[TW Violence] Tic toc goes the clock • Arthur

Tic Toc goes the clock

Tic toc.
Tic toc.

Le regard rivé sur sa montre, l’heure tourne lentement dans le silence nocturne du château - silence tout relatif, silence lourd et pesant, entre les bruits des enfants et les murmures dans les couloirs. La trotteuse avance encore un peu, minuit doucement approche et le tic tac de la montre résonne dans la pièce. Seul et isolé dans une salle de classe, seul se tient devant lui une petite fleur dans un verre d’eau et un couteau effilé. Depuis le temps la fleur n’a toujours pas flétri, elle reste étonnamment vive, colorée, vivante. Et lorsqu’enfin minuit arrive, il souffle du nez alors que lentement approche l’heure exacte à laquelle il est né. Toujours à regarder les minutes et l’heure, comme pour se distinguer l’un l’autre - déjà son frère a cinquante-cinq ans, depuis près de vingt minutes maintenant.

Mais il est mort, incinéré, et seul reste de lui une vieille photographie jaunie, un nom sur une croix entourée de galets et des souvenirs qui restent encore dans l’esprit. Il a vu les dessins de lui, laissés à l’hôpital pour que l’on puisse l’identifier, la tête éclatée sous les poutres du toit et l’agonie lente et douloureuse qui reste gravé dans le fond de sa rétine.

Et enfin minuit sonne, les trois aiguilles de sa montre se rencontrent. Le six avril est enfin là, les cinquante-cinq ans également dans les quelques minutes qui arrivent. Alors pour ne pas rester seul - pour le revoir une dernière fois - il tend les doigts vers les pétales de sa fleur, l’effleure et se replonge dans ce souvenir.

On fait le mur du lycée pour se retrouver dans un parc.
On boit des bières à l’aube de nos dix-sept ans.
On fuit les flics comme des gamins adolescents.
On rigole, on se marre comme des cons.

Parce qu’on était con.

Et il sort de ce souvenir, minuit est passé de dix minutes désormais. Cinquante-cinq ans maintenant et peut-être pas une année de plus. Tant pis. Depuis quelques jours, rien ne semble plus aller. La fatigue l’assomme, les vertiges également, les mains tremblent et restent désespérément gelées, il perd la prise de ses couteaux entre ses doigts, une gêne dans l’abdomen. Oh, il sait, il se doute. De ce qui se trame, de ce qui se passe. La maladie évolue, s’aggrave, moins vicieuse, plus visible. Il a laissé un mot, il a laissé une lettre, tout y est dit, tout y est expliqué - la maladie, les regrets, la culpabilité qui traîne dans le fond de ses tripes, la santé qui décline, la peur de subir, la crainte de la suite, de l’avenir, des dérives, des regards, des suppliques, de la pitié, des larmes, de la tristesse qu’il supporte à peine. Il ne veut pas vous faire subir tout ceci, et surtout il ne veut pas vous voir ainsi. C’est égoïste, nombriliste. Mais tant pis.

On se crève comme on a vu dans les films, d’un couteau aiguisé passé lentement dans le creux du poignet. On le fait à la verticale, à s’entailler la veine dans la longueur, à s’éclater les ligaments. C’est douloureux putain mais toujours moins que de se laisser mourir à petit feu, il regarde son sang se vider par l’entaille, c’est fascinant et terrifiant à la fois. C’est plus foncé qu’on ne l’aurait cru, plus visqueux également, plus long plus long. Les secondes passent, puis les minutes à sentir les vertiges s’intensifier et l’esprit partir au loin, à voir la Mort venir l’accueillir comme une vieille amie qu’il attendait de revoir depuis un an maintenant. Que va-t-il perdre ? Qui va le regretter ?

Tout le monde. Tu as échoué.
Tu as échoué à te faire détester.

Mais c'est trop tard désormais. La conscience s'envole.
Et la trotteuse de sa montre continue à défiler.

Tic toc.
Tic toc.
Tic.
Toc.

Tic Toc goes the clock

Ft. @Arthur

C’est assez étrange, cette sensation. Comme un vertige permanent, qui s’accentue, s’intensifie à mesure que passe le temps. Une nausée persistante, sueurs froides. Et il a froid, tellement froid, il crève de froid. Il souffle longuement, pose son front sur la table et laisse sa main pendre le long de long de sa cuisse. Et il reste ainsi. Longtemps, longtemps. Le plic ploc résonne dans la salle de classe, seul bruit dans ce silence qui l’enserre, qui l’enserre, qui le serre, le serre si fort, trop fort. Et la voix lointaine, si lointaine, trop lointaine.

Oui, je t’entends.
Tu es loin, trop loin.

Et tu serres, serres si fort sa main, le poignet entaillé. Non, non, ne fais pas ça, pas maintenant, pas si proche. Personne, personne n’était censé le trouver, le voir avant le matin. S’il te plaît, laisse-le partir. Laisse-le mourir.

Laisse-moi.
Laisse-moi.
Laisse-moi.

- Arthur... Arrête, Arthur... Tu t’acharnes pour rien... Je suis déjà mort.

Déjà mort depuis un an maintenant.
Déjà mort depuis longtemps.
Pourquoi tu t’acharnes ?

Il s’agrippe à ton bras, une force peu commune pour un mourant. La respiration qui siffle, s’accélère soudainement. Pourquoi tu t’acharnes ? Pourquoi tu veux le maintenir en vie, pourquoi alors qu’il est destiné à y rester. S’il te plaît, va trouver sa lettre, tout y est dit, tout ce qu’il n’a pas pu vous dire de vie-voix. Par lâcheté, par peur de vos regards. Il ne peut pas, il ne veut pas. Vous faire subir ça. Pourquoi tu es venue ? Il était censé être seul.

Seul.
Seul.
Seul.

Et il serre ton bras.
Comme tu serres le sien.

- Arthur. J’ai peur. ... J’ai peur de crever.

Derniers mots.
Avant qu’il ne te lâche ton bras.
Avant qu’il ne tombe dans l’inconscience.

Arrête Arthur. Je suis déjà mort.
Mais j’ai peur. Tellement peur.