Nuit d’encre dans les veines, lune captive dans la chape sombre au dessus de leurs têtes. Grésillement embrouillé dans le talky, la voix de Riley en avertissement succinct, mais cryptique. Elle dit pirates, elle entend Franklin. Franklin. La pensée qui s’impose, et cette fois plus qu’une autre, ca a l’air sérieux. Franklin.

Qu’est-ce qu’il fout putain, il va trop loin.

Elle prévient ses collègues d’être sur le pied de guerre, en réveille une autre pour se faire relayer, elle prend les devants, son sac à dos à la main, des paquets de compresses, une pince, un flacon entamé d’antiseptique, des strips, du fil, une attelle. Deux. Des gants. Le pragmatisme à portée de main. Et l’heure avance et la nuit aussi et elle essaye d’avoir des nouvelles et elle grappille un mot, une phrase, rien de réjouissant, et plus rien de Daisy bientôt, plus rien, plus un son, et son absence pèse sur l’échine en décharges pénibles. Elle ramasse son sac, et abandonne ses collègues en s’élançant dehors, courant presque. Elle prévient qu’elle arrive, qu’elle vient en renfort à Riley, et à tous les autres.

Elle remonte vers l’université et une clameur étrange lui parvient déjà, et elle croise des véhicules, en aperçoit d’autres et à ce carrefour où elle fait halte quelque chose la retient.  Le sang qui pulse sous la peau tendue comme si quelques secrets en grattaient la surface ensevelie, pour en sortir, pour la perforer. Le cœur comme un clou, le souffle comme un marteau, et le corps lourd qui semble ne plus lui appartenir par moment, le corps lourd comme un poids mort et pourtant le corps qui bouge, qui file, qui fend l’air, et se noie d’obscurité - à chaque pas. Mécaniquement, téléguidée par un instinct viscéral, elle abandonne tout le reste, les chevaliers, la bande, pour trouver le point d’orgue de toute cette mascarade.

Poussée par dedans, comme si elle savait qu’elle l’y trouverait, comme si elle le sentait dans sa chair rendue douloureuse à cette idée, elle remonte les rues autrefois connues, au milieu des ruines éventrées de béton. Tantôt un faible squelette d’immeuble, tantôt seulement des gravats informes et dangereux qu’elle longe, contourne, certaine du chemin qu’elle emprunte dans ce labyrinthe de cendre et d’encre.

Et le bruit particulier des chaussures sur le bitume abîmé rythme la pensée et les émotions, requiem morbide de choses dissimulées et non-dites. Elle ne sait pas comment elle se sent, elle ne sait pas exactement ce qu’il s’est passé ce soir ; elle en connaît seulement les échos imparfaits vomis par les ondes du talky, elle sait qu’il y a eu de la casse, des blessés, des enlevés, assez de merdier pour impliquer un groupe entier à prendre parti.

Qu’est-ce t’avais dans la tête, Franklin ? Ça va trop loin.

Et toujours le bruit des chaussures et du béton, craquement sourd, et la respiration accélérée et le cœur qui oscille de l’inquiétude à la colère sans pouvoir trancher, sans pouvoir choisir, et il ne choisira pas parce que c’était de famille ; on avait pas appris à aimer avec douceur. C’est brusque, entier, extrême aussi, et c’est ça l’inquiétude d’une sœur, trop grande pour n’être que ça, dissolue dans une colère aveugle, chaude, presque rassurante face aux frissons qui lui secouent la carcasse depuis qu’elle est sortie de l’hôpital. Plus d’hésitation, juste la clameur d’une fureur intense et silencieuse, ravalée derrière les lèvres et les poings serrés, dissimulée sous la tension de son corps tremblant. Elle arrive à la porte défoncée d’un immeuble délabré et mal famé - et ça même avant la tempête - mais encore partiellement debout. Elle escalade une volée de marches à peine praticables et elle se retrouve sur le palier d’une porte trop connue, trop pratiquée, si familière qu’elle arrache des images derrière les yeux : et ça fait mal.

C’est Faith qui franchit le seuil alors, pas Gambit, plus de Gambit ici, il faut tomber les masques. Si la nuit décline le jour est encore à naître et on discerne plus qu’on ne voit vraiment. Mais nul besoin de voir, les formes trop familières gomment les doutes, et on reconnait la silhouette, la présence, le goût particulier qu’elle laisse sur la conscience. Pas de doutes, pas de hasard, pas d’hésitation : elle l’entend sans réagir, elle s’approche d’un pas égal, se poste devant lui et semble attendre quelque chose.

Une seconde.
Comme si le voir de près allait répondre aux questions qu’elle tait à l’intérieur ; mais non.
Deux secondes.
Comme si détailler ses contours allait lui indiquer le chemin à suivre ; mais non.
Trois secondes.
Comme si l’entendre respirer allait calmer la colère terrible qu’elle sent remuer derrière sa cage thoracique ; mais non.

Le regard s’attarde sur le masque ridicule et la fureur perce la peau, les ongles dans la chair de sa paume, les articulations douloureuses, trois secondes seulement et moitié moins de temps pour faire voler l’icône de malheur du visage de ce frère qui lui échappe, comme une gifle presque ; moitié moins de temps encore pour chercher le regard connu qui a manqué, à la faveur d’une lune clémente. Pas un mot ne trouve le chemin de ses lèvres closes, et encore les ongles dans les paumes qui tremblent sous l’émotion tenace qui bloque tout le reste.

Spoiler:

Même pas un tressaillement discret de muscle sous la peau tirée de son visage inquiet. Colère absurde qui bloque la voix, néantise l’esprit, comme une vague implacable qui se fracasse sur des falaises trop hautes, avalant l’horizon. Puis le ressac arrive et la vague se retire dans la houle, offrant un écrin de calme silencieux et pénible, gorgée d’air pour l’esprit qui soudain se reconnecte à l’instant qui lui échappe depuis qu’elle a pénétré dans le petit appartement familier.

Et alors la voix de son frère sonne plus claire que du cristal quand il reprend la parole. Ça lui agresse les tympans à Faith, ça lui arrache un frisson sur l’échine fatiguée et sûrement cela se voit-il, même si c’est discret, car la tension de son corps retombe subitement - et aux vagues colériques se mêle l’eau pernicieuse de l’inquiétude et de l’amour souvent déçu, mal vécu, et mal dit.

Spoiler:

La découverte laisse perplexe, vole les mots, arque les sourcils.

Spoiler:

Pour infirmer le doute elle porte une main à ce visage familier et connu, ni vraiment douce, ni vraiment brusque dans son geste, entre-deux maladroit.

Elle veut bien le croire quand il dit qu’il est fatigué. Elle y reviendra ; il y a d’autres questions en suspens.

Spoiler:

Alors qu’elle attend une réponse, son regard vogue et discerne le sang coagulé sous les narines, sur les contours des lèvres, et l’arrête du nez enflée et plus sombre.

Elle joint ses lèvres dans un soupir en retirant sa main, dans un calme relatif. Elle se redresse péniblement, étire son dos une seconde et se passe une main sur le front avant de se reposter devant lui, les bras croisés ramenés contre elle. “Et tu m’étonnes que c’était agité cette nuit… la faute à qui ? c’est quoi ce plan pourri sérieux, à quoi tu joues ?” Ca te ressemble pas, pense-t-elle bien bas.