et moi, je ne veux plus être la bonne poire ☵ Bambi

Les rayons du soleil se reflètent sur les vitres,
⠀⠀⠀laissent apercevoir l’intérieur lumineux, les livres, les étagères, la poussière.
Et Nugget espère distinguer les contours d’une silhouette mais tout semble mort à l’intérieur. Elle ne sait pas vraiment ce qu’elle fait ça, ni ce qui lui est passé par la tête, mais la voici

Elle avait un peu oublié, Nugget. Cette correspondance un peu étrange.
Mais lorsqu’elle était retombée sur les lettres, jetées en vrac sous quelques habits, elle n’a pas oublié sa colère. Son sentiment de trahison.
⠀⠀⠀⠀⠀⠀Et la honte, surtout.
La honte d’avoir osé croire que tout pourrait rentrer dans l’ordre aussi facilement.
La honte d’avoir cru en quelques mots écrits dans une jolie calligraphie et une belle poésie.
⠀⠀⠀⠀⠀La honte d’être elle-même, encore.
⠀⠀⠀⠀⠀La honte d’être elle-même, toujours.
⠀⠀⠀pourtant, elle aurait pu les jeter à la poubelle, ses lettres. S’en servir pour se réchauffer lorsque l’hiver arrivera. Réutiliser le papier et le rendre utile à nouveau.

Peut-être qu’elle est juste trop naïve. Qu’elle a voulu y croire, encore un peu. Qu’elle a voulu se dire que quelqu’un avait vraiment essayé de lui tendre la main. Que ce n’étaient que des maladresses.
(Peut-être qu’elle voulait que tu te moques encore d’elle, en face à face cette fois-ci, parce qu’elle mérite d’être écrasée encore plus bas que terre et que ça ne lui ferait pas de mal, au fond, n’est-ce pas ?)

qu'elle a senti le surnaturel dans tes lettres, lorsqu’elle les a relu et ah, peut-être que tu as de vraies réponses et peut-être que non mais dans tous les cas

tu as des secrets toi aussi,

Elle se sent anxieuse, alors qu’elle sort finalement de sa cachette et qu’elle fait de grands pas vers l’entrée. De grands pas, parce qu’elle sait que si elle ne va pas assez vite, alors elle réfléchira et elle s’enfuira en courant.
Essoufflée, la main sur la poignée, elle ne se laisse pas le temps de penser.
⠀⠀⠀Et elle est maintenant à l’intérieur.

La gorge sèche et les cheveux emmêlés. Comment est-ce qu’elle doit t’appeler ?

« Eli ? »

Puisque c’est la seule vérité que tu as réussi à lui donner.
(Elle ne fait pas un pas de plus, le visage fermé et la main encore serrée sur la poignée, la porte ouverte qui accueille l’été comme si elle cherchait à garder un moyen de s’enfuir.
⠀⠀⠀Mais elle ne partira pas, Nugget.
Pas avant de t’avoir parlé. L’amertume encore au travers de la gorge.)

Elle porte les boucles d’oreille que Bloody Mary lui a offert, la veille de Noël.
Peut-être dans un espoir de lui ressembler. D’avoir son audace, sa confiance, sa prestance.
⠀⠀⠀Elle le sait, très bien. Mais au fond, elle espère quand même.
Il suffit d’y croire jusqu’à se mentir tellement bien qu’on ne fait plus la distinction entre la vérité et le mensonge. Tout n’est qu’acte et masques.

On arrive à quel acte ? Le second, le troisième ? La conclusion, peut-être ?

Nugget a un peu du mal à rester de glace face au chien— pendant une seconde, elle a cru voir E.T. mais elle remarque bien rapidement les différences entre les deux chiens. Un peu mal à l’aise face à l'animal, elle recule instinctivement d’un pas avant de regagner un peu de contenance.
⠀⠀⠀Les épaules droites et la tête haute.
⠀⠀⠀Ses yeux dans les tiens alors que tu apparais enfin.
Les mains dans les poches et les pieds bien ancrés au sol.

Elle ne te répond pas, Nugget.
Et malgré son envie de te cracher ses mots à la figure, elle décide de ne pas te le faire savoir. Peut-être parce qu’elle apprend, au fil des jours, que la violence qu’elle soit verbale ou physique n’est pas forcément la solution, ou tout simplement parce que les mots se bousculent dans sa tête et elle a peur
⠀⠀⠀de s’embrouiller et
⠀⠀⠀de perdre toute sa crédibilité.

Est-ce qu’elle doit toujours te voir comme un ennemi ?
Elle ne sait pas. Est-ce que, ça aussi, ce n’est qu’une blague ?

« Du coup, tu m’expliques ? »


« En gros c’était quoi le délire ? »

Peu importe comment l’on appelle ses lettres que vous vous échangiez.

Jusqu’à quand peut-elle te croire, Eli ?
Est-ce qu’elle le peut, déjà ? Est-ce que tu lui dis la vérité ou bien
⠀⠀⠀tu te dissimules derrière des nouvelles couches de mensonge ?
Est-ce que c’est toi, surtout, qui te perds dans tes histoires inventées plutôt qu’elle ?
Au milieu de tout cela,
⠀⠀⠀elle connaît la fuite
⠀⠀⠀et les angoisses—

Mais Nugget ne pense pas aux autres. Elle ne peut imaginer ton inconfort et ta honte, elle ne peut imaginer à quel point tu es désolé et que tu n’avais pas de mauvaise intention seulement parce qu’elle
n’arrive pas à concevoir que tu ne voulais pas la blesser.
Elle n’arrive pas à lire les signes sur ton visage et ta posture.
Ni le ton de ta voix.

C’est comme si, pour elle,

Et tu l’as blessé et pour elle c’est ça le plus important dans l’histoire.

« Donc tout ce que tu m’as raconté, c’étaient que des mensonges ? »

Est-ce que tu voulais vraiment l’aider, ou est-ce que ce n’était que Monsieur B.
À quel point ces deux personnages sont-ils différents ? À quel moment, doit-on tracer la ligne entre tes mensonges et ton honnêteté ? Est-ce que ce n’était qu’un nom différent ou
⠀⠀⠀un rôle en entier que tu voulais jouer ?
Elle a sincèrement l’impression que s’être faite trompée du début à la fin.

Et elle murmure ; « Tu voulais vraiment m’aider ou c’était pour faire genre ? »

Est-ce qu’elle a eu raison d’avoir espoir en toi, Monsieur B ?