[02.11] Rien qu'un morceau de forêt, de magie, d'espoir || ft. Celaeno

Des murmures,
des caresses,
un souffle dans la nuque,
des souvenirs.

Tel un rêve décrépi dont l'idée perdure au matin, les images se succèdent dans l'esprit émergeant de la jeune femme. La chevelure brune, le corps frêle et tatoué, les mains fines aux ongles peints, le restaurant et son atmosphère tamisée, le jazz, la bague..

(Et ensuite ?)
(Où est passée la bague ?)

Les notes de piano résonnent encore dans l'âme comme un doux réveil qui s'accroche aux nuages de l'aube.
Et puis, le froid.
L'absence.
Le vide béant, à côté d'elle, au creux des draps.
Au creux de ses bras.

Et la prise de conscience, que tout est terminé.
Que peut-être, rien n'a jamais existé.

Il ne peut être de fumée sans feu, et c'est un feu de joie bien trop chargé de mélancolie qui s'est emparé cette nuit de son cœur pour l'emplir d'une brume épaisse.
Et la voilà qui étouffe, de retour dans cette réalité exigüe,
la voilà qui implose, de retour dans ce monde étriqué.
Alors elle se saisit de ses artefacts et se rue hors de sa chambre. Elle se met à courir, et prie pour parvenir à rattraper ses souvenirs. Elle court et prie pour que son corps ne se décompose pas encore plus vite que son esprit. Sa besace de cuir brun balance lourdement contre ses hanches au rythme de ses pas, ses pieds nus se heurtent aux graviers et aux épines, son cœur tambourine dans sa poitrine comme s'il voulait s'en échapper.
Mais elle court,
comme si sa vie en dépendait.

(Et peut-être qu'elle en dépend un peu, tu sais, peut-être qu'elle en mourrait si elle ne tentait pas de s'échapper.)

Ses pensées s'entremêlent, ses pieds aussi ; mais elle se relève, autant de fois que nécessaire. Car la seule et unique certitude qu'il lui reste est l'endroit vers lequel ses jambes l'emmènent.
Elle a besoin de réponses, de réconfort ; elle besoin de venir les chercher dans tes bras, Celaeno, dans ceux de ta forêt majestueuse et de son chant apaisant.
C'est ta maison, cette forêt, mais tu sais parfois,
elle a l'impression qu'il s'agit aussi de la sienne.
Les tapis d'herbe cotonneuse et les arbres chanteurs sont son dernier réconfort ; les animaux curieux, sa dernière idée de l'amour entre êtres vivants.

Alors, ce n'est qu'une fois au cœur de la foret qu'elle s'autorise enfin à laisser ses jambes trembler et son corps vaciller, pour tomber sur l'herbe fraîche et mouillée, comme on accepte de se laisser mourir une fois notre but accompli.
Ses forces physiques s'éteignent lentement, résonnent avec son esprit, et elle n'est bientôt même plus capable d'extirper ses artefacts de sa besace pour s'adonner aux rituels qu'elle est venue chercher.
Alors doucement, ses jambes s'écrasent contre sa poitrine, tentent d'étouffer son cœur, et son corps se recroqueville finalement sur le sol.

C'est un peu une requête implicite à la Terre, tu sais.
C'est un peu comme si elle lui demandait de reprendre son corps, de laisser son esprit s'enfoncer dans le sol pour redevenir poussière et y disparaitre.
Car elle n'a toujours été qu'un grain de sable collé aux autres, à ceux qu'elle aimait. Car seule, elle n'est plus rien.
Et si  cet évènement lui a permis de retrouver, juste le temps d'une journée, la chaleur des bras de sa moitié,
le retour à la réalité ne lui accorde que celle des la(r)mes acérées,
qui roulent le long de ses pommettes et sillonnent sa peau.

Elle aimerait,
juste une fois,
que l'on entende ses prières,
que l'on lui réponde.

(Elle aimerait, juste une fois, ne plus être seule.)

Le sol est froid.
L'herbe baigne dans la rosée du matin, dans la pluie de la ville,
dans les larmes.
La peau se tend, le poil se hérisse face à la fraîcheur de l'humidité, mais l'esprit continue de se perdre trop loin dans les abysses fatalistes de son tourment. Une réflexion fataliste en conduit une autre plus sombre, et bientôt la sorcière s'écrase sous une rétrospective horrifiante de l'an passé.
Samia, la tempête,
la disparition, le refus d'y croire, la solitude,
la peur, l'incompréhension.
Et puis les rencontres, l'espoir de pouvoir se reconstruire un jour,
et puis la rencontre, l'espoir de pouvoir de nouveau aimer un jour,
la culpabilité.
Une culpabilité à en scier les poignets, à en broyer le cœur. Un sentiment de vulnérabilité si puissant qu'il mettrait un empire à genoux. Une envie que tout disparaisse, que plus rien n'existe.

(Surtout pas elle.)

Elle ne t'entend pas approcher, tu sais. Bien trop occupée à se noyer dans son nœud émotionnel, elle ne distingue plus ce qui l'entoure. Elle coule.
Et ta voix, Celaeno,
ta voix
est comme une main tendue pour lui permettre de remonter à la surface.
Arrachée à ses pensées destructrices, elle relève la tête et ses yeux ruisselants se perdent dans la contemplation de ton être. Elle peut difficilement distinguer les traits de ton visage, les formes de ton corps, habilement dissimulés sous la grande cape noire, mais son regard ahuri s'attarde sur toi pendant quelques secondes avant qu'elle ne parvienne enfin à articuler.

"J-Je m'appelle Mylendra."

Elle se redresse sur ses genoux, balaye les larmes de ses joues du revers de sa main. Son souffle est irrégulier, entrecoupé par quelques sanglots tenaces, son esprit est embrumé, et c'est tout son corps qui s'emmêle.
Pourtant, elle n'a pas peur.
Elle peut sentir ce qui émane de cette rencontre,
elle comprend tout de suite que celle-ci est aussi mystique que bienveillante.
Sa tête s'abaisse face à ton corps accroupi, synonyme de son respect. Elle inspire, expire, s'efforce de trouver ses mots.

"Si... Si tu vis ici, pardonne... ma présence si celle ci t-trouble ta quiétude. Je... je cherchais un r-refuge."

Une nouvelle larme s'échappe de ses yeux pour rouler sur sa pommette, sa solitude la rattrape. Il est si simple de laisser son esprit dériver.
Mais elle a besoin de rester accrochée à la réalité. Elle redresse la tête et son regard se pose de nouveau sur ton visage encapuchonné.

"Qui... Qui es-tu ?"