Il y avait ceux qui criaient, ceux qui se battaient, ceux qui (se) reconstruisaient, déjà. Puis il y avait lui, l’enfant qui ne comprenait pas.

Quand il se tenait seul, dans la chambre blanche, face (au corps de) sa mère, il hurlait, frappait, hurlait contre l’injustice d’un monde qui lui devait plus que ça, qui lui devait justice, qui ne l’écoutait pas. Et pendant des mois il s’était battu, pleurant chaque nuit.

Casey était bruyant. Casey était un soleil, vif, rayonnant, brûlant, trop parfois. Casey était imprévisible, Casey agissait, et réagissait Casey était acteur.

Mais là, il ne faisait que regarder.

Au premier silence, au premier lendemain, il avait cherché quelque chose à pleurer. Pourtant ce n’était pas la fin du monde, ce n’était pas la fin de son monde. Son monde à lui, il était en Irlande, à un océan et peut-être une galaxie d’Arcadia Bay, de ses décombres, de ses morts et de sa tempête. Arcadia était déconnectée, un monde à part, le seul rattachement qu’il avait à sa mère.

Casey ne faisait pas partir d’Arcadia. Alors la tempête, c’était eux; pas lui. Lui il n’était que de passage.

Ceux qu’il aimait, ceux qui comptaient, étaient à des milliers de kilomètres, des années lumières. La tempête était ici. La tempête était face à lui. Son cerveau ne pouvait - voulait - connecter les évènements, les images, les sons et les cris.

L’enfant égoïste ne pouvait pleurer les cadavres qui jonchaient les rues et les maisons. Il ne les comprenait pas. Il regardait les infirmiers et volontaires les déplacer comme on regarde un film, il regardait un nouveau ordre s’organiser sous ses yeux, et lui, il existait à peine, flamme virevoltante à la merci de son environnement. A deux doigts de s’éteindre
Ou bien
De tout brûler.

C’était le froid et la faim (l’ennui ?) qui l’avaient guidé dehors. A la recherche de rien, parce qu’il n’y avait plus rien à trouver. Sans manteau, dans le froid; on avait du lui voler pendant qu’il dormait, avec les vieilles babioles de sa tante.

Puis elle se tenait là, la silhouette. Soudaine et inattendue. Petite, fragile, un mirage dont il ne savait interpréter la signification. Quand il s’y attendait le moins, quand il se disait que rien ne rattachait à Arcadia à l’Irlande.

Et il avait fallu que ce soit lui.

Douce malédiction.

Celui dont l’existence même faisait écho à celle de sa mère. Celui dont la vie lui rappelait la mort.

Alors il s’approcha, posa une main sur son épaule. Pour signaler sa présence. Pour s’assurer de la sienne.

Il n’avait rien à dire. Aucun mot ne sortit de ses lèvres pourtant entrouvertes. Le parasite se ravisa, enleva sa main. Ses yeux cherchèrent les siens. Un regard. Un signe.

Un malheureux repère.