Le duel de Roland et Olivier [PV : Alma/Début Septembre/Terminé]

Le duel de Roland et Olivier

Ft. @Bloody Mary

Le bruit des gens, le bruit des conversation, le bruit de la foule. Ce n’est pas souvent qu’il décide de venir s’y perdre, se perdre au milieu de toutes ces personnes, dans ce brouhaha ambiant. Et pourtant le voici aujourd’hui assis au milieu de ceux-ci, au milieu de cette foule et de ces gens. Il reste seul par ailleurs car même s’il a parfois besoin de la foule, sa solitude l’accompagne partout où il va. Et puis qui voudrait s’asseoir à ses côtés, lui qui reste si seul en compagnie de sa canette de bière et de son cornet de frites, lui qui envoie à quiconque y songeant un regard si peu avenant que tous préfère fuir avant de se laisser piéger. Au fond, il est parfaitement bien là où il se trouve, seul à cette table éloignée du comptoir, éloignée des gens et éloignée du bruit.

Il enroule de ses doigts le col de sa canette en verre, serre de l’autre main son cornet de frites. Frites qu’il aura lui-même surdosées en sel, car il a parfois besoin également de s’éloigner de son rôle au sein du château, de ces repas et de ces légumes du potagers, il a parfois besoin de retrouver un plaisir primaire : manger gras et manger salé. Il songe un moment à son médecin qui lui ferait probablement la moral à cet instant-même. Étrangement, il ne se souvient ni de son nom, ni de son visage. Il ignore même s’il est encore en vie. Qu’importe.

Ce n’est pas une frite qui le tuera.
Et il le sait parfaitement.

Il ne regarde pas autour de lui, ou peut-être le fait-il sans vraiment voir. Il ne fait que laisser glisser son regard sur la foule, sans remarquer les visages ou les mimiques, sans entendre les conversations d’autrui. Il croque une frite, boit une gorgée de bière. Durant un instant, il pourrait presque s’imaginer comme avant. Une brusque envie de cigarette lui vient mais il l’étouffe comme il les a longtemps étouffé avant et après la catastrophe. De toute façon, ce genre de denrées est presque devenue introuvable.

Mais le voilà finalement dérangé dans sa contemplation silencieuse, dérangé par le bruit d’une chaise qui se tire en face de lui. Immédiatement, il le reconnaît. Almace n’a pas la mémoire courte mais il possède surtout une rancœur qui dure dans le temps. C’était un évènement, une nuit d’apparence tranquille soudainement chahutée par l’arrivée inopportune de visiteurs non-désirés. Un petit groupe d’enfants à protéger - deux ou trois, il ne se souvient plus parfaitement. Et enfin un coup de canne bien placé, dans le creux de ses côtes et de ses poumons. Un souffle coupé, il a pu s’enfuir mettre les enfants à l’abri. Rien de plus et rien de moins, mais il s’en souvient, Almace. Alors lorsque cet autre s’assoit en face de lui, peut-être se tend-il légèrement, à l’observer dans un mutisme complet, sourcil haussé de voir que lui-même n’a pas été remarqué. Vexé ? Peut-être. Mais il ne faut pas bien longtemps pour voir cet affront réparé et entendre des mots d’éteindre dans le fond de sa gorge.

Il serre encore un peu plus sa bière entre ses doigts.
Ici, pas de grabuge. Il en a bien conscience.

- Si je te demande de te barrer... commence-t-il d’une voix étrangement posée et calme, mais dans laquelle on entend tout de même une froideur à peine dissimulée. Si je te demande de te barrer, tu le feras ?

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Ft. @Bloody Mary

La tension qui s’installe et le malaise ambiant, maintenant qu’ils se sont reconnus l’un l’autre. Ils se fixent un court moment, comme deux chiens de faïence sur le point de mordre à tout instant. Il tape des doigts sur la table après lui avoir demandé de se barrer, mais à son attitude il sent que sa demande va rester dans le vent, va s’envoler et va se voir refuser et c’est bien là ce qu’il se passe dans les secondes qui suit. Il souffle par les naseaux comme un canasson en colère, pince les lèvres et hausse un sourcil. Une voix irritante parvient jusqu’à lui, une voix qui semble parfaitement correspondre au personnage qui se tient sous ses yeux.

Il grince des dents.
Lui qui était venu pour se détendre.

Il lance un regard froid et empli d’une colère sourde à cet autre qui ose les fixer lorsque cette voix encore s’élève, le met en joug face à tous. Fait exprès probablement, l’autre en profite. Alors il se contente de souffler, boire une gorgée, manger une frite. Puis il rigole, un rire froid et artificiel. On se connaît non ? Il sait bien qu’il se fout de lui, il l’a vu dans ses yeux, il l’a entendu dans le fond de sa voix lorsque ses mots se sont perdu dans sa gorge. Lorsqu’il l’a reconnu.

- Je sais que tu m’as reconnu, sifflote-t-il à son tour, sourire mutin sur les lèvres mais le regard toujours aussi glacé. Je l’ai entendu dans ta voix tout à l’heure.

Et ça avait quelque chose de plaisant, il est vrai. Quelque chose de plaisant de l’entendre s’essouffler à sa vue, d’entendre ce souvenir qui remonte dans sa voix, de l’entendre se taire comme s’il faisait face à une menace. Un coup de canne dans les côtes, peut-être était-il une menace finalement ? Lui-même se souvient parfaitement de ce coup sec et tranchant, du bruit sourd du métal contre les os. Du craquement qu’il entend et senti jusque dans ses doigts.

- Comment vont tes côtes ? lui demande-t-il alors.

Non pas qu’il s’inquiète réellement, pas du tout même. Au fond et s’il ne veut pas se l’avouer, il y avait eu quelque chose de satisfaisant dans cette sensation. Il ne s’en veut pas le moins du monde, Almace, il a même dans l’idée d’avoir accompli là ce qui était juste : protéger des enfants de ces fous dangereux.

- Pas trop de mal, j’espère ?

Et cette fois, c’est bien dans sa voix que l’on entend la moquerie.
Clairement, il se fout de lui.

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Ft. @Bloody Mary

Tension électrique qui prend désormais place dans l’air, entre eux-deux et autour de la table. Par chance, peut-être, le brouhaha ambiant empêche quiconque de les entendre, d’entendre les piques qu’ils s’envoient à chacun, muselés par l’obligation de neutralité du bowling voulu par le propriétaire-même. Mais Almace claque sa langue contre son palais, l’autre l’emmerde par sa simple présence et encore plus par ses mots, ses paroles, sa voix, son attitude, son être tout entier. Un dégoût fort et simple, une aversion totale envers sa personne car peut-être ne l’aurait-il juste pas remarquer en temps normal mais là, cette nuit en particulier, il était bien dans son château à menacer les siens.

Alors il l’a vu, Almace, cette nuit-là.
Et il a répliqué à sa menace.

- Désolé, je n’ai pas eu le temps de m’acharner, siffle-t-il entre ses dents en réponse à sa remarque.

Et le voilà qui hausse les sourcils, assez haut pour accentuer les marques de son front. Oh il voudrait bien lui aplatir le nez sur le bois de la table pour ces quelques mots car à défaut de réussir à lui péter une côte, il arrivera peut-être à lui péter le nez. Mais il parvient à se retenir, au prix d’un spasme qui parcourt son bras droit, celui qui tient encore sa canette de bière. Une chance également qu’elle n’est pas atterrie en plein dans son visage.

- Je ne suis pas intéressé par cette proposition, répond-il donc le plus calmement du monde, avant de boire une nouvelle gorgée de sa bière.

Et il le laisse s’égosiller, croque dans l’une de ses frites sans rien dire, si ce n’est le souffle plus brusque qui sort de ses naseaux lorsque le mot vieux apparaît dans la conversation. Il le fixe de son regard toujours plus froid, ce gamin qui se fout de lui sous ses yeux. Oh, il y a déjà eu le droit, de nombreuses fois même car lorsqu’on est professeur, c’est régulièrement que l’on doit faire face à ce genre de situation. Malheureusement, sa position dominante n’est plus depuis la tempête et encore moins dans ce bar où règne la loi du calme et de la non-violence.

Si ce n’est verbale.

Il se contente donc de fixer sa main lorsqu’elle empiète dans son espace vital pour lui voler une frite. Et nouveau il réfrène cette envie de lui péter les doigts. L’autre en face n’est qu’une brindille, il pourrait bien aisément le casser en deux. Et il l’a déjà fait par ailleurs.

- Oh l’âge arrive bien plus rapidement qu’on ne le croit... fait-il d’un air pseudo philosophique qui lui sied atrocement mal. Tu as quel âge ? Vingt-cinq ? Il penche sa tête sur le côté, fait mine de réfléchir. Trente ans...?

Rire sadique. Insupportable.
Presque autant que l’autre en face.

Et d’une main plus vive qu’on pourrait le penser, il lui reprend une frite. Son tribut, son butin après s’être fait voler de manière vile quelques secondes plus tôt.

- Je crois me souvenir que tu faisais bien moins le fier l’autre jour, non ? rajoute-t-il à son attention, toujours avec cet air et ce sourire arrogant sur les traits comme lorsqu’il n’était qu’un adolescence dans la force de son idiotie. Puis il croque dans la frite à son tour volée. Grimace. C’est fade.

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Ft. @Bloody Mary

Un rire froid et moqueur qui résonne dans le fond de sa gorge, Almace s’amuse bien de ce gamin vieux avant l’heure, de ce gamin qui déjà se sent obligé de préciser son âge. Vingt-deux ans, qu’il dit l’autre d’en face, à peine majeur donc et pourtant une petite voix dans le fond de son esprit lui souffle que vingt-cinq semblait bien plus juste. Oh, il savait très bien qu’il avait exagéré, en disant qu’il avait la trentaine. Apparemment, il a touché un point sensible.

- Tu te sens déjà obligé de préciser ton âge ? qu’il demande alors, toujours un rire dans le fond de sa voix, un ton moqueur et ses yeux qui se plissent en un regard malicieux. Que c’est triste, on dirait moi.

Il sifflote avant de boire une gorgée de sa bière.
De manger une frite.

- Mais moi, j’ai environ trente ans de plus.

Haussement d’épaule puis de sourcil lorsqu’il voit son cornet de frites s’écrouler sous ses yeux, des mains viles de son ennemis de la soirée. Réponse immédiate, pour Almace, qui tend à son tour son bras pour renverser à son tour les frites de celui d’en face. Réponse immédiate mais trop peu rapide puisque l’autre parvient à l’écarter de ses doigts avant qu’il ne puisse y parvenir.

- Fils de p... qu’il s’insurge, un français parfait sort alors de ses lèvres, sans accent et sans hésitation. Sa seconde langue maternelle qui lui vient pourtant de son père, alors il la parle parfaitement.

A défaut et lèvres pincées, il ramasse les frites qui sont encore sur la table, pour les remettre dans son cornet, alors qu’en face, on s’insurge de l’avoir frappé d’un coup sec dans le creux des côtes. Plus délicate, probablement est-ce vrai car après tout l’autre en face n’est qu’un simple brindille là où Almace était plutôt sportif avant la tempête et la perte prématurée de sa jambe. Natation, boxe. La peur de voir son corps vieillir alors il s’entretenait.

- C’est vrai que s’en prendre à des enfants de moins de dix est un acte tellement plus glorieux, répond-il au tac-au-tac. Toute l’ironie et le sarcasme dégueule de sa voix et de ses gestes. C’était pour te sentir supérieur, gamin ?

Car c’est bien ainsi qu’il le voit, Almace. Un gamin qui tente de se faire passer pour un adulte, un gamin qui tente d’attirer sur lui les regards et les attentions comme s’il en avait excessivement besoin, comme s’il en avait excessivement besoin pour exister aux yeux des autres. C’est à la fois triste et pathétique.

Mais il se prend une frite sur le bout du nez.
Il sourit. Amusé.

- Oh, ne t’en fais pas pour moi, fait-il en mangeant l’une de ses quelques frites qu’il a réussi à sauver. J’ai toujours eu un bon métabolisme. Sifflotement à nouveau. Par contre, toi, tu devrais en manger plus souvent, tu n’as que la peau sur les os, ça fait peine à voir.

Car il avait bien entendu le craquement, Almace.
Lorsqu’il lui écrasé sa canne dans les côtes.

Le duel de Roland et Olivier

Ft. @Bloody Mary

Nouveau rire froid, faux rire qui sort de ses lèvres. Il n’est qu’à demi-amusé, amusé de cette attitude de diva qui caractérise son ennemi de la soirée, mais il hait ses manières et ses mots, ses mots qu’il voudrait bien lui faire ravaler d’un coup dans la mâchoire. Il s’amuse car le voilà qui retrouve le beau-parlé qu’il avait oublié depuis la tempête, là où il avait plutôt appris à s’enfermer dans le silence et la solitude. Mais il se remet enfin dans les mots et les tacles verbaux. Alors il s’amuse, il es vrai. A demi.

- Complexé sur ta taille, gamin ? sifflote Almace d’une voix qu’il sait agaçante . Ou complexé tout court, peut-être ? Ceci expliquerait beaucoup de choses...

Almace, lui, n’a jamais eu le moindre complexe à ce propos, sa taille est banale, sa corpulence est banale. Aucun complexe, si ce n’est peut-être ces rides qu’il voit apparaître sur son visage à mesure que les jours et les mois avance. Aucun complexe, si ce n’est également son visage qui s’émacie à mesure que progresse lentement son mal.

Nouveau sifflement qui sort de sa gorge alors qu’il croque une frite. Il s’amuse, il s’amuse à ne pas le cogner comme il l’avait fait quelques mois plus tôt, il s’amuse à devoir user des mots et des phrases alors qu’autour, on commence enfin à regarder le spectacle qui se déroule à cette table. Face à face, les deux animaux grognent l’un sur l’autre.

- Hm... non darling, tu es la première personne que je cogne depuis bien longtemps, annonce-t-il d’une voix calme et posée, presque surnaturelle pour ces paroles. Il boit une nouvelle gorgée de sa bière. Tu devrais te sentir honoré.

Nouvelle bouchée de frite.
Visage froid mais sourire amusé.

- Et je ne suis toujours pas intéressé par ta proposition, répète-t-il alors. Tu devrais peut-être allé demander à quelqu’un d’autre si tu es à ce point en ce manque.

Il plisse les yeux à ces nouvelles paroles, ces mots sur sa canne et sa boiterie. Sa canne est gentiment posée à ses côtés, manche contre le pied maintenue en un équilibre précaire contre sa cuisse. Un coup la fait doucement vaciller, alors il la maintient pour éviter qu’elle ne tombe et résonne contre le sol en lino du bowling et du bar. Déjà des regards ont fini par se poser sur eux alors pourquoi éviter d’attirer encore plus l’attention ? Peut-être qu’il craint de voir son poing finalement s’écraser contre son nez.

- Il faudrait apprendre à faire la différence entre mécanique et métabolisme... lui souffle-t-il avec cet air supérieur qui se teint sur son visage lorsqu’il se sait plus compétent dans un domaine que ses interlocuteurs. Et puis une canne, ça reste une bonne arme si jamais... Tu devrais pourtant le savoir.

Sourire arrogant. Il fait craquer ses doigts, les articulations de ses phalanges en un bruit on ne peut plus désagréable pour les oreilles les plus sensibles. Il est arrogant, il tient en exergue son air supérieur et son sourire narquois. Il aime se savoir plus intelligent qu’autrui et c’est bien également ce fait qui lui plaît chez les autres, chez les femmes.

Oh, il ne réplique pas au coup sur la canne. De bonne guerre peut-être, l’autre en face l’a déjà bien assez goûté il faut avouer. Mais il garde sur ses lèvres son sourire froid.

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Ft. @Bloody Mary

Sifflement.
Vieux nain grincheux.
Il pince les lèvres, c’est qu’il a mis le doigt là où ça fait mal l’autre d’en face. Son âge, sujet tabou par excellence, le point dont il ne veut jamais parler, le point avec lequel il vit dans un déni plus ou moins bien maîtrisé. Mais il rigole au fond de lui, car de tous ces jeunes moqueurs, la plupart arriveront jusqu’à son âge vénérable et si lui n’y arrive pas, ce ne sera pas une grande perte pour le monde. Pensée affreuse peut-être, mais cette fois, il n’a honte de rien.

- Le vieux nain grincheux, comme tu dis, n’est en aucun cas jaloux, fait-il dans ce calme olympien de façade. Il est même bien heureux de ne pas te ressembler. Une allumette sans cervelle, non merci.

Nouvelle frite et nouvelle gorgée de bière, alors qu’il hausse un sourcil à la vue de ces regards qui convergent sur eux. Un spectacle, une joute frontale, voilà ce qu’ils doivent leur servir. Et on s’en amuse, peut-être autant qu’eux qui sont dans la bataille.

- Fêter ça ? Pourquoi ne pas reprendre une bière dans ce cas ? il siffle dans le goulot de la sienne presque vide. Et je n’aurais pas besoin de ma canne la prochaine fois.

Il recommence à faire craquer ses phalanges car malgré la boxe qu’il a arrêté voilà quelques années, il garde tout de même un excellent crochet du droit. Bien que la perte de sa jambe l’ait tout de même grandement affaibli mais jamais il n’irait le dire, sa fierté et son honneur mis en jeu. Peut-être pour cette raison qu’il a frappé avec sa canne, il est vrai. Frapper avec sa canne d’un coup sec devant ces enfants avec qui il jouait à l’épée encore quelques heures plus tôt. Avec cette même canne. Elle reste une arme n’est-ce pas ? Et pourtant, ils ne le regardent plus tout à fait de la même manière, désormais.

- Mon cœur va très bien, merci de t’en préoccuper, ajoute-t-il en croquant une nouvelle frite emplie de gras et de sel. Pas le meilleur pour le cœur, il est vrai mais qu’importe. Ce n’est pas un arrêt cardiaque qui le tuera, après tout. Ni même un problème érectile mais il ne répond pas à cette provocation-ci, ce serait lui faire excessivement plaisir.

Et pourtant il parvient à retenir la question sur le bout de ses lèvres : boomer ? Un mot qui ne lui dit rien, qui ne lui cause pas, un mot inconnu mais il n’en dit rien de crainte de passer pour un vieux. Ironique, il est vrai alors il se contente de sourire, amusé comme il le fait depuis maintenant ces quelques minutes de confrontation sans rien laisser paraître de ses questionnements. Alors il rigole face à ces mots laissés en suspend, quelque chose d’agaçant pour les deux car il est vrai qu’il aurait bien aimé lui casser la mâchoire de ses phalanges, sans pour autant le pouvoir, peut-être effectivement pour se rassurer non pas sur sa virilité comme l’autre aimerait le croire.

Mais sur sa capacité à protéger les siens de sa menace.

- A mon âge, il y a bien d’autres choses dont on se préoccupe, siffle-t-il en croquant une énième frite. D’autres choses que sa petite personne.

Et pourtant s’il savait comme il aimait ça, Almace, de se savoir encore en course face à bien plus jeune que lui, de savoir que les regards envieux d’autrui tombaient encore sur lui, des regards de femmes bien plus jeunes. Maintenant, il est bien loin de toutes ces préoccupations et de toutes ces questions.

Et il se lève soudainement.
Sa bière est vide.

- Mais bon, tu sembles avoir la cervelle trop aigrie pour t’en rendre compte... soupire-t-il une fois debout. Comme je disais tout à l’heure, on dirait que tu es vieux avant l’heure...

Il hausse les épaules.
C’en est presque pathétique.

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Ft. @Bloody Mary

S’en griller une...
Il se mord la langue pour éviter de trop y penser, à la cigarette car quand bien même il considère être sevré, encore la dépendance psychologique reste, plane au-dessus de sa tête d’autant qu’il n’a pas accès à des patchs de nicotine pour calmer ses nerfs lorsque l’envie lui prend. Alors il souffle et se mord la langue, tente de ne pas y penser et pourquoi il ne pourrait pas s’en griller une petite lui-aussi ? Mauvaise idée, songe-t-il alors il change de ton en à peine une seconde, une demi-seconde, avant qu’il ne lâche un rire plus aboyé que réellement rigolé.

- Tu fumes des allumettes, toi ? lâche-t-il au milieu de son rire clairement moqueur, foutage de gueule qui résonne dans le bowling. Bon courage !

Toujours à demi occupé à rire, il se dirige vers le comptoir avec l’idée de prendre une seconde bière, quelque chose de frais afin de finir ses frites et enfin de partir, de partir loin de lui avant qu’il ne finisse par lui mettre un crochet dans la mâchoire, une droite bien placée pour le faire taire.

Mais alors qu’il marche - un ou deux pas à peine - et sa canne s’arrache de ses doigts, il trébuche sans pour autant tomber car il ne s’appuyait pas par chance sur sa jambe boiteuse. Mais le bruit métallique l’assomme, la canne frappe le sol sans discrétion et le son résonne à son tour dans le bar. Quant à son rire, il s’évanouit dans le fond de sa gorge doucement, alors que son visage reprend ses airs durs et froids. Et avant qu’il ne puisse la ramasser, l’autre se lève et se penche vers l’avant, ramasse sa canne. C’est là deux loups qui se fixent, regards froids face à ces visages qui se tendent.

Le fil se tend, le verre ses fissure.
D’autant plus.

Mais il finit par lui rendre, un coup faible de la poignée dans son torse, son visage qui se rapproche et son haleine contre son cou. Il ne comprend pas le mot qu’il lui souffle dans l’oreille, alors il se contente de récupérer son bien, d’appuyer à nouveau sa jambe contre le sol en même temps que sa canne. Et à son tour, il souffle dans le creux de son oreille.

- La prochaine fois, je ne louperai pas la tête... soupire-t-il. Fils de chien.

Il crache ses derniers mots.
Et se détourne.

Il revient vers le comptoir, commande une nouvelle bière qu’il paye rapidement avant de l’ouvrir et d’en boire une nouvelle gorgée. Cette fois, il finit par totalement ignorer l’autre, de toute façon une fois qu’il aura fini de manger, il repartira vers le château sans même un regard pour lui.

Le duel de Roland et Olivier

Ft. @Bloody Mary

Un coup.
Il l’ignore.

Il boit sa bière de nouveau pleine, mange ses frites, ne dit rien car voilà, c’est ainsi qu’il l’a décidé, qu’il a décidé de l’ignorer lui et ses insultes, lui et ses coups, lui et ses provocations. Il n’arrive pas à se retirer de l’esprit qu’il ressemble à un enfant hyperactif en manque cruel d’attention, à la recherche constante du regard des autres pour se sentir exister. Alors il souffle, preuve s’il en fallait que l’autre parvient tout de même à l’atteindre dans sa patience. Bien faible patience.

Deux coups.
Il retire sa canne.
Et la met hors de sa portée.

Mais il continue, coup dans la table et dans les pieds de celle-ci, il continue ses bruits et ses agitations.En en cela, il se rapproche encore plus de l’enfant hyperactif, en besoin constant de se mouvoir et incapable de rester assis pendant plus de trente minutes de suite. Et de ses lèvres sortent à nouveau ce mot inconnu, il ne relève pas, Almace, il reste d’apparence calme et pourtant enfin il réagit à quelques mots.

Tu seras six pieds sous terre.

- Hm, peut-être, annonce-t-il dans ce calme profond.

Ce peut-être n’en est pas vraiment un, il est vrai. Il sait qu’il s’agit en réalité d’un sûrement, il ne sait pas vraiment combien de temps il lui reste mais il tient à passer ces quelques dernières années loin de lui. Deux ans peut-être, cinq s’il a de la chance. Almace n’a jamais été connu pour sa chance légendaire.

Trois coups.
Almace souffle du nez.

- Tu es borné, n’est-ce pas ? finit-il par demander.

Une question rhétorique, car la réponse il la connaît déjà.
Oui, il l’est, il ne peut pas lui retirer ça.

Il continue à grignoter sans un mot de plus, boire sa bière bien trop vite afin de partir de ce bar. Il se met en tête que ce n’est pas à cause de l’autre, à cause de lui, mais juste parce qu’il doit faire les repas du lendemain midi. Il se rentre cette excuse en tête alors que la vérité est toute autre et évidente : il veut partir vite et loin.

Et l’autre grogne.
Littéralement un grognement.
Sourcil haussé et air surpris lui traverse le visage.

- Quoi ? ne peut-il s’empêcher de la lâcher, avant de secouer la tête de droite à gauche. Il finit ses frites et sa boisson. Qu’importe, au moins j’ai la décence de ne pas gâcher l’ambiance avec ma voix criarde.

Il se lève enfin, il a finit de manger.
Débarrasse sa table et quitte le bowling.