Bouboule et Bubulle marchent vers l'Empyrée [PV : Scarf - Mars 2021]

Bouboule et Bubulle marchent vers l'Empyrée

Forsaken passa l'index sur sa balafre.

Un regard à gauche, un autre à droite.

Puis il se mit en marche.

L'aube se pointait au loin, alourdie par les nuages. L'air était humide, la pluie se profilait à l'horizon ; il songea alors qu'il pourrait la récolter bientôt pour se laver. Cinq jours à crapahuter sans nettoyer la crasse qui s'accumulait au coin des oreilles, derrière ses cheveux se collant à sa nuque. Ils dessinaient son visage anguleux, noir, taillés au hasard de son couteau lorsqu'il s'agaçait de les avoir en travers des yeux. Avant tout, Forsaken était un homme de pragmatisme. L'apparence, ce n'était qu'un truc pour « eux ».

Et qu'importe à quoi il ressemblait, tant que son travail était accompli.

Qu'importe ce qu'ils racontaient et médisaient sur lui, tant qu'ils étaient protégés.

On n'était pas conscient de son sacrifice permanent et silencieux. Si Forsaken ne se lavait pas à la piscine, c'était pour éviter d'y gâcher l'eau. Si Forsaken ne se rendait pas à l'hôpital, c'était pour privilégier les plus faibles. Enfin, si Forsaken restait à l'écart, c'était parce que les humains et lui, ça n'avait jamais fonctionné. Il ne faisait pas partie de leur monde.

Mais le voilà, à l'orée du jour, silhouette élancée et sombre dans le drapé hérissé des cieux, à déambuler avec ses vêtements usés et ses bottes trouées.

Quand Forsaken contemplait la ville, et ses bâtiments éventrés, lorsqu'il considérait la non-vie des lieux, il se sentait serein. Il trouvait une forme de quiétude depuis la tempête. Il y avait moins de gens, et enfin, ces idiots revenaient à l'essentiel. Son père avait eu raison.

Et Forsaken avait survécu, une fois de plus. La forêt gardait son secret, et il gardait les siens.

Ce jour-là, il portait un pull à col roulé. Autrefois noir, il paraissait gris à cause de la poussière, et les trous étaient nombreux. Son pantalon de travail était déchiré au genou droit, ses bottes bâillaient à force d'usure. Cependant, cela lui allait ; il aimait l'inconfort provoqué par des vêtements en mauvais état. Ca l'aidait à ne pas culpabiliser, de cette fois en 2012, où il était allé boire un cappuccino au Starbucks en compagnie de ses camarades de l'armée.

Le goût du sucre s'était enlisé dans sa mémoire.

Dégoûtant.

C'était peut-être mieux ainsi ; plus de restaurations rapides, plus d'usines à viande, plus de pollution et de gens gras de fast-food. Au moins, Forsaken ne méprisait plus trop les gens. Toujours. Un peu moins, depuis qu'ils avaient tout perdu et qu'ils se tournaient vers de vraies causes.

Forsaken battit des cils.

Un regard sur la gauche, un regard sur la droite.

Le bout de ses doigts était froid, mais il s'en fichait. Le temps était encore frais, et bientôt il serait remplacé par cette chaleur insuportable ; lourde et tropicale. Il y avait si peu de choses qu'il aimait. Parfois, il songeait que l'Alaska lui manquait, puis il passait à autre chose.

Comme d'habitude, Forsaken passait entre les diverses habitations, il ne prenait pas réellement de nouvelles — il se fichait de leurs tracas quotidiens. Il s'assurait seulement qu'ils allaient bien, qu'ils étaient vivants.

Forsaken frappa à la porte de Scarf.

L'homme aux livres, comme Bambi. À quoi bon garder autant de papier chez soi si ce n'était pas pour se chauffer ?

Décidément, il ne les comprenait pas.

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Loin de se douter que la sénilité de Scarf était la cause de l'attente, Forsaken coula un regard sur la droite puis sur la gauche. On ne savait jamais, des pirates pouvaient hanter les lieux ; pire, une mante religieuse rousse risquait de pointer le bout de ses boucles pour le torturer. Dans tous les cas, Forsaken releva le poing, prêt à frapper sur la porte pour rappeler sa présence. Son geste fut avorté à l'instant même où celle-ci s'ouvrit sur Scarf, et son air patibulaire et fatigué. Forsaken ne lâcha pas un mot, il hocha légèrement la tête en signe de salutation. Bien, Scarf était en vie et aussi blasé qu'à son habitude ; il recula d'un pas, jusqu'à ce que le vieux bonhomme lui fasse savoir qu'ils devaient parler.

L'homme acquiesça sans un mot — toujours — avant de rentrer à la suite de Scarf. Il avisa les possessions de son hôte, puis il fit quelques pas. Ses bottes sonnaient lourdement sur le sol, sa grande silhouette sombre se détachait dans l'habitacle, et elle resta immobile. En vérité, Forsaken n'était pas assez curieux pour s'intéresser aux livres de Scarf, ou aux journaux. Il s'en fichait. Les gens l'indifféraient en général, et il était là uniquement parce que Scarf lui avait dit de venir. Forsaken ne prit pas le thé, de même qu'il ne s'assit pas. Il était droit comme un piquet, aussi rigide qu'une règle en fer, aussi silencieux qu'une grue en pleine nuit.

De même, Forsaken s'interdit un regard vers le thé. Scarf n'ayant pas réellement formulé si c'était pour lui. De plus, il préférait le café, on le payait avec le café ; c'était la seule chose qu'il s'autorisait à apprécier un peu — et qu'il rendait dégueulasse par son seul contact.

Pas les mains derrière le dos ni dans les poches ; le long de son corps d'anguille. Le dos droit, la tête légèrement relevée, et les yeux suivant Scarf. Si Forsaken avait été un animal, il aurait été un lynx. Solitaire, se cachant dans les forêts boréales, actif à l'aube et au crépuscule. Et pourvu de vingt-huit dents — il en avait perdu, sous les poings de son père plus jeune. Bien entendu, territorial - il n'appréciait pas la venue des jeunes à l'orée de la forêt où il se terrait.

Pas les mains derrière le dos et ni dans les poches, ses doigts ne s'activaient même pas. Son attitude corporelle se résumait à respirer profondément, presque religieusement, et à se demander pourquoi Scarf perdait autant de temps avec ses collections. Ah ! C'était peut-être l'âge, ou pour s'occuper ; après tout, ne tenait-il pas tellement à son écharpe que sans elle, il finirait dépourvu d'âme ? Oui, Forsaken jugeait Scarf parce qu'il possédait, et ce qu'il possédait ? Des livres, une écharpe, et un bonnet. Outre de quoi se couvrir, Forsaken considérait le reste inutile si ce n'était pas pour faire du feu.

Bien entendu, si Forsaken ne disait rien, c'était simplement parce qu'il attendait que Scarf lui révèle ce qui semblait lui encombrer l'esprit.

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Forsaken ne bougeait donc pas, aussi raide que sa justice, et qu'un bout de planche. Solide sur ses appuis, il suivait l'Écharpe Rouge évoluer au sein de son fragile royaume, dans son habituel silence. Dire qu'il était sceptique de nature, c'était mal le connaître — ah qui au monde pouvait se vanter d'en savoir un peu sur lui ? —, ce n'était pas se douter un instant des deux balles ayant troué son corps quand il n'avait que dix-huit ans. C'était se persuader que Forsaken, le rigide, n'avait jamais approché le paranormal avant la tempête. De son expérimente de mort imminente, il ne conservait que des souvenirs brouillons, un vague sentiment de malaise et pourtant une certitude absolue. S'il était revenu, c'était parce qu'il avait été choisi.

Alors Forsaken laisse Scarf discourir, et s'empêtrer dans ses interprétations étranges. Il lui prédisait du malheur : une altercation avec des vilains. La nouvelle ne lui arracha qu'un battement de cils, alors qu'il songeait qu'en soit, il n'avait jamais été à l'abri des « méchants ». Sa couleur de peau, ses manières, ou encore ses tatouages encourageaient les chiens à lui aboyer dessus. Pourtant, ils ne mordaient pas. Forsaken gonfla la poitrine pour soupirer dans son silence, et il s'apprêtait à tourner les talons — pas qu'il s'en fichait, il n'accordait pas d'importance aux prédictions d'un vieil ermite, préférant vivre sa vie dans les livres que d'affronter le monde extérieur — mais il s'arrêta net.
C'était une histoire à dormir debout.

Le reste aurait pu aller — il s'était demandé si Scarf n'avait pas appris que l’on comptait personnellement l'agresser —, mais tout fut foutu simplement et purement en l'air quand il parla de rites vaudou. Et soudain, Forsaken serra les dents, ses yeux devinrent si fins qu'ils ressemblaient à des lames de rasoir. Ah, oui, forcément. En plus de s'adonner à des passions inutiles, Scarf était blanc. Il l'avait presque oublié, ce racisme omniprésent depuis qu'il savait parler. Le vieux à l'écharpe rouge lui disait-il cela à cause de sa couleur de peau ? Peut-être croyait-il que ses tatouages trouvaient leurs racines dans sa culture ? Mais Forsaken ne venait pas de la Nouvelle-Orléans, il était métis ; trop blanc pour les uns, et jamais assez pour les autres.

Forsaken repensa à tous les efforts qu'il avait dû faire, afin de montrer qu'il était intégré, et qu'il connaissait la culture américaine sur le bout des doigts - celle qui engraisse les gamins, leur apprend à chouiner sur le net plutôt que d'affronter la vraie vie. De trois-quart, il envoya un énième silence. Mais celui-ci était particulier, il respirait le mépris. Il apparaissait dans le fond de ses pupilles de jais, jusqu'à se former au bord des lèvres sans qu'il n'ait à parler. Scarf avait fait un faux pas, et Forsaken ne lui pardonnait pas.

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Au moins, le vieux à l'Écharpe parla. Et Forsaken aurait aimé qu'il comprenne, sans qu'il n'ait à expliquer, le grief qu'il venait de lui faire. Pour lui, les maladresses n'étaient pas des maladresses, mais bien des actes réfléchis et mal intentionnés. A force d'être critiqué et jugé, l'homme avait remis en doute la bonté des autres. Elle n'existait pas. La sienne non plus, et il se targuait d'être suffisamment sage pour ne pas se vanter de chose qu'il ne possédait pas. Alors quand Scarf posa la question fatidique, Forsaken plissa les yeux sur lui. La cicatrice sur son oeil, les tatouages, et ses traits respiraient l'animosité. Elle lui venait naturellement, dès qu'il fixait quelqu'un en jugeant. Ah ! Et Forsaken jugeait. Beaucoup. Alors Forsaken parla. Et sa voix douce n'épargnait pourtant pas, il se contenta d'un :

« A force de lire des livres, vous en oubliez la réalité ; cessez de croire que toutes les personnes à la peau foncée pratiquent le vaudou ; je ne suis pas haïtien. Il existe d'autres points de vue que celui des blancs. »

Des blancs.

Forsaken n'ajouta rien d'autre, puis il tourna les talons sans donner plus de crédit à Scarf. Pour la famille de sa mère Tyler Forsaken avait été trop blanc, son père était l'exemple parfait de ce que le colonialisme avait pu faire de mal. Et pour sa famille paternelle, il ne l'était pas assez ; et surtout, jamais trop adopté. Inuit de mère, américain de père, doubles cultures, doubles standards, et un racisme qu'on lui renvoyait depuis qu'il savait lire et écrire.

Forsaken se rappelait encore, des remarques des jocks de son lycée. Il mangeait que du lichen, paraissait-il, et il savait chasser du caribou. On racontait qu'il dormait forcément dans un igloo, et qu'il fumait toute sorte d'herbe pour parler aux divinités dans le ciel. Forsaken était rigide, il n'avait jamais touché une cigarette de sa vie, et s'il savait chasser, il cherchait à préserver les espèces. D'autres racontaient que ses absences étaient dues à son alcoolisme latent, qu'il aurait fallu qu'il reste dans son coin en réserve — comme un animal dans un zoo -, et qu'il ne ferait jamais rien de sa vie.

« Je n'ai pas de conseils à recevoir d'un vieux raciste. Bonne journée. »

Et sans donner la possibilité à Scarf de réellement s'expliquer, Forsaken ouvrit la porte. Aucun regard, juste son habituel silence, et le malaise qu'il dégageait autour de lui. Il sortit sans demander son reste, le coeur lourd, et le moral épuisé. Et quand bien même sa vie serait en danger, cela ne changeait rien de d'habitude. Ils ne voyaient pas, son sacrifice constant, il était aux premiers fronts. Tous les jours et tout le temps, et pourtant, l'Ombre semblait l'éviter comme la peste. Il ne l'avait pas rencontré. Peut-être était-il naturellement trop sombre et trop silencieux pour elle. Ou peut-être, c'était une invention des rêveurs et des idiots — la nuance n'était pas grande.

Et il était armé.
Et ses armes étaient aussi bien morales que physiques.

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Immature âme ? C'était bien la première fois que Forsaken entendait une telle chose. Enfin, il était habitué aux reproches de tous bords, mais ce n'était pas celui revenant le plus souvent. Alors il se contenta d'un plissement d'yeux, suivi d'un froncement de sourcils aussi léger qu'un battement d'ailes de papillon. Et enfin, il tourna les talons sans demander son reste. Scarf avait manqué le coche, et Forsaken aurait pu le questionner sur sa potentielle agression, s'il avait su tenir sa langue et ne pas oublier le contexte avec lequel il avait grandi. De toute façon, Forsaken avait toujours quelque chose à redire sur autrui ; personne n'était parfait — lui compris —, mais ils faisaient rarement des efforts pour réellement s'élever par-dessus la masse. Bref, Forsaken s'en retourna à ses occupations.

Le temps passant, et Forsaken ne voyant pas la fameuse prédiction arriver se détendit. Oh. Il savait que pour les pirates, il était une proie facile ; souvent isolé. Néanmoins, on oubliait souvent qu'il emportait sa carabine partout, et que si la situation l'exigeait, il n'hésiterait pas à l'utiliser. Après tout, Forsaken avait fait l'armée, et son père l'avait dressé pour le combat ; il avait même failli perdre un oeil durant l'un de leurs échanges. Alors Forsaken était tranquille, de cette froideur inflexible et agaçante. Voilà pourquoi il sous-estima ceux lui voulant du mal.

Forsaken n'était pas l'épi de blé qui se plie face au vent, il était de la pierre. Dur, qui ne s'effrite pas sous les vagues. Alors quand ils l'accostèrent, il n'en démordit pas. D'abord, on prit son silence habituel pour une démonstration évidente de mépris — et peut-être avait-il réellement de ça au fond —, et son détachement provoqua leurs colères. Oh. Le bougre se défendit, il fit même cela très bien. Mais quand on était seul face à cinq ou six personnes, les coups bas venaient plus vite que sa capacité à se remettre en question.

La seule chose qu'il avait crainte, c'était qu'on retourne sa carabine contre lui. Mais ils eurent beau tenter de tirer, la plupart avaient oublié qu'il y avait un cran de sécurité ; heureusement, le chef aussi idiot qu'il était grand crut que son arme ne fonctionnait plus et la lui balança au visage. Un coup dans le nez, un autre dans la tempe. ll parvint à en blesser quelques-uns, mais ils étaient mieux codés qu'une intelligence artificielle de jeux vidéo et plutôt que d'attendre patiemment leur tour, ils s'attaquèrent ensemble sur lui. Et ils le laissèrent, inconscient, étalé contre le goudron de la route, le nez en sang et dans la bouche. Malheureusement pour eux, ils ne trouvèrent rien sur lui. S'ils avaient eu connaissance de sa personnalité, ils auraient vite compris qu'il leur avait fait perdre du temps. Rien à voler, et une arme ne fonctionnant pas bien, ils détalèrent sans demander leur reste, et Forsaken en resta au sol.

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Forsaken n'avait peur de rien.

Du moins, c'était ce qu'il croyait. Quand son père avait manqué de l'éborgner, et lui avait cassé le bras, il avait cessé de croire en la peur. Oh. Il savait qu'elle n'agissait jamais sans raison, et qu'elle déclenchait une suite de réflexes. Mais il avait appris à l'appréhender, et à observer la situation sous un angle dénué d'émotions. Il n'avait pas eu peur face à eux. Et en vérité, il aurait pu s'en sortir s'il avait voulu les blesser. Juste se défendre. Et juger en silence. Ainsi se retrouvait-il au sol, inconscient.
Tyler respirait faiblement.

La douleur se vautrait dans ses muscles, le sang était chaud contre ses vêtements. En lui, il n'y avait que ses organes qui en dégageaient. Au fond, Forsaken était un bloc de glace, il était le reflet de l'Alaska. Ses yeux avaient contemplé l'aurore boréale, ses mains avaient plongé au fond de la neige. Ce froid, c'était son quotidien depuis toujours, et il le préférait à la chaleur humide d'Arcadia Bay. L'Alaska lui manquait pour ce qu'elle était, gelée et sauvage.

Forsaken rêvait peu, très peu. Il se réveillait aussitôt qu'il comprenait que c'était un songe, et ne se laissait pas porter par leurs frivolités — ses rêves étaient concrets, souvent des souvenirs, des traumatismes qui'l n'avait jamais traité.

C'était un peu le cas, ici. La balle lui traverse la poitrine, et la hanche. Il se voit en train de mourir, au-dessus de son corps, et il entend distinctement tout ce qu'il se passe. Quand il se réveille, la machine fait un bruit désagréable, et l'amour ressenti disparait aussitôt. Il y a juste son père, en larmes. Il se rend compte soudain que son fils est encore un enfant.
Et le rêve se volatilise dès qu'il sent un truc humide sous son nez.

Réflexe.

Forsaken attrapa le poigné de Scarf, il le serra et il se rendit compte que ce fut lui juste à temps.
Forsaken le relâcha, il éternua — l'odeur lui était désagréable —, et cela lui faisait contracter les abdominaux. Et la douleur dans son corps en fut que plus grande. Mais il se contrôla — un simplement froncement de sourcils pour exprimer la douleur. Alors il se redressa, il s'assit sans une plainte. Il ne répondit pas à Scarf, il vérifia surtout sa carabine, et il compta les balles. Bien. Oui. Tout était en ordre, tant mieux. Il aurait passé son temps à les chercher pour la récupérer, afin de ne pas risquer de laisser une telle arme entre les mains d'idiots.

Il n'y a que les Américains pour se vanter de faire des crétins de véritables héros, quand ils tiennent un pistolet.

Forsaken ne donnait pas de regards à Scarf, il devait d'abord vérifier qu'il n'avait pas de blessures profondes. Alors il se contenta d'enlever son haut, exposant là la cicatrice de balle en plein milieu de la poitrine. Mais il constata qu'il n'avait pas de plaie, des ecchymoses surtout. Et même si ça lui faisait mal de remuer, il se rhabilla.

Là, il fixa Scarf.
Sans rien dire.

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Scarf et Forsaken étaient l'exemple type d'une mauvaise plaisanterie, celle qu'on raconte bourré et accoudé au bar, le pull tâché d'un pinard ayant tourné au vinaigre. Elle pourrait commencer aussi simplement que : c'est l'histoire de deux types. L'un est un vieil ermite qui ne sait que tacher ses livres, et l'autre un vieux garçon aussi rigide que du bois. Leur point commun ?

Tous les deux rentrent dans un bar, et vivent éloignés de la société. Ils essayent désespérément de communiquer, mais rien n'y fait ; l'un pense que l'autre est un raciste aigri, et le second se persuade que son voisin est mauvais. Ils ont tous les deux des préjugés, façonnés qu'ils ont été par la société. Il n'y a pas de chute, si ce n'est le malaise que les deux ressentent à respirer le même air que l'autre. Le pire ? Ce serait d'arranger la blague de cette façon : un Inuit et un Écossais se retrouvent à boire ensemble dans un bar.

Ah.

Forsaken jugeait Scarf, et celui-ci le lui rendait bien. Alors Forsaken se redressa en réprimant une expression douloureuse, il tremblait un peu, mais il estimait qu'il n'avait pas besoin d'aide. Son corps était promis aux efforts pénibles, du travail de la terre aux entraînements militaires, à la froideur de l'Alaska et à celle d'un père trop bourru pour aimer. Il vérifia le nombre de balles dans sa carabine ; si Scarf avait su décrypter Forsaken, il aurait vu qu'à chaque battement de cil, il comptait
silencieusement.
Des prédictions.

Forsaken gonfla la poitrine, il se tourna vers Scarf, et il sembla lui promettre mille et une années de torture dans un seul froncement de sourcils. Lorsqu'il parla enfin, sa voix était enrouée, essoufflée, sa douceur habituelle dissonait :

« Vous auriez pu... le dire... plus tôt. Pouvoir ? »

L'on ne savait véritablement ce qui était le plus douloureux : les blessures, ou parler ? Alors l'homme en était venu aux faits. Il croyait aux pouvoirs, bien plus que n'importe qui ; il avait vu, lui. La lumière blanche, la vague d'amour jamais ressenti jusque là. Il savait. Et c'était suffisant pour qu'il accepte aussi facilement ce qu'il se déroulait autour de lui ; comment le savoir ? Alors qu'il ne laissait jamais personne le percer à jour ?

Forsaken avait mal dans la poitrine, et lorsqu'il respirait, il avait la sensation que des aiguilles lui transperçait la chair, et pénétrait jusqu'à ses poumons. Les bleus resteraient plusieurs jours, et il n'irait pas à l'hôpital pour se faire soigner. Il se débrouillerait seul, comme toujours, et il ne laisserait pas Scarf le sermonner. S'il restait, immobile, c'était parce qu'il souhaitait en savoir plus — sans l'exprimer, cependant. Alors il ne disait rien, il était rigide, et il attendait que le vieil homme prenne la parole. Les gens avec des pouvoirs, certains diraient les élus.

Pas lui.

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Pour Forsaken, c'était l'évidence même qu'il saurait rentrer seul. Il n'avait besoin de personne, et encore moins d'un vieux bourrus. Il se redressa, le corps recouvert de bleu, et la douleur vautrée dans ses muscles. Au moins, ils ne lui avaient pas donné de coups de couteau, ou ils n'avaient pas retourné son arme contre lui. Il avait la tête migraineuse, le goût du sang dans la bouche. Pourtant, il restait fidèle à lui-même ; il s'entêtait à ne rien montrer de sa situation.

Ne pas pouvoir ?

Forsaken serra la mâchoire, il avait les cheveux en pagaille et la lèvre enflée. Il tâta encore son ventre, ses cuisses, à la recherche d'une plaie qu'il ne sentirait pas ou qu'il ne verrait pas. Le discours de Scarf l'agaça profondément, et lui donna la vague impression d'échec. Et Forsaken détestait cela.

« Je ne vous ferais jamais confiance. »

Acheva-t-il, quoiqu'il était plus que curieux. L'esprit embrumé par la souffrance, il se força à reprendre une stature plus ou moins droite. Sa remarque était blessante, dénuée de considération ; fait, conséquence. Mais il était réaliste : Forsaken ne faisait pas confiance aux autres. Ils étaient faillibles, lui, non.

« La prochaine fois, je me passerai de vos remarques déplacées sur ma culture. »

Scarf ne le savait pas, mais il aurait pu se faire un ennemi, et pas des moindres. Forsaken supportait plein de choses, mais se faire pointer du doigt en tant qu'Inuit l'irritait plus que tout au monde. Des années à supporter le mépris, et à être considéré comme un moins par la société l'avait atteint, irrémédiablement. Profondément.

« Comment se manifeste votre pouvoir ? »

Forsaken marcha en direction d'un mur, le pas un peu traînant. Il s'y adossa, en soupirant. Il laissa sa carabine au sol, le museau vers le ciel. Il avait eu de la chance ; ils ne lui avaient pas pris, et surtout, le clan de sécurité était toujours en place. Il devait vérifier ses munitions. Il en manquait deux. Il manquerait toujours deux. Forsaken plissa les yeux.

« Ce ne sont que les éléments du futur ? Vos prédictions ? »

La question qu'il ne posait, c'était : est-ce qu'un jour, ils sauront ? Ce qu'il avait accompli dans la forêt. Et est-ce qu'ils le comprendraient ? Non. Personne ne pouvait porter le poids qu'il s'infligeait, seul. Dans son éternel silence. Forsaken ne reviendrait pas sur sa décision, et il accepterait celles qu'ils prendraient. S'il fallait reproduire son crime, il ne changerait pas d'avis. Et tant qu'ils auraient besoin de lui, il continuerait.

« Dites-moi en plus. »

Et s'il y avait des choses à apprendre ? Et si ce n'était pas une malédiction, mais une force ? Forsaken se redressa, il devenait soudain émotif ; cela ne lui ressemblait pas. Il voyait une possibilité, et il se rappela de ce son réveil à l'hôpital. Soupir triste.

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Ah oui.

Le lot des vieux et des rêveurs, c'était de croire que leur persécution était réelle. Persuadés de leurs souffrances, et de l'acharnement qu'il leur offrait, alors qu'il n'émettait que la vérité. Les yeux de Forsaken se plissèrent, mais il n'abandonna que son mutisme. Il jaugeait Scarf, il établissait que le vieux bougre mourrait un jour ; oublié. Les préjugés avaient la vie dure, lui-même en possédait — non -, et il avait encore la sensation de se retrouver devant les sermons qu'on lui faisait à l'école.

Tu sais, quelqu'un de ton espèce est paresseux.

C'est dans ta nature.

Forsaken détestait les Américains. Il détestait son métissage, et il détestait qu'on lui rappelle qu'il n'était pas blanc. Scarf avait fait une suite d'erreurs avec lui, et l'homme ne lui donnerait plus d'importance. Alors il décolla son dos du mur, il passa devant Scarf en ravalant la souffrance. Ne jamais démontrer qu'elle est là. Ses blessures guériront, mais celle que Scarf venait de faire dans leur relation ne serait jamais oubliée. Il était paranoïaque, Forsaken ne lui donnerait plus de crédit.

« Vous êtes égoïste, lâcha Forsaken. Votre pouvoir pourrait servir au bien de tous. Mais restez rêveur, émotif et paranoïaque. »

Les mots étaient une condamnation. Forsaken venait de frapper un homme, blessé dans son égo, et qui se croyait favorable en la justice. Ah. Forsaken était droit et juste, son pragmatisme ne s'entichait pas de la peur. Il pensait aux autres. Pas à lui.

Scarf se persuadait que son empathie le perdrait, tandis que Forsaken s'assurait — encore — qu'il portait son fardeau seul. Les hommes lui prouvaient — toujours — leurs faiblesses, et soudain, le vieux parut bien vulnérable sous sa couche de mépris et de sermon.

« Adieu. »

Lâcha Forsaken en se détournant. Il boitait. Il se forçait à appuyer sur sa jambe fatiguée pour garder une posture fière. Il savait que ce n'était qu'un au revoir, et que Scarf croiserait sa route durant ses rondes. Pour sa part, il prenait plus encore ses distances - loin, très loin, une petite voix lui soufflait de ne plus accorder d'attention aux esprits ayant fait leur temps.

La carabine était lourde dans son dos, elle frottait contre ses omoplates. C'était une présence rassurante, comme une caresse d'un père à la main rêche - la même qui finit dans sa gueule, alors qu'il a 8 ans. L'homme se déplace sans mal, l'homme reste droit et fier. Monolithe de froideur, impassible jugement du juste.

Forsaken est raide comme sa justice, et jamais il ne se pliera aux autres.

Tu as perdu face à lui, Scarf. Mais contre tel adversaire, les émotions ne sont pas une arme ; un aveu de faiblesse, un sanglot qui perturbe son silence. Raisonner de la pierre, c'est juste perdre des dents à force de vouloir débattre avec elle. C'est à peine si elle s'est abîmée, et le temps ne fait que polir ses certitudes.

Est-ce que ça, tu saurais le prédire, Scarf ?

S'il y a bien quelqu'un qui se sacrifie pour vous, c'est lui.

Et il ne demande rien en retour.