i'm gonna need you kid ○ feat macgyver.

Mac n'aime pas quand il ne connait pas ses clients. Rien d'inhabituel pourtant ; du bouche à oreille comme on n'en fait plus, on lui dit où aller et il y va. Mais il n'aime pas. Ca lui parait trop facile, et en même temps, trop dangereux. Il n'aime pas ne pas pouvoir anticiper. Inconsciemment, il s'est déjà trouvé une issue de secours, en cas de pépin ; courir à l'intérieur, gravir l'escalator effondré, sauter au moindre ravin et sortir par l'arrière.  

On ne lui a même pas dit son nom -ou peut-être l'a-t-il déjà oublié ? Alors rongé par une légère angoisse, il attend les mains dans les poches, devant le supermarché en ruines dans lequel il avait l'habitude de se perdre étant enfant. Le lieu de rendez-vous n'est pas mal choisi, il lui concède au moins ça.

Finalement, sa cliente l'approche. À l'ombre de sa casquette, les yeux de Mac la toisent enfin, avec défiance.

Une blondasse, toute en longueur. Il ne croit pas l'avoir déjà vue ; ou en tout cas, il n'a clairement pas cru bon de s'en souvenir. Son accent le prend de court, il en oublie presque de se concentrer sur ce qu'elle dit ; il lui faut un petit temps de latence pour enregistrer le tout. Il tique franchement sur le "gamin" qu'elle lâche à la fin ; une grimace vaguement agacée lui retrousse le nez l'espace d'une seconde.

- La bière c'est dégueulasse, qu'il rétorque naturellement avec une pointe d'insolence.

Il se souvient encore de la fois où il avait piqué une des bouteilles traînantes de son père, le genre qu'il ne prenait pas la peine de finir pour s'en rouvrir une autre. Il avait tout recraché sur le sol de sa chambre, et avait du essuyer avec sa taie d'oreiller, le vouant à s'allonger dans un lit puant l'alcool les semaines suivantes.

De toute façon, il ne voit vraiment pas le rapport. Elle l'agace déjà.

Pour une première impression, on repassera. Inconsciemment, il garde le dos bien droit et le menton légèrement redressé, pour être sûr d'avoir l'air plus grand qu'elle.

- Et ouais, c'est moi. MacGyver.

Il essaie de ne pas avoir l'air trop fier ; il porte son surnom comme un badge depuis qu'on lui a donné, encore ignorant de la tendre moquerie qu'on lui fait.

- Pourquoi t'as besoin de moi ?

C'est dit d'un ton un peu accusateur, suintant de méfiance. Comme s'il doutait encore qu'on puisse demander ses services. Comme s'il s'attendait à un piège. Une mauvaise blague. Une raillerie.

Pas de poignée de main, pas de bonjour ni de sourire. MacGyver n'a jamais fait dans le service client.

Il a le geste technique, précis, une expertise contrastant avec son air ordinairement si juvénile. Entre ses mains, le Talkie-Walkie tourne un peu ; il touche rapidement l'antenne tordue, et tente d'allumer l'appareil. Il n'entend que des bruits blancs aiguës et irréguliers, signe indubitable qu'elle est défectueuse.

Il tente de ne pas le montrer, mais le soucis est on ne peut plus facile à régler, ce qui est bien sa veine. Quoiqu'un peu minutieux, le travail ne prendra qu'une heure tout au plus, sans qu'il ait à devoir tripoter des aspects trop sensibles de l'appareil, ni à chercher des matériaux.

Il écoute les jérémiades de la jeune femme d'une oreille peu attentive, jusqu'à ce qu'elle se confonde en petits éclats de rire insupportable. Il relève de nouveau les yeux vers elle, l'air profondément ennuyé de quelqu'un qui n'a clairement pas saisi la blague au vol.

– Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai comme l’impression que t’as aucune foutue idée de qui on parle.
– Hein ? Bah si, on parle de moi. déclare-t-il comme une évidence.

Il a accessoirement envie de lui demander ce qu'elle trouve de si drôle, mais craint que la réponse ne lui plaira pas, alors il se retient. De quel autre MacGyver pourraient-ils bien parler ?

Tentant d'ignorer son exaspération, il finit par en revenir au vif du sujet.

– Je peux faire ça sans problème, mais je veux : ou des piles, ou de la bouffe. Et je veux en voir la couleur avant de commencer à réparer.

Les piles sont un prix exorbitant pour le peu de travail qu'il a à faire, mais il espère secrètement qu'elle n'en devinera rien. La nourriture en revanche, est un marché un peu plus honorable, duquel il bénéficierait plus qu'il ne veut bien l'admettre.

Il tente de taire la rumeur qui monte dans son estomac. En ça, la question qui s'en suit lui est ironiquement d'un grand secours :

–  Tu as quel âge en fait ? Quelqu’un me l’a dit, mais j’ai oublié.
–Qu'est-ce que ça peut te foutre au juste ? crache-t-il d'une voix un peu acerbe.

C'est un réflexe, avant toute autre chose ; celui dont il est pris malgré lui chaque fois que des adultes en viennent à parler de son âge. Et puis, il se rappelle alors qu'il a en face de lui une "cliente" ; le genre à avoir quelque chose à lui offrir pour un travail plus que simplissime.

Du mieux qu'il peut, il se rattrape :

– J'ai dix sept ans. Et demi. croit-il bon de rajouter

Ca déborde un peu d'immaturité ; le genre où on cherche désespérément à avoir l'air plus vieux qu'on ne l'est vraiment, à base de petits détails insignifiants. Ashton ne veut clairement pas s'attarder sur le sujet, alors il coupe court :

– On a un deal ?

Et en dépit du déplaisir que lui procurent leurs échanges jusqu'ici, Mac se résigne à lui tendre sa main abîmée par ses aventures solitaires dans les vestiges de sa ville.

Si l'on demandait à Ashton ce qu'il pense de la jeune femme en se basant sur leur échange de quelques minutes, une part de lui répondrait qu'il la trouve complètement à l'Ouest. Bien ignorant des tumultes qu'elle peut vivre en interne, il ne voit d'elle que cette blondasse qui rit pour un rien et fait une fixation sur son âge et son nouveau surnom – qu'il trouve, rappelons-le, incroyablement cool.

Une autre part de lui, enfin, admettrait que la jeune femme lui est aussi agréable qu'une épine dans le cul.

Ashton est irrité quand il comprend rapidement que sa tentative d'escroquerie  pour des piles n'a pas fait mouche ; la cliente est dure en affaire. Néanmoins, le compromis ne lui paraît pas aussi insupportable qu'elle.

L'idée d'enfin avaler un vrai repas lui est affreusement alléchante. Il tente malgré tout de garder la face, ne pas se laisser faire.

– Ok. Mais t'as vraiment pas intérêt à me prendre pour con, sinon...

Il laisse sa phrase en suspend, principalement car la menace est vaine ; Ashton ne sait pas se battre et n'a pour seule arme qu'une myriade d'insultes bien senties. Sans doute croit-il naïvement que le bluff est encore permis.

Passer plus de temps que prévu avec la jeune femme ne l'enchante franchement pas, mais si c'est le seul moyen qu'ils ont pour arriver à un compromis, alors il peut bien faire un effort.

– On fait ça où ?

Il ne sait peut-être pas se faire à manger, mais il possède assez de bon sens pour savoir que, en général, cuisiner nécessite une cuisine. Et que les vestiges d'un centre commercial ne constituent pas une gazinière utilisable.

Mettant sa blague à deux balles de côté —à laquelle il ne répond qu'avec un lever de yeux au ciel et la vague expression désabusée d'un adolescent mortifié par une mauvaise blague— Ashton est un instant soulagé lorsqu'elle ne relève pas la menace, sans pour autant relâcher sa vigilance.

Elle aura beau essayé de détendre l'atmosphère, il ne compte pas lui faire le moindre cadeau.

Docilement, il la suit alors à l'intérieur, sans jamais la quitter d'une semelle. D'un œil un peu curieux, il l'observe faire ses emplettes, et tente de deviner ce qu'il y aura au menu. Au vue du prix des légumes avant la tempête, on ne peut pas dire qu'ils faisaient partie intégrante de son régime alimentaire. Quant aux derniers mois, il se considère encore chanceux lorsqu'il tombe sur la moindre boîte de conserve.

Il ne sait pas cuisiner, alors troquer pour avoir des ingrédients lui parait bien abstrait. Qu'est-ce qu'il ne donnerait pas pour un Mac'n'cheese, cela dit.

Lorsque la jeune femme commence à lui expliquer de long en large où elle les emmène, et l'histoire de sa cuisine improvisée, il l'écoute d'une oreille distraite, puis la regarde d'un œil franchement morne. Au milieu d'une de ses phrases, et sans aucun égard pour ses sentiments, il parvient à placer :

– Ouais nan mais me raconte pas ta vie par contre.

Il s'en fiche, purement et simplement. Un trait caractéristique de son attitude vis à vis des autres. Vraiment, rien à foutre de ta cuisine meuf. Il y retournera pas, il sait tout juste faire bouillir de l'eau.

Sans se formaliser de sa propre impolitesse, Ashton attrape une chaise et s'installe près de la table pour y poser ses affaires. Il n'a pas besoin de grand chose : une simple pince à épiler, et un peu de minutie régleront assez vite le problème.

Lorsque la jeune femme lui propose de mettre de la musique, il n'a pas le temps de répliquer un "non" bien senti qu'elle lui coupe l'herbe sous le pied. Il n'a pas son mot à dire, et Ashton se doit de ravaler les injures au fond de sa gorge, et de commencer son travail.

Putain te met pas à chanter en plus, qu'il s'entend penser alors qu'il démonte le talkie-walkie. Les lèvres pincées, il se retient du mieux qu'il peut du moindre commentaire, concentré à démonter et remonter l'antenne du mieux qu'il peut, complètement voûté au-dessus de son ouvrage. Si l'adolescent a bien des défauts, le manque de rigueur n'en est vraiment pas un.

Et puis, ce n'est pas si terrible, cette situation. La musique craint, la cliente craint, mais il va se remplir l'estomac, pour un job facile en plus de ça. Il peut supporter ça.

Mais lorsque sa cliente se tourne vers lui, pour vanter les mérites de la chanson, il lève enfin le nez vers elle. L'expression est neutre, un poil ennuyée, mais on peut encore lire un certain dédain dans le léger retroussement de son nez.

– C'était de la bonne grosse merde, ouais, il réplique sans la moindre réserve. En plus j'ai rien bité aux paroles.

Clairement insensible aux charmes des vieilles musiques italiennes, il n'adresse plus un regard à la jeune femme, les yeux fixés sur ses mains affairées à rassembler l'antenne aussi droite que si elle était neuve. Lorsqu'il fait un essai avec le talkie-walkie, les terribles bruits blancs sont toujours là, toujours aussi fort, mais il sait qu'il a déjà fait la moitié du chemin.

– J'ai presque fini. Si j'avais eu de la batterie à perdre je t'aurais fait écouter de la vraie musique en attendant, rien à voir avec cette daube.

Parce que clairement, de son point de vue, elle a une ou deux choses à apprendre sur ce que c'est que la vraie musique.

Ca le prend complètement de court, au début ; il en lâche sa pince et le talkie walkie de surprise. Les yeux ouverts comme deux soucoupes, il l'observe s’essouffler contre lui sans un mot. S'il avait vaguement capté les premiers signes d'un fort caractère, il ne se doutait pas qu'elle le remettrait à sa place aussi facilement. Ca le surprend, quelque part, il ne sait pas trop comment réagir. Et en même temps...

Et en même temps, ça lui parait étrangement familier ; le poing qui fait trembler la table, le ton acerbe, le petit con qui ricoche sur lui. Ses yeux parcourent un instant la table à la recherche d'une cigarette ; par automatisme, il vient naturellement cacher ses mains dans ses manches. L'une d'elle vient compulsivement gratter son bras.

Il tente de ne pas montrer à quel point ça lui est éprouvant, en cet instant, d'avoir la sensation de revenir en arrière. Comme si, en sortant d'ici, il allait retrouver la vieille Arcadia Bay encore debout. Comme s'il allait devoir rentrer à la maison.

Sans lutter, Ashton baisse les yeux ; ses mains sont retournées s'affairer sur le talkie-walkie, et il n'écoute ses réprimandes plus que d'une oreille. Aussi, il marmonne avec dépit et le ton coléreux de l'adolescent qui claquerait la porte de sa chambre s'il en avait encore une :

– Putain, c'est bon calme ton cul là, j'ai compris... On dirait j'ai insulté ta daronne, j'te jure...

Quand il croit qu'elle ne le regarde pas, il lui tend simultanément sa langue et son majeur, avant de se recentrer sur son travail l'air de rien. C'est qu'il a quand même envie de la manger, cette salade, mine de rien.

Et puis, qu'est-ce que ça peut lui foutre qu'il sache pas se faire des pâtes ? Et c'était quoi, le rapport avec sa musique de merde ?

– J'sais faire du Mac'n'cheese, déjà. il proteste puérilement. Et puis t'as cru que j'allais apprendre à cuisiner alors que tout se barre en couilles ? T'as craqué toi...

Il a presque fini son travail, mais elle continue de piailler sur sa musique à deux balles, et sur les jeunes de nos jours, et ça le démange immensément de la faire taire par n'importe quel moyen.

Peut-être un peu piqué dans son orgueil, Ashton finit par craquer : il sort son portable et l'allume. L'écran affiche une trentaine de pourcentages, bien assez pour qu'il fasse écouter au moins un morceau ou deux.

Il est idiot de répondre à la provocation, mais il met ça de côté et décide qu'il s'en voudra plus tard.

– C'est bon, laisse-moi mettre un vrai truc. Je m'attends pas à ce que t'aimes parce que toute façon les vieux vous avez des goûts claqués au sol, on va pas se mentir...

Il lance une de ses playlists au hasard, et le haut parleur tonne les premières notes de la musique ; inconsciemment Ashton commence instantanément à dodeliner de la tête en rythme, sans quitter son travail des yeux. De temps à autre, ses lèvres miment les paroles lorsqu'il s'en souvient, mais aucun son ne sort de sa bouche.

Étrangement, il n'avait jusqu'à lors pas réalisé à quel point écouter ses chansons lui avait manqué. Ca le défoulait, à l'époque, de pouvoir mettre la musique à fond dans ses oreilles, coupé de tout, avec en même la sensation étrange d'être canalisé.

Aujourd'hui, il a toujours ses écouteurs, bien sûr, mais sa batterie est devenue trop précieuse pour qu'il se permette le même train de vie. Lorsque le morceau se termine, il pose rapidement ses outils et vient éteindre son téléphone d'un geste un peu trop désespéré. Il commence déjà à regretter d'avoir fait ça, et contrairement à elle, il ne compte franchement pas lui demander son avis.

– C'est fini, il annonce avec flegme, mais il ne parle pas de la musique.

Et en une solenelle démonstration, Ashton saisit le Talkie-Walkie et appuie sur le bouton pour parler ; le bruit blanc a cessé.

S'il était parfaitement honnête, Ashton admettrait qu'il y a quelque chose d'un peu sympathique chez ces adultes qui tentent désespéramment de connecter avec la jeunesse sans craindre (ou être conscient) du ridicule. Quelque part, il en est presque attendri.

– Yeah, rock’n roll baby.
– Pitié refait jamais ça.

Presque. Mais peu importe.

Lorsque la main de la jeune femme vient se noyer dans ses cheveux bruns, ça le surprend tellement qu'il ne sait pas comment se débattre, aussi tente-t-il d'enfoncer son cou le plus profondément possible entre ses épaules, arborant une grimace mi-perdue mi-dégoûtée. Lorsqu'il parvient à se défaire de sa main intrusive, il se recoiffe immédiatement en lâchant le "ugh" contrarié de l'adolescent qui doit remettre sa mèche à la bonne place pour parfaire son style.

Dès lors qu'il l'entend approuver son travail, il ne se formalise pas en banalités et récupère immédiatement son salaire. Fourchette à la main, il commence à gober son repas comme un affamé – il l'est – et sans prendre la peine de le savourer, écoutant d'une oreille distraite ses jacassements.

Il se fiche bien qu'elle aime le rap, le rock ou la country, mais il a la bouche trop pleine pour lui en faire part. Son attention est finalement ramenée lorsqu'elle mentionne cette histoire de "petite-amie". Mais il n'écoutait pas vraiment, alors peut-être a-t-il mal entendu ; et de toute façon, il ne comprend pas grand chose à ce qu'elle lui raconte. Une histoire avec des amis et des bénéfices..?

En quelques coups de poignets habiles, Ashton semble vouloir participer à ces concours où il faut avaler le plus d'aliments en un temps record. Sans doute aurait-il pu gagner un prix, si sa course ne s'était pas vue être interrompue par la fameuse question à un million de dollars.

– Et toi alors, t’as une petite copine ? Ou un petit copain ?

Il est pris d'une quinte de toux terrible lorsqu'un vicieux morceau de tomate lui reste coincé en travers de la gorge.

– J'suis pas une pédale ! il lâche précipitamment lorsqu'il a repris son souffle.

C'est dit trop vite, trop désespérément, comme si sa vie elle-même en dépendait ; parce que c'est mal, c'est crade, c'est pas normal, il le sait, on lui a dit. À coups de mots criés, son père lui a ouvert le crâne en deux pour y balancer ses idées prémâchées ; aujourd'hui, il les répète exactement comme lui le faisait, avec le même ton, le même volume, les mêmes mots. Il les recrache toutes et espère secrètement que ça enlèvera le goût pourri qu'elles lui laissent dans la bouche.

Il est pas une pédale. La fourchette serrée entre ses phalanges blanchies, il plante avec dépit une nouvelle tomate.

– Puis je vois pas l'intérêt d'avoir une copine à un moment pareil. J'pourrais même pas l'inviter au cinéma, ou un truc du genre. Et puis les filles me font chier, de toute façon. Sauf...

Il se retient de lâcher le prénom de Christine à la dernière seconde. C'est son seul visage qui s'impose vraiment lorsqu'on lui parle de filles ; c'est un peu la seule pour qui il a réellement de l'estime. Est-ce qu'il devrait se considérer amoureux d'elle ? Parce que c'est bien comme ça que ça marche non ? Un garçon s'entend avec une fille, et le reste vient tout seul. Naturellement. C'est naturel.

L'espace d'un instant, il arbore une vague mine dégoûtée en s'imaginant lui tenir la main, et... Non, vraiment, il ne veut pas y penser. Parcouru d'un frisson d'horreur, il secoue la tête pour effacer ces idées parasites de son esprit.

Désireux de changer de sujet, Ashton tente alors l'impensable ; il prend son courage à deux mains, et dévoré par une curiosité mal placée, il demande :

– C'est quoi des friends with benefits ?

Plus précisément, il se demande quels sont les benefits, mais il a l'étrange intuition que la réponse n'est probablement pas celle à laquelle il s'attend. À défaut d'avoir internet, il peut bien demander son aînée.

C'est la seconde fois que son esprit s'embrouille face aux remontrances, qu'il a un haut le coeur lorsqu'elle le traite de "petit con" d'un ton trop familier, la seconde fois qu'il doit cligner des yeux plusieurs fois pour se souvenir qu'il est toujours dans une pièce fermée d'un centre commercial en ruines.

Mais la situation lui est moins éprouvante qu'avant. Il se sent mieux équipé face à la colère de la jeune femme, un peu capitulard au fond ; elle peut bien le frapper, elle lui donnerait une raison plus valable encore de les haïr, elle et ses complices. Il se fiche bien de ressortir d'ici avec un coquard et le nez en sang ; ce serait pas la première fois, et sans doute pas la dernière non plus.

– Bah vas-y, défonce-moi si ça t'éclate. Ce serait bien la preuve que t'as un soucis dans ta tête. il crache, impétueux. Et j'vois pas ce que Dieu vient foutre là dedans, j'ai pas besoin de lui pour décider de ce que j'trouve dégueulasse ou pas.

Besoin de personne, qu'il tente de se convaincre dans l'intimité sourde de son esprit. Cruelle ironie que celle de l'adolescent qui pense encore être maître de ses idées ; abominable dérision que l'enfant qui s'est nourri d'idées dangereuses pour lui. Ashton, en grand ignorant du haut de ses dix-sept ans, passe encore à côté de tout le mal qu'il inflige à son coeur atrophié.

Non, pas besoin d'une figure suprême pour lui dicter ses commandements ; hormis la voix de son père, peut-être, qui résonne encore fatalement au fond de son crâne, comme un écho long de plusieurs années.

Il lâche brusquement sa fourchette dans un éclat bruyant de couverts s'entrechoquant contre la céramique ; sa main vient compulsivement gratter son bras avec impatience. La sensation est brève, comme des petites aiguilles qui s'enfoncent et qu'il se doit d'arracher très vite ; ça passe au bout de quelques secondes, et il se remet à manger, l'air de rien.

Du moins, il essaie ; la nourriture au bord des lèvres, il est stoppé dans son mouvement par la description pour le moins graphique de la jeune femme.

Ses yeux sont tout bonnement incapable de se détacher de ses doigts, alors à défaut, il s'enfonce le plus profondément possible dans sa chaise avec l'immense envie de disparaître.

– Tes histoires de cul je m'en bas les couilles, je veux pas les entendre. il marmonne juste assez fort pour qu'elle discerne ses paroles, comme s'il craignait qu'on surprenne leur conversation.

La délicieuse couleur de ses joues n'a désormais plus rien à envier aux dernières tomates de son assiette. Avec aigreur, il les pique une à une et les gobe rapidement pour les faire disparaître de sa vue.

Ca tourne un peu dans sa tête, ces images. Ce n'est pas comme s'il n'avait jamais rien vu sur internet, comme s'il n'était jamais allé sur des sites interdits aux gens de son âge. Il sait comment ça marche, il sait que les gens le font. Il devrait pas être gêné, si ? Non, il devrait être dégoûté plutôt. Ou quelque chose qui s'en approche.

Mais surtout, surtout, ne pas être intrigué.

Il lui faut un moment avant de réaliser que c'est devenu difficile de la regarder dans les yeux. Dans l'espoir vain de retrouver contenance et ne pas la laisser avoir l'ascendant sur lui, Ashton tente désespéramment de lui lancer un peu de son venin habituel.

– J'suis surtout choqué que t'ais des amis. Et qu'ils veulent baiser avec toi. il a un ricanement amer, un peu provocateur, qui contraste avec son expression désemparée. J'suppose que y'a de l'espoir pour tout le monde.

Pour ne plus avoir à lui parler, il finit rapidement le reste de son assiette, bien décidé à ne plus jamais revoir cette femme et sa grande gueule.

Encore trop perdu dans ses vagues réminiscences de ces moments de torture à table, revoyant son père tapant du poing et crachant sa bile, Ashton parvient cependant à commettre sa plus grosse erreur de la journée.

– J'peux sortir de table ? il se corrige précipitamment, le visage toujours plus cramoisi. Me tirer. J'peux me tirer ?

Comme s'il y avait la moindre logique à ce qu'il pose la question, alors qu'il pourrait tout simplement attraper son sac à dos et prendre la porte pour fuir le plus loin possible. Mais vissé sur sa chaise, l'angoisse lui bouffant le corps, il y a une peur encore irrationnelle et enfantine, qui lui murmure que s'il sort de table sans y être autorisé, il est à peu près sûr d'avoir de très, très gros problèmes.

Agrippé à sa chaise comme un naufragé à une bouée, Ashton enfonce profondément ses ongles dans le dessous de son siège, quitte à se faire mal. Il regarde la jeune femme en chien de faïence, l'allure farouche, et les dents grinçantes. Il ne l'écoute plus vraiment ; elle parle trop, ses oreilles commencent à siffler.

Ses confidences, il en a rien à battre.

C'est ce qu'il a envie de dire, de lui cracher à haute voix ; mais l'embarras le prend encore tellement à la gorge, il a peur de partir dans les aiguës s'il se met à parler, alors il se contente de se taire et de la foudroyer bêtement du regard.

Ses yeux la suivent avec méfiance lorsqu'elle fait le tour de la table, mais il reste trop paralysé sur sa chaise pour se retourner. Il regrette instantanément de ne pas s'être levé pour partir sans demander son reste. Elle a ses mains sur lui.

Un massage, une tentative d'ironie sans doute, le genre à être destiné à détendre, à faire du bien ; mais lui, ça lui fait mal et ça le terrorise. C'est comme un fer chaud qu'on lui colle à même la peau, le contact douloureusement cuisant, la poigne sur son épaule l'incendie tout entier.

Il est toujours rouge, de colère, de douleur, d'embarras ; entièrement incandescent.

Elle lui raconte encore sa vie, comme quoi elle a pas d'amis, et il a tellement envie de lui répondre un "tu m'étonnes" bien senti, mais il n'y arrive juste pas. Il a du mal à l'entendre par-dessus les hurlements intrusifs de son esprit ;

Je m'en fous je m'en fous je m'en fous me touche pas tire toi laisse-moi tranquille je m'en fous me touche pas me touche pas me touche pas me touche....

Un frisson d'horreur courre sur son échine et lui balaie l'estomac lorsqu'il sent son souffle sur son oreille ; il est pris d'un haut le coeur, comme saisit par un immense mal de mer lorsqu'enfin, elle l'achève implacablement d'un baiser sur la joue.

Par chance, lorsqu'elle se détache enfin de lui, une part de lui parvient à lui rappeler de respirer.

Puérilement, il vient essuyer sa peau du revers de sa manche en tentant d'ignorer la douleur dans ses viscères, comme des griffures au creux du ventre ; il a l'impression qu'un gros néon rouge indiquant "DANGER" a commencé à clignoter furieusement dans son esprit et il veut juste partir. Le plus loin possible.

Ses compliments lui passent complètement au-dessus. Evidemment qu'il fait du bon travail, il n'a pas besoin d'une vieille meuf pour le lui confirmer.

Les gestes complètement erratiques, la souffle court et le visage carmin, l'adolescent se jette sur son sac à dos avec désespoir dès lors qu'il est libéré. Il a besoin de quitter les lieux, maintenant, avant d'exploser.

– T’as pas idée à quel point une gonzesse peut te pourrir la vie. Réfléchis bien.

Si, elle lui en a donné une idée très claire aujourd'hui.
C'est bien pour ça qu'il les évite.

Au moment de partir, il s'immobilise à la porte. Il voudrait pouvoir l'insulter, lui faire mal, quelque chose. Il ne parvient qu'à s'envelopper d'une légère ironie avant d'articuler :

– La bouffe était passable, mais le service vraiment nulle à chier. Je reviendrai clairement pas.

Avec un dernier doigt d'honneur, Ashton s'évade à toute vitesse des lieux avec l'angoisse au ventre et une furieuse envie de vomir, tout en se jurant de ne plus jamais – jamais ! – revoir cette grognasse.