La ballade des gens heureux - Ft. Forsaken

La dernière fois qu’Edison est passée par les bois… Elle était là, Metail, ou Jules, comme elle l’appelait autrefois. Depuis le temps, elle n’a plus de nouvelles. Pourtant, dans son esprit, elle gardait une image si douce, si belle, que dans sa poitrine, ça fait mal. Elle se sent un peu trahie, comme une bête assoiffée d’humanité dans le règne animal. Alors pour se couper de tout sentiment, de toute émotions, elle continue de chercher le travail. Se déshumaniser est plus important que de ressentir toutes ces choses pour quelqu’un qui n’est plus là, ou n’a peut-être plus le temps. Travailler, c’est plus jouissif, plus rassurant, et c’est très important. Elle ne fait pas ça pour les autres, pour être aimée, seulement pour un peu plus se trouver acceptable en société. Aujourd’hui, il n’y a que ça qui compte : avoir un rôle à jouer. Pourtant, elle n’a pas besoin d’être un chef, un capitaine, ou un autre chef. Elle est le sien, et cela semble combler ses potentielles détresses.


Dans la forêt sombre, il y a peut-être des dangers, mais face à sa tenue sombre, il n’y a aucun appel à l’aide, aucun stress. La nature peut-être dangereuse, mais elle est maîtrisée par les regards diverses de la femme qui chercher quelqu’un en particulier. L’ancien garde-chasse de la commune devrait être à proximité. Ils ont rendez-vous pour le travail. Les chemins détournés sont remontés aux oreilles de Body et semblent être un vrai champ de bataille. Elle n’est pas sûre d’arriver à tout cartographier… Mais il n’y a jamais de mauvaises tentatives… Elle peut essayer, elle peut y arriver. Rien n’est sûr, de toute façon, car rien à ses yeux n’a été prouvé. Son sac à dos est plus lourd qu’habituellement pour se préparer à toute éventualité, mais elle ne sait ce qu’elle va trouver.

A la vue de Forsaken, elle le salue poliment. Elle n’a pas besoin d’observer cet homme qu’elle a déjà croisé. Il protège l’association des commerçants, ainsi que la nature arcadienne , mais ce fut il y a longtemps. Droite dans ses chaussures, elle n’a pas besoin de beaucoup de familiarité, et ça facilite les faits. Il n’y a pas à se cacher vers un masque social en particulier. Cela lui convient bien, avec lui, c’est on ne peut plus parfait. Il est même en avance, comme elle, ce qui est idéal pour aller continuer son ultime projet.

Les mots, entre eux, ce n’est pas toujours nécessaire. Le geste de l’homme lui convient pour suivre le chemin. Alors qu’il commence à marcher, Body se met à le suivre et dans son grand sac pioche ses affaires. Elle a déjà pensé à l’échelle de sa carte, à sa projection, à son titre et à son orientation. Sa boussole, sa règle et son compas sont de sortie pour qu’elle puisse travailler dans les meilleures conditions. Jamais, elle ne se sent surcharger à tout regarder, à épuiser son énergie pour travailler. C’est peut-être l’ironie, penser se ressourcer alors que l’on s’épuise à longueur de journée, mais c’est rassurant de croire que l’on peut se contrôler, c’est rassurant de croire que le corps est notre propre allié.

Les yeux dorés d’Edison cherchent des repères pour baliser, elle a pris l’habitude de repérer les fluctuations terrestres. Alors le bout de ses doigts appuient doucement sur le papier déjà entamé. Elle en sort un autre pour noter. Il n’est pas question de se tromper. Cependant, plus loin si elle voit que le terrain change trop, elle devra faire diverses relevés et s’arrêter. Ce n’est pas une carte thématique, donc il n’y a qu’une nécessite : ne pas se tromper. Sinon, elle déchirera son travail, mal fait, ne mangera pas et elle recommencera… Encore et encore, jusqu’à ce que soit assez suffisant ses moindres efforts.

Alors, elle continue d’avancer, elle continue de marcher. La femme observe le paysage comme un cadeau dont elle est graciée. La forêt, cela lui rappelle le Canada. Une grande partie de son jeunesse et les vacances passées au bord des lacs à explorer les bois avec ses parents, chaque été. Il y avait ces grands arbres impossibles à escalader, ces grandes étendues d’eau sur lesquelles pêcher sans trop de sonorité. La voix de son père qui lui disait que la patience est la clé pour réussir à saisir le poisson, et l’enfant qui préférait faire des bateaux pour les asticots à l’aide de feuilles et de petits bouts de bois récupérés sur la berge. Il n’y avait pas d’humain, juste deux grands gamins… A l’abri de l’humanité, à l’abri de rien… La forêt comme pour beaucoup de personne a toujours été un lieu pour se retrouver, pour la retrouver... La sérénité.

La voix de la femme est stable. Elle répond simplement.



Edison est arrangée, elle est concentrée. Elle observe, vérifie encore que tout est là. Elle espère qu’il n’arrivera rien, encore une fois. Pour l’instant, tout va bien, tout est clair, tout est bref. Ce froid constant, qu’elle ressent, ne la dérange pas. Elle se sent bien à travailler là, loin de la médiocrité de la curiosité de chacun. Les petits détails, elle cherche à les capter d’avance. Ses yeux veulent percer les secrets des chemins, ses yeux veulent découvrir qu’ici, de dangereux il n’y a rien.

Quand elle rentrera, elle finira ce qu'elle a commencé. Si elle est terminée, elle affichera cette carte avec les autres pour continuer son puzzle géant, cet observatoire pour les adultes, pour les grands… Une fois ce premier travail terminé, elle en fera une carte unique, résumant chaque parcelles de papiers. C’est pour cela qu’elle travaille, pour tout unifier, pour tout clarifier, pour permettre à tous de se repérer. Edison veut que tout soit parfait, elle ne pense jamais à après. Elle ne pense jamais que son travail est l'objet idéal pour faire la guerre, pour lutter... Mais elle le sait. Elle attend ce jour où quelqu'un s'en servira pour attaquer, mais elle fera comme si elle n'avait rien entendu. Pour Body, il n'y a plus que ce corps, son travail, son propre individu.

Il n’y a plus besoin d’utiliser le sarcasme, il n’a plus besoin d’utiliser l’humour pour se conformer à la société. Il n’y a que le bruit de leurs pas et ce petit crayon qui caresse le papier. Il dessine, il trace et prend des notes. Il commence écrit, signale et corrige les potentielles fautes. Les courbes du terrain ne lui rappellent en rien les corps qu’elle a connu jadis. Il n’y a plus aucun souvenir de l’amour dans sa tête, il n’y pas de sentiment, même d’amertume qui s’immisce. C’est calme, banal et tout se passe comme prévu. Elle attend que la loi de Murphy la mette au dépourvue, mais elle est sûre d’elle, elle a tout prévu. Edison n’est pas seule pour effacer les obstacles, alors d’un coup de gomme ils disparaîtront.

Forsaken était un homme qu’elle considérait comme bon.  Il était concentré uniquement à bien faire les choses, et ça lui suffisait à penser qu’il avait la maturité nécessaire pour compter. Bien travailler, être utile à la société, c’était ce qu’il comptait, du moins au plus profond d’elle même, en particulier. Dans cette histoire, ils ont tous un rôle à jouer. La totalité de son passé, elle ne l’a pas cherché, comme elle ne raconte vis à vis d’elle même rien de particulier. Simplement parce qu’elle ne compte pas, ils ne comptent pas sur ça pour réussir à atteindre la perfection qu’elle obsessionne.


Ses yeux le suivent du regard quand il va baliser, pour ralentir et l’inscrire à son tour sur le chemin qui commence progressivement à se dessiner. Les réseaux de la ville sont toujours quelque chose de difficile à envisager. Bien que les grandes voies communes n’aies pas changer, de nombreuses rues, de nombreux chemins ont disparus. D’autres inenvisagés et tortueux sont apparus. C’est ceux là que Body cherche à mettre en évidence, c’est ceux là qui exprime en elle une forme de violence.

Sur le papier, quelque chose était tombé… C’est une inscription non prévue, mais qui a quelque chose à réléver.. Son doigt fin touche la surface de la feuille pour déterminer que ce n’est seulement que de l’eau. Alors, la femme lève ses deux yeux vers le ciel engorgé par la grisaille. Il est possible de penser qu’ils pourraient rentrer… Que face au temps, ils ne sont pas de taille.

Il pleut ? Je n’ai pas de plus belle opportunité. Si je réussis, je n’aurai pas à revenir avant le moins prochain, au moins.

Alors Edison continue… Dans son sac, il y un grand k-way jaune, c’est la seule chose de couleur qu’il lui reste, mais elle ne le porte pas. Elle refuse de perdre un peu de temps en fouillant. Il n’y avait rien de bien inquiétant. Rien n’était assez inquiétant pour qu’elle ne cesse de continuer à écrire, à dessiner sur le papier pour faire entrer dans l’histoire les chemins détournés. Sous les arbres épongeant un peu les larmes du ciel, il y a des chances que cette feuille soit un peu abîmée, mais ce soir… Cette nuit, elle encrera tout au propre pour rejoindre la totalité de la cartographie de la commune. Alors Body continue, toujours vêtue de son habituel noir. Tout sera propre, et elle a hâte de voir.

Les goûtes de pluie viennent se rajouter de plus en plus sur le papier, alors qu’elle continue de griffonner. Ca n’a vraiment pas l’air de la déranger. Sa peau froide, ses mains presque tremblantes, en partie brûlées et percées semblent accepter l’eau qui la rafraîchit suite au temps de plus en plus lourd et humide. Ses manches longues et la chaleur sont parfois difficiles à accorder, mais elle continuera de le cacher, ce corps mortifié.

Dans la vie, il n’y a que les intérêts qui compte. Si Body pense que les vagabonds sont la meilleure des organisations, c’est parce qu’ils peuvent au mieux orienter leurs choix en fonction de leurs intérêts. La solitude, le froid, les peurs, ça se dompte. Elle ne sait pas pourquoi les autres s’obstinent à se regrouper aussi abruptement pour des résultats aussi décevant. Elle ne comprend pas pourquoi ils sont aussi illogiques, les êtres vivants. Ils s’entichent tous ensemble pour souffrir de profond sentiments, pour sentir la rudesse de leurs cœurs tremblant. Si Metailurini était restée, elle aurait pu la sortir de son travail progressivement. Alors, Edison relativise à ce sujet, elle finit par la rejeter, comme le reste de la bruyante humanité.

Le chemin sur la feuille de Body commençait à prendre de l’ampleur. Tout prenait du volume, et ça lui plaisait. Il n’y avait pour l’instant pas vraiment d’erreur. Il lui arrive de prendre des mesures quand il vient baliser, histoire d’être sûr de la conformité. Puis les choses reprennent son cours. Ils sont accordés ensemble comme une chanson, un rythme répétitif et rassurant qu’elle aurait pu taper du pieds. Elle sort la tête de sa feuille pour regarder le paysage et cet homme aussi balafré.

Il assume bien plus qu’elle les choses affreuses que son propre organisme a subi. Néanmoins, elle n’a pas envie de voir plus loin, pas maintenant, pas pour l’instant. Faudrait y déjà assumer ses propres cicatrices. Ces entailles ouvertes, que le temps a laissé cicatriser, Edison ne les voit pas comme ces alliées. Elles sont juste synonyme de laideur, elles sont dure à voir à accepter. Elle évite les miroirs, tout en continuant de se vêtir uniquement de noir. Il n’y a aucune chance de regarder les brûles, les coupures, les entailles de ce corps mal traité. Il n’y a plus aucune chance de rentrer dans un engin motorisé… Bien que certains évènements l’ont forcée à sortir de ses limites.

Body continue de travailler et se satisfait de l’ambiance. C’est comme ces musiques relaxantes que l’on écoute sur le smartphone pour se satisfaire. Une ambiance relaxante accompagnées d’odeurs diverses et de la pluie qui la berce dans son travail. La nature leur offre ses plus beaux cadeaux pour assurer les meilleures conditions de travail à la femme. Elle n’a pas la remercier, toujours loin des états d’âmes.

Puis elle voit qu’il l’attend… Pendant un moment. Alors elle se contente de le suivre gentiment. Sous le grand arbre elle replace ses feuilles bien correctement. Un crayon vient se glisser entre ses dents tandis qu’elle attache avec une petite queue de cheval quelques mèches mouillées qui viennent la gêner. Elle lui adresse un dernier regard, comme pour le remercier, mais elle n’a pas besoin de lui parler. Elle suppose qu’il comprendra où elle veut en venir, sans prendre la peine de lui sourire.

Elle fait le tour de cet arbre pour le marquer et prendre en compte ce qu’il y a autour. Elle ne comprend pas encore comment la réputation de ce lieu est si mal vendue, est si mal notée. Edison n’a pas encore conscience du réel danger. Elle aurait prendre ce moment pour se reposer, pour boire un peu d’eau qu’elle a apporté, mais elle préfère simplement continuer de silencieusement observer.

Ça fait du bien.

Les cheveux de la femme sont de plus en plus humides. Sur sa peau fine, abîmée, à peine visible et comme sur le papier, l’eau dégouline. Elle ne s’en plaint pas, c’est frais. C’est peut-être quelque chose de satisfaisant, la fraîcheur quand toute l’année on est vêtu comme en hiver. Les règles vestimentaires de Body sont sévères. Pas de quoi voir ses bras, si ses jambes, assez sombres pour se fondre totalement dans l’ombre. Ses cheveux sont coupés à la main quand trop gênants, trop long… Pour être supportés.

Edison lève la tête vers le ciel pour sentir les goûtes de pluie s’éclater sur son visage. Ses yeux se ferment pendant quelques secondes. Elle se sent plus réveillée, ses vêtements absorbent aux aussi l’humidité, mais leur noirceur ne les rend pas plus transparents que le reste de la journée. Ses lèvres soufflent un coup, c’était ça… Sa pause puis elle entend les paroles rares de son allié. Une oilleade en sa direction est lancée.

- Hélas…

Edison hausse les épaules. Ça n’a pas l’air de la déranger. Elle tombera probablement malade avec ses vêtements mouillés. Elle se moque bien des conséquences, un rhume ne l’empêchera pas de travailler. La crève n’est pas assez handicapante pour qu’elle décide de porter son k-way. S’ils doivent attendre que le temps se calme, Edison n’est pas vraiment ravie. Elle fait la moue et commence à rajouter des petits détails avant de tilter quelque chose d’assez particulier. Les chemins ont la même structure, la même forme… Comme si ça se répétait. Son crayon vient se glisser entre son oreille et son crâne tandis qu’elle éloigne le morceau de bois qui lui sert de support, pour mieux observer.

C’est trop étrange pour être vrai… Peut-être que quelqu’un a emménagé cette forêt de manière singulière, répétitive et organisée. Organisation du réseaux radio concentrique ? Non. Fractales ? Pas vraiment… Edison n’est pas du genre à croire des rumeurs tant qu’elle n’est pas tombée sur une preuve concrète de son erreur. Elle n’est pas encore inquiète, alors elle se contente de prévoir la suite… Sa main revient chercher son crayon tandis qu’elle case la structure en bois contre ses flans. Elle ajoute des pointillés pour tenter d’envisager ce qu’il va se passer. Ce ne sont que des estimations, mais elle cherche à garder sa logique, sa raison. Mais encore une fois, elle accepterait de se tromper, peut-être que cette forêt se ressemble beaucoup, même dans ses sentiers, ce qui ne l’étonnerait pas.

- Je suis prête à partir… Quand il le faudra.

Body se satisfait de ce moment simple, sans artifice. Rien que ce temps n’est qu’un délice… Et finalement elle change de feuille de papier. Elle range celle ci dans un petit étui en plastique pour éviter qu’il ne finisse trop mouillé. Sinon sa relecture et son travail, une fois rentrée n’aura servi à rien. Cette feuille, elle la garde dessous, sur son support pour la laisser et superposer la nouvelle, propre, sans aucune trace de l’humidité. Ah… Qu’est ce qu’elle se sent mieux à présent. Elle est prête pour repartir, mais il ne l’est pas encore le temps. Elle ne sait pas quoi faire… Qu’il est long le temps.

Elle jette un coup d’oeil aux alentours, et à Forsaken. Elle le voit au loin tenir un petit être dans ses mains pour aller simplement le déposer plus loin. Alors, se dessine sur ses lèvres un petit sourire en coin. Edison pense vraiment que c’est un homme bien. La preuve, il sort ce petit être du potentiel danger qu’il peut rencontrer. Face à la situation elle ne dit rien. Son dos se colle contre l’arbre, lui aussi mouillé pour ne faire qu’une seule et même entité, tandis que l’homme revient progressivement à ses côtés.

Si la pluie avait été une femme ou un homme, elle l’aurait bien gênée, mais l’eau n’est rien face à la proximité contre l’entièreté de son corps d’un être humain. Des mains qui glissent contre ce corps autrefois léché par les flammes, criblés par les marques des morsures de verres, l’effraie. Qui aurait envie de voir une telle atrocité ? Qui pourrait apprécier regarder l’intolérance que la cartographe s’impose à sa propre entité ? Et qui saurait cartographier son corps de baisers avec tant d’implication, tant d’effort qu’elle s’impose la nuit et le reste de la journée ? Seule la pluie peut ruisseler selon la forme de ses plaies, la forme de ses courbes sans aucune gêne liée.

Sur le tronc, il y a aussi les goûtes qui tombent et sur le sol elle commence à s’enfoncer doucement alors elle lève les pieds pour se poser sur une zone finalement plus ferme en évitant de glisser. Elle est prudente et s’y prend bien.

Ses vêtements collent de plus en plus à sa peau et le moindre coup de vent lui donne des frissons. L’ennuie est si grand qu’elle se remet à photographier mentalement les environs, à chercher les petits détails à l’horizon. Il n’y a personne… Il y a juste eux, les drôles d’amoureux de la pluie et du travail bien fait, ceux qui prônent la bonne raison.

Edison passe et continue d’observer les alentours. Il y a des feuilles qui finissent par s’écraser sous le poids de la pluie. Les petits corps tombent, s’écroulent un à un, comme la population d’Arcadia. La nature est si fragile, et peu docile. Elle ne comprendra jamais pourquoi les greens ont tenus à construire leur habitation là… Dans un arbre qui peut s’enflammer, qui peut tomber, qui peut finalement être trop instable pour leur sécurité. Heureusement qu’Ant ne l’a pas à ses côtés sinon sa rigueur aurait sûrement finit par l’achever. Les arbres sont trop fragiles, comme les hommes, leur vie n’est que frêle, futile.

Body elle aussi est bombée, comme une de ses feuilles, mais le vent à finit par la faire voler pour continuer d’avancer. Sa vie n’est toujours pas terminé, elle continue de vivre sa vie dans une solitude inespérée. Forsaken aussi et une feuille, isolé, loin des grandes communautés. Ils n’ont pas besoin de groupes pour survivre, ils ont seulement besoin de s’enticher des faits. Les grands groupes, Edison n’y a jamais vu de contraintes, mais elle pourrait vouloir tout démonter pour reconstruire… Sans parler des pirates qui vivent dans l’objet qui a faillit la tuer. Etre seul était pour elle, le meilleur choix qu’ils avaient fait.

Quand il dit qu’il faut quitter les lieux, Edison reprend son travail en main.

- D’accord.

Déjà ? Le temps est devenu dangereux ? Est ce vraiment cela ?  

Elle reprend la feuille dans l’étui plastique pour suivre le chemin qu’elle a déjà noté. Normalement… Tout devrait être parfait. Identique, il n’y a qu’à lire la carte pour réussir à bien s’orienter. Sa main éfleure le plastique qu’elle suit du bout des doigts. Elle fera en sorte de repérer chacune des erreurs s’il y en a. Continuant de marcher toujours derrière le bruit des pas de Forsaken, ses yeux ondulent entre trois directions : son papier, le garçon, et les environs.

Jusqu’à ce que quelque chose ne tourne pas vraiment rond… Il n’y a pas une, mais deux directions qui s’ouvrent à eux maintenant. Edison s’arrête net et reprend du papier neuf, légèrement déformé et ramollis par l'humidité ambiante, dans son sac. Pourquoi ne l’avait-elle pas vu avant ? C’est complètement délirant. Alors que la pluie, elle, coule à flot, comme un vrai torrent. Ses sourcils sont froncés, le terrain a l’air d’avoir changé. Sa mémoire visuelle ne la trahirait pas… Et pourtant, l’environnement semble avoir évolué, en si peu de temps ? Elle affiche devant sa feuille un air vraiment mécontent. Alors, sur la nouvelle feuille qui prend rapidement l’eau vient s’ajouter le nouvel embranchement qui n’était pas prévu. Ce n’est qu’à présent qu’elle se remet à marcher, ses souliers de cuir couinant légèrement à chacun de ses pas. Sur le sol, les flaques elles détournent alors qu’elles sont de plus en plus larges. Ses feuilles pourraient s’y noyer, si elle tombait.

Le bout de sa langue sort de ses lèvres tandis qu’elle la mord. Elle est concentrée, plus que jamais. Elle n’a pas pu se tromper ? Elle compare les deux tracés et ça n’a rien à voir que cela soit la forme du terrain, la trajectoire. Les arbres autour, difficile de juger s’ils sont au même emplacements car elle ne recense que les gros pour mieux se repérer. Cela ne sert à rien de noter trop d’informations, le lecteur ne pourra pas arriver à lire correctement. C’est tellement évident… Mais ce qui les moins c’est d’arriver à vraiment se localiser. Le lieu est censé être le même, mais l’espace ne l’est pas… Elle ne comprend pas comment est ce possible.

Les sourcils froncés, Body n’aime pas vraiment s’énerver. Cependant, elle n’a plus le choix, ce qui l’amusait jusque là ne l’amuse plus. L’eau de la pluie devient plus froide à son contact, cette amante qui embrasse sa peau, ses cheveux noirs, elle ne l’aime plus. Disgrâce, par la belle nature, elle s’est faite avoir. Edison avait connu les larges forêts canadiennes, les terrains urbanisés de l’Amérique et les dédales de lotissements des suburb, elle ne pensait pas pouvoir se faire avoir de la sorte. Ce n’était pas juste, et de cette forêt ils devaient finalement retrouver la porte. La sortie, le chemin du retour, ou tout simplement un simple détour. Ses yeux finissent par croiser ceux de Forsaken et elle n’avait pas besoin de ce regard glacé… Ce n’est que maintenant qu’elle comprend qu’il fait un peu trop froid, et que toute la passion commence à devenir un poids. La détresse commence à grimper son échine tandis que son amante la pluie lui donne des frissons. Sa peau cicatrisée demande de la chaleur, à se sécher : encore une demande à laquelle elle ne pourra pas répondre. Pourtant, cette fois, elle arrive à la comprendre.

Cela fait peur de ne plus rien contrôler. Cela fait peur de n’entraver rien.

Body continue d’avancer derrière l’homme et prend le chemin de gauche. Ses lèvres tremblantes se pincent pour éviter de sentir les sensations que son corps lui crie. S’il essaie de l’éclairer, elle préfère éteindre la bougie. Ce corps qu’elle traîne comme un poids, il ne souhaite seulement que lui indiquer que ça ne va, mais elle continue d’ignorer.

Autour d’eux… L’environnement n’est pas le même, c’est comme si ce chemin n’avait pas la même forme que tout ceux déjà rencontré, alors Edison écrit, prend des notes et tente de photographier l’environnement tandis que son corps se met à trembler. Il est de plus en plus dur de travailler, mais elle ne doit pas laisser tomber. Elle essaie de ne pas perdre son accompagnant des yeux.

Ce n’est pas normal. L’erreur est animale. Elle est à rejeter, à fuir. L’erreur donne l’envie de vomir. Alors elle câble dans son silence, Elle miroite dans sa pénitence. Tout est de plus en plus fort, et ses traits se font de moins en moins précis. La pression en elle de plus en plus grandit. Edison doit continuer, tout porter sur ses épaules et s’acharner à son objectif sans jamais rien demandé. Elle veut la plus grande autonomie. Ce n’est pas cette femme qui va s’arrêter. Après tout, elle a un but à accomplir, et si elle n’est plus là, qui continuera son travail ? Qui aura les compétences pour tout finir ? Edison pense que la réponse est bien entendu : personne.
Non. Il est hors de question d’arrêter. Elle passe sa tête à droite et à gauche de manière un peu plus vive. La nervosité est sur son qui-vive. Alors que le froid la parcours, son nez se met légèrement à couler. Elle renifle sans chercher à se moucher, si besoin elle sortira un tissu qui plus tard l’aidera. Pour l’instant, elle peut bien tenir sans cela. Elle peut tenir seule, elle y croit. Elle n’a pas besoin de ses docteurs pour observer son corps cicatriser pendant qu’elle passe ses jours allongés. Elle n’a pas besoin de savoir qui est venu à l’hopital pour attendre son réveil. Edison sait que personne n’attend jamais rien des autres, si ce n’est que pour accomplir un objectif, un but, ou pour répondre à un besoin. C’est pour cela qu’elle a choisi l’indépendance, son propre chemin. Si elle a besoin des autres, ses dires et ses actions seront assez claires pour qu’ils puissent comprendre. Elle n’a rien de plus, rien d’humain à leur apprendre. L’amour est quelque chose qu’elle a tué, comme tous les souvenirs affectueux qu’elle a ressentit dans le passé.
Le seul amour qu’il lui restait était ses maigres morceaux de papiers et ses routes qui se dessinaient. Ce n’était pas les courbes d’une femme, ou bien la musculature d’un homme, mais bien l’intégralité d’un royaume. Il y avait certainement des choses qu’elle ne pourrait jamais avoir sur ses écritures, mais chaque amant à ses secrets. Cela la frustrera sûrement jusqu’à ce qu’elle insiste pour les avoir, et une fois dictée elle s’en lassera, comme un simple amour d’été. Que fera t-elle quand elle en aura terminé ? Que fera t-elle si elle cède avant à un avenir auquel elle ne veut songer ? Edison n’en a pas la moindre idée. Elle préfère restée contrariée, frigorifiée face au temps qui ne semble jamais se calmer.

En face deux, ce n’est plus deux voix, mais trois qui s’offrent maintenant là. Et là… Elle ne comprend toujours pas ce qu’il se passe. Qui leur en veut autant pour les fourrer dans cette crasse ? Elle toise les trois chemins avec un regard de glace, ses pieds s’enfonçant dans la boue doucement comme dans la mélasse.

C’est la faute à qui ? C’est la faute à toi, à moi, à nous. Est ce de notre faute si le chemin se disperse au fur et à mesure ? Est ce de notre Trois voies. Je ne sais quoi songer du potentiel danger, je ne sais quoi penser de cette étrangeté. La seule chose que nous devons faire : c’est s’organiser.

Si seulement il était aussi simple de le faire quand le stress monte dans l’échine, quand les palpitations elles aussi rajoutent un peu de cœur, de mauvaises sensations. Il n’y a pas d’issues, faut-il subir les tourbillons de routes? Faudrait-il laisser tomber les feuilles pour ne plus lâcher l’horizon ? Pas de réponses, seulement des entêtements, tellement de questions. Elle aimerait tout pouvoir contrôler, dès que ses doigts passent, pouvoir au mieux s’orienter. Seulement, rien n’est possible, rien n’est fait, si ce n’est leurs corps dans cette forêt emprisonnés.

Sa langue passe sur ses lèvres humidifiées par la pluie, en cherchant une explication à cette étrange réalité. Elle aurait aimé que ça soit un jeu, une caméra cachée. Elle aurait préféré savoir que quelqu’un d’autre avait mis en scène cette futile destinée. Combien de temps cela faisait-il qu’ils marchaient ? Body ne compte plus le temps, mais elle découpe l’espace sur ses papiers, pliés, mouillés, comme des torchons qu’elle accumule… Ils sont de plus en plus impraticables pour le crayon, le stylo, ou tout autre outil pour noter. Alors ses petites feuilles finissent dans son sac déjà humidifié, trempé comme sa peau qui continue de frissonner.

Alors, Edison continue de le suivre dans la tempête et ses doigts s’entichent à graver un support pour écrire. Quand on n’a pas de feuilles de papier, il y a d’autres moyens de tout marqué ? Elle se sent coupable, que tout soit abimé, elle n’est pas sûre que tout soit lisible à son arrivée… Si ils arrivent à trouver la sortie de cette maudite forêt. Au moins, l’homme en face d’elle était de confiance, elle est sure qu’il ne va pas l’abandonner. C’est rassurant d’avoir une présence, au fond, bien qu’elle espère n’avoir à tenir que sur ses propres pieds pour se laisser porter.

Edison ne dit pas ses pensées, ne fait pas part de ses troubles, de ses peurs. A quoi bon d’assumer ses sentiments, ses émotions ? Elles sont signes de problèmes, et Edison préfère leur montrer du désintérêt. Que dirait-il ? Elle n’a pas besoin d’être rassurée. Elle n’a pas besoin de mots qui peuvent la réchauffer. Elle a besoin d’une protection, qu’il soit la source de sa protection.

Ses lèvres tremblantes commencent à bleuter. Le vent fait en sorte de la couvrir de la fraîcheur traître de l’été. Combien de temps vont-ils encore errer ? Combien de temps devra t-elle forcer sur le bois pour inscrire le chemin hasardeux qui les poursuit ? Elle en a mal aux doigts, elle espère que rapidement, elle rentrera.

Le temps passe, comme l’eau qui sur son chemin laisse sa trace. Toujours de plus en plus rapides, comme les éclairs qui se mettent à frapper le sol, comme le tonnerre plus rapide et puissant de sa lumière. Le souffle de Body se mélange à la pluie tandis qu’elle essuie. La nature était de plus en plus fourbes avec les deux aventuriers qui n’avaient rien de guerriers. Seule l’arme contre le dos de l’homme pouvait potentiellement prouver qu’il peut arracher son innocence pour la violence. Du côté de Body : elle n’avait rien de combatif, de guerrier, si ce n’était son travail acharné. Elle observait l’homme pendant quelques secondes, mais ne cherchait pas à connaître son état, s’il allait. Elle lui faisait confiance et cela lui suffisait. Ils finiraient bien par trouver la sortie de ce maudit terrain.

Body suit l’homme dans cette route, plus familière, plus rassurante. Tout était semblable, encore identique. Alors qu’Edison était toujours active et à la fois si répétitive, presque statique. Elle n’était pas forcément plus à l’aise et sursautait lorsque l’orage frappa à proximité. Elle ne s’attendait pas à trouver ce moment aussi difficile à gérer. La prochaine fois, elle prendra certainement plus de matériel, plus d’objets, elle sera mieux préparée. Au fond, Body craint la mort même si elle ne se considère plus comme vivante. Après tout, elle n’est plus qu’un corps, une entité errante à la recherche de validation de ses progressions. Elle aurait aimé ne pas être son propre patron, et en même temps c’est plus simple de ne fier qu’à soit même, de ne pas faire les va et viens avec quelqu’un, jouer les bohème.

Alors dans les flaques d’eau, elle enfonce ses pieds et ses chaussures de boues sont tâchées.
Tout comme ses feuilles de papiers.
L’encre, le crayon d’efface, comme des larmes parce que tout est usé.
Non, rien ne reste, rien n’est encré, comme les chemins qui tendent à les détourner d’un lieu particulier.
Comme les gens, comme Jules qu’elle était heureuse de recroiser dans ces forêts.
Il n’y a rien, rien que les orages d’été, rien que le temps qui passe et son impression de ne jamais vraiment y arriver.

Alors, Body continue de faire comme elle le peut… Mais elle n’existe plus sans vouloir abandonner, sans jamais laisser tomber les traits qu’elle trace, acharnée, alors que le froid commence à la dévorer. Elle espère seulement qu’ils vont arriver rapidement à rentrer, car au plus ils restent piéger, au plus ses notes seront abîmées. Elle ne peut rien contrôler, ne pas assurer la sécurité comme elle l’aimerait et referme sa machoire pour grincer des dents, toujours répétitivement.

Finalement, les balises revinrent pour leur montrer qu’ils avaient eu tord de croire en leur perte. Et pourtant, les tracés additionnés ne montraient pas de chemin correct. Ce n’était pas possible qu’ils arrivent ici sans encombre, ce n’était pas possible qu’ils reviennent là sans l’impact des ombres. Edison ferma les yeux quelques secondes et soupira. Si elle revient ici un jour, il lui faudra plus qu’un simple sac pour comprendre comment fonctionne cet endroit. Cela la stressait de ne pas comprendre la logique qui avait été placée en ces lieux, comme si devait tout être organisé d’une certaine manière en particulier.

Raison de plus pour s’enfoncer dans le travail, pour enquêter sur cet endroit avant d’y retourner. Ou simplement de faire abstraction de ce lieu dans son projet. Elle est embêtée, Edison, parce que peut-être ne peut pas entrer dans les conditions de travail qu’elle a décidé de créer.

Tant bien que mal, elle se moque bien d’être entière au fond, cela n’a pas d’importance.
Elle est déjà morte au fond, ce serait peut-être enfin une délivrance.

C’est pour cela qu’elle refusa de prendre la veste de l’homme. Edison s’en fou d’être malade. Edison se moque bien de tout, sauf du résultat de cette étrange ballade. La  seule chose qui compte est le travail. Son corps n’est qu’une entité destinée à pourrir, comme les autres elle est destinée à mourir : seule. On se souviendra de cette femme comme de celle qui a lancé son projet et s’y accroché jusqu’à la fin, ne craignant pas la douleur, la maladie, ni même la faim. Elle crèvera sûrement du jour au lendemain, mais elle est partie une année sans que cela ne gêne quiconque dans cette cité. Une année, l’éternité, cela ne change rien face à la longévité de l’humanité.

Danseras-tu sur ma tombe?
Tomberas-tu dans l'oubli?