et nous serons les rois de l'épave [ft. Spiza]

et nous serons les rois de l'épave


Il y a des journées qui ne finissent pas.
On fait la liste de ses responsabilités (manger, arroser les plantes, se promener, se nettoyer – peut-on vraiment parler d'une douche si le pommeau est une bouteille ?), et on les respecte, une à une, comme un rituel à accomplir pour mériter de rejoindre son lit, le soir. Mais le lit refuse.
La situation est cocasse, au début ; il n'y a aucune raison pour que le sommeil se fasse si capricieux. Ca fait deux ans que je dors sur le sol et c'est maintenant que ça me dérange ? On connaît la chanson ; on se tourne, on se retourne, on réfléchit, et on secoue la tête d'embarras en repensant aux erreurs du passé. A force, le moindre bruit devient diversion ; on se relève pour aller boire, on se rallonge, maintenant il faut aller pisser, on s'énerve parce que si je m'endors pas là je vais encore me lever à une heure pas possible et quand le sommeil vient enfin, il s'enfuit presque aussitôt, lorsque le soleil, tel un parent blasé, vient déposer un « c'est l'heure » sur les paupières. Là, dans ce réveil, il y a un sentiment étrange, un constat inavoué parce que merde, j'ai dormi, c'est bon : aujourd'hui, c'est hier, et je suis crevé.

C'était une de ces journées pour Ashley, qui n'avait pas vraiment envie de se demander pourquoi il n'avait pas réussi à dormir. Les réponses potentielles s'avéraient trop nombreuses, et il avait craint que les lister ne le fasse se lever du mauvais pied.
Assez mal renseigné sur l'heure (il espérait toujours trouver une montre en état de marche, ainsi que quelqu'un de plus avisé que lui – qui confondait toujours petite et grande aiguille – pour pouvoir la régler), il s'était déplacé vers ces vieux immeubles qui ne lui disaient trop rien. Il ne s'en méfiait certes pas assez pour fuir la zone à tout prix ; mais il n'appréciait pas l'ambiance des lieux, et il n'y restait vraiment que car les pilleurs usuels ne prenaient que le nécessaire, laissant traîner les jolis objets. Ashley aimait les jolis objets. Il ne se l'expliquait pas vraiment (et il n'aimait pas faire de la psychologie de comptoir, lui qui ne connaissait rien au caractère humain) ; mais il y avait un je-ne-sais-quoi de marquant dans les photos déchirées, dans les boucles d'oreilles en toc, dans les trousseaux de clés égarés.

Le jeune homme n'avait pas marché longtemps, car il était avant tout paresseux ; mais aussi car, à la fin de la journée, il fallait les transporter, les sacs poubelle, qu'ils soient pleins de débris ou de reliques. Pas jusqu'à la décharge, non ; trop éloignée (sur l'échelle de la flemmardise d'Ashley) et dangereuse, elle lui inspirait aussi peu confiance que ses habitants. Les sacs contenant les « déchets » (idée désormais bien subjective à Arcadia, il était le premier à en faire l'expérience), il lui arrivait de les entasser près du coin qu'il s'était approprié après la tempête. Autrement, s'il n'avait pas le courage de se les coltiner, il tentait de les laisser à l'abri, au rez-de-chaussée de certains immeubles notamment (histoire de conserver son semblant de travail).
Quant à ses jolis objets, il en peuplait ce qui lui servait d'habitation. Lorsqu'un tri s'avérait nécessaire, il conservait le surplus dans une vieille valise dont la fermeture éclair avait cédé.

Ashley n'était jamais véritablement concentré ; cette fois-ci ne faisait pas exception. Armé de vieux gants et d'un t-shirt (noué autour de son cou en guise de masque – parce qu'il avait fait l'expérience de la poussière dans le nez et ne souhaitait pas la retenter), il soulevait des fragments d'anciens murs, des câbles arrachés, des morceaux de plastique dont la provenance était difficilement identifiable. Pour cette activité, le jeune homme refusait de s'aventurer à l'intérieur des bâtiments ; il n'avait pas survécu à la tempête pour ensuite s'amuser à crapahuter dans des cages d'escalier en ruines. Ramasser les débris ne le dérangeait pas, car ce n'était pour lui pas un effort en soi ; et l'immensité des dégâts avait un côté réconfortant (jamais il ne pourrait tout ramasser seul, et c'était tant mieux ; il était l'unique responsable, et par conséquent, l'unique bénéficiaire, de cette espèce d'occupation qu'il avait trouvée pour remplir ses journées). Mais de là à se mettre en danger, faut pas pousser.

Il se stoppa face à un bout de tissu. Le vagabond n'était pas encore tombé sur des vêtements dans le petit coin qu'il déblayait ; généralement, mieux valait se rapprocher d'un immeuble, voire plus simplement y pénétrer, pour trouver des ressources utiles dans le genre. En le soulevant, il découvrit un manche, puis fit glisser son regard sur une structure en métal tordu : un parapluie. Enfin, il ne parerait plus grand chose, vu son état ; et Ashley n'était pas couturier. D'autant que, les jours de pluie, il les passait à somnoler, sur le carton qui lui servait de lit.
Sur le point de reposer l'objet (il préférait ne pas le jeter, ça prendrait trop de place), un mouvement attira son œil. Quelqu'un ? Quelqu'un. Merde.

Il tourna complètement son visage vers l'inconnu ; d'abord pour le cerner mieux, et puis pour signifier qu'il l'avait vu. Mais il n'était pas très proche, et Ashley éprouvait des difficultés à discerner son expression. L'étranger ne semblait pas adopter une posture hostile, et n'avait pas vraiment l'air d'un géant ; pour autant, le stress commençait déjà à monter, et les possibilités à fuser. C'est moi qu'il regarde ? Est-ce qu'il voit que je le vois ? Si c'est pas moi qu'il regarde, il regarde qui ? Est-ce qu'il va trouver ça bizarre que je le regarde, du coup ? Mais s'il veut me parler et que je le regarde pas, c'est pas un peu malpoli ? Et s'il voulait me tuer ? Ca se trouve je lui plais ET c'est pour ça qu'il veut me tuer, mais du coup je fais quoi, c'est pas du tout une façon d'aborder quelqu'un qui te plaît, en plus je le connais même pas, c'est quoi ces histoires ??

« Euh. Yo. »
J'ai pas parlé assez fort il va jamais m'entendre, je savais bien qu'il fallait que je dise rien, en plus c'est lui qui me regarde c'est lui qui doit parler, pourquoi c'est toujours à moi que ça arrive ces horreurs ?

« J'ai. Un parapluie. »
Merde.

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Quelle idée de parler quand on n'a rien à dire.
Ashley, parapluie en main, tornade en tête, était figé et liquéfié à la fois. Il ne tremblait pas, mais il avait cette sensation d'alerte dans tous ses membres qui lui rappelait l'époque où il devait présenter des exposés, au lycée. Il le savait, sa gorge allait bientôt se serrer, il parlerait trop vite et sans reprendre son souffle, ce qui le forcerait à faire une pause pour inspirer longuement et lui donnerait, pour sûr, l'air stupide ; ensuite sa bouche deviendrait sèche, et alors le bruit de sa langue tapant contre son palais pourrait se faire entendre. Son interlocuteur, en face, avait presque l'air d'un examinateur, désormais.
Il savait tout ça, et pourtant, il n'avait jamais appris à faire autrement. Face à des inconnus, c'était toujours la même rengaine (au moins ici n'avait-il pas eu à subir l'anticipation de la rencontre, une ennemie redoutable dans sa vie d'adulte). Comme d'habitude, c'était à son corps de compenser, avec sa voix un peu nasillarde et son expression perpétuellement perdue, absente ; deux caractéristiques qui, à défaut de camoufler sa gêne, l'aidaient à se faire comprendre sans passer pour un abruti – du moins c'est ce qu'il estimait.

« Il pleut pas », répondit l'autre, d'une voix suffisamment forte pour qu'Ashley hausse une fraction de seconde ses sourcils quasi-absents.
Il fallut une pause au vagabond pour, déjà, comprendre qu'on lui avait répondu. Sa propre phrase lui avait paru tellement absurde qu'il s'était attendu, avant cette réplique, à ce que la personne s'en aille sans piper mot. Il ne lui en aurait pas voulu – à dire vrai, il aurait peut-être même été un peu soulagé. Au lieu de ça, la parole lui avait été retournée, de la plus factuelle des manières ; non, en effet, il ne pleuvait pas. Ben je sais qu'il pleut pas, glandu, je serais pas là sinon- puis une seconde pause. A nouveau, un semi-haussement de sourcils ; l'étranger avait-il pensé qu'Ashley lui proposait une protection ? Alors que le ciel était – relativement – clair et le parapluie, troué et déformé ? En même temps, le « glandu » en question pouvait-il vraiment le voir, de là où il se tenait ? Et puis, comment interpréter un parapluie tendu autrement ? La frustration de ne pas s'être fait comprendre se mêla à de l'incrédulité. La situation était stupide – Ashley était stupide (et, dans un léger élan de condescendance propre à son tempérament, il se demanda si cet homme, en face, ne l'était pas un peu aussi).

Il n'eut cependant pas le temps d'approfondir cette réflexion, puisque après un court moment où l'inconnu semblait vouloir ajouter quelque chose sans vraiment y parvenir, un choc se fit entendre, sortant Ashley de ses pensées. C'était le skateboard que ce type gardait sous son bras ; suite au sursaut initial, le vagabond ne put s'empêcher de penser à la classe que ça devait avoir, un mec qui skate dans une ville en ruines. Non mais le talent qu'il faut pour faire ça, avec tout le bordel qu'il y a, et vu la période de l'année – soit il se rend pas compte, soit c'est un génie !! Ou bien venait-il de le ramasser et ne savait pas spécialement en faire, tout était possible ; mais, trop tard, l'adolescent somnolant en Ashley s'était réveillé. Pas assez pour bondir sur l'interlocuteur – qui fait ça ? –, mais pour allumer une étincelle dans le regard du blond, c'était suffisant.
L'homme en face se baissa rapidement pour ramasser le skate, ce qui renversa quelques objets entassés dans le sac en tissu sobre qu'il portait. Coup dur. L'empathie n'était pas le point fort d'Ashley, mais pour avoir vécu des situations similaires, il ne pouvait que se dire que tu gères peut-être bien, mais moi, je serais en panique.

« Le sac à main est pas pour moi », ajouta alors la voix, un peu moins forte mais toujours aussi bien articulée.
Était-ce une justification ? Ça y ressemblait étrangement, et cela confirmerait une chose : l'étranger n'était pas plus à l'aise dans cette situation que lui. Mais si ce n'était pas une justification ? Que voudrait-il alors dire ? Était-ce ça, la sensation qu'il avait ressentie lorsque Ashley lui avait parlé du parapluie ? Une espèce de confusion, l'impression d'être face à un élément qu'il faut analyser, interpréter. S'il est pas pour toi, il est pour qui ? T'essaies de me dire qu'il y a quelqu'un d'autre dans le coin ? Pourquoi tu l'appelles pas directement, dans ce cas ? Tu veux m'en faire cadeau ? C'est vrai qu'il est pas mal... Mais tu vois bien que j'en ai déjà, des sacs (c'est peut-être pour ça que tu veux me le larguer ?) - tu pourrais pas être plus clair ??
Sans relever l'ironie de cette dernière pensée, le vagabond fit une nouvelle pause (pas qu'il ait vraiment bougé depuis le début, cela dit – il se contentait simplement de se figer un peu plus, contractant ses épaules et plissant légèrement les yeux, comme dans un western nanardesque). Était-ce son tour de répondre ? Il n'était pas doué pour deviner ces choses-là. L'expression disait « jamais deux sans trois » ; fallait-il attendre que l'autre prononce une troisième phrase ? Ils feraient quoi, les gens, à ma place ? Peut-être valait-il mieux reprendre depuis le début, et se présenter poliment ?

L'idée d'aider l'homme ne traversa pas l'esprit d'Ashley (et me mettre en danger ? Tu me prends pour un bleu ?), qui constata que le parapluie était toujours entre ses mains. Il était sans doute temps de le reposer, puisque visiblement, personne n'en voulait ; après une vague hésitation, il le jeta mollement à sa droite, comme il avait l'habitude de le faire dans sa quête de jolis objets. Seulement voilà, le manche était en métal ; et, dans une dernière tentative d'emmerder le monde, il buta contre un morceau de fer, avant de venir perturber l'équilibre fragile d'une pile de gravats, qui s'effondra dans un petit nuage de poussière – et un grand fracas. Le jeune homme laissa échapper un « putain ! », qui tenait plus du réflexe que de la véritable exclamation, puisque ni ses mains, ni ses oreilles ne furent heurtées – que ce soit par l'acte ou par le bruit. Il releva la tête vers son interlocuteur et se dit ok, il va rien comprendre, faut que je m'explique.

« Euh. En fait t'as raison, il pleut pas, mais à la base je me suis dit que t'en voudrais peut-être quand même, parce que y'a des gens doués par ici qui retapent des trucs et s'en servent, et moi je sais pas faire, donc généralement, ces trucs-là, je les vire, mais du coup visiblement bah t'en veux pas, et donc je voulais juste le reposer, et en fait ça s'est cassé la gueule... »
Comme prévu, il avait prononcé cette phrase d'une traite. A la fin, sa voix avait un peu diminué, pour se briser sur le dernier mot ; il avait fini son explication, mais il comprenait bien qu'elle n'éclaircissait pas grand chose, alors il restait en suspens, comme pour reprendre ou recommencer. Il inspira profondément, relâchant un soupir qu'il voulait discret mais qui ne fit que mettre l'emphase sur le silence qui s'était installé. C'est pour ça que je dis jamais rien, il pensa encore une fois, comme pour se justifier auprès d'une personne invisible en train de le juger - et de nouveau dans une ironie des plus complètes, puisqu'il était jusqu'à présent la personne qui avait le plus parlé des deux.

« Ah et euh, c'est gentil pour le sac, mais j'en ai déjà plein. Des sacs. Donc. Non merci ? », ajouta-t-il avec l'espoir d'avoir bien compris la proposition de l'inconnu.
Son regard s'arrêta, cependant, sur un autre élément, qui lui parut nettement plus intéressant. C'était – de ce qu'il arrivait à entrevoir – un livre, dont la couverture semblait être illustrée par un dinosaure (ou bien était-ce un dragon ?) ; peut-être s'agissait-il d'un livre pour enfants ?
La fille d'Ashley n'avait jamais vraiment accroché aux dinosaures, à sa grande déception. Ni aux dragons, pour le peu que ça change. Elle prenait peur face aux grosses bêtes aux cris trop puissants et aux noms à faire pleurer les linguistes ; par contre, quand il s'agissait de ramener des araignées dans la maison, elle se montrait tout de suite nettement plus brave.
Le vagabond parvint presque à ignorer le pincement habituel qu'il ressentait en pensant à Lena ; et, avec un intérêt nouvellement piqué (mais de manière toujours aussi maladroite), il reprit la parole.

« Par contre, le livre que tu as, là, en fait, si tu cherches à t'en débarrasser... »
A nouveau, un suspens ; car il n'arrivait absolument pas à imaginer comment demander ce qu'il souhaitait demander.

« Enfin j'ai perdu tous mes bouquins et j'essaie d'en ramasser et du coup si t'en as pas besoin enfin voilà hésite pas quoi. »
Et dans un élan de lucidité, il réalisa que, peut-être, la politesse voudrait que l'on se présente avant de demander quelque chose (pour quelle raison ; mystère). Il n'avait pas franchement envie de faire plus ample connaissance, mais si cela lui permettait d'obtenir le fameux livre, il pouvait bien y mettre les formes.

« Moi c'est Ashley. Je suis un Vagabond. Si jamais tu te demandes. »

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Ashley dut se faire violence pour ne pas avoir un mouvement de recul après que l'autre l'eut rejoint en seulement quelques enjambées – oui, après que. Dans cette scène, presque surréaliste, qu'il n'aurait jamais pu imaginer deux ans auparavant (deux personnes, dans un décor en ruines, quasiment figées, fendant parfois le silence des lieux de paroles qui se voulaient prudentes ; un peu comme deux proies, dans un documentaire animalier, cherchant à savoir si l'une n'était pas un loup qui montrait patte blanche), la soudaineté de l'acte l'avait surpris ; mais pas immédiatement, non. Il lui avait fallu intégrer, d'abord, l'idée du mouvement, et lorsque cela fut accompli, l'inconnu était déjà là, devant lui, ce qui rappelait au vagabond des jumpscares tout droit sortis de films à la The Grudge.

Cet homme était, évidemment, nettement moins terrifiant que la fillette du long métrage (quoique, au vu de la situation, même un lapin aurait pu s'avérer dangereux), aussi le cœur d'Ashley ne rompit pas sa course habituelle (enfin, si l'on pouvait qualifier d' « habituel » le rythme soutenu que ses battements avaient adopté suite à la rencontre). Il se surprit d'ailleurs à être content ; sa requête avait été acceptée. Il se serait bien demandé ce que fout un adulte avec un livre comme ça, de toute façon, s'il ne s'était pas rappelé qu'il était lui-même un homme supposément mature à la recherche d'objets pour gosses. Son interlocuteur était-il également parent ? Non, il aurait gardé le bouquin, sinon ; suivant cette logique, le blond ne s'attarda pas à demander si l'autre était sûr, si ça ne le dérangeait pas, s'il n'en avait pas besoin – si l'objet avait été précieux, il aurait refusé, tout simplement (il était amusant d'observer la façon dont un type aussi peu doué socialement pouvait se permettre de rendre chaque interaction à ce point binaire).

« Tiens, je suis pas sûr que ce soit la meilleure lecture, ceci dit », annonça l'étranger en lui tendant le livre.
Ashley tenta de s'en emparer d'une main ferme ; mais son stress difficilement contenu lui faisait désormais oublier des informations basiques, comme la façon dont les doigts sont censés se refermer afin d'agripper quelque chose. La forme de l'objet n'aidait pas (à la différence d'autres ouvrages littéraires, les livres pour enfant étaient généralement plutôt fins, et celui-ci ne dérogeait pas à la règle) ; il fallut donc quelques secondes au vagabond pour parvenir à serrer correctement la main et ainsi saisir sa demande à la couverture cartonnée. Il espéra que l'autre n'avait rien remarqué tout en inspirant, dans une tentative ratée de reprendre le contrôle sur ses émotions. La suite s'annonçait laborieuse.

En réfléchissant à la remarque de l'homme, il se décrispa légèrement, suffisamment pour afficher un sourire (un sourire ? Plutôt un rictus). Au moins l'un d'entre eux était capable de faire de l'humour (ou bien était-il sérieux ?) ; Ashley comptait cependant répliquer. Lui qui n'avait jamais fini un bouquin, pas même pour les cours – je dirais même mieux : surtout pas pour les cours –, il se surprenait à être investi dans ces petites histoires qui ne demandaient pas que l'on y consacre des heures d'attention, et dont la clarté faisaient frémir les plus grands écrivains. Pas de fioritures, de grandes descriptions, de dialogues à dormir debout ; mais des aventures, des jeux, une morale utile (le blond se surprenait souvent à repenser à la chenille qui n'avait pas eu de dessert parce qu'elle n'avait pas bu sa soupe – il y avait derrière cette conclusion, il en était persuadé, une vérité que peu s'avéraient capables d'accepter sur ce monde).

Mais avant qu'il ne puisse entamer ce débat capital, l'autre enchaîna en se présentant à son tour. Un Green ? Ashley n'en avait que peu croisé, et il avait encore du mal à les analyser. Leur organisation lui filait des frissons dans le dos, et ils semblaient représenter à peu près tout ce qu'il fuyait. Il ne les considérait pas comme des mauvais bougres, non ; mais il avait du mal à ne pas les réduire à de simples fanatiques, lui qui jugeait à peu près tout et n'importe quoi.
Quant à ce surnom, Ashley peinait à le comprendre. Était-ce là son prénom ? « Speesa » ? Non, puisqu'il appartenait à un groupe – les Greens, en plus. Cela devait être quelque chose d'un poil plus concret. Pizza ? Il est peut-être fan de bouffe. Il n'avait pas vraiment une tête à être fan de bouffe. Pour un ou une ado surexcité-e, il aurait pu comprendre ; mais, maintenant que Pizza s'était rapproché, ses traits fermes ne renvoyaient pas vraiment l'idée de convivialité et de partage que le vagabond se faisait des soirées italiennes. Mais alors, comment diable s'appelait-il, déjà ?

« T'es tout seul ? »
L'interrogation résonna comme un rappel à la réalité. Le Green avait croisé son regard en lui tendant le livre, et maintenant que la conversation avait été engagée, il semblait vouloir la poursuivre. Une issue que n'importe quel être humain aurait pu envisager ; n'importe lequel, mais pas le déblayeur, décidément toujours plus surpris à chaque intervention. Il plissa les yeux ; ben oui, je suis tout seul, tu vois quelqu'un d'autre ici ? Il ne cherchait pas vraiment à faire preuve de condescendance ; mais pour lui, il semblait certain que la question avait déjà une réponse. Il était Vagabond ; oui, il était tout seul. Et si j'étais chez les commerçants, je serais pas là, pensa-t-il comme s'il s'agissait d'une évidence – là où, en vérité, sa réflexion ne reposait pas sur grand chose.

Il n'eut de toute manière pas le temps de prononcer une réponse, puisque déjà Ibiza soulevait la main dans un geste réclamant l'attente. Un vague mélange de vexation et de frustration envahit Ashley, qui n'appréciait pas de se faire couper (même lorsque, en vérité, il n'avait encore rien dit du tout). Comme un gosse, il détourna alors le regard, juste le temps de ranger le livre auquel il s'accrochait jusqu'alors dans son sac en bandoulière (celui des jolis objets). L'autre sembla faire de même, mais pour en sortir quelque chose.

« J'en ai trouvé plusieurs, le reste c'est pour mon groupe. C'est pas si facile d'en trouver alors que ça se garde super longtemps. »
Le vagabond, toujours comme un gosse, vit sa curiosité piquée et releva la tête vers ce que le Green lui tendait. Du miel ? Il s'étonna du cadeau ; en effet, il avait pour habitude d'obtenir ce qu'il demandait, justement parce qu'il le demandait, son estime de lui-même surpassant sa gêne sociale. (Le sac à main d'avant, c'était sans doute pour compenser le parapluie cassé qu'Ashley avait lui-même tendu). Mais qu'on lui propose plus que ce qu'il n'avançait ? Non, ce n'était pas nouveau, c'est sûr ; il en avait croisé, des personnes généreuses, et s'était souvent demandé mais comment elles font ? Mais là, quand même, sans le connaître, alors qu'il appartenait à un groupe, et qu'il s'agissait de denrée alimentaire !

Sans réellement payer attention au reste et avec un peu plus de dextérité qu'il n'en avait fait preuve pour le livre, il attrapa le pot, presque rassuré que l'autre ne retire pas sa proposition en se foutant de lui. En plus de ça, Ashley apprenait quelque chose, lui qui n'avait aucune idée du temps de conservation des aliments (il se nourrissait quasi exclusivement de conserves froides, de toute façon). S'il avait été un peu plus décent, il aurait refusé, jugeant l'offre trop bonne ; ou bien il se serait confondu en remerciements, et aurait enchaîné sur une proposition de marchandage. Mais, comme cela a été établi, le vagabond ne faisait pas partie des commerçants (ni des généreux, pour le coup). Ainsi, il bafouilla un « merci » fort poli, et agrémenté d'un peu de reconnaissance, certes (car il était capable de reconnaître que partager de la nourriture, dans ces temps difficiles, était admirable), mais dénué de réciprocité – accepter ce pot de miel ne représentait, pour lui, pas un engagement à retourner la faveur, comme cela aurait pu être le cas pour d'autres.

En vérité, le blond pensait déjà, tandis qu'il rangeait le présent, à l'opportunité que ce type au nom étrange personnifiait.
Cela allait sans dire, Ashley aimait être seul – ou plutôt, il n'aimait pas être accompagné, en témoignaient la sueur qui perlait dans son dos et l'étrange timbre de voix qu'il avait, à son grand dam, adopté depuis que Visa était entré dans son champ de vision. Mais ce qu'il aimait encore moins, c'était travailler ; et même s'il se persuadait encore que ramasser les débris et les déchets n'était pas vraiment un travail, puisqu'il le faisait pour lui et lui seul, il avait déjà songé, lors de ses insomnies les plus folles, à trouver un sous-fifre pour l'aider. Une sorte de robot muet et efficace, que le vagabond pourrait envoyer à sa guise grimper là où Ash n'osait même pas lever les yeux ; porter les sacs poubelle pleins sans effort ; et, à deux, soulever les lourdes armoires renversées dans l'espoir de, peut-être, mettre la main sur un butin inestimable (genre des slips propres). Bien sûr, il n'était pas mécano, alors le projet (comme tous les autres) était tombé à l'eau ; mais la donne pouvait peut-être changer.

Reparti dans sa rêverie, il constata un problème ; même ce Green, visiblement fort sympathique, ne pourrait décemment pas accepter ce genre de proposition. Il avait probablement du travail ailleurs – à fournir pour son groupe, par exemple. Et même si ce n'était pas le cas, ce n'était quand même pas un robot muet, ce qui n'enchantait pas vraiment le jeune homme.
Mais qui ne tente rien n'a rien ; encore une fois, le pire qu'il pourrait annoncer serait un refus, ce qui ne changerait rien au statu quo. Et pour une fois qu'une idée germait dans sa tête...

Alors il tendit la main. Beaucoup trop tard, vu le temps qui s'était écoulé depuis que Cisailles s'était présenté ; mais ça, Ashley n'en savait trop rien. C'était cool, de serrer la main.
Puis il réalisa qu'une main gantée n'était peut-être pas des plus agréables à serrer ; il s'empressa alors de le retirer, avant de réitérer sa proposition, tout ça dans une gestuelle presque comique à observer.

« Enchanté Pizza ! » (il était revenu vers sa première interprétation du nom, puisqu'elle lui semblait la plus probable) « C'est... super gentil de ta part de me filer ça, en fait. Désolé, je mets du temps à réagir, parce que comme tu l'as dit, je suis tout seul, enfin je vois pas grand monde. »
Il avait accroché sur son visage le plus beau sourire qu'il avait pu – qui, par conséquence, ne ressemblait pas à grand chose, mais laissait dévoiler ses dents imparfaites de personne ayant échappé au supplice de l'appareil dentaire. Sa résolution de rester silencieux ne tenait jamais bien longtemps, puisqu'il se sentait constamment obligé de commenter, expliquer, justifier, chacune de ses paroles.
De l'autre main (celle qui était toujours gantée), il se frotta les cheveux, essayant d'avoir l'air détendu. Tout ce qu'il accomplissait était une compilation de ce qu'il pensait être commun lors de conversations.

« Erm, tu fais quoi par ici ? ajouta-t-il avant de se racler la gorge. Enfin, à part distribuer du miel aux gens que tu connais pas ! »
Sans imaginer que sa blague pouvait être mal prise, il continua.

« Moi je nettoie un peu, comme j'ai rien d'autre à faire. C'est pépère. Et puis ça occupe. Généralement je ramasse ce que les gens veulent pas. Genre le parapluie. Mais j'en voulais pas non plus. C'est pour ça que je l'ai reposé – enfin, jeté. Enfin je pense que t'avais déjà compris. »
Sentant qu'il perdait de l'assurance (de l'assurance ? Quelle assurance ?), disons, de l'élan dans sa diction, il gonfla les joues et s'étira d'une manière somme toute peu naturelle.

« Après, c'est vrai que c'est pas super simple... souffla-t-il en laissant retomber ses bras et en lorgnant la réaction du Green. Ça pèse un peu. Et y'a toujours des coins où je peux rien faire. »
N'ayant aucune manière de jauger sa propre subtilité, il crut bon d'ajouter quelques mots, afin de dédramatiser la situation.

« Enfin, c'est moi qui ai choisi d'être tout seul, hein, j'vais pas m'en plaindre ! »

et nous serons les rois de l'épave


Si notre vagabond avait dû, à cet instant précis, se reconvertir professionnellement (ne lui dites surtout pas que, pour changer de métier, il faudrait déjà en avoir un), il se serait vu pêcheur.
Le poisson a mordu, ajoutait-il mentalement, au cas où la métaphore aurait échappé à quelqu'un dans son public imaginaire. Plus que victorieux, il se sentait profondément malin, tel l'enfant qui ne se rend pas compte qu'on le laisse gagner. Il ne s'imaginait pas un seul instant que son interlocuteur puisse trouver son compte dans l'affaire ; pour Ashley, l'Aziza s'était fait avoir.
Ainsi, le blond ne releva pas la mention de « partage » dans la proposition du Green. Il se connaissait déjà un premier avantage ; ce qu'il recherchait, pas grand monde n'en voulait, alors « partager » ça avec Pizza serait du gâteau (vous l'avez ?). Le deuxième, c'était que les négociations semblaient assez aisées avec cet énergumène.

A dire vrai, dans son entrain, il ne releva pas non plus l'action de l'énergumène en question – si cela avait été le cas, il se serait encore posé mille questions sur cette potentielle coutume inconnue du tirage de manches, et le public imaginaire mentionné plus tôt aurait pu faire une pause tant il aurait pris son temps pour recommencer à penser à autre chose.
Au lieu de ça, il se concentrait déjà sur l'avantage qu'il venait de gagner. De toute façon, ça va, s'il est chez les Greens ça veut dire qu'il a d'autres accès aux ressources. C'est moi qui suis dans une mauvaise situation, c'est normal qu'on veuille m'aider...

« Tu cherches des choses en particulier ? À part des livres. Il y a une bibliothèque dans le bâtiment au fond de la rue, je l'ai pas vidée parce que les livres sont très lourds, et je doute qu'on ait tant de lecteurs avides », ajouta Dr. Oetker.
Après quelques secondes de réflexion, Ashley comprit l'énième confusion entre les deux hommes – à croire qu'ils étaient faits pour ne pas se comprendre –, et afficha sans vraiment en prendre conscience une moue perplexe. Oui, en effet, il avait bien dit qu'il cherchait des livres ; et maintenant que cette fausse vérité était devenue un fait établi, difficile de faire marche arrière, à moins de se lancer dans une autre explication. Mais, il le savait, contrairement aux autres, celle-là ne serait pas juste empreinte d'une maladresse touchante ; elle aurait au contraire le tranchant des choses qu'on ne veut pas avouer, pas tout de suite, pas à un inconnu, pas dans cette situation. Était-ce si grave, que l'autre cherche à satisfaire ce besoin de livres fictif ? A l'inverse, cela ne faisait que démontrer, s'il le fallait encore, son altruisme. Une personne altruiste, c'est une personne qui pense aux autres, et pour l'instant, les autres, c'est moi ; alors c'est tout bénèf'.

Ashley n'était pas franchement du genre à réfléchir avant de se lancer ; mais en plus, il craignait un peu de faire fuir le Green à coups de refus. Si je fais pas d'efforts, il va se dire que je suis un con ingrat et il va se barrer.

« Ah, ben ça peut être un bon début, oui ! Je te rassure, je suis pas un grand lecteur, en fait je cherche surtout des objets sympas, un peu tape-à-l’œil, des babioles. Dans les bouquins, j'aime surtout les couvertures, alors si tu dis que c'est des gros livres, y'a moyen qu'ils soient jolis ? En gros je récupère les bouquins beaux mais barbants, pis toi tu prends ceux qui t'intéressent. Si y'en a qui t'intéressent. »
Tant qu'on n'y est pas, de toute manière, compliqué de se faire une idée.
Le vagabond observa Tisane renverser des cageots et révéler une conserve vide. Il dut se retenir d'aller, mécaniquement, jeter ladite conserve, en marmonnant des banalités sur le respect de l'environnement même dans les périodes les plus difficiles. On n'est pas des animaux, merde – ah mais attends elle était pas à moi celle-là ?
Au lieu de ça, il roula des épaules comme pour s'échauffer avant un marathon (après tout, il avait choisi cette rue exprès car elle n'était pas loin de chez lui, et il fallait désormais se déplacer) ; replaçant correctement sa sacoche, il agrippa son sac poubelle quasi vide, baissa enfin le t-shirt qu'il gardait sur son nez depuis le début, et jeta un regard à... son nouveau partenaire ? Associé, peut-être ? Pour ne pas tout de suite le qualifier de servant (on n'est pas des animaux).

« Tu me guides ? J'ai pas vraiment l'habitude d'entrer dans les bâtiments », suggéra-t-il avec un haussement de sourcils fantômes pour accompagner sa confession.
Confession qu'il mit du temps à, lui-même, analyser. Il avait commencé à marcher, à une allure convenant à ses petites jambes (c'est-à-dire plutôt lentement), et qui, il en était sûr, ne dérangerait pas le Green, qui n'était pas plus grand que lui, il s'en rendait à présent compte. Une légère brise s'était mise à souffler sur son visage, envoyant quelques-unes de ses mèches mal taillées dans ses yeux, comme l'incarnation même de sa fainéantise voulant l'empêcher de s'éloigner.
Pas l'habitude de rentrer dans les bâtiments... Oui, ça faisait sens, les immeubles par ici étaient dangereux. Beaucoup s'étaient effondrés, et parmi ceux qui n'avaient été que partiellement détruits, les risques étaient ailleurs ; dans les sols menaçant de céder, par exemple.
Mais alors, pourquoi diable avoir accepté ? Était-il stupide ? (Oui, il l'était.) Pas vraiment prévoyant non plus. Et Spirale avait un je-ne-sais-quoi d'apaisant – bien sûr, c'était surtout la volonté de le garder comme bénéfice qui avait poussé le blond à le suivre, mais pas seulement. Il était égoïste, oui, certainement, mais pas sans cœur ; et, bien qu'il refusait encore de l'admettre, Ashley trouvait presque touchante l'attitude de l'explorateur. (Une pensée quelque peu condescendante, qui ne tranchait finalement pas avec son comportement global.)

« Euh, par contre... Je tiens pas non plus à risquer ma vie pour des bouts de papier. C'est pas risqué, ton truc ? » lança-t-il en enjambant une flaque de boue. Il observait son nouveau camarade, mi-inquiet, mi-intrigué. « D'habitude je reste dehors, donc c'est un peu nouveau pour moi », continua-t-il d'une voix mal assurée, le tremblement de celle-ci accentuant sa hauteur (il avait toujours tendance à partir dans les aigus quand il s'inquiétait), afin d'essayer de le convaincre (et de se convaincre) qu'il n'avait absolument pas peur de finir en morceaux.

et nous serons les rois de l'épave


La confiance, c'était ce qu'il manquait à Ashley en pénétrant dans l'immeuble. Quand on se crée un rituel, difficile d'en sortir ; et bien que plus d'un an s'était écoulé depuis que cette zone avait été ravagée, il s'imaginait toujours l'un des bâtiments commencer à s'affaisser, faire trembler le sol, et en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, l'engloutir (lui et son nouveau collègue) sous un monceau de béton.
La confiance, c'était aussi ce qui semblait avoir animé ledit nouveau collègue pendant un cours instant. Ashley peinait à se faire une idée de lui – il faut dire qu'ils venaient de se rencontrer ; mais il existe des personnes qui savent faire connaître leur tempérament et leurs valeurs dès les premières secondes. Le Green n'avait pas l'air de ces gens-là ; à vrai dire, il semblait tout à fait ordinaire, derrière ses prononciations un peu hachées (selon le vagabond lui-même, qui avait visiblement bien du mal à trouver de bons adjectifs pour décrire les accents) et son air fermé.

Et puisque notre blond avait expressément demandé à être guidé, il dut accepter de suivre des indications qui ne l'attiraient pas spécialement (comment ça « ça coupe pas là », c'est littéralement une ancienne fenêtre, doit y'avoir du verre partout, tiens bah je l'avais bien dit, je vais me trancher un doigt, je vais vraiment me trancher un doigt, je jure que si je me tranche un doigt je te le fais bouffer), et ce qui n'était pourtant pas une tâche difficile s'apparenta à une mission d'agent du FBI pour le jeune homme.
Fort heureusement, cette fenêtre n'étant après tout qu'une fenêtre, l'introduction dans le bâtiment fut un succès ; et après la couardise vint l'émerveillement.

Ashley ne plaisantait pas en disant qu'il n'avait jamais pénétré dans des appartements depuis qu'ils avaient été détruits. Il avait fait des halls, oui, et ça lui avait suffi ; mais face à lui s'étendait désormais un tout nouveau monde. Tel une Jasmine des temps modernes, il se sentait tout léger, et il dut admettre que son âme d'enfant était plus excitée par cette visite que par Noël. Pour remplacer le silence, et parce qu'il espérait secrètement ne pas être le seul à se sentir enjoué, il se mit à fredonner l'air du thème d'Indiana Jones, en survolant la pièce des yeux.

Les mots de Spiza (faut vraiment que je lui demande si c'est ça) accompagnèrent sa découverte. Il fut heureux, pour une fois, de constater que son manque assez clair de subtilité avait pu faire passer un message, et que ce dernier n'avait pas fait reculer le Green. Il acquiesça (de manière un peu trop exagérée, ce qui lui donna l'air stupide – oui, encore – ainsi qu'une légère douleur dans la nuque), sans trop savoir quoi ajouter à cette proposition, un peu moins affirmée que les conseils précédemment offerts sur la manière d'entrer (Ashley ne remarqua pas la différence).
L'habitude du travail en extérieur le fit se pencher d'abord sur ce qui était à ses pieds (sinon, il ne saurait jamais par quoi commencer) tandis que son camarade s'aventurait près d'un bureau ; sans surprise, il n'observa que du verre brisé et des gravats, alors il fit un pas en direction de ce qui lui semblait être une petite étagère renversée. Avant qu'il ne puisse se pencher pour la soulever et en découvrir le contenu, il entendit un léger sifflement, puis un petit « poc ». Tournant la tête pour comprendre, il vit l'autre blond ramasser un objet et le lui tendre. Un pendentif ?

Sans rien dire, Ashley enroula ses doigts dans la chaîne et la leva à hauteur de regard, comme il avait vu faire tant de personnages fictifs. Il n'avait aucune idée du matériau utilisé pour la fabriquer ; puisque c'était gris, il se l'imaginait faite d'argent (en réalité, c'était probablement du toc). Une croix, petite et sans fioritures, y était accrochée. C'est vrai que ça existe, ce truc. Il avait grandi sans religion, mais il connaissait quelques personnes croyantes, dans sa vie d'avant. Est-ce que ce mec est chrétien ? Est-ce qu'il veut me convertir ? Ce furent là ses premières interrogations, celles, indélicates, qui venaient comme un réflexe ; il les balaya et, plutôt que de fourrer le bijou dans son sac, il le mit autour de son cou (ce qui lui demanda plus de temps qu'il ne voulut l'admettre, l'ouverture étant vieille et un peu bloquée, et Ashley étant...Ashley).
Il répondit à nouveau par un hochement de tête au Green – un peu en retard, comme à son habitude.

« J'suis pas sûr que tu trouves grand chose de comestible ici », glissa-t-il cependant, d'un air distrait. « Y'a ptet une cuisine pas loin. »
Cette dernière suggestion servait plus de remplissage que de véritable aide ; s'il y avait une cuisine, il serait peut-être compliqué d'y accéder – s'il n'était pas compliqué d'y accéder, quelqu'un se serait déjà servi. Il ne prit donc pas la peine d'accompagner ses mots par un geste (en se levant pour aller voir, par exemple).
Retrouvant son objectif initial, il s'accroupit près de l'étagère qu'il avait voulu inspecter. Elle n'était pas plus large qu'Ashley, et n'avait pas dû faire plus d'un mètre vingt lorsqu'elle était encore entière.
Il la souleva sans trop de difficultés, laissant découvrir quelques livres (ah ben !), une figurine en bois représentant un éléphant (il lui manquait toutefois la trompe ainsi qu'une patte), et... une boîte à gâteaux ?

Oh, le vagabond n'espérait pas grand chose, d'autant qu'il n'aimait pas vraiment ça, les gâteaux. Mais c'est la curiosité de découvrir leur état, couplée à l'amusement de trouver à manger juste après s'être dit que cela serait impossible, qui le poussa à ouvrir, vite, la boîte métallique. La déception fut grande, puisqu'elle ne révéla que du matériel à couture (des aiguilles, quelques bobines de fil coloré, un dé rouillé, et des boutons tous différents les uns des autres).

« Euh...par 'trucs utiles', tu sous-entends ça ? » interpella Ashley d'une voix qui laissait poindre le dépit.
Il le savait, c'était probablement une bonne chose de trouver de quoi coudre ; et il se blâma de ne pas avoir pensé à garder la boîte et son contenu, afin de l'échanger plus tard. Mais, pour lui qui ne savait pas coudre (et ne voyait pas l'intérêt d'apprendre), c'est de l'ennui en barres.
En tendant la boîte vers Spiza de sa main gauche, il chercha à passer en position assise, ses genoux commençant à le tirailler ; mais il calcula mal son coup, ses talons glissant sur le sol, et dut se rattraper en posant la paume droite à terre.
Il se figea le temps d'une seconde, afin d'analyser ce qui venait de se passer ; puis il ramena sa main droite à lui, sans trop réaliser qu'elle lui faisait mal. Ce n'est en vérité qu'à la vue du sang qu'il comprit avoir appuyé contre les morceaux de verre observés plus tôt. Eh ben super.

En inspectant les entailles, Ashley put constater qu'elles n'avaient pas l'air très profondes (enfin j'espère, j'suis pas infirmier). Quelques éclats, nettement plus petits que ceux qui avaient causé les coupures, jonchaient sa peau ; il souffla dessus dans le but de les faire partir (eux et les particules de poussière s'étant invitées à la fête), mais certains s'étant probablement enfoncés dans l'épiderme refusèrent de décoller. Il soupira bruyamment.

« Dis moi que t'as une pince à épiler. »

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Ashley n'avait pas une chance miraculeuse, aussi lui arrivait-il souvent de se faire un peu mal (échardes dans le pied, bleus aux genoux, et saignements de nez en tous genres lui étaient familiers). Cette coupure n'était pas une exception : pour une personne peu habituée, les plaies avaient l'air de beaucoup saigner, mais ce n'était en réalité pas si méchant.
Et donc, de par sa maladresse (qui ne pouvait malheureusement pas être entièrement contrée par sa prudence), Ashley faisait partie des personnes habituées. Ce dont il avait moins l'habitude, c'était les soins qui venaient après – puisque tout ce qu'il avait subi jusqu'à maintenant ne nécessitait qu'une simple attente en guise de guérison.

Ainsi, quand Spiza répondit à sa requête rapidement et efficacement, c'est une admiration enfantine qui illumina une nouvelle fois le regard d'Ashley. L'air concentré, presque professionnel, l'homme en face de lui semblait presque avoir prévu le coup tant ses gestes semblaient précis. Le vagabond, lui, était incapable d'une telle réaction (il aurait suggéré à un blessé de se rendre à l'hôpital, tout au plus), et il faillit se demander pourquoi l'aide était le premier réflexe du Green – puis il se souvint, justement, qu'il vivait en communauté, et que c'était sans doute ce que faisaient les gens là-bas pour éviter que quelqu'un crève bêtement du tétanos.

Cette conclusion n'interrompit cependant pas son questionnement sur ce type qui venait de sortir une trousse de secours (mais pourquoi j'ai pas ce genre de trucs moi) de son sac, déclenchant un « wow » muet chez Ashley, qui commençait à penser qu'il avait sous-estimé la personne. Et en même temps, un gars comme ça qui fait tomber des trucs, qui offre de la bouffe sans rien demander en retour, et qui accepte d'être exploité, on m'excusera, mais ça a tout du pigeon.
(Il ne pensa pas un instant que, jusqu'à présent, aucune « exploitation » n'avait été effectuée – et que la prétendue position de supériorité du vagabond ne prenait place que dans son imagination.)

Et quand Spiza lui prit la main, il ne pipa mot, trop impressionné (et intimidé) pour chercher à faire le malin. Il lui fallut d'ailleurs serrer les dents très fort lorsque le Green, armé de sa pince, vint retirer les bouts de verre restants. L'action fut réalisée délicatement, mais le ressenti d'Ashley ne suivit pas totalement cette réalité (pourquoi il appuie là c'est quoi son problème putain ça fait mal arrête de me secouer mais t'es bigleux C'EST PAS DU VERRE CA C'EST MA PEAU) ; pour ne pas jurer, il balança la tête en arrière et se mordit l'intérieur des joues. S'il avait fallu choisir un mot pour le décrire, en cet instant, il aurait choisi « souffrant » ; pour le reste du monde, il était simplement « douillet ».
Quelle idée à la con de retirer ses gants pour marcher, on n'a pas idée d'être aussi con, c'est pas avec mes mains que je marche, pourquoi j'ai retiré mes gants, en plus je le sais que c'est casse-gueule ici, bordel.

Les paroles de l'infirmier improvisé rejoignirent ses propres pensées, et il pinça les lèves de vexation. Comme s'il avait besoin qu'on lui fasse la morale... enfin, à vrai dire, il avait besoin qu'on lui fasse la morale, puisqu'il était incapable d'appliquer de simples mesures de sécurité (qu'il s'était, de surcroît, lui-même imposées). Cette constatation l'agaça ; il serait assez mal placé pour rétorquer, d'autant qu'il était toujours reconnaissant de ne pas avoir à se soigner lui-même.
Le second conseil vint après une pause de quelques secondes, et calma un peu le blond boudeur. Il ne sut identifier le manque de confiance, et le prit pour une envie de s'adoucir. Il eût envie de répondre un « oui papa » ironique, mais il se ravisa, songeant que ça n'augmenterait pas son capital sympathie. D'autant que ce changement de ton avait piqué sa curiosité ; le vagabond n'était habituellement pas doué pour décrypter les personnalités, mais celle-ci lui paraissait encore plus troublante que les autres. D'un coup ferme et assurée, de l'autre douce et effacée – cherchait-il à brouiller les pistes ? Sa confiance en lui le lâchait-elle toutes les minutes impaires ? Ou bien Ashley avait-il enfin appris à faire peur aux autres ? Balayant cette dernière possibilité (trop irréaliste, même pour un arrogant comme lui), il écouta la proposition de Spiza.

« Ah, euh, non merci, c'est bon, j'ai ce qu'il faut. »
Il n'avait pas réalisé que la tâche était finie ; de la main gauche, il tâtonna dans son sac pour en sortir un chiffon qu'il pensait propre, et entama de l'enrouler autour de la blessure désormais nettoyée. Il aurait pu accepter le pansement, aussi nonchalamment qu'il avait accepté le pot de miel un peu plus tôt ; mais la honte de s'être fait réprimander, couplée à celle d'avoir glissé aussi bêtement, le poussa à se débrouiller, nouant le tissu avec ses dents.
S'il y avait bien une chose que l'embarras n'avait pas pu chasser, c'était la curiosité. Un mec aussi organisé qui ne s'était pas encore moqué des balbutiements d'Ashley, c'était déjà assez rare pour être signalé ; mais en plus, cela réveillait en lui une sorte d'envie d'essayer (essayer d'en apprendre plus, essayer de s'intéresser à l'autre, peut-être – pas excessivement, non plus, juste assez pour comprendre).
Et puis, si on traîne ensemble, ça arrivera bien sur le tapis un jour.

« Tu bossais à l'hôpital, avant ? » Il marqua une pause. « Parce que t'as l'air de t'y connaître. Enfin, te sens pas obligé de répondre, si ça te dérange. J'aime bien parler de moi donc on peut aussi faire ça », s'empressa-t-il d'ajouter, constatant que sa question pouvait sembler brutale.
Sans réaliser que sa suggestion pouvait sonner comme une assertion (« je vais de toute façon finir par parler de moi parce que c'est la seule chose que j'aime dans la vie »), il laissa planer un silence ouvert ; et, pour ne pas réitérer son erreur (mais aussi afin de se donner l'air occupé), le vagabond s'empara des gants qu'il avait rangés plus tôt, lorsque les deux compères se dirigeaient vers le bâtiment. Il enfila le gauche sans problème, mais il dut constater que le droit allait lui poser plus de soucis au vu de l'épaisseur du bandage qu'il avait créé. Il admit que refuser celui de Spiza, qui aurait probablement été plus sain et mieux réalisé, avait été une erreur (mais, qu'à cela ne tienne, il rangea le second gant en se promettant de continuer la journée en gaucher).
Tournant désormais le dos au Green, il récupéra son sac poubelle, afin d'aller se pencher vers les coupables de sa douleur, et entreprendre de les jeter (plus par vengeance que par bienveillance envers le prochain qui s'aventurerait par ici).

et nous serons les rois de l'épave

Né dans une écurie ? Comme Jésus ?
La pensée fit ricaner le vagabond. Lui qui peinait à déchiffrer le personnage qui l'accompagnait, cette information ne l'avançait pas beaucoup ; et il se demanda s'il était surpris ou non. Il s'imaginait toutes sortes d'activités mêlant ces deux endroits qui auraient pu faire un tabac, à l'époque, sur internet, comme le pétrissage de pâte à pain à dos de cheval – à bien y réfléchir, cela existait sans doute déjà.

Cependant, en entendant le reste de la phrase (portée par la voix, rendue plus forte par l'éloignement, de Spiza), Ashley eut un nouveau haussement de sourcils invisibles. Trop de pression ? C'est lui qui dit ça ? Lui qui avait adopté cet air concentré, appliqué (sermonneur, un peu) ? Cette remarque concernait sans doute l'ambiance de l'hôpital, qui avait effectivement l'air tendue, du peu que le blond avait pu observer (il n'y avait jamais passé de séjour prolongé). Mais c'est pas un peu comme ça, chez les Greens ? (Il garda cette question pour lui.)

Jetant le dernier morceau de verre, il revint vers la figurine d'éléphant délaissée plus tôt. Avec un effort conscient, le droitier attrapa le bibelot de la main gauche et le glissa dans son sac, sans réussir à penser à ce qu'il en ferait (comme d'habitude).
Il préparait mentalement sa réponse à Spiza quand celui-ci pénétra à nouveau dans la chambre. Le ton avait changé ; il avait l'air presque penaud, avec son manteau déchiré (Ashley ne le remarquait que maintenant que l'autre le montrait). Il porta sa main à sa bouche, frottant ses joues là où de la barbe aurait poussé, s'il avait hérité de gènes poilus ; d'abord par circonspection, et puis, un peu, pour camoufler un sourire – pas moqueur, non, tout juste taquin. C'est quoi ce mec.
Ne pourrait-il pas recoudre le tissu déchiré avec le fil trouvé plus tôt ? Le vagabond n'en savait rien ; il partit du principe que si l'idée n'avait pas germé dans l'esprit du Green, ce ne serait pas dramatique, et il se contenta de l'observer fouiller une pile de vêtements poussiéreuse.

En s'approchant du lit, le blond se mit à tousser. Les nuages de particules lui chatouillaient les narines et lui irritaient la gorge ; il remonta sa chemise sur son nez pour protéger ses voies respiratoires et posa sa main libre sur sa hanche, l'air songeur. Ces fringues étaient sales, et probablement un peu abîmées par leur temps passé ici (ainsi qu'assez démodées, il fallait l'avouer) ; mais elle semblaient encore portables.
Ashley ne faisait pas grand chose de non-nécessaire. S'il n'avait pas été d'humeur, il aurait probablement laissé Spiza se débrouiller avec ce qu'il trouvait – mais puisque sa curiosité avait été éveillée, il voulait en savoir plus. Et comme ce type ne semblait après tout pas plus doué que lui (à en juger l'état de son coupe-vent), le risque de passer pour un naze effrayait un peu (rien qu'un peu) moins le blond qu'auparavant.

« On part sur une séance d'essayage ? » demanda-t-il – rhétoriquement, car il avait déjà décidé de la suite (que cela plaise au Green ou non).
Il zieuta la première veste sortie du tas. Elle était verte, un vert qui tirait vaguement sur le marron (kaki, peut-être ?), et douce. Ashley était incapable de retenir le nom de chaque matière – il ne sut identifier le velours, mais il se souvint s'être assis sur plusieurs canapés d'un textile similaire. Le genre qu'on s'amuse à caresser du bout des doigts pour y tracer des dessins. Ça ne suffirait pas à protéger des intempéries ; il attrapa un bout de tweed brun et le leva, pour distinguer sa forme et deviner l'origine du vêtement. Un manteau.
S'il aimait se vêtir, Ashley n'avait aucun sens du style (il se faisait plaisir avant tout). Mais il avait entendu dire que le tissu était tendance ; aussi, il le lança à son collègue.

« C'est bien, ça, non ? »
Même sa voix n'avait pas l'air convaincue – pourtant il ne s'en soucia pas (au pire, il n'aurait qu'à le reposer), et il passa les quelques autres pièces de tissu en revue.
Une jupe orange trônait dans un coin ; elle était couverte de motifs, c'était certain, mais lesquels ? Des fleurs, peut-être ? Impossible à identifier. Elles lui rappelaient les vieilles tapisseries qu'on pouvait observer chez les couples de grand-parents.

« J'ai jamais porté de jupe », il lâcha, comme une confession – ou comme un avertissement. Il comptait essayer.
Pour la même raison qui faisait qu'il ne portait plus de talons, Ashley savait qu'il ne garderait pas ce bout de tissu. Mais il était trop tard ; il avait presque annoncé son intention, et il ne voulait pas faire marche arrière (cela impliquerait de passer du temps, encore, à s'expliquer, encore, à bafouiller, encore). Alors il tenta de prendre un pas assuré jusqu'au couloir précédemment occupé par Spiza.
Perpendiculaire à la chambre, il était bloqué d'un côté par un mur effondré ; l'autre était un cul-de-sac, où trônaient, empilées, des planches de bois épaisses (probablement vestiges d'un meuble quelconque). Il y avait, sur la gauche, une grosse commode, qui avait eu le mérite de rester debout (à défaut d'être intacte). Le blond jeta la jupe dessus, et se souvint n'avoir pas répondu à la question que Spiza lui avait retournée : comme pour faire écho à la scène précédente, une fois caché dans le petit corridor, à gauche du cadre de porte, il s'éclaircit la gorge et reprit, en défaisant la boucle de sa ceinture.

« Ah euh, au fait. J'étais serveur. » Il fit une pause, n'ayant pas réellement pensé à la suite. « C'était pas mal de pression aussi. Enfin, pas la même, hein. Mais je suis pas super réactif donc c'était stressant. J'ai pas été à la fac donc j'ai pris ce qui venait, et au moins les horaires étaient sympas. Ça permet de profiter de la famille. »
Après avoir ôté ses chaussures et son jean, il fit glisser la jupe vétuste le long de ses jambes, et dut constater que son manque de hanches n'allait pas l'aider à la garder en place. Il attrapa deux cordelettes qui pendaient sur le devant et les resserra, espérant que le problème se réglerait ; et de justesse, le vêtement vint se serrer contre lui.
Après avoir remis ses bottines (pour s'éviter un autre accident), il revint dans la chambre, ses lèvres étirées en un grand sourire.

« En vrai. Avec un autre haut, peut-être, je sais pas trop. J'ai jamais vu personne avec une jupe et une chemise. Mais en vrai de vrai, ça me va pas trop mal ? J'ai un peu un flow incroyable. »
Il était presque trop fier pour quelqu'un portant une jupe que n'importe qui d'autre jugerait laide.
Et dans cet élan de fierté un peu con, comme ceux ressentis par un ado qui sécherait un cours nul, il s'assit sur le lit, tibias repliés sous ses cuisses.

« Ton tour maintenant. Enfin si ça te tente. »
Si l'autre ne suivait pas ; s'il décidait que c'était trop bizarre, comme situation, qu'il valait mieux partir, là, maintenant, alors l'élan susmentionné disparaîtrait sans doute, et Ashley irait probablement s'enterrer, quelque part, au dehors.

et nous serons les rois de l'épave

Deux phrases avaient suffi à ramener la pudeur dans un petit coin de la tête d'Ashley, qui, comme coincé dans une éternelle boucle, recommençait à se questionner, encore.
Ressortir les hanches ? Quelles hanches ? Pourquoi elles doivent ressortir ? Est-ce qu'elles peuvent ressortir si elles n'existent pas ? Il se moque de moi ? Ou bien il me prend de haut ? C'est vraiment moche, chemise sortie ? Il baissa les yeux, mi-abattu, mi-paniqué. Ça va, j'ai pas l'air d'un hippie non plus, si ?
Penaud, il s'exécuta (la position assise ne lui facilitait pas vraiment la tâche, mais il refusa de bouger).

Jetant un coup d’œil vers le Green, il perçut sur son visage une lueur d'amusement, et alors il se déraidit un peu (puisqu'il était toujours touché dans sa fierté, même s'il commençait à comprendre qu'il lui faudrait se détendre un peu plus s'il voulait avoir l'air adulte) (il pensait cela, mais il n'en ferait rien) (pourquoi diable voudrait-on avoir l'air adulte).
Comme discrète vengeance pour cette minuscule humiliation, tandis que Spiza pénétrait à son tour dans le couloir, il marmonna muettement, sans entendre que l'autre faisait de même : « Ah ben super, grosse ambiance, j'te trouve un manteau et c'est comme ça que tu me remercies... »

Chemise rentrée, honte effacée (plutôt reportée ; car le vagabond repenserait probablement à cette scène, un soir, avant de s'endormir, et il se giflerait alors en se remémorant le ridicule ressenti), Ashley s'adossa négligemment à la parure de lit, qui grinça à son contact, en attendant le retour de l'autre blond. Il ne savait pas réellement ce dans quoi il l'avait embarqué (il lui était déjà difficile d'évaluer ce dans quoi il s'était lui-même embarqué), ni à quoi s'attendre : alors, quand son collègue revint, c'est la surprise qui bloqua le fonctionnement de son cerveau.

Il cligna plusieurs fois des yeux, d'abord, pour décortiquer les différentes composantes de sa tenue. Spiza avait opté pour un short (par ce temps ?), une sorte de haut gris fluide (n'ayant pas observé le choix initial des vêtements, il se demandait ce que ça pouvait bien être – mais même s'il l'avait eu sous les yeux, le vocabulaire lui aurait manqué pour décrire ce dont il s'agissait), et le manteau qu'Ashley lui avait jeté quelques minutes auparavant (il se sentit presque touché par ce choix, mais ne put s'empêcher de se demander pourquoi mettre un manteau s'il fait assez chaud pour se foutre en short).

Alors, après deux ou trois secondes d'incrédulité, durant lesquelles l'autre s'était avancé en dansant (est-ce bien de la danse ?), le vagabond eut un rire (et il comprit alors cette réaction, quand il était lui-même revenu dans la chambre, vêtu comme une mamie). Un rire, qu'il pensait d'abord singulier ; mais comme un train en cache toujours un autre, les sursauts de ses épaules se multiplièrent, et il vint poser sa main gauche sur sa tempe, d'un air qui aurait pu avoir l'air consterné s'il n'était pas en plein fou rire (ce genre de fous rires que l'on voudrait maîtrisés, pas un de ceux qui donnent l'air vulnérables) (mais Ashley ne réussissait jamais ce qu'il entreprenait, alors il échoua à cela aussi).

Et comme pour y faire écho, l'autre se mit à chantonner un air (quel air?), un air connu (mais quel air ?), dont le porteur de jupes se souvenait bien (peut-être dans une pub) mais sur lequel il peinait à mettre un nom. Il se tâta à demander, mais il ricanait encore bêtement, et il ne voulait pas réellement interrompre la scène surréaliste qui se déroulait. Quand la question du Green lui parvint, il se contenta de hocher la tête exagérément, de peur de le copier en lui rendant le pouce levé qu'il lui avait plus tôt envoyé.
Et quand il sauta sur le lit, déséquilibrant un peu notre blond, il fallut se mettre à applaudir, par respect et par émerveillement. Est-ce qu'il vient vraiment de faire ça ?

« C'est les Greens, les chevaux ou les baguettes qui t'ont appris à danser comme ça ? » laissa-t-il échapper en essuyant brièvement le coin de son œil.
Ashley n'était ni productif, ni ambitieux ; et il appréciait la rencontre entre son postérieur et un matelas, un vrai. Alors il se surprit à regretter de ne pas avoir de quoi faire un pique-nique ou un jeu de cartes, là, juste histoire de se poser un peu avec cet énergumène (ce qui le surprenait là n'était pas tant l'envie de manger et de ne rien faire, mais plutôt celle, inhabituelle, de ne pas rester seule). Était-il vraiment en train de s'amuser ?

« Mais ça marche comment, là-bas ? Chez les Greens. Pas les chevaux. Même si j'aime bien les chevaux, enfin ça a l'air un peu con, pas plus con que les lapins, après c'est sûr que c'est classe, moi j'aurais pas confiance. » Il inspira comme pour reprendre là où il fallait. « C'est pas un peu flippant d'être avec d'autres gens ? Dans les séries, c'est toujours dans les groupes organisés que ça devient le bordel en premier. Enfin je touche du bois pour vous- » (il glissa sa main sur le côté pour attraper le cadre de lit) « mais tu vois, je suis curieux, ça a pas l'air super marrant. »
Et, parce que l'idée lui revenait plus que par peur que l'autre n'apprécie pas ses questions, il compléta :

« Au fait ! C'est quoi que tu chantais ? »

et nous serons les rois de l'épave


Le lac des cygnes ? Non, jamais entendu parler. Il n'était pas certain de vouloir connaître (ça avait l'air joli, dit comme ça, mais un peu pompeux, aussi). En revanche, les spectacles de chevaux – ça, il voulait découvrir. En quoi cela pouvait-il bien consister ? Un cheval pouvait-il danser ? La vision d'un équidé devenu bipède et twerkant en rythme illumina les pensées du vagabond. Hype.

Cette image lui échappa cependant bien vite, interrompue par un silence qui, à défaut d'être inhabituel, lui sembla étrange, dans une conversation qui avait l'air si bien partie. Avait-il dit quelque chose de mal ? Il a qu'à pas répondre. Se sentait-il mal à l'aise ? C'est bon, la fenêtre est ouverte, il peut toujours partir. Il fut heureux que le vert ne puisse pas lire dans ses pensées, car cette dernière idée le chiffonnait (après tant d'efforts fournis, simplement se barrer ? Non, mauvais suggestion, très mauvaise suggestion).

Alors il attendit ; observa l'oreiller attrapé plus tôt, et qui se faisait désormais triturer dans tous les sens. Ashley était familier avec ces gestes parasites ; et même s'il était loin d'avoir deviné la nervosité de son interlocuteur, il avait ce sentiment, à cheval entre la fierté et l'amusement, de celui qui pouvait enfin s'imaginer dans la position du meneur dans une situation sociale. Du jamais vu. Aucune once de peine ou de compassion cependant ; il ne connaissait pas l'âge de cet homme à côté de lui, mais il le devinait adulte, alors il peut se débrouiller comme un grand.

Laissant ses pensées de côté un instant, il l'écouta en opinant silencieusement. Il n'avait pas l'habitude de se concentrer sur le discours d'autrui ; mais celui-ci le confortait dans l'idée qu'il faisait – et avait fait – les bons choix, d'une certaine manière, et il appréciait cela. Être un petit bonhomme, qui fait des petites tâches, au service d'autres petits bonhommes ; qui ne tire pas grand chose de plus de l'expérience que s'il avait été tout seul ; qui s'accroche au mot « débat », comme si c'était celui qui pourrait convaincre le monde entier d'aller en son sens. C'était, assez grossièrement, tout ce qu'il détestait dans la vie d'avant, alors il n'eut aucune peine à comprendre les plaintes de Spiza.
Il manqua d'intervenir pour y adhérer ; mais les derniers mots le firent tiquer. Ils sonnaient sincères, et il n'y avait rien de plus grisant que les confessions sincères pour Ashley, qui les interprétait comme des compliments sous-entendus. Regarde, maman, j'ai fait rire un Green !!

« Welp... j'espère au moins qu'ils t'ont filé des chevaux, sinon ça pue un peu l'arnaque. »
Et face au dernier commentaire, le blond ne put que hocher frénétiquement la tête. Il pouvait même supprimer ce « probablement », qui faisait tache dans la phrase : Ashley avait définitivement fait le bon choix en restant vagabond. Pas de gens, de règles, d'ennuis. Il se sentait comme le personnage principal dans Maman, j'ai raté l'avion.

« Bien ? » C'était son tour, maintenant. Il fallait donc réfléchir (ou peut-être pas tant que ça, finalement, ouvrir la vanne des paroles et laisser faire). « Euh. Je commence par où. Je dors sur du carton et je bouffe des boîtes alors des fois c'est pas super fun » (c'était si facile, de démarrer sur une note négative) « en plus souvent je m'arrange pas bien et je dois zapper des repas parce que j'ai oublié d'aller troquer des trucs. Y'a aussi des fois où je m'arrange bien, c'est juste que les gens s'en foutent de ce que je ramasse, en même temps je peux pas les blâmer, puis c'est tout l'intérêt » et il s'arrêta pour reprendre son souffle. « Mais ouais, au moins, j'ai pas toutes ces affaires. J'aimais déjà pas la politique avant, c'est pas pour m'embrouiller avec maintenant. »
Encore et toujours, l'impression de parler pour ne rien dire. Au moins, lui, il a des trucs à raconter. Peut-être était-ce pour cela qu'Ashley voulait en savoir plus ; parce qu'il aimait parler, mais qu'il lui manquait le sujet. Il travaillerait cela, à l'avenir.
Il plissa légèrement les yeux, comme pour scanner son voisin. Et puis il secoua la tête.

« Nan. T'aurais pas pu être vagabond. Pas en suivant un inconnu qui compte t'exploiter quand il aura la flemme de faire des trucs tout seul. » Cacher la vérité dans de l'humour, pour qu'elle n'ait plus l'air plausible (avait-il honte ?) (non, Ashley n'avait pas honte) (mais ça lui donnait bonne conscience, cette impression d'avoir à moitié averti). Sans se soucier de l'ironie de son affirmation, et galvanisé par son imaginaire qui le convainquait qu'il menait la danse (quelle danse ?), il poursuivit, presque comme pour lancer un défi : « Après, si t'aimes bien parler de toi, on peut faire un test de personnalité, ou un truc du genre. Savoir chez qui t'aurais vraiment dû postuler. »
Sa main se perdit dans son sac pour en sortir un bic sans bouchon et au niveau d'encre assez bas, ainsi qu'un petit tas de feuilles blanches abîmées.
Il entreprit d'y noter des questions (sans propositions, car il n'avait jamais réellement passé de test de personnalité, alors il ne savait pas que c'était nécessaire ; et puis le processus était déjà suffisamment long), mais comme son imagination n'était pas son point fort, il se contenta de basiques qui n'avaient, tout compte fait, pas grand chose en rapport avec le caractère d'une personne. Ça, il ne s'en rendait bien sûr pas vraiment compte ; aussi, c'est toujours très fier qu'il s'éclaircit la gorge pour poser les premières questions de sa liste, tout en la tendant à Spiza pour qu'il puisse en prendre connaissance.

« T'es né où ? Tes parents ils faisaient quoi ? T'as des frères et soeurs ? Tu parles combien de langues ? T'aimais bien l'école ? T'as quel âge ? Tu fumes ? Tu bois ? C'est quoi ta couleur préférée ? »

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Il n'était pas attentif, Ashley, aux nuances, aux variations. Quand l'autre papillonna du regard, il se dit que ça devait être pour chercher ses mots ; il n'osait plus faire d'assomption trop radicale, en se disant que, peut-être, il avait pu rendre son interlocuteur nerveux. Il risquait moins à ne rien dire, et à ne pas remarquer, en attendant que ça passe ; et quand Spiza affirma avoir l'habitude d'être exploité, il continua sur ce principe. Ne pas poser de questions. D'autant qu'il disait sans doute cela à cause de sa position peu enviée de Green : ça avait l'air d'être le principe, l'exploitation des gens.

Après que le questionnaire improvisé eut quitté ses mains, le vagabond sentit le matelas remuer, et il se tourna un peu pour mieux faire face à celui qui venait tout simplement de s'allonger. Après la mini-séance d'essayage, c'était donc parti pour les quizz sur le lit ; une ambiance soirée pyjama qui ne déplaisait pas au blond, lui qui n'en avait vu que dans des séries.

Toujours très fier ainsi qu'animé par cette curiosité peu usuelle, il tendit l'oreille ; le vert ne parlait pas fort, alors, sans cesser sa tentative d'être attentif, il s'approcha légèrement, vraiment trop peu pour améliorer son écoute, s'inclina tout doucement aussi, en espérant être comme un ninja imperceptible (il ne voulait pas interrompre l'autre, car il ne connaissait que trop bien la gêne liée à l'idée de devoir répéter une phrase spontanée).

Il parle polonais ?? C'est ça l'accent ? Comment il fait pour parler deux langues, une c'est déjà trop ?
Assis en tailleur, jupe repliée jusque sous ses jambes, le coude sur le genou et le menton posé dans sa main, Ashley se sentait comme face à un documentaire animalier du dimanche soir. Les traits de son visage s'animaient au fil des réponses ; vingt-six ans ? Lui ? Petit ?? (car du haut de ses vingt-sept ans, le vagabond était de toute évidence bien plus grand). Le vert ? C'était assez fidèle, pour le coup.

Presque dans l'appréhension (que pouvait se demander le Green sur lui ?), Ashley attendit le retour de la liste (l'autre se prenait au jeu) (ce n'était pas nouveau, mais toujours aussi rassurant). Quand le carnet lui revint, comme souvent, il dut relire plusieurs fois les questions avant de réellement les intégrer. La première vint couper son excitation, car elle était simple et compliquée, et qu'il faudrait aborder le sujet qui avait, jusqu'ici, savamment été esquivé.
Faisant mine de réfléchir, il se redressa un peu.

« Je vais avoir une réponse super banale à la première, ricana-t-il, comme pour introduire le sujet de manière un peu plus détendue. C'est ma fille. Elle est haute comme ça, continua-t-il en positionnant une main à hauteur de matelas, l'autre un poil plus haute que sa tête – et pour ne pas laisser de doute mélodramatique, il enchaîna. Elle est en Pennsylvanie, avec sa mère. »
Il songea un instant qu'il aurait dû parler d'autre chose ; mais Ashley n'avait pas d'intérêts, et il n'aurait pas eu l'air crédible en abordant un amour fictif pour les longues promenades sur la plage ou les voyages méditatifs. Pour expédier le sujet, il se pencha à nouveau sur le questionnaire, en évitant soigneusement le regard du vert.

« Ok, donc, je pense pas que j'ai d'animal préféré, parce que j'y ai jamais réfléchi. Mais j'aime bien les serpents. Tout le monde a peur d'eux, ils sont trop classes, alors que concrètement c'est des vers améliorés. » Il s'arrêta un instant, pour réfléchir, toujours. « Je pense que mon nouveau vêtement préféré c'est cette jupe » - fier de sa connerie, il afficha un large sourire – « et... »
Le blond, qui n'avait pas lu la dernière question, trouva à nouveau son élan brisé. Il avait pour ainsi dire l'habitude de quémander et de soutirer ; c'était justement pour cette raison qu'on ne lui proposait jamais rien. Etait-il touché ? Quand même pas. Mais il appréciait le geste.

« Si vous êtes tous aussi généreux, vous allez vite finir à court », sourit le vagabond. Pour ne pas faire passer cette réponse pour un refus, il précisa : « Mais je prends ! Je vais pas cracher sur de la bouffe gratuite. »
Pour accompagner ces paroles, Ashley vint à son tour usurper le stylo, qu'il tapota contre son front comme pour déclencher son processus créatif (complètement inexistant). Dans une envolée maléfique qui lui ressemblait plus qu'il ne l'aurait cru, il se mit à écrire ; en premier lieu, il n'y avait pas de raison pour que le vagabond soit le seul à avoir des questions difficiles – et puis il fallait détendre l'atmosphère, pour de vrai, ne pas revenir sur un sujet qu'il n'aimait pas aborder.

En silence, cette fois, et avec cet air de défiance qui lui donnait quinze ans à nouveau, il rendit le carnet et le stylo à son collègue.

T'es maqué ?
Filles ou mecs ?
C'était qui ton premier crush ?
C'est quoi le pire truc que t'as fait bourré ?
Ton pire date ?

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Ni frère ni sœur. Ok. Pour tout avouer, Ashley avait déjà oublié avoir posé cette question. Mais c'était bon à savoir. Peut-être. Ça devait leur faire un point commun (il n'était pas certain de l'influence du statut de fils unique sur sa vie, et il ne s'était jamais vraiment demandé ce que cela aurait donné, s'il avait eu un frère ou une sœur).

L'effet des nouvelles questions sur son interlocuteur (ce sourire aussitôt effacé) fit presque jubiler le vagabond. Oh, il n'était pas cruel, du moins il ne pensait pas l'être ; et puis elles n'avaient rien de trop méchant. Mais c'était amusant de tester, les limites, les caractères – il se souvenait avoir fait ça, quelques fois, avec ses collègues, pour les taquiner, parce qu'il y avait quelque chose de grisant dans le fait d'embêter, un peu.

Célibataire, donc. En même temps, qui pouvait bien avoir envie de s'emmerder à entretenir un couple dans un moment pareil ? (Il se garda bien de songer que, tout de même, quelqu'un avec qui s'endormir le soir – ou, à l'inverse, vivre de belles insomnies – pourrait lui être agréable.)
Tout le monde ? C'était une bien jolie formulation. Ashley ne s'attarda pas dessus.
Le meilleur ami. Oof. Douloureux. Ou peut-être pas ? Avec les affirmations suivantes, le vagabond se rassura (en plus de ricaner en imaginant la scène). Ça avait dû bien tourner, s'il n'y avait jamais eu de mauvais date. Après, s'il est tout seul, ça a ptet pas si bien tourné que ça. La confusion animait son regard, et, décalant le sujet dans un coin de sa tête, il se promit d'y revenir, un peu plus tard.

Retour à l'envoyeur, un peu brutal (il mit ça sur le compte de la maladresse – ou bien Spiza était-il aussi pressé d'en savoir plus ?) ; fair enough, il avait démarré ce jeu, il ne pouvait pas s'en retirer (si, en fait, il aurait pu, mais c'était marrant).

« Ok, ok, ok. Donc. J'ai personne dans ma vie parce que c'est trop de taff et puis parce que c'est un peu l'apocalypse. » Il prit une grande inspiration, le souffle manquant après sa phrase sans pause. « J'aime bien ta vision du truc, moi j'avais tendance à essayer partout où je pouvais, ça me faisait plus de chances de trouver, annonça-t-il avec un sourire crâneur. Premier crush... je crois que c'était une fille au collège. Me souviens plus de son nom. » Il se gratta la tête. « J'ai pas de gros souvenirs de mes relations, elles se sont toujours finies vite. Je crois qu'elle m'a gonflé parce que j'aimais pas sortir, et le lendemain de notre rupture elle m'a jeté un brocoli à la gueule pendant le repas. C'était sympa. »
Ashley voulait se donner un air cool et détaché, alors il ne précisa pas qu'en fait, si, son nom lui revenait. De toute façon, ce n'était pas réellement nécessaire, et puis ce genre d'amourettes d'adolescents, ça semblait vraiment moins hardcore que de tomber amoureux de son meilleur ami. Déjà, rien que pour en avoir un, faut se lever tôt.

« Euh. Bourré, j'ai fait ma fille. » Il se gratta le menton en laissant échapper un petit rire (il aurait peut-être mieux valu parler d'autre chose) (encore). « Évidemment si tu me demandes aujourd'hui je te dirai pas que c'était une connerie, au contraire, mais à l'époque c'était la panique. J'avais trop bu, je me souviens plus de grand chose, c'était vraiment une soirée nulle. Je voulais pas d'enfants mais sa mère voulait la garder, j'ai hésité plein de fois à me barrer, et puis y'a eu sa naissance et c'était wow. »
Le vagabond savait qu'il venait de rouvrir une porte qu'il s'était précipité de fermer ; pour autant, il savait aussi qu'il n'était pas capable de l'ignorer, de laisser tout ce pan de sa vie de côté. Il n'aimait pas avoir l'air vulnérable (encore moins maintenant qu'il se découvrait une manière d'être un peu moins gêné dans les conversations) ; il voulut empêcher le silence de s'installer, alors en coupant un peu court à son propre flot de pensées, il poursuivit l'étalage de ses secrets.

« Et mon pire date... Je sais pas tout à fait si ça compte comme un date, mais je me souviens d'un mec que j'avais rencontré sur Tinder et que j'avais invité à boire un verre. Il est arrivé, il m'a fixé, et il est juste. Parti. Genre ok, d'accord, je suis pas mannequin, mais trouve quand même une excuse avant de te barrer par pitié pour mon ego ? »
Ashley se frotta l'œil d'une main, amusé par ses propres histoires (il était du genre à rire à ses blagues, alors il avait l'habitude). Il n'avait pas bougé depuis quelques minutes, et il sentait que la position engourdissait ses jambes ; sans oser s'allonger comme son compère (n'aurait-ce pas été un peu bizarre ?) (par cela, il entendait plus bizarre que la scène qui se déroulait actuellement) (qui était déjà assez bizarre en soi), il déplia ses genoux et vint à son tour appuyer son dos contre la tête de lit.

Il n'avait pas oublié ce qu'il avait voulu approfondir un peu plus tôt.

« Mais attends, du coup, si t'as jamais eu de mauvais date, c'est que ça s'est bien passé, non ? Avec lui ou quelqu'un d'autre, tu me diras, les premiers ça dure jamais. Puis ça peut bien commencer et mal finir, c'est pas moi qui irai dire le contraire. Il était comment ? »
Par contre, il avait oublié le carnet qui avait jusqu'ici servi de prétexte aux interrogations. Comme pour se reprendre, il attrapa le tas de papier, et vint y griffonner les questions qui lui venaient, rendant son discours relativement haché.

« C'était ton genre ? (Parce que je comprends ton côté bisounours, mais t'as bien un genre ?) Il s'appelait comment ? Tu l'as rencontré où ? »
Avec toute la joie du monde, presque obnubilé par les révélations (faire des découvertes juste pour se sentir un peu plus puissant, un peu plus à l'aise), le vagabond s'enfonçait un peu plus dans l'indélicatesse, sans vraiment s'en apercevoir.

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Le froid de la brise provenant de la fenêtre cassée vint mordre les chevilles d'Ashley, découvertes malgré la longueur de la jupe. Lui vint alors une nouvelle constatation ; les femmes devaient être de vraies guerrières, pour s'imposer ces choses là par un temps pareil. (Jupes hivernales ? Collants chauds ? Inconnus au bataillon.)
La cruauté de février (celle qui laisse à penser qu'il commence à faire meilleur alors que c'est loin d'être le cas) piqua tout de même moins l'intérêt d'Ashley que cette remarque glissée l'air de rien. Ibiza avait-il seulement dit ça pour le rassurer ? Par politesse, on en dit, des conneries. Ou bien disait-il simplement vrai, puisque, après tout, Ashley ne se trouvait pas désagréable ? (On ne lui dirait pas qu'il n'était pas tout à fait mannequin non plus.) Ou bien ses tout premiers instincts étaient fondés, et le Vert se mettait à flirter (bien que flatté, il dut rayer assez vite cette possibilité de la liste, car l'homme n'avait pas sincèrement l'air de posséder la dégaine de l'extraverti qui drague tout ce qui bouge) (pouvait-on seulement draguer pendant une apocalypse ? Comment les gens faisaient-ils, pour conserver une vie sociale décente – ça semblait déjà bien assez compliqué avant, non ?)

Les sourcils froncés de son interlocuteur le tirèrent de son questionnement. Avait-il gaffé ? Où ? Quand ? Les traits durcis de l'autre lui donnaient des airs de méchant russe dans un film d'action cliché, il pensa, sans pour autant que ça ne le fasse rire – il ne fallait pas prendre les méchants russes à la légère (et se moquer alors qu'il n'avait pas l'air bien serait sans doute un peu trop mesquin). Alors il patienta, il attendit qu'on lui dise ce qu'il avait bien pu faire ou dire de mal, triturant un coin de sa chemise entre ses doigts. Le reproche n'arriva pas.
A la place, le Green marmonna une confirmation. C'est pas le genre de tronche qu'on tire quand ça s'est bien passé. Cela dit, qu'en savait-il, lui ? Il souriait. Oh. Ça devait être la tempête qui rendait le sujet douloureux. Très probablement. C'était certain, à cent pourcent. Le vagabond avait souvent du mal à se souvenir que les autres aussi l'avaient vécue, avant d'atterrir là.

Essayant (sans succès) d'oublier la bourde qu'il pensait avoir commise, il s'attela à écouter un peu mieux (sans vraiment savoir comment). La description était simple, mais efficace. Ashley se le représentait comme le personnage d'une série populaire, à la Riverdale, avec la mèche au vent et un blazer aux couleurs de son université. Et, en effet, il avait tendance à aimer ce genre de personnages – peut-être un peu moins dans la vraie vie.

« Ah ouais, j'aime bien les gens extravertis, ça demande moins d'effort de leur parler. Mais ils sont crevants à force. J'imagine même pas si tu devais gérer ses problèmes en plus. »
Il comprenait bien le dernier sentiment décrit : Ashley aimait se sentir spécial. Surtout à ne rien foutre. Être l'objet de la fascination et des confessions de quelqu'un. (Puis, quand le charme ternit un peu, au bout de quelques semaines ou quelques mois, passer à autre chose, se renouveler ; ça, Pizza n'en parlait pas, mais il était certain qu'il devait penser la même chose.)
Le vagabond se vit voler son carnet à nouveau, et il croisa les bras, intrigué, avant de recevoir un léger coup de crayon sur le crâne. Ah ben super, on me maltraite, il pensa en souriant bêtement (mais sans savoir trop quoi dire, car il avait toujours un peu peur que ses remarques soient prises au premier degré). Il n'avait donc pas ravivé de souvenirs trop déprimants. Tant mieux. Après un coup d'épaule, une réponse, et une autre question – sans carnet ? Sans carnet. Oh.

« Différent ? Dans quel sens ? » Il insistait beaucoup, Ashley, pas vraiment pour embêter les gens ; plutôt parce que c'est comme ça qu'il avait appris à tenir des conversations (poser le plus de questions possibles, pour faire comme si le sujet l'intéressait, même lorsque ce n'était pas le cas) (pour le coup, c'était le cas) (il s'estimait chanceux de ne pas être tombé sur Jocelyne, 37 ans, responsable de la compta des Greens). « Moi... je suis pas sûr d'avoir un type. Toutes les nanas avec qui je suis sorti avaient des lunettes, mais je suis pas certain d'avoir fait exprès... J'aime bien les gens divertissants, en fait. Ceux qui peuvent t'apprendre plein de choses sur des trucs que tu pensais pas intéressants. Même si, au bout du compte j'oublie toujours tout. Enfin tu sais ce qu'on dit, mieux vaut regarder la couverture qu'ignorer le résumé. »
Un nouveau sourire idiot (encore un) (les seuls qu'il savait faire) se posa sur son visage, et il s'étira de tout son long pour ponctuer sa phrase.
Le regard pétillant, il attrapa négligemment le stylo à son tour, ainsi que le poignet de son camarade. Une sorte de vengeance pour les deux terribles coups portés à son atteinte.
Concentré sur sa tâche (et sans demander la permission au propriétaire de la main en question), il se mit en tête de gribouiller une tête de chat.

« Et du coup, après monsieur bg, t'en as eu d'au- »
La phrase se coupa au moment même où, souhaitant sans doute imiter les chutes du Niagara, l'encre du stylo se mit à dégouliner de sa pointe, aspergeant le dessin – et bien plus encore.

« Meeerde pardon pardon pardon attends- »
Et, dans la panique, sans vraiment y réfléchir, il enfonça sa main dans sa manche, avant de tamponner celle-ci pour tenter d'éponger le massacre avec. (Bien joué, champion.)