Le soir est déjà là. Gambit grogne. Emmêlée dans plusieurs plaids, la nuque brisée sur l’accoudoir du vieux canapé qui lui sert de lit, elle essaye vainement de dormir après une garde trop longue. Le jour, la nuit, des concepts qui lui passent loin au dessus de la tête. Elle tourne et vire sur le cuir usé - troué à un endroit - et s’impatiente des couvertures qui lui capturent péniblement les jambes et tirent dessus. Elle se retourne alors encore plus vivement, excédée, et, mésestimant la largeur de l’assise, chute sur le sol dur. “ah mais.. nique-toi sale bâtard de canapé de merde putain…”

Ce n’est pas ce qui manque pourtant, les lits. Il y en a plusieurs inutilisés dans les chambres épargnées par la catastrophe mais l’idée la rebute, la bloque. Elle déteste se trouver à la place de ses patients ; aussi avait-elle préféré récupérer le vieux canapé d’une des salles de repos pour aménager sa chambre de fortune.

Après plusieurs minutes à fixer le plafond, à tenter de déterminer si elle pourrait, ou non, s’endormir là, par terre, elle finit par renoncer. Elle se redresse en maugréant et en maudissant les mères de parfaits inconnus avant de se lever pour s’examiner à la lueur d’un néon fatigué dans la glace de la petite salle d’eau de la chambre. Elle a le teint gris ; elle suit du bout des doigts les cernes légèrement violacés qui pendent à ses yeux. Elle soupire avant de tapoter sans ménagement ses joues, histoire de se réveiller en stimulant l’afflux sanguin. Puis, sans plus de manières que ça, elle sort, décidée à s’aérer un peu la tête, sans un regard pour son accoutrement - pour le moins discutable.

Elle remonte une artère de couloir jusqu’à l’escalier de secours pour rejoindre le grand hall. L’espèce de peignoir à carreau bordeau délavé qu’elle porte vole à sa suite, et termine de gommer les formes déjà pauvres, masquées par son jogging et son t-shirt trop grands. Les claquettes de piscine qu’elle a aux pieds avec une paire de chaussettes dépareillées résonnent dans la cage d’escalier. Elle a l’air de rien ; mais elle s’en fout. Elle fumerait bien une clope. Elle vérifie dans ses poches : il n’y en a même pas une qui traîne là.

Elle fait finalement irruption dans le hall assombri par la nuit qui tombe. Elle trouve, comme souvent, la silhouette du réceptionniste importun et espiègle avachie là et elle le salue machinalement quand il l’apostrophe lui-même.“Yo Eight.” Elle s’avance en traînant des pieds vers la porte, aux aguets ; elle attend la pique familière qui ponctue toujours leurs échanges. Mais elle ne vient pas : du café il a dit ?

“Wow, attends” Elle se rapproche de la banque. “J’me pointe sapée comme un vieil allemand sénile et tu m'demandes du café ?” Elle s’accoude à moitié sur l’accueil et lui tape entre les yeux, de la détente d’un doigt. Le geste est affectueux, en soi. “Ça doit vraiment pas aller Eight.” Elle se redresse. “Aller, t’as pris un râteau ou quoi ? T’as vraiment une sale gueule.”

Le sourire s’élargit un peu quand il grogne et insiste sur le mot fa-ti-gué. Et parce que les nuances et les limites lui échappent à Gambit, elle réplique d’un ton égal : “tout ça ?! Aller fais pas ta pleureuse Alan.” Elle observe le manège guillerette, à côté de la plaque comme à son habitude. Elle ne discerne pas les relents d’angoisse dans le corps ou le sourire fabriqué de son ami. Pas encore.

Et puis il reprend un peu de contenance, un peu de couleurs, un peu de voix, ça singe la normalité et Gambit y croit parce que ça l’arrange bien. Douée, malgré le rire intérieur qui la secoue, elle affiche un visage neutre où elle mime le jugement surjoué d’un désaccord quand il se désigne comme un parti assurément favorable. “Uh.” lui lance-t-elle les sourcils au plafond, un verdict puérile dans le regard. Elle préfère leurs échanges ludiques qui la protège des drames du monde actuel.

Elle se réjouit même presque du tacle qu’il inflige à son accoutrement de vieil allemand sénile. “Ca c’est le sale môme que je connais.” Elle sourit avec un air entendu, pas affectée le moins du monde par sa parole, plutôt fière à l’inverse, de l’effet produit sur son comparse nocturne. “Tu sais bien, qui aime bien, châtie bien.”

Le silence réflexif qui suit la titille tout de même un peu, la mettant sur la voie de ce qui cloche sans qu’elle n’y prenne garde. Elle s’accoude et pose sa tête sa main en béquille, patiente, prête à répliquer à la prochaine attaque, quand bien même le jeu prenait des airs un peu plus sérieux. Quand il propose son deal, c’est à son tour de se perdre quelques secondes les yeux dans le vague, analysant la situation, stratège peu prompte à rendre les armes si vite face à son adversaire. Elle n’accepterait pas, parce qu’elle se sentirait vaincue - et parce que quelque chose titillait délibérément sa conscience, une fausse note dans la partition.

Elle relève les yeux vers lui. “Mh... Hun, hun..." Elle fait non de la tête. "... t’as envie de m’raconter quoi.” Elle opine plusieurs fois du chef avec un sourire tendancieux. “Aller, viens te poser, ya personne t’façon. Et on est pas loin, on entendra si ya quelqu’un. Et, promis, je te prépare le meilleur café de ta vie. Mais je garde mes fringues. Jsuis bien dedans.” Promesse en l’air. Son café était un désastre car elle n’en buvait jamais ; Elle fait tout de même un signe de tête en direction de la salle de pause et le défie un peu du regard avant de s’éloigner vers la dite salle. “Et tu devrais plutôt lui demander si t’abuse pas un peu de mon extrême gentillesse, à ta 8-ball, nabot.” assène-t-elle en levant une main d’un air consterné à son encontre, sans même tourner la tête.

Intriguée, elle poursuit sa quête vers la salle de pause, ignorant les grognements enfantins de son comparse. S’attendre à ce qu’il agisse en adulte, c’était comme dire au tonnerre de tonner en silence : un paradoxe. Et c’est pour ça qu’elle l’aimait bien. Elle roule des yeux quand la 8-ball se range du côté du garçon, et le chasse d’un geste de la main hautain quand il négocie encore son accoutrement discutable.

Elle ne l’attend pas pour pénétrer dans la pièce et farfouille déjà dans les tiroirs et les placards un peu bancals, trouve une casserole pour faire chauffer un peu d’eau, et la met sur la petite gazinière d’appoint qu’ils ont installé là. Pendant que l’eau chauffe, elle dispose deux tasses côte à côte : la sienne où elle boit régulièrement les larmes des haters, et une plus sobre bleu nuit, pour son ami.

Elle tire du tiroir entrouvert une dosette de café soluble et un sachet aléatoire d’un thé quelconque, les répartissant en avance dans les récipients ; on faisait pas les fines bouches par les temps qui courent. Et puis quoi, il croyait quand même pas qu’en plus elle allait se servir de la vieille machine à café qui était au moins aussi âgée que l’hôpital lui-même, si ? Elle n’avait jamais réussi à la faire fonctionner normalement. Elle était possédée cette vieille breloque.

Puis il se décide finalement à entrer alors que l’eau frémit à peine, pris au piège à son propre jeu. Elle lui jette un regard en coin victorieux et satisfait de le voir céder aux termes de son contrat à elle. “Quelle chance.” ponctue-t-elle avec un enthousiasme feint. Elle s’accoude sur le petit comptoir de l’évier à l’angle de la gazinière, et elle le détaille un peu les yeux plissés ; avant qu’il ne l’interpelle, impatient.

“Ouais oh, ça vient ça vient. Du sucre ? Tu crois qu’on a ça ici ?” Elle se retourne, satisfaite de voir l’eau produire de petites bulles. Elle la déverse dans chacune des tasses, touille le café avec une cuillère puis ouvre la dernière porte de placard qu’elle n’a pas exploré pour en tirer une boîte en fer un peu cabossée dans laquelle traîne des morceaux de sucre rescapés. Elle la descend, la dépose sur la table usée face à lui avant de ramener leurs breuvages fumants avec elle, et de prendre place à son côté.  “Tiens. Mon meilleur café.” Et le seul à sa portée.

Elle se penche pour sentir les effluves des feuilles de thé dans sa propre tasse, qui s’évaporent avec la chaleur de l’eau bouillante. Elle la savoure une seconde avant de retourner son attention sur Eight dont un détail persiste à lui échapper. “Bon, alors, elle avait quoi de particulier ta journée ?” Et parce qu’elle a bien conscience de ses propres failles elle ajoute : “T’as l’air ailleurs, et si même moi je m’en rends compte, c’est quand même que c’est assez balèze.” Elle se tient penchée sur la table, le visage tourné vers lui en équilibre sur sa main en béquille, son autre main se réchauffant sur la tasse chaude.

Elle patiente sans rien dire, ignorant l’appel de la contemplation béate des volutes de vapeur fumante. Quelques secondes, une minute ? Elle ne fait pas attention, et finalement il s’anime à nouveau sous l’inquiétude épaisse qui l’étouffe ; Gambit l’observe questionner la 8ball signant  une énième fois sa marque de fabrique, sans trop vraiment savoir ce qu’il pouvait lui demander. Cliquetis de métal contre la faïence grossière de la tasse bon marché, le liquide qui bruisse au rythme régulier des circonvolutions qu’il impulse. Chape de silence étrange. Elle l’imite et porte son thé à sa bouche pour y puiser une gorgée qui réchauffe les papilles.

Le liquide chaud réchauffe la gorge et elle repose la tasse alors qu’il parle d’un des dinners de la ville. “Ouais je vois bien.” Il a raison, c’était un bon repère pour se retrouver avec sa bande avant une excursion dans les ruines abandonnées d’une vieille église ou d’une ancienne maison.

A cette pensée la mémoire tire une image de ses entrailles infinies, aussi nette qu’une photographie ; elle, à moitié affalée à l’extrémité de la banquette plastifiée écoutant à moitié Riley en plein briefing de leur prochaine mission, Lian qui charrie sa petite soeur qui panique déjà à l’idée de rencontrer le spectre d’un des membres de la famille assassinée dont ils allaient visiter la demeure cette nuit. Erin qui tape dans ses frites, Jiawei le plus attentif d’entre tous au parole de la rouquine. L’odeur de grillé, les bulles du soda sur la langue, les glaçons qui s’entrechoquent dans le verre. Les neuf autres personnes présentes ce jour-là, à ce moment-là, les vêtements qu’ils portent.

Elle secoue la tête pour se reconnecter à la réalité, chasser l’image intruse. “Bah quoi le two whales ?” demande-t-elle autant pour lui que pour elle. Le seul commentaire qu’il daigne faire la laisse perplexe mais titille quelque chose en elle, un quelque chose un peu exacerbé par les circonstances. “Chelou… chelou comment ?” Son gambitoradar capte quelque chose digne d’intérêt. C’est qu’elle a du flair pour ce genre de choses à force de courir après, Gambit.

Le cerveau travaille déjà à tisser les liens invisibles, à relier les phrases avortées entendues à la volée, les rumeurs fantasques, les articles et les recherches ingérés. Il travaille à tout ça alors qu’elle demande tout de go : “Il s’est passé quoi Alan ?” Aussi égoïstement que par affection pour ce môme, elle prend sa grosse voix, celle qui déconne pas, la voix sûre, la voix solide. Injonction nécessaire, besoin de savoir, mais besoin d’éprouver la relation aussi, d’être là. Alors la grosse voix qui ne laisse pas le choix, et le prénom qui en laisse encore moins.

“Ouais… nan.” Non. Non elle n’y avait pas remis les pieds depuis la tempête, elle l’avait longé, aperçu, lorgné de loin, mais jamais glissé un orteil sur le seuil intact - ou presque. Le trouble de son ami est contagieux un temps au moins et l’infirmière d’ordinaire si bruyante, brusque - toute en mots piquants et directs - se ramasse un peu sur elle-même, patiente.

Elle écoute, attentive, sans avoir trop à l’être parce que le cerveau ne saurait rater une parole ou une image. Elle se projette dans le récit, imagine, assemble, reconstitue le puzzle mental. Et quand bien même les événements prennent des allures étranges, inquiétantes, impossibles, l’esprit cartésien rationalise, cherche l’explication par réflexe - tout en espérant ne pas en trouver, tout en guettant un mystère, un vrai.

Le voilà qui s’effondre le temps d’une inspiration, aplatie la tête entre les mains, entre les poings, face contre table et le café qui attend toujours ; puis il émerge d’un coup des flots de son esprit mal en point, agité de souvenirs en tumulte. L’infirmière plisse les yeux, perplexe et concentrée, intriguée de détails qu’elle n’explique pas ; Dave, Sydney , agents D. Cooper et S. Hudson ? Ca collerait à ses souvenirs, deux habitués du diner souvent croisés, salués, des collègues de son paternel aussi. Étrange ; impossible ? Un mystère, un vrai ?

Elle n’a aucune raison de ne pas le croire, Alan, encore plus quand la chaise tombe à la renverse et qu’il prend le large, et s’en va et revient et s'en va encore, et revient encore ; remous de conscience maltraitée, en souffrance, il se perd au loin, l’oublie là échouée avec son thé entre les doigts à l’écouter sans broncher. Ressac bruyant emmêlé, empêtré, naviguant entre réalité et fiction, entre la réalité et le surnaturel impossible.

Quand il se stoppe finalement - on sent encore les vagues s’écraser contre sa carcasse agitée - et qu’il la regarde, et qu’elle lui rend ce regard, Gambit pressent l’attendu social qui lui échappe pourtant et qui l’intéresse peu de toute façon. Elle pourrait mentir, rassurer, chasser l’impensable, rationaliser à l’extrême, passer une pommade mentale sur le traumatisme évident. Mais elle n’est pas comme ça, pas ce genre d’amie ; elle était de celles qui peuvent tout entendre mais qui ne mentiront jamais, qui n’épargnent pas mais qui encaissent les vagues de front, dos à dos, cœur à cœur ; solidaire maladroite.

“Mh.” lâche-t-elle dans un soupir pensif, relâchant une seconde son regard. “J’en sais rien, on est coincé derrière une espèce de barrière invisible infranchissable, je jur’rai pas que rien d’autre de plus fou ne peut pas se produire.” Ses prunelles bleues le soutiennent en contrebas. “Après c’était peut-être une hallu j’en sais rien, vous aviez consommé ? Fin ça m’étonn'rait d'toi... mais bon.” Elle fait un état des lieux, balaye ses hypothèses. Peut-être que ça le réconforterait ; ou peut-être pas. Elle attrape le café qu’il boude et lui tend. “Aller tiens, viens poser ton cul la pisseuse, ça avait l’air ouf mais c’est fini maintenant.” Même elle, elle sent qu’il faut risquer une attention, parce qu’avant d’être un mystère à percer, Alan reste une sorte de petit frère (chiant) de substitution post-apocalyptique.

Mais elle perd pas le nord, tant curieuse de bien comprendre que d’évincer son élan d’affection vaguement fraternelle. “T’avais complètement oublié que t’étais toi quand t’étais l’autre ? Ou tu t’en ai rappelé qu’après, quand ça s’est stoppe ?”

L’infirmière l’écoute attentivement, mais l’intérêt se déporte de la personne aux mots prononcés, tant qu’elle en oublie les gestes agités, l’impatience dans les membres, la tension des muscles. Les yeux suivent machinalement les mouvements puis perdent leur focus et dérivent dans l’horizon flou de sa conscience ; Elle délaisse un peu l’ami au profit du mystère, reniant l’affect pour se concentrer sur le factuel. Muette, et les yeux dans le vague.

Dépersonnalisation temporaire et consciente, ça n’a rien de commun avec tous les articles et témoignages qu’elle a lu sur la possession (et Dieu sait qu’elle en a lu). Forme d’épilepsie qui s’accompagne d’hallucinations ? Non, ils étaient deux, ça colle pas. Il doit y avoir autre chose... Elle recoupe les informations, cherche dans la mémoire. Il y a bien eu des cas d’hystérie collective qui présentent des points communs avec ce qu’il décrit, mais là encore, ça ne colle pas tout à fait. C’aurait été moins propre. Quid de la Hope ? Même si elle connaissait mal les effets pour n’en avoir jamais consommée, elle écarte vite cette piste ; elle ne croit pas Alan capable d’en prendre.

Non, cette fois, Gambit a l’intime intuition de toucher du doigt un vrai mystère, d’effleurer le vrai surnaturel qui nimbe Arcadia depuis la tempête. Elle en sent la présence, la marque sur Eight. Et le casse-tête anesthésie tant les autres maux, qu’elle s’abandonne à ses pensées plusieurs minutes durant, sans l’ombre d’une réaction, grisée par le défi et la curiosité. Appréciant à part d’elle se couper d’un quotidien imposé pour déverser sa conscience dans quelque chose pour laquelle elle n’a pas de réponse, elle va de conjectures en conjectures ; avant de finalement se rappeler qu’il lui a posé une question.

Elle secoue la tête pour se remettre les idées en place et fronce les sourcils le temps de réunir les mots nécessaires à l’élaboration d’une phrase. “euh…” Elle remonte son regard à hauteur d’ami. Elle secoue la tête de gauche à droite cette fois, non sans étouffer un rire légèrement moqueur. “Ah.. mais non ça m’étonnerait, t’inquiète. T’es hors de danger maint’nant à mon avis.” Elle n'en savait rien mais son analyse clinique (si elle en est) la poussait à le croire. A l’aide de son poing replié, elle lui donne une tape sur l’épaule en seul signe de soutien qu’elle soit capable de témoigner. “Ca va aller hein ?” elle demande en haussant un sourcil, le regard en biais. “T’es vivant c’est tout ce qui compte.” L’était-ce ? Elle n’en était pas certaine mais la phrase avait jailli en réflexe sans prévenir, comme une conviction plus viscérale qu’autre chose, peut-être comme l’unique argument à avancer pour continuer dans ce monde-là. Gambit était une piètre amie, mais au moins était-elle une amie sincère.