god save the queen • rafaël

Ma routine du matin est toujours la même : je me lève et m’étire, — car malgré le sac de couchage, le sol n’est pas un matelas très confortable  — puis, je pars vérifier l’état des plantes, j’arrose si besoin et je me fais un thé. Je ne suis pas difficile et je choisis en général celui que j’ai le plus en stock. Une fois la boisson avalée, je passe un coup de chiffon sur les tables et je balaye la pièce avant d’ouvrir la porte.
Beaucoup ont tendance à se lasser des routines mais j’y trouve un certain réconfort et de la sécurité. M’occuper de ce salon et la seule chose de plus ou moins normale ici et c’est sûrement la seule chose qui m’empêche de devenir complètement fou. L’avoir retrouvé alors que la ville entière n’était que chaos relevait du miracle, jamais je n’aurais pensé revoir l’enseigne de l’Hibiscus, et pourtant, c’était complètement par hasard que j’étais tombé dessus, sa façade complètement détruite mais qui cachait un intérieur en assez bon état  — comparé au reste des bâtiments.
Enfin bref, l’Hibiscus est de nouveau ouvert et j’en suis l’heureux propriétaire.

Donc, comme je le disais, j’aime cette routine qui ne change pratiquement jamais… sauf aujourd’hui. La matinée a pourtant bien commencé, je me suis même fait une petite folie en choisissant un thé assez rare avec quelques biscuits et je n'ai même pas eu besoin d'arroser mes plantes. Une belle journée en perspective.
Mais à onze heure, je sursaute en entendant la porte du salon claquer. J'ai à peine le temps d'accueillir le nouveau venu qu'il est déjà accoudé sur le comptoir, mon T-Shirt dans sa main. Par réflexe, je me recule mais ses doigts tiennent toujours le tissu et je ne réussis qu’à presque m’étrangler.

— Was zum…

Il parle si vite que je comprends la moitié de ce qu’il raconte mais je ne lui demande pas de répéter, à la place je tire sur mon T-Shirt pour essayer de me dégager.

— Je ne m’appelle ni William, ni George mais Rafaël. Tu pourrais me lâcher s’il te plaît ?

Je ne lui laisse pas vraiment le temps de le faire puisque en tirant une seconde fois sur mon T-Shirt, je réussis à me libérer et je me recule de quelques pas. Mon regard se pose enfin sur cet inconnu qui a décidé de gâcher ma matinée. Son visage ne me dit absolument rien — un type avec des cheveux aussi longs et aussi rouge, ça m’aurait marqué —, il n’est jamais venu ici et lui aussi n’a apparemment aucune idée de qui je suis.

— Vous êtes qui ?

Je ne sais pas comment je réussis à rester aussi calme. Peut-être que le fait qu’il ne peut pas complètement m’atteindre aide. J’aurais sûrement eu une toute autre réaction si le comptoir ne nous séparait pas. Et puis, je ne suis pas habitué à autant de bruits, c’est déstabilisant.

— Par contre, si vous voulez que je prenne votre commande, je vais vous demander de garder les mains dans vos poches.

Il a l'air… déçu ? C’est une blague ? Déçu que je ne le laisse pas me tripoter ?
Sa mine boudeuse me fait rouler des yeux et je me retiens de juste poser une main sur sa bouche pour le faire taire quand je l'entends prononcer et répéter mon prénom. Peut-être que j'aurais dû lui faire croire que j'étais anglais.

— Il doit bien y avoir des anglais qui s’appellent Rafaël, dis-je en haussant des épaules, mais oui, je ne suis pas britisch.

Je ne sais pas si il va comprendre d'où je viens puisque le mot est le même en anglais et en allemand mais j'ai forcé mon accent pour le mettre sur la voie.
Quand il se présente enfin, j'ose à peine dire son surnom.

— Capha… Caph… tu sais quoi, je vais t’appeler Ezekiel.

Je prononce son prénom lentement mais au moins, je pense bien le prononcer.

— Tu connais bien mon prénom après tout. Et si ça peut te rassurer, je n’y comprends pas grand chose non plus à cette histoire de surnom, c’est plus simple de ne pas en avoir.  

Je me suis toujours présenté avec mon prénom, depuis le début et je ne compte pas changer cette habitude. J'y serais peut-être obligé un jour mais en attendant, ma règle numéro 1 est de ne pas avoir de surnom. Ok, en réalité c’est surtout parce-que je ne m’en trouvais pas mais personne n’est obligé de le savoir.

Je roule une seconde fois des yeux en l’entendant se plaindre de devoir garder les mains dans ses poches mais je ne peux m’empêcher de sourire. Il marque un point.
Je le pointe du doigt et essaie de prendre une voix qui se veut menaçante.

— Ok, tu peux utiliser tes mains pour le thé, ce serait dommage que je t’en renverse dessus. Mais juste pour le thé.

J’ose enfin sortir de derrière le comptoir et me place face à lui, les bras croisés.

— Bon, j’imagine que tu ne connais pas le fonctionnement du salon, je soupire en passant une main dans mes cheveux.

J’ai déjà pensé à les couper, ils commencent à devenir un peu longs et à me bloquer la vue — qui n’est déjà pas très bonne — mais pour ça, il faudrait que je trouve un coiffeur.

— Tu dois avoir quelque chose à m’échanger si tu veux un thé. Une babiole suffit pour un thé froid mais quelque chose de plus important est nécessaire pour un thé chaud. C’est évidemment moi qui juge de l’importance de cette chose.

Je hausse le seul sourcil qui me reste, attendant de voir si il le veut son thé ou non. Mais surtout, si il peut se l'offrir.

J’aurais sûrement dû me méfier. Après tout, je ne le connais pas et il ne m’a pas donné la meilleure des premières impressions. Mais je suis devant le comptoir désormais, à quelques centimètres de lui et je n'ai pas le temps de reculer quand sa main s'approche de mon visage.

Mon corps entier se tend. Je ne bouge plus. Je ne bouge toujours pas quand il passe ses doigts dans mes cheveux. Mais j'ai un déclic quand il effleure ma cicatrice. Ma main attrape fermement son poignet et l’éloigne de mon visage. Je ne le lâche pas, il est hors de question que ses doigts s’approchent de nouveau de ma peau.

— Essaie encore de toucher mon visage et tu peux dire adieu à ton poignet,
lui dis-je, complètement sérieux.

En réalité, je ne suis pas sûr de savoir comment casser un poignet mais ça ne doit pas être bien compliqué. En tout cas dans les films, ça a l’air facile et au pire, si ça ne fonctionne pas, je peux toujours le pousser et m’enfuir. Je tiens d'ailleurs toujours son poignet, peut-être un peu trop fort mais je m’en fiche.

— Ne pense pas que j’en ai honte, je ne supporte juste pas quand les gens ont pitié de moi.

Ça n’a pas toujours été vrai. Au début, j’ai détesté cette cicatrice : je suis à moitié aveugle et sourd, elle me gratte mais surtout, je suis défiguré. La moitié gauche de mon visage n’est que peau meurtrie par le feu. C’est moche et dégeu.
Mais il y a pire dans la vie et je m’en suis plutôt bien sorti. Le problème maintenant, c’est que cette cicatrice apporte des regards d’horreur, de dégoût, de pitié et des questions. Je déteste qu’on me pose des questions sur l’accident.

Pourtant, dans les yeux d’Ezekiel, je ne vois étrangement rien de tout ça. Je vois de l’admiration. Il la trouve jolie ? Est-ce qu'il se moque de moi ? Je finis par le repousser et je m’éloigne de quelques pas.

— Arrête de te moquer de moi. Elle n’est pas à mettre en valeur.

Si c'est pour se foutre de moi, j'aurais encore préféré qu'il ait pitié.

Même si il s’éloigne, je reste sur mes gardes, il ne m’aura pas une seconde fois. Il m’assure qu’il ne se moque pas de ma cicatrice et à la place, il grimace et ne manque pas de faire un commentaire sur mes vêtements. Je me retiens de lui présenter mon majeur.
Si il est de ceux et celles qui pensent que les jogging ne doivent se porter qu’en privé, alors il peut aller se faire voir car il n’a rien de plus confortable qu’un bon jogging. Et puis, c’est aussi ce qui est le plus facile à trouver alors je ne compte pas m’en priver.

— Je suis très content des vêtements que j’ai. Ils sont confortables et tiennent chaud, c’est le principal.

Et il reparle de ma cicatrice avec toujours, de l’admiration dans la voix. Je n’arrive pas à le prendre au sérieux. Mettre en valeur ma cicatrice, et puis quoi encore ? Il est pourtant la seule personne que j’ai pu rencontrer qui semble réellement émerveillée en la voyant, et c’est quelque chose que mon cerveau est incapable de comprendre.

Je sursaute quand il se claque la main sur le front et qu’il m’annonce être coiffeur. Instinctivement, mes mains se posent sur ma tête et je me recule encore de quelques pas. Si je continue ainsi, je vais finir par me retrouver à l’autre bout de la pièce.
Evidemment, quand je pense à me couper les cheveux, il faut qu’un coiffeur entre dans mon salon de thé. Je ne suis pas vraiment croyant mais je commence à croire que tout ça n’est pas qu’une coïncidence.

— Pour… pour leur faire quoi ? je bafouille. Le prend pas mal mais… je ne suis pas sûr qu’on soit sur la même longueur d'onde niveau style.

Mes yeux scrutent ses longs cheveux rouges qui ont beau être magnifiques, ce n’est absolument pas ce que je veux.

— J’aime la couleur de mes cheveux, j’ajoute rapidement.  

J’aurais pu lui dire d’aller se faire foutre et qu’il nous laisse tranquille, moi, mes vêtements et ma cicatrice... mais c’est plus fort que moi, je suis curieux. Je ne sais toujours pas quoi en penser et pourtant, je veux savoir ce qu’il veut faire de mes cheveux. Mais surtout, je veux comprendre pourquoi ma cicatrice lui plaît autant. Il est le seul à la regarder avec autant d’admiration et c’est quelque chose qui m’échappe totalement.

— … Un fiancé ça se partage pas, t’es bien d’accord ?

Je ne veux pas qu’il pense que je le crois drôle et que ça l'encourage, mais je n’arrive pas à lutter contre le sourire que provoque cette comparaison. Je ne réponds rien et hoche simplement de la tête, il pouvait garder le monopole sur le rouge, ça lui allait bien mieux de toute façon.

Les beaux bruns ténébreux.

Je lève les yeux au ciel en soupirant mais je sens déjà mes joues chauffer et ce stupide sourire qui ne veut pas partir.

Il insiste encore et toujours pour toucher à cette mèche qui retombe sur mon visage. Je sais que je n’ai qu’à lui dire non pour qu’il me laisse tranquille et peut-être le forcer à sortir du salon si le non ne lui plaît pas.
Et pourtant, je prends le temps d’y réfléchir. Je pèse le pour et le contre et grimace en m’imaginant avec une horrible coupe au bol mais après un petit moment, j’ouvre enfin la bouche et soupire :

— Je vais sûrement regrette cette décision… mais c’est d’accord...

Puis, avant que l’excitation ne le fasse se jeter sur moi, je lève mon index et ajoute rapidement :

— Mais à une condition ! Je veux savoir ce que tu lui trouves à ma cicatrice. Et je veux une vraie explication, ne me dis pas que tu veux la mettre en valeur, ça je l’ai compris. Je veux juste comprendre ce qu’il y a de beau là-dedans.

Mon index est désormais dirigé vers ma cicatrice.

De toute façon, c'est impossible qu'il me coupe les cheveux ici, je n'ai aucun matériel et il ne semble pas en avoir non plus, donc j'ai encore le temps pour me rendre compte que c'est une très mauvaise idée, paniquer et me désister... n'est-ce pas ?