Tell the truth • Cursed [terminé]

Tell the truth

Ft. @Cursed

On a eu une drôle de sensation, en voyant notre sosie parfait ou presque sortir de sa voiture. Quelque chose dans le creux des tripes, quelque chose d’indescriptible, sentiment étrange en voyant son visage, comme s’il allait commencé à se brouiller d’une seconde à l’autre, disparaître sans laisser de trace si ce n’est un manque béant dans sa poitrine. On a vu des images, oh étranges images qui sont apparues dans notre esprit, une seconde à peine, on a cru se voir mourir sous nos yeux, miroir en face de notre regard. On a hésité un moment, un court moment avant d’empoigner la portière de la voiture, quelques instants d’immobilité et une envie dans le fond des tripes.

Partir.
Aller chercher Helena.
Et partir.

Mais on met toutes ces pensées sur le compte de la nouvelle récente, d’ailleurs on s’en persuade en voyant le regard que nous lance le frère. Il est inquiet, on le voit dans le fond de ses yeux. On souffle finalement, on oublie toutes ces sensations et on ouvre la portière de la voiture finalement.


Voilà plus d’une semaine. Une semaine plus une année que la tempête est passée, une semaine plus une année que la bulle les emprisonne dans cette ville maudite, une semaine plus année que sa moitié lui a été arrachée. Voilà une semaine. Une semaine qu’il s’est réveillé dans la maison en ruine de son aîné, une semaine que ce rêve étrange est passé et peu à peu il commence à s’effacer, les sensations s’enfuient, les paroles aussi. Il croit bien se souvenir de certains détails mais encore espère-t-il qu’il ne s’agit là que d’un banal rêve.

Et pourtant.
Et pourtant on lui souffle dans le fond de son esprit.
Que ce n’est pas qu’un simple rêve.

Alors il continue de faire semblant, toujours et encore, son attitude sur ce point ne change pas. On fait comme si, comme si ce rêve jamais n’était arrivé, comme si les ressentiments et les émotions n’étaient pas revenus en force depuis une semaine. On fait comme si sans pour autant y parvenir.


La soirée, sans grande surprise, s’est déroulée dans une atmosphère pesante, l’annonce de la nouvelle a alourdi l’ambiance en à peine quelques mots prononcés. Cancer, leucémie, Helena a fixé son mari comme s’il allait défaillir en un instant. On a essayé de rassurer, d’expliquer les termes inconnues des médecins en espérant qu’en face, ils puissent comprendre mieux que lui. Le jumeau nous a promis, si jamais une greffe était nécessaire.

Il serait toujours là.
Ces mots nous ont fait du mal.
Sans savoir pourquoi.

Mais on lui a assuré, rien de tout ça ne devrait être nécessaire, juste des cachets et ça devrait suffire. Mais on ne lui a pas dit, si jamais tout ceci s’aggrave peut-être qu’il faudrait en arriver là. Mais on ne lui a pas dit, ce n’est pas la peine de l’inquiéter encore plus que nécessaire. N’est-ce pas ?


Il oublie ce qui se passe au sein du château, il continue à faire ce qu’il y fait habituellement. Il y a eu quelques disparitions suite au 1° novembre, parfois de quelques heures, parfois de quelques jours, mais on préfère s’assurer que ce n’est qu’à cause de la première année. Au fond, on sait que ce n’est pas uniquement le cas.

La nuit tombe enfin.
Alors on va recommencer.
Rituel depuis une semaine.

Il finit de nettoyer les quelques assiettes et couverts qui restaient dans le fond des sceaux d’eau, avec un peu de produit vaisselle, il faut encore et toujours économiser. Il finit ses quelques taches, dans le silence qui le caractérise malgré les quelques regards qui se posent encore sur lui. Il a encore l’air plus ou moins amoché, la bosse au-dessus de son œil se résorbe seulement et son œil au beurre noir a viré au jaune sale. Mais tant pis, il préfère ne pas voir les regards. Lorsqu’il quitte les cuisines, tout le monde ou presque est déjà couché, le château est silencieux comme tous les soirs. Rapidement, il passe par sa chambre et se saisit de son manteau d’hiver, récupéré voilà près d’un an dans des habitations en ruine.


Il a insisté pour qu’on reste, au moins pour le repas, on a besoin de manger, a-t-il assuré. On aurait bien voulu lui dire non, encore une fois s’est insinué dans nos veines l’impression de devoir partir, de devoir s’enfuir. On a bien proposé, qu’ils viennent manger chez-lui plutôt qu’ici si jamais ils y tiennent à ce point. Mais non, on a besoin de se reposer paraît-il alors on n’a pas tellement insisté. Le repas passé, encore ils ont insisté, resté ici encore un moment s’il en avait l’envie mais on a répliqué une nouvelle fois. Chez-nous nous attend Mimi, petite chatte de laquelle il faut bien s’occuper mais finalement on est quand même resté, sa gamelle automatique pourra parfaitement s’enclencher si jamais elle manque de nourriture. Alors on est resté, ne serait-ce que pour la nuit.

Et on s’est réveillé.
Sur le canapé moisi du salon.
Au milieu des ruines.


Arcadia Bay est bien calme la nuit désormais, les lampadaires sont éteints alors il balaie devant lui à l’aide d’une lampe torche, une nouvelle après qu’il ait perdu la première dans la forêt. Il connaît parfaitement son chemin au milieu des gravats et des débris, voilà une semaine qu’il fait ce chemin toutes les nuits ou presque, une semaine que le lit du château est froid et inoccupé, une semaine qu’il a décidé de ne plus y dormir. Une semaine qu’il retourne chez lui, dans les ruines de cette maison où il s’est réveillé après ce funeste anniversaire.

C’est là-bas qu’il dort.
Ou du moins qu’il essaye.
Juste quelques heures, de temps à autre.

La maison de son frère à demi-écroulée. Le toit au-dessus du salon est complètement effondré, il s’est souvenu qu’une poutre lui a traversé la jambe une année plus tôt mais surtout reste encore gravé dans sa mémoire le dernier souffle de son frère, agonie longue et douloureuse sous ses yeux.


On est longuement resté dans cette maison en ruine, la journée précédente a doucement commencé à s’effacer dans notre mémoire. On est resté assis à même le sol du salon, là où s’insinue si facilement le froid et le vent, là où encore on peut apercevoir quelques traces brunies sur le sol en parquet, de la moisissure de l’année passée mais également ce qui ressemblent à des traces de sang. Probablement les nôtres, celles d’Helena, celles de Wilhelm aussi. Les deux corps ont disparu depuis bien longtemps, récupérés et incinérés l’an passé.

On a hurlé.
On a pleuré.
Et surtout, on est resté amorphe.

On a réussi à réagir lorsque la nuit est tombée, lorsque le froid s’est insinué dans nos veines, lorsque l’on a commencé à ne plus voir devant nous. Mais on a hésité, on n’a pas voulu bouger avant que la nuit soit bien trop entamée. On s’est enfin décidé à rentrer, tout le monde devait déjà dormir à cette heure-ci ou du moins on l’espérait. On a eu bien du mal à rentrer, la patte folle n’a pas aidé et la canne était restée au château.

Une journée où l’on n’en pas eu besoin.
Etrange journée.


Il arrive toujours tard le soir et repart tôt le matin, lorsque tout le monde dort. Il ne dit à personne la nature de ces petites excursions dans la nuit, il ne veut que l’on sache pour lui, il préfère que les autres restent dans l’ignorance de sa vie et de sa famille, restent dans l’ignorance de sa santé et de sa maladie. Rien ne doit transparaître, ni de sa vie ni de lui, il vaut mieux que ce soit ainsi. Il arrive enfin à la maison effondrée. Les vitres ont éclatées, la moitié du toit est au sol, l’étage reste encore miraculeusement debout, la charpente est apparente, des arbres sont tombés dans l’allée et sont désormais pourris. L’intérieur commence également à moisir, les meubles ont été pillés de leurs principales denrées, la nourriture et les vêtements, quelques outils également. Reste les souvenirs qui traînent ici et là, les photos et les dessins jaunis d’un enfant aujourd’hui adulte.

Mais devant l’entrée se tient une nouveauté.
Cursed - Shaun - est debout ici.
Devant lui.

- ... Qu’est-ce que tu veux ?

Dans son regard se lit quelques airs de défi.
Et soudainement, on réalise. Que c’est lui.
Qui prenait place dans son rêve.

Tell the truth

Ft. @Cursed

Il est comme un rêve.
Qui s’efface.
Peu à peu.

Le faisceau de la lampe est braquée sur son genou droit, pas en plein dans ses yeux ou son visage, mais il parvient tout de même à le reconnaître, Almace. Lui et sa silhouette qui se détache dans la nuit, lui qui lui bloque l’accès à cette maison en ruine. Face à son sermon il se contente d’avancer vers lui, sa démarche clopinante résonne dans le silence qui règne autour d’eux, et une fois assez proche il pose sa lampe torche sa poitrine, comme si avec il souhaitait le faire se décaler de son chemin.

- Un chien de chasse qui piste sa proie jusqu’à l’exécution, tu dis ? Il siffle, Almace, entre ses lèvres pincées. Vas-tu mettre la dernière partie de ta phrase à l’œuvre ?

Des mots crachés derrière ce visage froid et il y a cette expression sur les traits, celle qui détonne et fait frémir. Oh, tu ne pourrais pas me faire plus plaisir, tu sais ça ? Ça se lit sur son visage et dans ses gestes, il pourrait crever là d’une balle en pleine poitrine qu’il remercierait le ciel. Crever. Il n’attend que ça parce qu’il sait que ça finira fatalement par arriver. Le plus tôt sera le mieux.

Et le sermon continue pourtant, la chose est évoquée, l’ombre qui a déjà tué et enlevé cette jeune fille de chez les Greens un soir de septembre. Bien sûr que non, il n’a pas oublié, Almace, ces soirées à l’attendre et à craindre son arrivée, les nuits d’insomnie à écouter le moindre bruit ou le moindre cri, l’effroi dans le creux de veines qu’elle vienne s’en prendre à quiconque dans le château. Aux enfants, aux autres adultes.

Toi.

- Et qu’est-ce que tu ferais ? Si jamais elle apparaissait à nouveau ? Cette ombre ? Question légitime, il semblerait. Personne ne sait ce qu’elle est, comment elle est, ce qu’elle fait, ce qu’elle cherche. Elle frappe sans prévenir, n’importe qui, elle a déjà frappé dans nos murs, des personnes ont disparu. Et nous, qu’est-ce qu’on peut faire à part les regarder, totalement impuissants ?

Impuissants.
Inutiles.

Alors oui, que ferait-il si cette chose venait soudainement à apparaître sous leurs yeux ? Comment se battre face à un ennemis invisible dont on ne sait rien ? Est-ce qu’ils leur ont appris ça, au sein de l’armée ? Il voudrait bien le savoir, en vérité. Si quelqu’un a une solution pour définitivement faire partir cette chose. Mais pour le moment, la réponse semble négative. Alors il le pousse doucement de sa lampe, le regard figé dans le sien.

- Laisse-moi passer.

Tell the truth

Ft. @Cursed

- Tu serais prêt à me tuer ? demande-t-il dans un sourire, un sourire carnassier car la réponse positive de Cursed ne pouvait lui faire plus plaisir. Tu ne pouvais pas me faire plus plaisir, tu le sais ça ?

L’heure n’est plus à faire semblant, désormais.
Almace a envie de gueuler, de crier.
De déchirer ce masque qu’il portait.

Alors il continue à s’approcher, à parler de l’ombre et de cette chose qui rode dans la nuit, il s’approche assez près pour le pointer de sa lampe torche, le mettre face à ses déconvenues et face à leur impuissance. Car depuis son apparition, qu’ont-ils pu faire ? Rien. Si ce n’est craindre son arriver et espérer son absence de leurs vies. Ses sourcils alors se froncent à sa réponse, réponse qui ne plaît guère dans sa formulation. Étrange, il est vrai. Qu’Almace refuse sa mort avec tant de ferveur. Alors que la sienne ne l’inquiète plus depuis bien longtemps.

- Et tout ce que tu arriverais à faire, c’est de crever comme un con en ne protégeant personne. Nouvelle phrase craché au visage et, doucement, il lui met un nouveau coup rapide sur le torse de sa lampe torche. Et ça. Ça, je veux pas.

Il le fixe de son regard sombre, ses yeux morts par le stress, les insomnies, la maladie. Toute sa posture est courbe, flétrie et fatiguée, soudainement ce n’est plus cinquante années qu’il a mais bien soixante-dix, comme s’il avait vécu une vie de trop avec l’année précédente. Comme bien d’autres, il est vrai. Mais lui, rarement il ne laisse l’entrevoir car il ne faut pas, il ne doit pas.

Lui, ce n’est pas important.

Mais on peut y lire une dernière chose, dans le fond de son regard. Expression étrange et étrangère, celle du père qui ne souhaite voir partir son fils à la guerre pour y mourir bien trop prématurément. C’est quelque part, dans le fond de son regard.

- Tu sais quoi ?

Il demande, parce qu’il a oublié. Ce rêve où il lui dit tout, ce rêve où il se lâche et qu’il se confit alors à un parfait inconnu qui portait son visage. Il demande. Parce qu’il a oublié.

Tell the truth

Ft. @Cursed

Le château a besoin de toi.
C’est là ce qu’il dit ? Ce qu’il pense ? Almace plisse les yeux parce qu’il sait - il s’est convaincu au fond de sa poitrine - que c’est faux. Il n’est pas irremplaçable et heureusement, pour le moment il se contente d’aider comme il le peut mais le jour où il ne pourra physiquement plus, que fera-t-il ? Il ne sera qu’un boulet pour le reste du groupe. Et Dieu qu’il préférerait mourir avant d’en arriver à ce stade.

- C’est faux, annonce-t-il. C’est faux et tu le sais bien.

Il souffle par les naseaux, le regard dur, froid et surtout déterminé. La lampe est toujours appuyé sur sa poitrine, il le fixe droit dans les yeux alors qu’il attend la suite de ses mots. Que sait-il ? Que pense-t-il savoir ? Lèvres pincées, il le fixe et attend. Les quelques mots. Qui vont suivre.

Un cancer.

Une boule tombe dans le fond de son estomac. Durant un court instant, un spasme traverse ses mains, ses poings se serrent et ses yeux s’écarquillent légèrement. Ses lèvres se lèvent en un rictus mauvais alors qu’il ne parvient pas à retenir ses mots dans le fond de sa gorge. La surprise, probablement.

- Comment tu sais ?

Il n’a pas pensé, Almace. Il n’a pas pensé à nier, car la surprise de ces mots l’a pris aux tripes et au ventre, il ne veut pas que l’on sache ou que l’on découvre, que l’on devine que la mort se cache dans le creux de ses veines. Il réalise sa question, trop tard désormais pour faire marche arrière, c’est comme s’il venait tout juste d’avouer. Et il tape une nouvelle fois de sa lampe, sur sa poitrine, de manière maintenant bien plus dur.

- Comment. Tu. Sais ? Il insiste, détache chacun de ses mots. Où tu as fouillé pour le savoir ? L’hôpital ? Les papiers ? Comment t’y as eu accès ?

Et le voilà qui s’emballe, pour lui voilà l’explication logique. Cursed aura fourré son nez dans ses dossiers de l’hôpital, il ne sait pas s’il est tombé dessus par hasard ou s’il a sciemment cherché à les trouver. Mais pourquoi aurait-il fouillé les dossiers de l’hôpital, dans quel but ? Il l’ignore, et ça ne l’intéresse pas. Tout ce qu’il veut savoir, c’est comment.

- Depuis combien de temps ? On sent, on se rend compte que peu à peu, il commence à paniquer de voir fuiter son secret jusque là si bien gardé. Qui d’autre est au courant ?

Tell the truth

Ft. @Cursed

Tu ne vas pas me croire ?

Est-ce là sa défense ? Son unique défense ? Almace plisse les yeux, on sent toute la rage au fond de son regard, d’avoir vu son secret fuiter ainsi, sans qu’il ne trouve d’explication logique. Il dit qu’il ne va plus à l’hôpital, alors pourquoi a-t-il l’impression qu’il l’y a vu il y a bien peu de temps ? D’où lui vient cette impression ? Et cette impression de déjà-vu qui lui ronge les tripes ? Comme s’ils en avaient déjà parlé quelques jours plus tôt.

Et il bafouille, Cursed. Almace fronce les sourcils.
Pas du tout convaincu, il est vrai.

- T’en as rêvé ? questionne-t-il d’une voix blanche. Tu as en rêvé...?

Quelques secondes de silence, quelques secondes sans rien dire durant lesquelles il se contente de fixer Cursed dans le fond des yeux. Evidemment qu’il ne le croit pas. Evidemment. Alors pourquoi il n’entend pas le mensonge dans le fond de sa voix ? Pourquoi y perçoit-il de la sincérité ? Et pourquoi entend-il dans son esprit une conversation qui pourtant n’a jamais eu lieu ?

Shaun pas comme le mouton.

- C’est stupide... siffle-t-il alors, mettant de côté toutes ces pensées qui ont percé dans son esprit durant ces quelques instants silencieux. Qui d’autre est au courant ? Tu m’as pas répondu.

Parce qu’il ne faut pas que ça se sache. Et si ? Et s’il l’avait annoncé à quelqu’un d’autre déjà ? Sciemment ou non, qu’importe, l’important n’est pas là ? Si déjà la rumeur s’était répandue ? Celle qui souffle qu’il ne lui reste que quelques années à vivre, deux voire cinq années s’il a de la chance. Mais Almace n’appelle pas cela de la chance en vérité, car se voir dépérir à petit feu sans rien pouvoir y faire tient plus de l’horreur à ses yeux.

- Tsk, qu’importe, finit-il par admettre. Ça aurait forcément fini par se savoir si jamais je crève pas avant.

Mots crachés.
Bien trop sincères.
Encore une fois.

- Laisse-moi passer.

Tell the truth

Ft. @Cursed

Oh, qu’il est étrange de le voir s’embrouiller dans ses mots, dans son histoire qui pourtant sonne étonnamment vraie. Il voudrait bien le croire, Almace, il voudrait sincèrement mais dans son esprit, cela ne parvient à faire sens, quelque chose bloque, quelque chose cloche. Et pourtant, il se souvient vaguement de ce rêve étrangement similaire, celui où il raconte tous ces maux et toutes ses craintes. Perdre ses cheveux, peur bien lointaine maintenant. Mais il a raison, Cursed. Il avait peur de perdre ses cheveux, le voir tomber par poignées à cause de la chimiothérapie qu’il était censé suivre si seulement la tempête n’avait pas fauché ses chances d’aller au service oncologie de Portland, là où aurait été décidé de son traitement.

Il plisse les yeux, Almace.
Droit dans le regard de Cursed.

Et voilà qui lui parle de son jumeau, preuve supplémentaire s’il en est qu’il ne ment pas - jamais Almace n’a parlé de son jumeau à qui que ce soit. Il grince des dents à ces mots, et serre les poings à la dernière phrase. Le bon côté des choses, dit-il ? Oh il le sent, le spasme qui lui traverse le bras droit. Il la sent, la baffe partir et s’écraser sur son visage. Baffe rapide et sèche, même Almace s’étonne de ce geste, la colère encore résonne dans son bras et sa main, ses doigts le brûlent légèrement.

Et ses lèvres se pincent.
Ses paupières se secouent.

- Mon jumeau, il vivait là. Il pointe la maison en ruine du menton. Il est mort, le toit lui ai tombé dessus, ça a pris des plombes. Il avait un fils, il doit encore être à Portland à l’heure actuelle. Il avait une femme, elle est morte aussi.

Il y a une photo d’eux dans le salon, encore debout parce que les photographies d’inconnus n’intéressent personne lorsque l’on pille une maison. Dessus, on pourrait penser que l’on regarde sa propre famille, à Almace, tant son frère lui ressemble - quelques années plus jeunes sur la photo - et tant son neveu lui ressemble également par conséquent. Mais ce n’est pas sa famille. Lui, il n’avait rien.

- Moi j’avais rien, j’étais rien et maintenant, je suis mourant. Si un idiot devait y rester, ça aurait dû être moi. Pas lui.

Il souffle.
Son visage est toujours fermé.

- Désolé pour la baffe. Il s’excuse enfin, car son geste l’a surpris lui-même. Laisse-moi passer.

Tell the truth

Ft. @Cursed

La douleur court encore dans ses doigts, dans sa paume, dans son bras et dans son cœur. Voilà l’essence même d’une claque, les deux parties en prennent pour leur grade et Almace ne ressent aucun soulagement ni même aucune fierté à ce geste. Juste une culpabilité soude qui résonne dans sa poitrine, celle n’avoir réussi à se retenir et il sait au fond de lui que Cursed aurait pu répliquer, le mettre au sol en un mouvement.

Il est jeune et entraîné.
Tandis que lui est vieux et malade.

Et pourtant rien ne se passe, juste le silence s’étale, il voit dans les gestes et les mouvements de son camarade qu’encore la colère pulse dans ses veines et son esprit, les tentatives de se calmer et d’évacuer un peu ces sentiments. Silence, brisé par ces quelques paroles. Almace, son souffle est court et erratique, sa main tremble dans le vide et l’autre autour du manche de sa canne. A sa proposition, il ne répond que par le silence, tous-deux ont arrêté de bouger et se jaugent simplement du regard.

Il déteste ça, Almace.
Avoir tord.

- ... Tu es buté.

Tête de mule, presqu’autant si ce n’est plus que lui.
De la lampe, il le fait se décaler de quelques pas sur le côté.
Et rentre, sans un mot supplémentaire.

Encore la maison en ruine, l’escalier qui mène à l’étage s’étale en face de lui directement après l’entrée, quelques marches manquent, il faut faire attention. A sa droite, le salon entièrement détruit, sauf le premier mètre sauvé de la chute du toit par on ne sait quel miracle ainsi que la photographie encore intacte malgré la vitre du cadre brisée. A sa gauche s’ouvre la cuisine et au fond le reste de la salle à manger, ces pièces là n’ont pas souffert de l’arbre qui est tombé mais elles ont été consciencieusement pillées durant cette première année après la tempête. Quelques vieux dessins jaunis restent sur le frigo, jaunis par le temps - prêt de vingt ans sont passés depuis leur création - et par l’humidité ambiante de la maison désormais. L’un d’eux représente un dragon rouge grossièrement dessiné par un enfant âgé de six petites années à cette époque, désormais l’enfant en question étudie les arts appliqués à Portland. A l’étage après les quelques marches tombées se trouvent deux chambres et un bureau, eux-aussi savamment retournés, il n’y a plus de vêtements ni même d’outils, de crayons, de feuilles et quelques livres ont disparu eux-aussi. Mais si l’on sait où chercher, quelques part dans la plus petite des deux chambres et derrière le faux-fond du placard, on retrouve une guitare sèche probablement désaccordée depuis le temps où elle n’a pas été utilisée et l’une des cordes a sauté. Cadeau d’adolescence, elle n’a été utilisée que trois années avant d’être abandonnée ici par un enfant qui rapidement est passé à une autre lubie. Dommage, Etham aimait bien apprendre à Charly à en jouer.

Mais voilà ce qu’il finit par récupérer dans cette maison en ruine : une photo brisée, un dessin jauni et une guitare désaccordée.

Il ne cherche rien d’autre, il sait que la maison est vide alors le voilà désormais sorti avec ses trois trésors entre les mains, la guitare dans son étui porté derrière son dos. Il ignore combien de temps encore il est resté à l’intérieur, la nuit est toujours profonde mais les étoiles ont bougé depuis qu’il y est entré. Il cherche rapidement Cursed de son regard fatigué, légère crainte au fond de lui qu’il fut lui-même victime de l’Ombre durant ce temps où il est absent. Mais il souffle discrètement lorsque finalement il l’aperçoit, retour vers lui de sa démarche claudiquante avant de se planter devant lui, la colère s’est évanouie de ses veines et seule la fatigue se lit désormais sur ses traits.

- On rentre à la maison ?

Car peut-être il est temps.
De laisser ces ruines derrière lui.

Tell the truth

Ft. @Cursed

La fraîcheur de la nuit l’enveloppe désormais, alors que leurs pas résonnent dans le silence. Quelques mètres sans rien ne se dire, juste à écouter leur respiration sifflante le son de la canne qui résonne sur le sol. Il tient encore dans sa main droite le cadre et le dessin de son neveu, dans son dos la guitare désaccordée - il devra probablement retrouver des cordes à l’occasion, en plus de l’accorder à l’oreille. Il renifle vaguement dans le froid en y songeant, alors qu’à ses côtés, Shaun décide de briser le silence.

Il hausse les épaules, Almace.
Une guitare, oui.

- Celle de mon neveu, marmonne-t-il alors en réponse. Je lui avais offert à ses quinze ans, mais c’était juste une lubie passagère, il a arrêté vers ses dix-huit ans. Quand il est parti faire ses études à Portland, il l’a pas prise avec lui.

Et finalement, il l’aura retrouvé dans la maison de son père, dans son placard, cachée derrière le faux-fond. Heureusement, car peut-être aurait-elle été pillée avec le reste de la maison. Probablement. Ou peut-être pas. Qu’en sait-il ? Qui s’occupe des guitares désormais ? Les gens ont bien d’autres choses en tête, il est vrai. Mais lui, il s’occupe des guitares, peut-être est-il juste bizarre.

- J’ai appris à en jouer quand j’étais ado, ça date maintenant... Oh il n’est pas fou, même s’il voudrait bien se persuadé du contraire, il a aujourd’hui plus de cinquante ans. Le premier morceau que j’avais appris, c’était Always somewhere de Scorpions. Et sans te mentir, c’était aussi pour serrer de la meuf, comme tu dis.

Rire léger.
Sincère.
Peut-être.

La fille en question, il l’a oublié depuis bien longtemps. C’est ainsi lorsque l’on va voir à droite et à gauche sans jamais se soucier de ce que l’autre pouvait bien ressentir. On lui a souvent dit qu’il n’était qu’un con, et probablement ont-elles eu raison. Désormais, il a oublié la plupart d’entre elles et récemment, la journée du 13 juillet semble encore bien flou dans son esprit. Nouveau soupire, il a l’air bien abruti à cet instant de sa vie.

- Je t’apprendrai, si tu veux.

Tell the truth

Ft. @Cursed

Je t’apprendrai si tu veux.
C’est ce qu’il avait dit bien des années plus tôt à son neveu lorsque ce dernier l’avait vu joué un jour de Noël, dans une scène digne des plus grands clichés américains, petite famille réunie avec les grands-parents maternels de Charly - les grands-parents paternels sont partis depuis bien longtemps maintenant, lorsque l’enfant était encore petit et peut-être en garde-t-il quelques souvenirs. Mais ce fut amusant de le voir essayer de tenir l’instrument encore un poil trop grand pour lui, à quinze ans, on n’a pas encore tout à fait fini de grandir.

Un rêve de môme, dit-il ? Peut-être.
Quand il était môme, Etham rêvait d’aller sur la Lune.

- Des macaronis au fromage ? Ça sonne bien, répond-il les épaules haussées, rire rauque dans le fond de sa voix fatiguée. Tant que c’est pas avec du fromages caoutchouc...

Français dans l’âme, Etham, car même s’il n’y est finalement pas né, son père lui a transmis quelques habitudes et religions de son pays d’origine. Le fromage, le vin, la nourriture. Cliché peut-être mais il n’en a jamais été ennuyé. Et d’ailleurs, c’est bien des restes de ce pays qui coulent dans ses veines que lui vient son surnom d’aujourd’hui.

Almace.
Parfois il se demande où les mômes ont-ils bien pu choper ce nom.

Et alors que doucement la silhouette du château se détache dans la nuit, à nouveau le silence s’étale. Les enfants doivent encore dormir, Mum aussi et c’est d’ailleurs ce que Shaun lui fait remarquer. Il se contente de hocher la tête de bas en haut, grognant quelques mots avant de reprendre plus haut.

- Il a dû s’inquiéter.

Il le connaît trop bien, ils sont pareils à regarder qui les soirs manquent à l’appel. Peut-être aurait-il dû y songer avant de partir en catimini dans la nuit. Mais ce qui est fait est fait, il est vrai. Désormais, les voilà qui rentrent à la maison, reprendre leur vie d’avant.

Comme si jamais n’avait eu lieu.
Ce premier novembre.