je te cherche quand même dans ce royaume où tu m'as laissé ⊚ Bouclier (fb)

On se retrouve encore ici.
Endroit différent mais même sentiment. Même objectif.
À pousser les débris du bout du pied. À éviter de glisser sur la neige qui tapisse même l’intérieur des murs. À ouvrir les portes sans oser imaginer ce que l’on pourrait trouver derrière.

On se retrouve encore ici, André.
Dehors.
Dans le froid.
Les flocons ont recommencé à tomber et ce ne sont pas les toits à moitié effondrés qui vont nous en protéger.
Dehors.
Dans le froid.
À la recherche des derniers sursauts de vie.

Mum, il perd espoir au fur et à mesure des jours. Il perd l’espoir de retrouver ses enfants qu’on recherche sans cesse toute la journée, parfois même lorsque la nuit tombe trop vite, il perd espoir dans la neige qui aveugle et qui étouffe tout autour.
Il perd espoir car ce n’est que la logique des choses. Ça fait trois mois, André, des enfants ne peuvent survivre seuls pendant trois mois, encore moins dans ce froid. (Il a si froid, Mum, qu’il avait rabattu la capuche de la parka, malgré le bonnet qu’il porte toujours. Ses doigts sont si douloureux.)
Il perd espoir car les appels à l’aide ont tous résonné peu de temps après la tempête et maintenant ce n’est qu’un silence insoutenable qui se fait.
Il perd espoir car la liste de ses noms s’allonge d’avantage au fur et à mesure que le temps passe.

On ne les retrouvera pas, André.
On ne pourra jamais retrouver tous les enfants de la ville.
On ne pourra jamais retrouver tous les enfants de sa classe.
On ne pourra jamais retrouver tous ces enfants.
On ne pourra jamais retrouver ton enfant.
Ça fait partie de ses objectifs, tu sais. Même s’il ne le dit pas.

Il sait ce que ça fait.
Non, il ne sait pas. Il ne sait pas ce que ça fait d’être dans l’ignorance.
Mum n’a plus que la vérité crue aussi éclatante que la neige.

Il renifle.
(Il ne doit pas penser comme ça. Il n’a pas le droit. Il doit avancer, c’est ce qu’on se répète chaque jour, en boucle, pour s’en convaincre. Il ne faut pas perdre espoir.
Il t’envie, tu sais, André. Lui, il pense toujours au pire. C’est fatigant, de penser au pire.)

Il regrette d’avoir proposé de se séparer pour tenter d’aller plus vite.
Il n’aime pas être seul.
Il n’aime plus être seul. Et Mum a peur.
Si.
Peur.
Dès qu’il ouvre une nouvelle porte dans cette maison en ruine. La main qui reste crispée sur la poignée, prêt à refermer aussitôt s’il tombe sur les lueurs éteintes qu’on trouve encore bien trop souvent ici. La neige recouvre tout. Peut-être que ce n’est pas plus mal.
Rien.
Encore une fois, rien.
Rien du tout.
Rien.
Rien.
Il préfère ça, Mum.
Il préfère qu’il n’y ait rien.
Plutôt qu’il y ait tout ce qu’il ne veut pas voir.

Rien.
Rien.
Rien.

RAS, qu’on dit au talkie par simple automatisme alors qu’on fait un dernier tour de la maison. Je t’attends dehors, qu’on prononce sans faire attention aux mots. C’est plus simple quand on ne réfléchit pas réellement.
Il referme la porte d’entrée derrière lui. Comme pour empêcher les yeux indiscrets de se poser sur les morceaux du passé de cette maison, comme si ça importait encore. Il note le numéro de la boîte aux lettres sur un bout de papier, déjà recouvert de numéros, de noms de rues, de descriptions différentes.
Relève les yeux lorsqu’il entend les bruits de pas étouffés par la neige.
Secoue la tête lorsqu’il reconnaît ta silhouette.
Les épaules s’affaissent.
Les doutes reprennent.

« Il n’y a rien ici, » il n’y a personne ici.

Et on se répète.
Ne perds pas espoir.
Ne perds pas espoir.
Ne perds pas espoir.
Fais au moins l’effort, pour lui. Pour eux.

André. C’est compliqué, tu sais.
Les yeux remplis des images du passé.

« Et toi ? Tu as vu quelque chose ? »

Si tu n’étais pas là, André.
Mum ne tiendrait pas le coup, tu sais.