Certaines fois, il aimait s'éloigner du travail assidu que lui procurait le métier de bâtisseur. Il marchait sans s'arrêter, laissant ses pieds choisir l’itinéraire adéquat. Beetle n'était que rarement déçu par le hasard, parfois il s'attardait quelques heures dans un lieu dangereux, parfois, puis se dépêchait de rentrer.
On ressentait dans ces moments très précis le plaisir de la chaleur de la maison et des compagnons familiers, même les têtes les plus hostiles semblaient à cet instant être de fidèles alliées et on mélangeait conversations et bière lancées à la volée.
Après la consolidation d'un mur, l'optimisation d'une porte et un essai de poterie qui avait à proprement dire purement raté, Beetle avait pris ses cliques et ses claques, regardé à gauche et à droite si Hawk n'était pas témoin de sa propre fuite et s'était tiré.
Il avait enfilé une lourde écharpe en laine et des chaussures de marche déjà à moitié salies par la boue, s'éloignait d'un pas hâtif les mains dans les poches. Un jour, il apprendrait à tricoter (dès qu'il en aurait la patience, dès que la moindre erreur dans les points ne le mettraient plus dans un tel état).
Beetle était d'une drôle d'humeur, assez pressé et ne se retenant pas de marcher vite. En quelques minutes, il avait déjà fait des centaines de mètre et pouvait observer maintenant un autre paysage que les dizaines de mètres de verdure de chez les Greens et maintenant le cimetière. Des dizaines de tombes plus ou moins identifiés de victimes de la tempête, un dédale dans lequel il s'était déjà aventuré des semaines, des mois plus tôt.
L'ambiance était glauque et une fois qu'un seul de ses pieds entra dans l'endroit, il eut l'impression que son âme toute entière y était tiré. Le froid lui brûla les mains, il resserra l'écharpe pour commencer à faire le tour des tombes et désherber les plus grosses mauvaises herbes qui pouvaient empêcher de lire les noms présents sur les tombes.
Les siens n'y étaient pas, mais le stress y était toujours, le stress et la fébrilité qui le prenait presque lorsque ses mains arrachaient la verdure qui obstruait sa vue.
Et pourtant, il n'avait vu aucun nom familier (quand nom il y avait), rien pour se reposer, aucun indice d'aucune sorte, rien, nada.
Après une demi-heure de cet exercice fastidieux, un sac rempli d'herbes destinées à alimenter le compost, Beetle toucha terre, en tailleur.
Cette dernière était boueuse, ses mains lui piquaient, il était dans un sale état.
Spoiler:
Beetle se rend au cimetière, pas très foufou, il cherche des noms connus et désherbe en même temps.
when a guy on tumblr says : "head not empty thoughts only of patroclus calling himself chiron's son"
- Il faut frotter avec une éponge, commenta-t-il. Sa voix était lointaine, il semblait lui offrir simplement une information.
Il y avait un homme. Puis un autre, semble-t-il en trans. Lui, son sceau en main, observait la scène, perplexe. Incapble de comprendre, incapable de compartir. Capable du rien.
Quelle ironie. Il arrivait que Spike – sans doute serait-il plus juste de l'appeler Long – nettoie des tombes. Peut importe lesquels, elles étaient toujours au nombre de trois. Il était persuadé que personne n'était au courant de cette manie, mais souvent, il revenait avec son sceau, son savon maison. Et alors, on, se posait des questions.
- Besoin d'aide ? Il voulait parler, discuter. Gauche, certes. En réalité il n'aimait pas aider, il n'en était de toute façon pas bon.
