La princesse et la grenouille - Shalott

Chapitre 1 : La Princesse et la grenouille

Elle a lissé les draps, noué les cheveux, complété les devoirs.
Assise sous son arbre, elle se satisfait du travail accompli lors d'une journée qu'elle qualifierait de productive. Plus aucune culpabilité, plus aucune tâche ingrate (mais Ô combien satisfaisante une fois accomplie) ne lui brouille l'esprit ; et comme souvent quand la paix l'anime, elle fait méthodiquement défiler les pages d'un livre dont elle s'est saisie – méthodiquement, car repose à côté d'elle un carnet qu'elle ouvre de temps en temps pour y inscrire des notes de lecture.

C'est dans ces moments là qu'elle se réjouit d'être seule.
Ne faire qu'un avec la brise, les nuages, et les mots.
(Elle se maudirait plus tard d'avoir parlé trop tôt.)

Car au début, elle ne le remarque pas. Noyée dans sa tentative de compréhension d'un texte qui se veut intelligent (et qui, par conséquent, noie l'histoire dans un océan de descriptions inutiles), elle se demande encore s'il ne serait pas pertinent de transformer sa liste de personnages en schéma, afin de pouvoir y griffonner des flèches et, ainsi, retenir leurs relations.
Si elle ne lui dédie pas un seul regard, ce n'est pas (encore) par rejet, mais parce que sa présence même passe après celle du précieux bouquin – qu'elle doit régulièrement refermer pour s'en remémorer le titre.

Alors, quand les paroles viennent remplacer les gestes et se cognent à celles que Shalott tente habilement de déchiffrer, elle ne sursaute pas ; pourtant le mouvement est rapide. Sourcils froncés, lèvres pincées et regard noir, elle dévisage le fauteur de troubles ; celui qui a interrompu son paragraphe. Il a des cheveux sombres, assez longs, quelques rougeurs sur le visage (des boutons ?) et l'air un peu trop fier pour ce qu'il vient de déblatérer.
Est-ce qu'elle le connaît ?
Peut-être l'a-t-elle déjà vu traîner par ici ?
Serait-ce un pari ?
Il n'a pas l'air futé.

Elle aurait probablement fait fondre sa grimace depuis un petit moment avec n'importe qui d'autre, mais l'approche du garçon la fait encore frémir, si bien qu'elle abaisse le regard sur son livre, faisant presque mine de l'ignorer – une chose que sa fierté naturelle l'empêche de faire, mais ce n'est pas bien grave. Elle va lui répondre avec la plus grande des froideurs, et il va s'en aller, la queue entre les jambes. L'interruption est agaçante, mais momentanée.

« J'ai pas envie de discuter. Va faire mumuse ailleurs. »
S'il s'appuie sur l'arbre alors même qu'elle lui répond ainsi, c'est juste une affaire de mauvais timing, pas vrai ?
Pas vrai ?
Les pupilles toujours rivées sur le bouquin ouvert, Shalott a comme un mauvais pressentiment – et elle n'ose pas bouger. Est-elle censée reprendre sa lecture, comme si de rien n'était ? Mais elle n'arrive pas à lire, quand on la surveille. Pire, quand on lui parle. Elle ne le voit pas s'en aller, et déjà elle peut se l'imaginer raconter tout et n'importe quoi pour la distraire – ça ne va vraiment, vraiment pas aller du tout.

« La Conquête de Plassans. C'est ça, que je lis. Et c'est clairement pas de ton niveau, fais pas comme si ça pouvait t'intéresser. »
La fierté de ne pas s'être trompée dans le nom du roman domine, et couplée à celle d'avoir pu remettre l'inconnu à sa place, elle lui arrache un petit sourire en coin. Ça lui apprendra, à la déranger sans raison.
Ce qu'elle ne parvient pas non plus à retenir, c'est l'envie d'en étaler toujours plus (c'est en partie pour ça qu'elle lit, après tout).

« Pour ta gouverne, c'est du Zola. »
Si elle ne précise pas que le Zola en question était un écrivain brillant du 19ème, ou encore que le livre fait en réalité partie d'une longue série, c'est d'abord car elle n'en a aucune idée – la confiture a ses limites –, mais aussi et surtout parce que, tout de même, il faut que ce garçon s'en aille.
Et vite.
Pas question d'y passer la nuit.

Chapitre 1 : La Princesse et la grenouille

C'est assez drôle comme de grandes réalisations éclosent parfois dans des situations si futiles.
Celle du moment, pour Shalott, c'est qu'elle n'aime pas les gens bornés.
Ils ont tous ce truc en commun, une sorte de cécité sociale peut-être – car on ne lui fera pas croire qu'elle n'a pas été claire – ce ne sont pas des signaux, qu'elle a envoyé, mais le dictionnaire de morse entier. Ses épaules sont rentrées, ses sourcils froncés, et elle veut. Être. Tranquille.

« De quoi tu parles ? »
En plus d'être lourd, il dégobille du non-sens. Quel problème de digestion ? C'est au niveau des oreilles qu'il se situe, son souci.
Et si elle avait des figues sous la main, elle s'en servirait probablement pour faire fuir l'indésirable.

Sans chercher à se faire discrète, elle roule des yeux lorsqu'il s'assoit – pour de vrai ? Il s'assoit ? Sous son arbre ? A elle ? Celui qu'elle a choisi ? Son arbre ?
Et il se penche, en plus. Comme les mamies dans le bus quand Amelia avait entamé les Poirot. Génial. Splendide. Absolument. Merveilleux. Je te fais un thé, tant que tu y es ? Car elle adore ça, elle, les gens sans-gêne – ceux qui ne demandent pas, ceux qui s'imposent, ceux qui ENVAHISSENT son espace personnel et qui parlent, parlent, parlent – et bien évidemment qu'elle est obligée d'écouter.
C'est d'ailleurs bien parce qu'elle écoute qu'elle est aussi agacée – est-il seulement possible d'être plus insupportable que ce gamin ?

Au travers de l'agacement pointe cependant un rire. Il n'est pas long, ni fort, mais bien moqueur, et il laisse sur le visage de son hôte les traces à peine exagérées d'un « comment oses-tu ? » ; yeux écarquillés, sourcils relevés, et fossettes creusées.
Bien déterminée à prouver à quel point elle est outrée, Shalott met quelques secondes avant de seulement commencer à formuler une réponse.

« Ton niveau, il se voit. Ça fait combien de temps que t'as pas ouvert un livre ? Et les Picsou magazines comptent pas, hein. »
Jusqu'à quand va-t-elle perdre son temps ainsi ?

« Je ne m'abaisserai même pas à répondre au reste. Il te manque bien vingt centimètres avant d'essayer de plaire à qui que ce soit. »
Probablement menée par l'obstination de la jeunesse (qui disait qu'elle n'aimait pas les gens bornés, déjà ?), celle qui veut toujours avoir le dernier mot et remporter tous les débats, elle continue de se contredire sans pour autant s'en formaliser.
Ce qui la gêne surtout – sans qu'elle n'arrive trop à mettre le doigt dessus –, c'est qu'elle a visiblement trouvé un adversaire à sa taille.
Un adversaire qui vient de faire glisser son bouquin hors de ses mains – et ça, non, c'est vraiment trop. Passée la courte période de surprise (ponctuée d'un « eh ! » plaintif), elle tente déjà de remettre la main dessus – c'est son livre ! -, mais il est trop tard. Le mal est fait. Et c'est affreux, ce sentiment, celui qui gagne ses tripes ; la sensation d'humiliation qui irradie, qui s'ancre dans ses joues, dans la pointe de ses doigts.

Elle sait que si elle se met à pleurer, on lui dira encore qu'elle prend tout trop à cœur.
Elle n'a pas l'intention d'en rire pour autant.
(Ce serait lui accorder une victoire trop aisée.)

Attrapant négligemment ses béquilles, elle se prépare mentalement. C'est une véritable guerre qu'il vient de déclencher – et qu'il en soit conscient ou non, il va devoir en affronter les conséquences.

« Si tu penses que je peux pas te rattraper... »
...tu as peut-être raison, mais quand même serait une version plus honnête du dicton – mais l'outrage est grand, et la détermination n'en est que plus forte ; alors on conservera un simple  « tu te fourres le doigt dans l'oeil ».
Laissant derrière elle un sac et une veste, elle s'élance à la poursuite de l'offenseur, prête à tout pour récupérer son dû.