[no](flashback) les décombres d'une vie passée | Raven + Bunny

Bunny en ces lieux sordides avait le sentiment de faire face à des tombes. Il n'y avait là que des bougies et des fleurs, un paquet de niaiseries apporté par ceux rongés par le passé. Certaines photos étaient encadrées et des enveloppes témoignaient de deuils encore inachevés ; des textes larmoyants et aveugles de toute raison. Les regrets, Bunny les laissait à d'autres.

Il avait toujours été fasciné par cet endroit, et particulièrement par les gens qui y apportaient leur loyauté. Chaque fois qu'il avait posé un pied sur cette place, il y avait vu une dame qui avait certainement l'air plus âgée qu'elle ne l'était vraiment, le dos recroquevillé près des bouquets de chrysanthèmes qu'elle apportait. La fidélité avait ce quelque chose d'effrayant qu'elle pouvait assassiner une femme en la laissant vivre.

Il se tenait debout, les mains dans les poches de son pantalon cargo noir, devant un bouquet de marguerites qui commençait à faner et trois bougies qui l'entouraient. Il avait levé les yeux sur la photo encadrée sur l'estrade de pierre.

Elle était encore en vie, avant la tempête.

* * *
L'appartement était spacieux, et lumineux. Il s'agissait là d'un autre étalage de la richesse de leurs parents - celle qui lui avait été refusée et dont il profitait à leurs dépens. Ses affaires étaient entreposées ici et là et il avait réquisitionné la seconde chambre qui aurait du servir à une colocataire qu'ils avaient inventée pour la santé morale de Papa qui aurait sûrement fait un arrêt cardiaque s'il savait que son fils ingrat empiétait encore dans le quotidien de sa fille parfaite.

Il avait regardé l'horloge au-dessus de la table au moins une dizaine de fois. C'est qu'Alistair n'était pas quelqu'un de ponctuel, mais qu'il pouvait faire des efforts. Elizabeth devait être en chemin pour rentrer, et il lui restait encore la moitié de la pâte à crêpes à écouler dans la poêle. Il flottait dans l'appartement une odeur de biscuit et de cannelle qui ne manquait à aucun mercredi après-midi depuis qu'il habitait avec elle. Dans ses écouteurs qu'il avait réglé au volume maximum, il écoutait Tom Jones lorsque le grésillement commença à le gêner plus que d'habitude.

Il avait retiré ses écouteurs, l'air circonspect, et releva les yeux vers la baie vitrée. Il éteignit rapidement la taque sous la poêle et s'approcha de la fenêtre, hypnotisé par ce qu'il voyait.

La tempête avait commencé à ravager la ville.
Que pouvait-on faire, lorsque le ciel semblait avoir décidé de notre heure ? Que pouvait-on faire, face à ce genre de cataclysmes ?
Alistair était resté figé, muet, et sa dernière pensée alla à Elizabeth, et à un Dieu auquel il ne croyait pas, l'implorant de la garder en vie.

* * *
La douleur était insoutenable. Alistair semblait recouvrer la vue petit à petit, mais tout était trouble autour de lui. Il sentait le poids des décombres sur ses jambes et la poussière lui remplir les poumons. Dans un effort miraculeux - une pulsion de vie hystérique qui hurlait à l'intérieur de lui - il s'était extirpé de l'essor du béton et des carrelages, du verre planté dans des plaies ici et là sur sa peau salie par le reste.

Il voyait flou et la tête lui tournait, mais il s'était planté sur ses deux jambes, un air paniqué accroché à son visage. Il lui sembla que son cœur menaçait de rompre tant il tambourinait dans sa poitrine et que son cerveau allait exploser sous son crâne.

Il était vivant.
Mais il n'eut le temps pour aucune réjouissance. L'adrénaline et la panique avaient joué leur rôle pour le faire hurler un seul nom.

« LIZZIE ?! »

Il s'était mis à courir, le visage souillé par une traînée de sang et de poussières, les muscles bandés mais à vif.

Chaque pas qu'il faisait lui semblait être un pas de plus vers sa tombe. Les douleurs assaillaient chacun de ses muscles comme un choc électrique qui empêchait à sa conscience de déserter totalement son corps. Le goût du sang venait à se pointer au bout de ses lèvres. Les rues se ressemblaient toutes, il ne reconnaissait aucune des impasses dans lesquelles il avait passé les dernières années. Il n'y avait là plus qu'un désastre sans nom où les corps malades titubaient. Il avait vu une enfant pleurer sur le corps de sa mère. Il avait vu un garçon haut d'un mètre à peine découvrir qu'il lui manquait un bras. Il avait vu une chevelure blonde dépasser des débris de la maison d'en face. Il avait vu mais il n'avait rien retenu et tout éludé. Il avait vu mais il n'y avait rien à voir, tant qu'il ne l'avait pas trouvée.

« LIZZIE ! »

Quand bien-même l'effort sur-humain qu'il devait faire pour hurler ; il hurlait à s'en détruire la gorge, à en cracher ses poumons. Tant qu'il n'avait pas trouvé son cadavre, il ne croirait pas à ces pensées parasites qui lui disaient d'abandonner. Il continuerait.

« LIII-ZZIIE ! »

Comme un écho à son propre cri, une once de lumière dans les ténèbres, il distingua sa voix, lointaine, qui hurlait elle aussi, et soudain le monde s'arrêta. Il se figea net, fit stopper son souffle qui parasitait son audition et tendit l'oreille. Il l'entendit une seconde fois, et se remit en route, détalant de toute la vitesse dont il était encore capable.

Sa pensée le torturait, lui faisait croire qu'elle n'était qu'une hallucination, et puisqu'il ne voyait presque plus rien d'un œil gonflé par le sang et l'autre gêné par la poussière, l'idée d'halluciner n'était pas totalement absurde. Mais c'était elle. Il le fallait.

Il l'avait trouvée.
Il avait repris son souffle quelques secondes en l'apercevant, s'assura qu'il avait les pensées claires et qu'il ne s'agissait pas d'une illusion. Mais la pensée s'assurerait plus tard ; il se remit à courir pour se jeter sur elle, l'enveloppant de toute sa grandeur, de ses bras autour de ses épaules qui la gardaient tout contre.

Il la serrait si fort qu'il l'aurait brisée si elle ne l'était pas déjà.

« Liz liz, liz-... »

Des larmes avait joint sa panique, et son souffle commença à mourir au bord de ses lèvres. Elle était là. Elle était là ; il pouvait baisser les bras désormais.

Il avait levé la tête vers le ciel, fermé les yeux et serré les mâchoires. Il remerciait Dieu de ne pas lui avoir pris sa sœur ; sa Lizzie.

Elle était là ; elle était là.

Il la tenait contre lui comme on s'accrochait à un espoir. Il n'avait pas relâché son emprise, à peine s'il l'avait resserrée, comme s'il avait peur qu'elle fane - disparaisse - et le quitte. Il se berçait de sa voix comme on écoutait une berceuse, fermant les yeux et recroquevillant petit à petit son dos, la gardant au creux de lui.

Une main, raidie par l'adrénaline qui descendait, s'était posée à l'arrière de sa tête, y appuyait légèrement pour garder le contact ; la sentir contre lui ; la sentir en vie.

« Non. »

Sa voix était ferme, sans appel. Il avait parlé comme on donnait un ordre. Certaines qualités de Alistair ne se révélaient qu'en état de crise ; que lorsqu'il avait cru tout perdre. Et perdre Elizabeth était comme perdre tout le reste - pire encore.

« On a rien vu. »

Il avait encore resserré son emprise, l'enfermait dans une sécurité qui n'était régie que par lui. Il la protégerait ; de la tempête de tout le reste ; de toute l'horreur qui était là dehors. Tant pis pour les cris les pleurs les sanglots, tant pis pour les cadavres les théâtres à vomir.

« On a rien vu. Écoute-moi, Lizzie. On a rien vu, rien entendu. Il y a eu la tempête, et puis il y a maintenant. C'est tout. »

La poussière et le sang.

« Dors. Quand tu te réveilleras je serai là. Je serai toujours là. »