ces existences biaisées. ❞ (ecstasy)

Le bruit des talons étouffé par les basses — les vibrations remontent le long de son corps, son myocarde s'accorde en trois battements aux à-coups déchaînés qui coulent des enceintes — elle glisse son ticket de vestiaires, son portable et sa carte bleu sous l'élastique de son soutien-gorge, s'assure d'un coup d’œil dans le miroir que le carmin de son rouge à lèvres n'a pas débordé, rajuste le velours pourpre de sa jupe et les lacets dans le dos du haut assorti puis, parce qu'il le faut bien, elle se redresse et quitte la pièce aux néons blafards trop blancs pour l'obscurité, les stroboscopes et les éclats fluorescents. Les corps se bousculent et s'alcoolisent, les rires déchirent vaguement le bruit assourdissant, et Serah pose sur la foule deux prunelles grises et moroses, désintéressées.

Il faudrait — il faudrait avoir encore l'envie de célébrer, il faudrait avoir encore l'envie d'être insouciante et délurée, inconsidérée. Il faudrait retrouver l'envie d'exister — battre son plein, ravager ; faire comme avant, comme avant quand elle brûlait.
Mais elle peine, Serah — à retrouver l'équilibre, à reprendre souffle. Quelque chose détonne et c'est l'absence. Elle se surprend encore à chercher sa silhouette au milieu de toutes les autres alors qu'elle sait qu'elle n'y trouvera que des pâles copies et des impostures — elle voudrait encore croire à l'erreur et sa raison lui murmure des sagesses dont son cœur n'a que faire,
plus si barricadé.

Le premier cocktail lui est offert — parce qu'elle est une femme et qu'au royaume de la nuit les chiennes sont reines ; alors le cosmopolitan aux lèvres un sourire en esquisse pour se dire qu'elle est encore divine même si l'empire est de cendres et de poussières et le regard défile déchiffre au cœur où la démence nocturne bat son plein.
Le monde en éclipse — son attention toute entière captivée par celui qu'elle reconnaît pour l'avoir cent fois croisé dans d'autres réceptions plus huppées, d'autres formalités plus ennuyées.

Caleb Alderson.

Prince en perdition de la Cité des Anges — tête d'affiche des tabloïds qui n'attendent que de le voir tomber, parce qu'on l'a déjà surpris au bord du vide. Les plus pernicieux osent même en gros titre s'interroger sur ses affres à venir, sur la fin d'une carrière précipitée — Serah s'en divertit autant qu'ils l'ennuient, les récits téléphonés et les scandales ridicules si loin des vérités.
La réalité, souvent, bien plus simple et plus tragique — rien de plus aisé qu'un simple pas de côté, qu'une seconde d'oubli.
C'est au nom de ces existences biaisées que Serah sait encore rire et palpiter — l'idée sournoise qu'elle est sans doute la cause de ces déliquescences par ricochet, puisque son empire s'étend jusqu'ici et elle s'interroge, un instant,
est-ce que c'est ma poudre qui dilate tes pupilles aujourd'hui ?

Verre vide reposé sur le comptoir et un pas après l'autre elle se fond dans la masse mouvante, glisse une main dans le dos du jeune it-boy pour attirer son attention en même temps qu'elle se matérialise sous ses yeux — entoure sa nuque de ses bras, bassin contre bassin sur les basses frissonnantes, glisse ses lèvres à son oreille pour qu'il l'entende.

Caleb, l'air de rien, noter comme on se souvient de lui, c'est bien qu'il est un peu important il paraît. Ravie de te retrouver ici.

Ravie de songer, peut-être,
qu'elle ne sera pas seule pour la nuit.

Elle déchiffre sans peine, comme par habitude, le trouble dans ses yeux, dans ses gestes et dans ses mots — la soirée n'est pas paisible, déjà trop abîmée aux premières heures. Elle se fend d'un rire plus léger que tout ce que pèse son cœur, cherche à croiser un regard qui ne l'accroche pas tout à fait — elle se demande si elle pourrait s'y noyer, dans les grands yeux bleu lagon de Caleb, si elle pourrait perdre pied, glisser dans les profondeurs glaciales et s'y perdre une bonne fois pour toutes ; elle se demande, aussi,
s'il pourrait éteindre les dernières braises incandescentes que le vent ne parvient pas à souffler.

Caleb, Caleb, Caleb, et sa voix chantonne sur les deux syllabes claires qu'elle détache soigneusement — comme une incantation doucereuse. Tu m'aimerais moins si je ne te manquais pas tant.

Et pourtant elle sait bien — que ce n'est pas tout à fait elle qu'il attend, que ce pourrait être elle ou une autre que ce ne serait pas bien différent. Elle sait mais refuse, elle sait mais n'y songe pas — ce soir elle aimerait bien croire qu'elle compte un peu, voudrait bien qu'on la regarde et qu'on la consume, chérit trop tendrement l'idée qu'on l'aime,
même si c'est pour de faux.

Et j'aime te manquer quand tu m'accueilles comme ça.

Ses doigts fins glissent sur la nuque de la jeune célébrité, s'emmêlent à ses mèches peroxydées — les autres effleurent la peau au bord du col de son haut, à peine sous les coutures,
cherchent à provoquer une réaction qui ne soit pas due qu'aux substances empoisonnées.

Mais je ne sais pas, te concernant... Qu'est-ce qui pourrait faire que tu me manques, toi, dis-moi ?

Montre-moi implorent ses yeux la provocation en filigrane, une main toujours perdue dans ses cheveux et l'autre qui s'est entremêlée à l'une de celles de Caleb qui avaient trouvé son visage comme pour le redécouvrir sous les éclats vifs des stroboscopes — filtres trompeurs et colorés.

Tu ne m'as même pas attendue pour t'amuser... Tu pourrais au moins essayer de te faire pardonner.

Montre-moi ce qui est si joli,
même si tout n'est qu'artifices
et même si ce n'est que pour la nuit.

Elle voudrait être lionne et il devrait être rien, proie facile créature fragile ; mais elle n'est que satellite de l'électron libre – elle le suit sans argumenter, sans interroger, poupée de chiffon soumise au rythme auquel elle se plie. Éblouie par les stroboscopes et l'équilibre mis à mal entre les corps qui se meuvent et se bousculent, Serah vacille au milieu des hommes mais personne ne voit, personne ne regarde, ils sont aveugles et elle n'est pas grand chose qu'on remarque, elle se tait et elle ne sourit plus – la tête haute mais c'est bien tout ce qu'il reste de ses audaces, quand au cœur de l'obscurité elle n'est plus que l'enfant ;
l'orpheline qui a suivi aveuglément et qu'on n'a pas attendue et – c'est qu'elle aurait l'air poupée fragile si l'illusion ne s'évanouissait pas sitôt qu'elle se heurte aux lumières vives des néons des lavabos.
Impassible, de nouveau – le sourire soigneusement dessiné sur les lèvres carmins, boucle rousse glissée derrière son oreille et le regard porté sur les traits qui ne lui ont jamais parus plus empruntés que cette nuit.

Tu t'es ravagé, Caleb...

Murmure consterné – et peut-être, peut-être, un rien préoccupé ; mais c'est peut-être par intérêt qu'elle se sent inquiète ou concernée, qui sait, la reine n'a au myocarde que peu de souci quand il s'agit d'autrui, Caleb n'est qu'un chien parmi les autres, un peu plus distrayant mais promis à la même obscurité que ceux qui ne frôlent que les pavés humides plutôt que les tapis rouges qui l'ont capturé.

Pas très gentleman de ta part, tu le sais, ça ?

D'envoyer une femme au devant des loups.
Mais elle lève les yeux dans leur direction et elle rirait presque tout compte-fait – il faudrait les voir se chahuter, il faudrait les entendre s'esclaffer sur leurs niaiseries graveleuses ; ils n'ont de chiens que les aboiements stridents des roquets.

Les bras croisés et la démarche chaloupée, les talons glissent sur le carrelage plutôt que d'y claquer – l'air nonchalant et presque ennuyée, elle se glisse aux côtés d'un des types qui ne la remarque que parce qu'un autre la désigne avec surprise. Elle captive brusquement l'attention, se tient là où elle se doit d'être – au centre de tous les intérêts.

Excusez-moi... elle murmure, les intonations mielleuses et les prunelles glaciales. Est-ce que vous pourriez...

Elle se tait, semble balancer doucement, son poids d'une jambe sur l'autre, et puis ses doigts viennent se glisser sur l'avant-bras du type le plus près d'elle – elle s'approche et se hisse sur la pointe des pieds pour murmurer à l'oreille de sa proie des indécences sulfureuses qu'elle n'envisage même pas.
Poudre aux yeux, elle entend le souffle qui sursaute et puis s'emballe brièvement, l'hésitation au bord des lèvres et tout le corps qui s'est tendu dans l'expectative obscène que la madone impose aux idées – délibéré, le souffle qui s'égare et s'attarde une seconde avant qu'elle ne s'écarte, les mains nouées dans le dos et la tête inclinée,
distance pudique restaurée.

Les regards s'échangent – celui qui tremble et ceux qui interrogent en silence – et puis le premier marmonne une retraite à laquelle ils cèdent sans presque contester,
charmés par des promesses dont ils n'ont même pas idée
(qu'elles sont ridicules et infondées).
La porte se referme dans leur dos, et elle vient doucement se percher entre les éviers, un rire au bord des lèvres.

Vous êtes vraiment capables de croire des fabulations pareilles ? elle interroge mais c'est rhétorique – constatation presque désabusée de son pouvoir sur les instincts primaires des mâles.

(Elle n'ignore aucune des ficelles de son charme forcé).

Tu sais, Caleb, je n'ai rien pour toi, ce soir. Il n'y a que moi et rien d'autre. Pas de poudre, pas de cachetons...

Elle glisse ses doigts sur la joue du jeune it-boy pour le forcer à la regarder, elle et rien d'autre – elle en centre de gravité. Penchée tout juste ce qu'il faut pour sentir le souffle alcoolisé sur sa peau, tout juste assez pour deviner tous les détails de ses iris réduits autour de ses pupilles dilatées.

Ma présence t'intéresse-t-elle encore, dans ces conditions ?