Journée de plus au quotidien étrange. Le jour s’éteint bientôt, dans quelques heures à peine ; Gambit traîne des pieds dans le couloir qui la mène à la salle de pause, pas très loin du hall. Elle vient de se lever. Un jean qui épouse les jambes amaigries et un t-shirt ample qui tomberait jusqu’aux cuisses si elle ne l’avait pas glissé à la taille, dans son pantalon. Des Docs Marteens fatiguées mais robustes, l’ombre d’un khol en fin de vie pour habiller le regard tombant, histoire de faire comme si. La nuit passée avait été longue, le travail n’avait pas manqué : les consolidations d’une habitation de fortune avaient lâché en ville, faisant s’écrouler la structure sur elle-même et sur ses occupants d’alors. Des plaies, des fractures, des pleurs : un mort. Tout ce qu’il fallait pour ne pas s’ennuyer.

Elle pénètre dans la petite pièce où l’équipe se partage le confort matériel de quelques ustensiles essentiels, le temps de faire bouillir de l’eau. A l’extérieur, dans le prolongement du couloir, des échos lui parviennent ; et elle trouve ça cocasse comme coïncidence, de réparer les dégâts de la tempête sur une aile condamnée de l’hôpital afin d’éviter une autre catastrophe, quand elle, elle avait passé sa garde à soigner des gens qui n’avaient pas eu autant de présence d’esprit pour éviter le même scénario. N’empêche que c’était bien d’avoir le renfort d’autres vagabonds, car la tâche leur aurait pris bien plus de temps sinon.

Elle projetait d’aller voir si la petite équipe qui s’occupait du chantier n’avait pas besoin d’une paire de bras supplémentaire avant qu’elle prenne le relais de sa collègue ce soir. Elle n'avait même eut l'occasion de les apercevoir hier avec toute l'agitation dans son travail.

Mais avant cela, elle éprouve le besoin urgent et vital de mettre le nez dehors en sirotant le breuvage chaud qu’elle fait alors infuser dans sa tasse favorite. Elle porte cette dernière à hauteur de visage pour en humer les senteurs prononcées, esquisse un sourire satisfait du plaisir qui se fait rare à présent, et prend la direction du hall. Elle ouvre la porte battante de l’épaule, fait un doigt d’honneur au réceptionniste qui complimente le bon goût du chignon fait à la vite qui dégringole déjà du haut de son crâne, puis se retrouve dehors, au calme.

Elle s’assoit sur la première marche de l’escalier qui mène à la grande entrée. Jambes jetées là sans ordre, un genou pointant vers le ciel, l’autre couché à l’horizontal de l’horizon bétonné. Elle avale une gorgée du liquide doré et chaud, soupire et ferme les yeux une seconde ; pendant une seconde, les choses n’ont plus l’air d’être ce qu’elles sont. Un battement de cœur et le monde a presque la même odeur que celui d’avant, un clignement d’oeil, un souffle, comme si rien n’avait changé, comme si soudainement allaient retentir les bruits familiers trop vite oubliés, les voix disparues. Et la seconde d’après, la réalité percute l’esprit qui s’est pris à espérer : Arcadia la silencieuse. Ne subsiste que des ombres mouvantes qui murmurent en périphérie, que des échos abîmés de vies brisées, que des maux sans mots pour les dire.

Gambit souffle dans un grognement mécontent. Il y a quelques personnes aux alentours, comme souvent. Elle ne fait pas vraiment attention au début, puis capte un mot et bientôt une phrase. Elle tourne la tête vers deux congénères à quelques pas d’elle, qui murmurent leurs conjectures sur la silhouette d’un homme en contrebas - venu prêter main forte pour les travaux si l'on en croit les commères. Si ces dernières ont l’air outré sous les mots à peine dissimulés, Gambit s’en moque ; elle écoute juste assez pour que sa curiosité soit piquée. Elle se lève tranquillement et leur souffle comme si elle faisait partie de la conversation “Ah ouais ?”

Puis elle dévale les marches sans sommation, renversant un peu de son thé au passage, distraite par le questionnement en suspend dans sa tête. Elle s’approche de l’homme en question en étouffant à peine un bâillement qui lui prend la mâchoire sans prévenir, alors qu’elle tente de l’apostropher pour s’annoncer : “Ehhhh….” Gambit ne pressent rien du ton ennuyé qui lui répond, trop affairée par sa mémoire encombrante qui tisse en permanence des liens entre toutes les choses vécues et vues. “Ouais, euh, salut” répond-elle machinalement, sans conviction. “C’est vrai que t’as tué un mec ?” Culottée mais c’est tout, le ton est pragmatique, le sourcil haussé sans hargne. Elle penche la tête sur le côté une seconde, dans l’expectative d’une réponse et en profite pour le détailler. Quelque chose s’allume quelque part dedans. “J’crois j’ai déjà vu ta tronche quelque part.” commente-t-elle avant de reprendre une gorgée à sa tasse.

Qu’est-ce que ça pouvait lui foutre ? Elle hausse les épaules avec une moue pincée, déçue de ne pas obtenir de réponse. Elle veut juste savoir pour résoudre le puzzle mental qu’il a déclenché. C’est simplement un jeu curieux, un peu déplacé. Mais la gêne n’avait pas de source chez elle. “Mh.” Elle cherche dans les souvenirs de faits divers, relie les points entre eux, les yeux allant et venant dans le vague sans qu’elle ne daigne même relever la tête à son encontre. Elle a parfois un geste de sa main libre, comme si elle allait pointer quelque chose, comme si elle allait mettre le doigt sur le souvenir manquant, parce qu’il est là, elle le sent, mais elle s’interrompt et replonge en pensée une seconde. Les différentes pièces s’ordonnent et se démêlent.

Elle passe sous silence le ton acariâtre qui lui conseille de faire demi-tour, elle ne capte pas non plus le langage corporel, les yeux portés au ciel, les soupirs latents, elle passe à côté comme on rate une sortie d’autoroute parce que les pensées sont dirigées trop loin sur l’horizon. Au conseil qu’il octroie elle relève finalement les yeux vers lui, une énigme dans le regard, et un sourcil défiant. Elle l’écoute alors qu’un rictus pointe aux commissures des lèvres : “hun... Qui a dit que j’étais pas sûre ?”

Parce qu’elle a résolu le problème, elle se rappelle l’enquête dont son père lui parle alors qu’ils mangent un hamburger devant la télé qui grésille, elle se rappelle le rapport de police qu’il a laissé traîner sur la table verte de la cuisine étriquée, elle se rappelle le malaise dans sa voix quand il se livre un peu à l’enfant qu’il fait adulte en la confrontant à sa réalité ; elle se rappelle les faits divers à la télé, dans le journal. Elle se rappelle la date, les détails de l'acte. Mais elle est joueuse, joueuse et inconsciente, maladroite et sans filtre. Elle supporte mal qu’on la couve ou qu’on la remette à sa place, et c’est peut-être là son plus gros défaut - ou sa faiblesse.

Piquée dans cet orgueil étrange, elle réplique alors : “Tu veux parier ?” Elle ne réalise pas qu’elle est brute, qu’elle manque de tact, qu’elle enfreint les règles implicites du diktat social. On ne lui connaît pas de gravité dans la voix, à Gambit, elle a toujours ce recul surprenant sur les événements, ce regard de légiste froid et détaché, elle qui ne craint pas d’appeler un chat, un chat. Elle respecte les gens, mais elle ne s’ennuie pas avec des règles, et aucune curiosité ne lui parait jamais mal placée tant qu'aucun jugement n'est porté sous couvert de celle-ci.

Elle suit du coin de l’œil le trajet du grand chien noir qui se poste aux côtés de son maître, distraitement, avant de poursuivre. “Je te dis ce que je sais sur toi, et si je fais aucune erreur, mh….” Elle réfléchit une seconde. “Tu réponds à une question. Et tu me laisses tirer sur ta clope.” Aucun jugement, seulement la défiance ludique ; un jeu, rien qu’un jeu pour nourrir l’esprit et pour apprivoiser les autres.

“Wow.” Elle a un rire léger qui dénote sa maladresse sociale. “T’es un dur toi, hein.” Dit-elle en plissant les yeux avec une mine un peu théâtrale, avant de pousser un soupir. “Mais t’es pas drôle.” Le crew et leurs conneries de défis lui manque ; et ce n’est pas le seul. Franklin aussi. Tuck. Az. Pourquoi elle s’évertue ? Parce que l’esprit au repos est plus dangereux qu’une tempête, parce qu’il se perd trop vite et trop loin dans les souvenirs précis, chirurgicaux, parce que le temps perd un peu de sa substance ici bas. Parce qu’elle n’a jamais cru au hasard et que rencontrer un homme qui a tant marqué son père, ce n’était pas anodin. Elle veut croire que ça ne l'est pas, pour qu'il reste un peu de sens dans tout ça. Elle s’évertue parce que les repères sont en miettes et qu’il en faut des nouveaux, il faut en chercher, il faut bâtir des murs, il faut faire attention aux autres ; parce que, que reste-t-il après la tempête, sinon les gens ? Où trouver du sens si ce n’est pas dans l’autre ?

En arrière plan la pensée détricote le film plus vaste, s’accroche à des détails sans voir l’arbre au milieu de cette grande forêt. Elle s’évertue. Contre la volonté du pauvre bougre qu’elle a pris pour cible. Quand il l’interroge à nouveau, la réponse de l’infirmière est nette et sans détour, parce qu’elle sait quoi dire et qu’elle ne cherche pas à noyer le poisson dans une eau trouble : “Bah. A la base je m’ennuyais juste un peu. Mais tu t’avères être un casse-tête intéressant. Et entre nous, les gens qui piaillent à voix basse ça a tendance à me..” elle serre les dents dans une grimace éloquente de contrariété, en faisant un signe de tête en direction des deux silhouettes en haut des marches. “Ah, tu vois quoi. Puis… je crois pas vraiment au hasard. Les coïncidences ça rassure, mais moi je pense qu’elles ont du sens si on y fait attention.” Elle a un sourire énigmatique qu’elle seule comprend. Elle finit le contenu de la tasse qu’elle a toujours à la main : le liquide est tiède, mais il a bon goût et lui arrache un sourire satisfait.

Pourtant lorsqu’il revient à la charge elle se trouve un peu coupée dans son élan. Qui  est-elle ? La question a un goût bizarre sous le dôme temporel qui leur sert de prison. Elle se contente du factuel : “Faith Buchanan, m’sieur. On m’appelle Gambit ici.” Elle le fixe. Inspiration. “C’était un dimanche, yavait des vieux cartoons à la télé.” Elle revoit l’épisode qu’elle regardait ce jour-là, les yeux dans le vague. Elle récite les faits de la manière dont ils sont imprimés en mémoire : “Le 11 décembre 2010 tout précisément. Tu l’as drôlement marqué mon daron... Il m’a raconté le soir même, ça lui faisait drôle d’être un père en face d’un parricide. Surtout qu’il a jamais bien compris, t’étais pas super causant à c’qui parait.” Elle inspire, lèvres pincées. Des faits, simples, précis, pas de jugement de valeur, pas de morale, pas de conjecture. “T’es un des mystères de sa carrière, jte jure, ça lui a pas fait trop plaisir de te coller en taule.” Elle se demande si la réponse à la question qu’elle sent poindre au bout de ses lèvres pourrait apaiser son père, où qu’il soit à présent : “Pourquoi tu l’as tué ton vieux ?”

Pas plus qu’avant, le trouble sous les traits tordus pas plus tangible que l’air alentour, sans odeur, sans couleur, juste un remous sur la surface d’une eau tranquille. Parce qu’elle ne connaît pas le personnage, parce qu’elle est comme ça. Pas antipathique non, seulement à l’ouest. Elle se contente de l’intérêt véritable que suscite la rencontre, des échos qu’elle produit sur le souvenir de son père, et cela lui suffit bien. Pourquoi chercher au delà ?

Si la réponse se fait désirer, elle patiente, se perdant un temps dans l’admiration des nuages qui voilent le ciel bas. Puis elle reporte le tranchant de ses iris bleues sur lui, sans ciller, quand sa voix émerge à nouveau du silence. Protéger quelqu’un ? Alors quoi, comme une sorte de justice rendue ? Elle le jauge, la tête penchée sur le côté. Les mots font mouches et résonnent singulièrement. Elle aussi elle aimait rendre sa justice parfois, comme en attestent les cicatrices éparses et discrètes sur les arrêtes de son corps. Alors elle comprend un peu, pas l’extrême, pas la mort elle-même, car ça reste foncièrement mal, mais le cheminement éclaire le questionnement différemment. Une pièce de plus au puzzle.

Les yeux transpercent le regard face à elle. “Ok, si tu veux, si je le revois je lui dirai.” Elle n’oublierait pas - elle n’oublie jamais. Elle sourit, parce que les mots ne sont que ça et qu’elle s’offre le luxe d’oublier ce qu’ils signifient vraiment, le luxe d’espérer qu’ils se trompent peut-être sur l’hypothèse en suspens. si.

Puis un rire désabusé et franc prend naissance aussi vite qu’il s’avorte alors que son interlocuteur remarque que sa mémoire est bonne. Le mot est faible et le rire ne suffit pas à l’établir. “Ah ça…” Elle opine du chef. “Heureusement qu’on trouve du rhum plus facilement que des cigarettes ici hein.” Elle n’explique pas plus et penche sa tasse pour vérifier qu’elle est bien vide.

Et tandis qu’il s’interroge sur le pourquoi du comment du sens d’un univers en perdition, elle fait comme chez elle et s’accoude contre la barrière à ton tour, à l’aise. “Mh. Je pense qu’il y en a, ça veut pas dire que je sais lesquelles, après.” Elle a un sourire tordu qui accompagne un haussement d’épaule. “Mais j’aime pas les choses incomplètes. L’univers me fait sûrement une fleur pour que je finisse le puzzle tu vois. Ou alors, juste pour me permettre de gratter un peu de nicotine. J’sais pas...” Invaincue, incapable de rendre les armes, elle risque une œillade grossière, presque drôle sous les sourcils qui se lèvent à l’unisson. Puis elle reprend, décalée, un peu absurde : “Qu’est-ce que tu lui as jamais dit alors ?”

“Cool. Merci. A charges de revanche.” Elle sourit, victorieuse, et elle pense ce qu’elle promet. “T’as du feu ?” rajoute-t-elle, mais elle sait qu’il en a, par déduction, et un sourire taquin accompagne la question, ravie de pouvoir continuer à titiller gentiment la patience qu'il semble avoir malgré tout.

Après quoi elle écoute avec une attention relative les arguments qui s’enchaînent, les paroles qui semblent âpres et amères, mais de la verve de son compagnon d’infortune elle n’en retient qu’une information binaire, simple, dénuée des petites nuances qu’il injecte pourtant. Il ne compte pas répondre avec plus de précision. C’est tout.  Elle joue un peu avec la cigarette entre ses doigts.

“Bah… ouais pourquoi pas, t’aurais pu.” Pas de déception mais l’honnêteté nue face à des verrous implicites qu’elle a du mal à concevoir chez lui. Et peut-être cela lui donne-t-il l’air de s’en foutre, comme si les choses n’avaient pas tant d’importance ni tant de gravité à ses yeux, plaçant le tabou au même niveau que n’importe quel autre sujet de conversation un tant soit peu intéressante. Gambit ne capte pas cette gêne pudique, cet égoïsme protecteur et revendicateur à la fois, parce qu’elle est gauche, et sans filtre.

Et puis à dire vrai elle était déjà contente que ce puzzle là se soit complété de quelques pièces manquantes. Il se terminerait peut-être un jour, mais dans l’absolu c’était surtout son père qui avait été rongé par le mystère étrange et pesant qui flottait sur l’affaire. Et peut-être car réfléchir à son père devient soudainement pénible, la curiosité, elle, perd de son appétit insatiable. Elle avait gagné une petite bataille, elle pouvait s’avouer vaincue pour l’instant. “C’est ton histoire, t’en fais ce que tu veux, clairement.” Elle opine du chef en haussant les épaules. “C’était pour causer quoi.” Comme on peut causer de théories surnaturelles, du dernier star wars ou sa dernière cuite.

Soupir ; Elle songe qu’elle doit bientôt relever sa collègue et regrette soudain de ne pas avoir de montre. D’un autre côté, elle ne doute pas que celle-ci viendra l’houspiller dehors dès qu’elle aura dépassée les cinq minutes de retard, aussi jauge-t-elle viable de simplement continuer à profiter de l’air frais. Elle se redresse de la barrière et se rapproche de l’animal impressionnant qui attend sans broncher au pied de cet interlocuteur imprévu. Elle s’accroupit doucement, confiante ou idiote, et présente sa main au chien sans trembler. “Il s’appelle comment ?” demande-t-elle dans la direction de son maître.

“Strike alors.. Salut Strike !” La jeune femme attrape la patte tendue à son encontre, comme s’il s’agissait d’une poignée de main, avant de glisser sa main libre entre les oreilles dressées, aux aguets, et d’en gratter gentiment l’arrière.

“Ahah.. J’aimerai bien que ce soit un vrai problème auquel faire attention.” C’est lâché bizarrement, comme un rappel pour l’avant, comme un souhait avorté de revenir aux préoccupations plus banales qu’on avait avant que les vies soient tronquées sans réelles possibilités de les réparer. Avant tout ça. Il y aurait quelque chose de rassurant à s’inquiéter vraiment de chopper des puces. Mais Gambit s’inquiète des stocks de médicaments qui s’amenuisent, des malades et des blessés qui continuent de défiler, elle s’inquiète des disparus, des tensions dans les groupes, elle s’inquiète de l’avenir, elle s’inquiète pour ses proches un peu loin d’elle. Mais pas des puces.

Et le prénommé Strike lui tourne autour, quémande attention et tendresse que l’infirmière offre sans trop d’effort quand il ne s’agit pas de ses pairs. Accroupie à sa hauteur elle laisse sa main libre courir sur les flancs offerts ou sur le haut d’un museau curieux jusqu’aux oreilles marquées. Elle continue de tirer sur la cigarette précieuse qui offre une paradoxale bouffée d’air frais dans son quotidien. La fumée tapisse le palais puis la trachée, épaisse mélasse pour les poumons qui apaise artificiellement les tensions qu’on accumule sans prendre garde. Elle soupire et se relève après une dernière petite tape sur le compagnon canidé, tandis que son interlocuteur l’interroge finalement.

Et Gambit ne remarque pas vraiment que le ton change, collant au plus près du factuel dans son rapport à l’autre. Il parle c’est tout, elle ne voit pas qu’il se départit quelque peu de son air plus revêche au profit d’une curiosité qui se délasse tranquillement au fil du contact. Les lèvres à nouveau en étau sur le tabac fumant, elle se laisse le temps d’une nouvelle bouffée pour entreprendre de lui répondre. Son regard rendu vitreux s’accroche à celui de Ban. “Mh, infirmière à tout faire m’sieur.” Elle sourit en avortant un rire en surface. “Ah.. j’ai l’habitude de rafistoler les casse-cou, alors un de plus ça d’vrait pas poser d’problèmes.” Affirme-t-elle avec bienveillance tout en penchant la tête d’un air entendu.

“Pis j’t’en dois une maintenant !” ajoute-t-elle à mi-chemin de l’espièglerie et du pragmatisme retord, un clin d’oeil fleurissant en périphérie du visage en désignant la clope qu’elle tient du bout des doigts. Dans le même temps, son surnom retentit plusieurs fois, plus loin, plus haut, tandis qu’une blouse relativement blanche commence à gesticuler en haut des marches à son encontre. On l’attend pour la relève ; Gambit la chasse d’un geste de bras ample, opinant du chef sans trop d’allant. La collègue repart aussi vite qu’elle est arrivée, comprenant qu’elle ne tarderait pas ; pas trop.

“En parlant de ça je crois qu’on m’attend là-haut.” Elle saisit la cigarette en bout de course entre son pouce et son index pour tirer une dernière fois dessus, comme pour y puiser un peu de courage. Elle amorce un pas en direction des marches. “T’amoche pas trop quand même c’est plus ce que c’était l’hosto.” Déformation professionnelle, prévenir plutôt que guérir. Puis sans sommation, sans précautions, elle assène le départ qu’elle décide en solitaire, comme toujours : “A plus. A plus Strike”