Il n’y avait
rien
à
faire
à Arcadia Bay.

Enfin, c’était ce qu’on disait; ce que Casey disait. Ses pieds se traînaient avec un agacement non dissimulé sur l’asphalte. Un caillou mal placé sur la route frappa contre sa chaussure, juste là où le caoutchouc de sa semelle avait commencé à rendre l’âme. Il allait avoir besoin de nouvelles paires, bientôt. Une énième trace de sa vie en dehors d’Arcadia Bay s'apprêtait à disparaître.

De toutes les villes où il aurait pu vivre l’apocalypse, c’était tombé sur celle-ci.

Casey en avait des choses à faire, en réalité. La sacoche abîmée sur le côté de son torse témoignait de la dizaine de lettres attendant leur destinataire. Vers Blackwell, vers la Décharge, partout, mais pas là. Et pourtant, c’était ici que ses pieds l’avaient guidé. Le genre de ruelle où il courait, se faisait courser, vivait, avec les autres gosses de la ville, chaque été.

Un peu après sept heures, le soleil se levait à peine, sa lumière se réfléchissant contre les vitres et autres débris de verre pour l’aveugler. Derrière une vitrine pourtant, il le repéra. Le seul magasin de musique d’Arcadia Bay.
(En fait, le seul qu’il n’avait jamais fréquenté ici)
(Il s’en rappelait, de ses murs gris, des LEDs rouges qui parcouraient les murs, des étiquettes d’un jaune immonde avec les prix écrits au marqueur, toujours plus élévés qu’Internet)

Il était passé devant mille fois depuis la tempête, sans jamais rentrer. Ce jour-là, cependant, il se laissa guider, passer sa tête à travers. Posé-là, derrière ce qu’il restait de la vitrine, entre les décombres, un manche à six cordes semblait l’attendre. Sans trop réfléchir, ses mains se dirigèrent vers l’objet, le tirant vers lui. Une guitare. Un état déplorable, les boutons explosés, le cordier manquant. Le genre de modèle pour débutants. Avant la tempête, il ne l'aurait pas regardée deux fois. Le genre de trucs qui ne vaut même pas la peine d'être volé à ses yeux. Il se recula loin des morceaux de verre, sur le trottoir, observant dans un calme religieux l’objet.

Puis
Il leva les bras
Les deux mains sur le manche
Et l’explosa
Sur l’asphalte.

Et Casey rit. Seul sur le bitume, des éclats de bois autour de lui, un manche délabré dans sa main droite, l’autre dans ses cheveux encore plus roux au soleil levant. Peut-être que c’était parce qu’il s’ennuyait, parce que ses chaussures étaient foutues, parce qu’il était saoulé ce matin-là. Ou plus probablement juste parce qu’il pouvait. Parce qu’il avait toujours fonctionné comme ça. Il pouvait le faire alors il le faisait, encore mieux s’il se faisait courser par un type en colère.

Le moment d’après, le calme reprit contrôle de la ruelle. Le même soleil qui l’aveuglait, le même silence dans la ruelle abandonnée. Personne pour lui courir après. Personne pour hurler aux passants de chopper le rouquin. Un deuxième rire s’échappa de sa bouche, plus long.

Il repensa à ces étés qu'il passait ici, à voler des cordes dans le magasin de musique, jouer au basket avec les enfants de son âge, se battre avec des types qu'il venait de rencontrer. Mille anecdotes dans ses rues dont il avait maintenant du mal à se rappeler en détails. Juste le sentiment d'être con, de s'amuser, d'en avoir rien à foutre.  

Parce qu'il s'en foutait toujours.
Enfin, c'est ce qu'il disait, avec son manche de guitare pété, et sa main tremblante.

Le soleil l’éblouissait encore alors qu’il cherchait à calmer les tremblements de son bras. Il jura doucement. Ville de merde. Ville de merde, tempête de merde, et encore ville de merde.

Il entendit son nom derrière lui, comme un mirage au milieu d’un désert. Une voix familière, trop familière, qui lui serra le cœur sans comprendre pourquoi. Il en vint à rire encore. Ça y est Casey, pensa-t-il. T’es foutu. T’entends des voix. Si ton paternel voyait ça.

Et puis soudainement, ça le frappa.

Littéralement.

Il sentit l’impact avant que la douleur ne puisse parcourir son corps. Il faillit en tomber, la batte frappant en plein dans son dos, une violente toux le prenant sans qu’il ne puisse y faire quoi que ce soit. Sa vision se troubla quelques secondes plus tard. C’était pas la douleur du coup, c’était pas la surprise d’une attaque inattendue, c’était l’incompréhension absolue de ce qui venait de se passer. Il entendait encore cette même voix, sans savoir d’où elle venait.

Casey se laissa tomber au sol, frottant son dos d’une main. Au dessus de lui, un type bafouillait des mots incompréhensibles, bien que Casey n’arriva pas à déterminer si la langue lui était inconnue ou s’il était juste trop sonné pour les comprendre. Pendant qu’il parlait, il le scruta avec attention. Des cheveux roses, une casquette, un air ridicule.
(Jamais vu)
(Et pourtant, il finit par comprendre que c’était lui, la voix)

Heu- Accident ?

Accident qu’il dit. La batte dans son dos, à pleine puissance, c’était un accident. En plus d’avoir l’air dérangé, il était fou. Quartier de merde. Ville de merde, etc. Même son inconscient en avait marre de l’entendre répéter ça en boucle. Mais pourtant, il ne pouvait penser qu’à ça.

Casey lâcha un soupir dès que le type eut fini de parler. Il eut le temps de reconnaître un accent allemand, maintenant qu'il avait repris quelques repères. Il relâcha les muscles de ses épaules, contractés sous la surprise, et remarqua le manche de la guitare toujours dans sa main.

“Mais juste, c’quoi ton problème ?”

D’un mouvement rapide, il frappa le manche contre les côtes de l’allemand. Là où il savait que ça faisait mal. Il avait été victime de ce genre de coup un bon nombre de fois.

“Heu- Enculé ?” Il en profita pour se relever, le pointant avec ce qui restait de la guitare dans sa main. A chaque mot, il le dévisageait un peu plus. “Genre ça se fait par accident de balancer une batte sur quelqu’un ? T’es totalement con ? All’mand de merde, là, t’as vu comme ça fait mal ? J’te jure que- Attends, Beryll ?”

Pendant un moment, il se demanda si c’est le sol qui tremblait ou lui qui perdait l’équilibre. La réalisation le frappa comme un tremblement de terre. Soudainement, l’accent allemand, la taille, la voix, son nom faisaient sens dans son esprit un peu trop lent. Et il n’arrivait pas à comprendre tout à fait.

Des milliers d’images se bousculaient dans sa tête. Il se revoyait, enfant, courir avec lui dans une rue semblable - Peut-être même celle-ci, si ses souvenirs d’Arcadia Bay n’étaient pas si flous. Il se rappelait traîner dans les rues, à la recherche de la prochaine personne à faire suer. Beryll avait survécu. Casey passa une main dans ses cheveux, comme il le faisait quand il était perdu. Il se rendit compte qu’il tenait toujours les restants de guitare dans sa main. Encore une fois, il rigola, un grand sourire sur ses lèvres, avant de la jeter avec le reste des débris.

Sans lui demander son avis, sans réfléchir deux fois, il le serra dans ses bras quelques secondes. Pour s’assurer qu’il était vraiment là. Qu’il n’était pas encore totalement fou. Il finit par reculer d’un pas ou deux, s’assurant que sa sacoche était toujours là.

“Désolé pour le coup de guitare, du coup, hein.”

Il haussa les épaules, feignant l’ignorance. Les questions sur la vie avant la tempête se ressemblaient un peu toujours, et ses réponses étaient souvent les mêmes. Sa main frottait une des cicatrices sur son visage machinalement.

“Ouais, l’Irlande.”

Un malaise planait au dessus de lui. Il se perdait, entre les jours où il disait avec une confiance aveugle qu’il était bien content d’être ici, plutôt qu’avec son père; et les jours où en regardant à l’horizon, il ne pouvait s’empêcher de se demander si ces amis voyaient le même ciel. Alors il détourna la question, essayant de se conforter dans son idée que le monde extérieur allait bien. Et de ne pas trop questionner cette croyance.

“Pas d’chance. Bah, j’étais parti visiter la maison de ma daronne, remplacer les fleurs sur la tombe, dire bonjour à la cousine de la tante du remariage d’un beau frère, tu connais.”

(Puis la suite, tout le monde la devinait)
(Alors il n’allait pas faire l’offense de l’expliciter)

Il haussa les épaules à nouveau, signe que la conversation s’arrêtait là. L’autre était adossé contre un lampadaire, dans son élément, agissant comme s’il possédait le quartier. C’était le sentiment que Casey avaient quand ils étaient ensemble. Arcadia était un terrain de jeu dont chaque habitant devenait un acteur.

Casey hocha la tête; alors qu’il ne sortait pas du lot chez lui, il avait toujours été le grand roux irlandais, ici. Rien n’avait vraiment changé. Il avait une nouvelle coupe, quelques cicatrices en plus, des centaines d’histoires à raconter qui n’en valaient pas la peine aux yeux de tout le monde sauf lui. Charognard était Casey, Casey était Charognard.

La tempête était passée, et lui, il avait prétendu ne pas la voir. Des visages qu’il connaissait à peine et appréciait encore moins avaient disparu avant d’être remplacés par de nouveaux. Il s’était convaincu que le monde extérieur avait continué de vivre normalement. Lui, il avait trouvé la Poste, un nouveau sens à poursuivre, un semblant de normalité.

Beryll était à peine reconnaissable, bien que Casey ne savait pas quelle proportion de ce changement était liée à la tempête. Il mit ses deux mains derrière sa tête, au niveau de sa nuque, marchant le long de la bordure du trottoir un pied devant l’autre.

“Y’a pas d’raisons de changer, on améliore pas la perfection.”

Il se retourna vers lui, avec un sourire montrant toutes ses dents. Un sourire qui annonçait qu’il avait une idée derrière la tête. Le genre de sourire qu’il avait avant de courir dans la direction opposée. Son regard fixa les yeux bleus de son ami un instant.

“Et toi, t’as été retenu dans un univers parallèle ou t’as juste pas grandi ?” Il mit ses mains devant lui, pour anticiper un potentiel coup de batte. “Je blague, je blague. Mais les cheveux roses et tout, c’est original.”

Casey en profita pour le dévisager un moment. La dernière fois qu’ils s’étaient vus, quel âge avaient-ils ? Treize, peut-être quatorze ans ? Si lui n’avait pas changé, qui était Beryll, maintenant ?

Il arrêta son regard sur ses cheveux une fois de plus. Son sourire s’adoucissait un peu.

“Ça t’va bien.”

Chamailleries et insultes. Il n’y avait là rien de nouveau, et c’était probablement ce qui rendait cette conversation si plaisante. Casey ne camoufla pas le sourire sur son visage alors que Beryll, sans aucune honte, se lançait des roses métaphoriques. Il n’en attendait pas moins de lui.

Il le regardait à moitié avant qu’il souleva son sweat, attirant le regard de Casey avec curiosité. Ils avaient tous les deux changés, marqués à la fois par la tempête mais par les bastons et problèmes qu'ils avaient créé. Casey remarqua la trace du muscle de ses obliques. Il se demanda, pendant un instant, si Beryll l’avait fait exprès. Il oublia rapidement l’idée, décidant que ce n’était probablement pas du genre de l’allemand. Ses yeux observèrent la manière dont sa peau se teintait de bleu et violet. Pour être honnête, il n’en était pas peu fier de son coup de guitare. Pour une arme improvisée, pour quelqu’un qui ne s’était pas battu depuis si longtemps, il n’était pas si mauvais. La plupart du temps, il ne pouvait passer ses nerfs que sur des voitures abandonnées. C’était pas les occasions de se battre qui manquaient, mais en toute franchise, il y avait beaucoup de pirates avec lesquels il ne voulait pas se frotter.

Alors il se demanda, en regardant Beryll, quel camp il avait bien pu rejoindre. Il n’aurait jamais mis les pieds chez les Greens ou les Knights, au risque de décevoir grandement les souvenirs que Casey avait de lui. Un Pirate, peut-être ? Il n’était pas si mauvais en bagarre.
(Même si c’était Casey qui gagnait)
(Ça le fit sourire un court instant)

Avant qu’il n’est le temps de comprendre la scène qui se déroulait sous ses yeux, Beryll avait une bouteille à la bouche. Il reconnaissait sur l’étiquette une marque de soda qu’il n’avait pas vu depuis longtemps, bien qu’il se douta que la nature du liquide était toute autre.

Il prit la bouteille sans réfléchir, la tournant dans ses mains. Il n’avait jamais vraiment bu. Avec un père alcoolique, l’envie lui était toujours passée. Depuis la tempête, il s’était laissé tenter plusieurs fois, avec des regrets plus ou moins importants lorsqu’il réalisait à quel point il était semblable à son paternel. Lorsque son regard croisa à nouveau celui de Beryll, il hocha la tête.

“A la tienne.”

Casey regretta son choix dès que sa langue toucha le liquide. Il avala une ou deux gorgées avant d’éloigner la bouteille de lui, toussant, tentant de se débarrasser de l’arrière goût dans sa gorge.

“Mais y’a quoi d’dans ? C’est infâme, ton truc, mec.”

Il lui lança la bouteille, se léchant les lèvres pour essayer d’oublier la sensation de la liqueur sur sa bouche. Tant pis si Beryll se moquait. Hors de question de boire ça.

Monsieur avait des goûts de luxe, apparemment.

Le rouquin, malgré tout, retira sa sacoche et la posa à proximité d’eux, avant de s’asseoir juste à côté de là où se tenait Beryll. Il lui fit un vague geste, l’invitant à s’installer à côté de lui. Un peu plus loin au bout de la rue, ses yeux se perdent vers le skatepark et un petit terrain de basket. Le genre qu’ils mettaient souvent dans les rues aux Etats-Unis, bien plus qu’en Irlande.

“T’es devenu champion de baseball depuis ?”

Il avait cherché ses mots pendant un moment, mine de rien. La nostalgie était une mer difficile à naviguer. A l’époque, il se servait plus de sa batte pour intimider les autres enfants du quartier. Au fond, Casey connaissait déjà la réponse: ce qu’il voulait savoir, ce qu’il avait du mal à formuler, c’était qui es-tu maintenant ?

Il joua avec le lacet de ses chaussures. Il tenait jamais en place, et Beryll non plus. C’était pour ça qu’ils avaient formé une si bonne paire à l’époque. Pourtant, là, il avait l’impression que s’asseoir avec lui était la bonne chose à faire.

Et il n’était pas du genre à s’opposer à ses instincts.

Casey frotta encore une de ses cicatrices, juste au niveau de sa lèvre. Puis il marmonna, plus à lui-même qu’à Beryll.

“Au moins j’ai plus mon groupe maint’nant, c’est mon géniteur qui serait content.”

Quand il évoqua les Greens, Casey ne prit pas la peine de répondre. La réponse était évidente. Pourtant, il était bien content que des gens comment eux existent encore après l’apocalypse. Il dirait bien que leurs motivations étaient incompréhensibles pour lui, lui qui n’avait pour seule ambition les côtés qui lui plaisaient d’une anarchie. Lui sans vision au long terme. Lui sans futur, comme son père répétait. Au final, rien n’avait changé. Les Greens d’aujourd’hui auraient été, il y a quelques mois, les professeurs, fonctionnaires, médecins, avocats, toutes ces professions qu’il ne comprenait pas. Tout cet ordre qui lui donnait envie de vomir.

Il ricana avec Beryll, repensant à toutes les fois où il l’avait vu utiliser sa batte pour autre chose que sa fonction première. Il serait indéniablement plus facile de compter les fois où il l’avait vu taper une balle - zéro - que l’inverse. Et au fond, ça le rassurait. Lui qui détestait la routine, lui qui détestait ce qui était prévisible, trouvait un réconfort qu’il n’arrivait pas à expliquer à chaque phrase lui rappelant les étés d’enfer à Arcadia Bay.

Chaque fois qu’il mentionna la musique et son père, son coeur se serra légèrement, douleur incomfortable qu’il ne savait encore maîtriser. Sa main serra le tissu de son sweat, agacé, avant de tapoter du pied comme un enfant.

Il jouait, oui. Il jouait avec George, parfois; et puis il y avait cette vagabonde, à qui il apprenait le ukelele, et il avait déjà des projets de chercher un groupe, avec la Poste, les gens qu’il fréquentait. Quitte à tout recommencer à zéro, quitte à tout leur apprendre. Depuis le début de la tempête - depuis qu’il avait compris que cet état de liminalité allait devenir un quotidien - il avait pris le soin de se filmer avec son téléphone, récitant les morceaux qu’il savait jouer, prenant en photo les partitions qu’il avait pu réécrire à la main, entièrement de mémoire. L’oubli était sa plus grande peur quant à la musique.

Et puis il était perdu dans ses pensées, quand Beryll parlait de son appareil photo - il en avait déjà vu similaires à celui-ci, vendus bien trop chers - alors il tourna la tête sans réfléchir. Un instant plus tard et l’allemand secouait déjà le papier glacé entre ses doigts.

Il l’avait pris par surprise. Pire que ça encore, Casey n’avait aucune idée de ce qu’il devait dire, de la manière dont il devait réagir. Les recharges devaient être impossibles à trouver, depuis la tempête, alors pourquoi est-ce qu’il venait de les utiliser sur une photo si banale ?
(Sur lui)

“T’sais que ton tel peut encore prendre des photos à l’ancienne, hein ?”

Casey n’allait pas se gêner pour le taquiner un peu. Il sortit son téléphone, le faisant tourner dans sa main en attendant patiemment quelques secondes que l’écran s’allume. Il avait jeté sa carte SIM qui était devenue inutile. Ses mains glissèrent sur l’écran pour ouvrir l’appareil photo, puis pointa l’objectif vers Beryll. Il regarda l’écran d’un air satisfait avant de le montrer à son ami.

“Artiste ou pas, mate-moi ça. Contre-jour, mal cadré. Ça c’est d’l’art, ça c’est une critique de la société.” Il jeta un autre coup d’oeil à son cliché avant d’éteindre son téléphone pour sauver les quelques pourcentages qui lui restaient. “T’es pas si mal dessus, Beryll.”

Il se rappelait régulièrement qu’il avait aucune idée de son nouveau nom, maintenant. Dans sa tête, il avait parcouru plusieurs possibilités. Polaroid venait de s’ajouter à la liste. Pola, tiens, c’est pas si mal.

La tête qu’il allait faire quand allait venir le moment de lui dire qu’il s’appelait Charo.

D’un bond rapide, il se leva, étirant son corps, craquant les os de son dos. C’était un miracle qu’il ait tenu assis plus de quelques secondes; il ne fallait pas s’attendre à beaucoup plus. D’un geste rapide, il se pencha vers Beryll.

Ses mains attrapèrent la visière de sa casquette avant de la poser sur sa propre tête. Casey ajusta l’arrière pour s’adapter sa tête un peu trop grande. Il n’avait pas besoin de miroir pour savoir que ses cheveux s’étaient déjà rebellés. Pour savoir si le roux et le bleu ciel étaient un bon mélange. Il lui fit un clin d’oeil, satisfait, murmurant un léger “merci” avant d’enchaîner.

“Tu t’rappelles mes concerts ? Faudrait refaire ça. ‘Fin quand y’a de l’électricité quoi.”

Quand il faisait venir Beryll et ses potes chez lui, en pleine nuit, pour qu’il joue de la basse dans le salon de sa tante, persuadé qu’elle n’allait pas se réveiller. Ce qu’il n’avait jamais dit à l’époque, c’était qu’il glissait quelques somnifères dans son café. Juste pour être sûr. Le souvenir le fit rire. C’était ses moments préférés. A l’époque, il jouait encore tout seul en Irlande. Ces premières fois en tant que musicien, qu’artiste sur “scène”, c’était avec lui.

“Et il est prêt ton bout d’papier là ? Tu le secoues depuis tout à l’heure. Fais voir ?”

Casey se pencha vers lui, une main sur le lampadaire pour avoir plus d’appui, baissant les yeux vers Beryll pour essayer d’avoir une meilleure vue de son cliché.

L’enthousiasme de Beryll provoqua un sourire. Il souriait toujours avec les dents depuis sa plus tendre enfance. Même quand il avait des bagues qui couvraient toute sa denture, il souriait toujours autant. Un soleil, disait sa mère.

Ce sentiment d’excitation à propos de la musique lui manquait terriblement. C’était dur de partager cette joie avec George, qui était bien plus posé que lui quand ils jouaient. Mais comme toujours, il pouvait compter sur Beryll pour partager son hyperactivité. Comme à l’époque.

Ses mains s’ouvrèrent et dévoilèrent le cliché tant attendu. Il était vrai que le Polaroid avait un charme que son appareil photo et sa rapidité ne pouvait imiter. Sur la photographie, Casey est de profil, le regard vers le fond de la rue et ses décombres. Peut-être qu’il avait bien fait de le prendre par surprise. Le cliché semblait naturel. Maudit soit leur manque d’accès à Internet, ça aurait fait une si bonne photo de profil pour son Instagram. Malheureusement, caseyxmurphy n’allait pas pouvoir updater son profil pendant un moment. Pendant un instant, il se demandait ce qui était advenu de son compte.
(Fait chier, il venait d’atteindre les 2000 abonnés)

C’était qu’il allait finir par le gêner avec ses compliments; ses yeux s’écarquillèrent rapidement, puis son expression se transforma en un autre sourire radieux.

“Ouais, ouais.” Il le coupa presque dans sa phrase. “Préviens pour la prochaine, j’sourirai.”

C’est qu’il connaissait ses atouts.

Puis voilà qui le regardait dans les yeux. Avait-il toujours été si bleus, si perçants ? Est-ce qu’il avait vraiment regardé, avant ? Il ne se posait pas vraiment la question, quand il était plus jeune. Les réflexes de Casey réagirent avant sa pensée. Sa main droite attrapa son poignet avant qu’il n’est le temps d’atteindre son visage. Quand on cherchait autant les problèmes que Casey, ce genre de réflexes étaient une nécessité, pour éviter plus de cicatrices qu’il n’avait déjà. Mais le jeu lui plaisait.

“Oh là, on t’a jamais dit qu’il fallait demander la permission ?”

Contrairement à ses attentes, il fut forcé de faire un pas vers la gauche pour éviter qu’il ne prenne le dessus. Beryll était plus fort que quand ils étaient enfants. Peut-être qu’il avait vraiment rejoint les Pirates, au final. Si les battes étaient autorisées, il ne s’inquiétait pas pour ses chances de survie. Malgré tout, Casey ne doutait pas de ses capacités à le contrôler. Le combat promettait cependant d’être plus intéressant qu’il y a quelques années.

Il continua de serrer son poignet, le tirant vers lui pour ébouriffer ses cheveux comme à un enfant pas sage. Il l’avait suffisamment tiré vers lui pour que son sweat soit à quelques centimètres du sien. Les rougissements de Beryll étaient difficiles à ignorer, et Casey portait son surnom pour une bonne raison.

“Désolé Beryll, toujours pas assez fort.” Il lui fit un clin d’oeil. “Mais attends une deuxième apocalypse, peut-être que t’y arriveras.”

Casey enleva la casquette, la tourna dans sa main, prenant soin de l’admirer. Puis il la jeta.
En l’air.
Vers un des bâtiments.

Conformément à ses attentes, le couvre-chef se posa sur l’extrémité de la toiture du magasin de musique - ou du moins ce qui en restait. Le toit, plat, était semblable au reste de l’immeuble: partiellement détruit. Avec deux étages, il n’était pas si haut que ça. Casey sourit à Beryll, plein de malice.
Et de mauvaises idées.

“Tu sais encore escalader ?”

Comme avant.
Comme quand ils escaladaient le lycée, la bibliothèque, le commissariat.

Comme quand le monde était à eux.

Alors tant pis, après l’apocalypse, un vieux magasin de musique allait suffire.

Le dernier là-haut devra prendre un cul-sec !

Dit avec toute la malice d’un homme qui a conscience de son avantage, de sa victoire pré-écrite, d’un combat injuste; et Casey mentirait s’il disait que ce n’était pas tout ce qu’il aimait.

Le voilà qui part devant, laissant à peine le temps à l’Irlandais de récupérer sa sacoche. Elle le ralentit, oui, mais il sait que ce n’est pas ça le facteur déterminant. Ses yeux cherchent des prises adaptées avant de se hisser plus haut, un pied plus l’autre. Nonchalant dans ses mouvements, mais pas suffisamment, pas autant que lui. Lui qui est déjà hors de sa vue, là-haut, et il soupire en devinant ce qui l’attend.

Ses lèvres se rappellent encore du goût de l’alcool et il attend le sommet du bâtiment avec un air apitoyé. Inutile; il connait Beryll, il en faudra plus qu’un air triste pour le dissuader de lui faire boire son poison.

“Mais t’es sérieux, là ?”  

Il n’arrive pas à répondre, se contentant de rouler les yeux avec un sourire non dissimulé. C’est qu’il a de la répartie, le petit à la casquette.

Casey prend la bouteille qu’on lui tend, regarde le fond d’alcool - bien trop encore - contre le verre sali. Il s’installe à côté de lui. L'oeil de Beryll disparaît derrière l’appareil photo. Il croyait que l’hobby n’était rien d’autre qu’une lubie apocalyptique, mais même lui voyait qu’il s’appliquait.

“Bon, mate moi ça.”

Il ouvre la bouteille rapidement. C’est ça, la technique. D’un mouvement rapide, avant de pouvoir comprendre ce qui se passe, avant de remarquer le goût dans sa bouche. Il descend ce qui reste de l’alcool de fortune, quelques gouttes se perdant sur ses lèvres et son menton. Semblable à la première fois, il faut quelques secondes pour que le goût atteigne ses papilles. Il tousse, sur le bord du toit, maudissant Beryll dans un irlandais approximatif - les seuls mots qu’il connaisse.

“Bordel, jamais j’m’abaisserai à un alcool si foireux, elle est si merdique que ça, ta vie ?”

C’est dit sans réfléchir; le genre de questions auxquelles il ne faut pas trop penser, au risque de faire sombrer même le plus heureux des hommes d’Arcadia Bay. Il passe sa manche sur ses lèvres et son menton pour se débarasser des quelques gouttes. A intervalles réguliers, la toux continue de le prendre.

Déjà qu’il avait du mal avec le vrai alcool.

Il joue avec la bouteille quelques temps, la lançant de sa main gauche à sa main droite et vice versa. Ses joues se rougissent un peu, mettant en valeur ses tâches de rousseur, et il pose son dos contre le toit, les mains derrière la tête.

Il y a quelques mois, ils auraient pu aller voler un supermarché, emmerder des lycéens, trainer sans aucun but et appeler ça vivre. Mais maintenant, qu’est-ce qu’ils font de bien différent ? Il casse des guitares dans un magasin abandonné, boit le matin et ignore le travail qui lui permet de survivre.

“Y’a rien qu’a changé,” il le murmure comme un secret, une vérité qu’eux seuls avaient remarquée. “Toujours la même ville de merde.”

Toujours les mêmes pensées.

“J’suis content que tu sois en vie.”

Étrange compliment,
Alors il mettra ça sur le dos de l’alcool.

Ils sont en vie, et c’est dire. Casey n’a jamais questionné son existence avant la tempête. Il existe, il est en vie; sans grande volonté de vivre, ni d’arrêter. Juste parce que c’est comme ça. Il n’y a jamais rien eu qui le motiver à se lever chaque matin. Et c’est peut-être pour ça qu’il avait passé presque vingt ans à se réveiller à midi, à jouer dans un garage pourri les mêmes Nirvana et Gorillaz. Après la tempête, il a eu de la chance. Il en a toujours eu. La Poste, George, Bloody Mary, Loyal, ce n’est qu’un peu plus de chance. Et pourtant, rien n’arrive à motiver le survivant à trouver une raison de vivre. Alors on casse, on hurle, on court et on se moque. Et on recommence.

Beryll est heureux. Alors Casey ne le questionne pas, ne se demande pas s’il est content de le voir ou content de reconnaître quelqu’un. Casey ne réfléchit pas plus. Il ne remet pas en question les intentions ni les mots. Il n’aurait pas survécu sinon. Il se dit que lui aussi, il est heureux de voir ça.

A ses côtés, il sent le regard de Beryll, survolant chaque centimètre de son visage, comme une plume sur sa peau. Il serait si facile de faire une remarque; une remarque bien placée sur la manière dont il l’observe depuis tout à l’heure pour le faire rougir. Il sait s’y prendre, Casey. Mais le Charognard ne se laisse pas tenter; pas encore.

Une main se perd dans sa chevelure et ses muscles se relâchent immédiatement. Pendant un instant, il ferme les yeux, et sent la présence de sa mère à proximité. L’illusion est plaisante et il n’a pas le courage de la rompre. Pas de suite. Pas sans en profiter d’avantage. Mais le plaisir est fini trop tôt, et le voilà retombé de force dans la réalité.

Ses yeux croisent ceux de Beryll; son regard est étonnement calme. Il se demande si c’est l’alcool qui le détend, comme lui s’est laissé détendre il y a quelques secondes. Au fond, Casey se moque des raisons, tant que les conséquences sont appréciables.

“J’en avais pas vu depuis des mois…”

Il murmure, par peur d’effrayer l’insecte. Il relève légèrement la tête et le dos. Son main est tendue, posée contre le tissu de son vêtement. Sans en savoir la raison, la bestiole se calme et s’aventure vers sa main, décidant de grimper sur son index. Il en profite pour le regarder de plus près.

Sa carapace brille d’un magnifique mélange orange et rose comme la nature savait si bien faire, comme il ne prenait jamais le temps d’améliorer habituellement. La même couleur que les joues de Casey. La même couleur qu’un lever de soleil.

“Salut, p’tit gars.” Puis il se tourne vers Beryll. “J’parlais au scarabée, hein.”

Et il lui fait un clin d’oeil.  

Il relève la manche de son vêtement, laissant l’insecte se balader à son propre gré.

Un court silence tombe, sur le toit du magasin de musique. S’il était debout, il sentirait l’effet de l’alcool, une légère perte d’équilibre; mais là, il ne perçoit qu’un sentiment de béatitude. Il se perd dans la sensation, et le temps semble se ralentir. Depuis quand étaient-ils sur ce toit, ensemble, à fixer le scarabée sur le bras de Casey ?

(Et quand est-ce qu’ils allaient pouvoir le faire à nouveau ?)

Il jette un coup d’oeil à Beryll qu’il prolonge un peu trop longtemps. Il se perd à regarder la manière dont les mèches de ses cheveux sortent de sa casquette, dont il protège ses yeux du soleil, donc son sweat cache la forme de son torse. Il regarde là où il l’a frappé avec un léger sourire.

Casey se relève à peine et se penche légèrement vers lui, l’ombre de son corps protégeant son visage des rayons du soleil. Il reste comme ça quelques instants, continuant de le dévisager comme on regarde une oeuvre d’art dans un musée. Plein de curiosité.  

Et son regard croise encore celui de Beryll. Il n’arrive pas à savoir s’il est confus, si c’est autre chose, ou s’il imagine tout ça.

“Calme-toi, je regardais juste si t’avais un scarabée sur toi.”

Sur sa main, le scarabée continue d’avancer, inconscient de la tension dans leurs regards, du sourire au coin des lèvres de Casey.

L’insecte descend de sa main et il ne s’en rend pas tout de suite compte, trop occupé à tenter de décrypter Beryll. Le voilà qu’il se tourne, s’éloigne de lui, et Casey ne peut plus regarder ses yeux.

Il ne comprend pas. Il ne comprend ni l’action de son ami, ni sa réaction, ni l’insulte qui sort faiblement de sa bouche, qui semble vouloir dire bien plus que ce qu’il n’y paraît. Si c’était n’importe qui d’autre, il n'hésiterait pas; mais il s’agit de Beryll. Beryll qu’il connait depuis des années, Beryll qu’il a fréquenté depuis son enfance, Beryll qui n’a jamais manifesté un quelconque intérêt pour lui, ou pour n’importe quel garçon.
(C’est ce que croit l’aveugle)

(Alors que fait-on ?)

Il reste là, penché sur lui, trop proche et trop loin à la fois. Casey se sent au pied d’une frontière, où reculer mettrait fin à leur situation, laisserait au temps reprendre son cours comme si de rien n’était, comme si le rapprochement était accidentel. Mais au contraire, s’avancer était un jeu périlleux auquel il se lancerait sans l’ombre d’un doute habituellement. S’approcher serait la preuve qu’il a tout fait volontairement, tout: ces regards sur ses yeux, ses lèvres et son corps.

Mais c’est là son problème. Il ne sait pas lire la raison derrière l’embarras de Beryll, il ne sait pas comprendre ou analyser. Casey a besoin d’instructions limpides. En temps normal, il le risquerait; il se risquerait à flirter, s’approcher, quitte à être rejeté et s’avouer vaincu. Quitte à regarder la silhouette de ses désires partir. Mais près de cinq ans s’étaient écoulés depuis leur dernière conversation. L’idée de devoir en attendre encore cinq, sept ou dix ans à nouveau l’effrayait.

Alors il reste là, à la frontière. Il ne répond pas de suite.

(Que vas-tu dire, Casey ?)

Ah, et voilà, c’est maintenant qu’il remarque que le scarabée est déjà parti. Il baisse la manche de son sweat, une main dans ses cheveux. Toujours son ombre le recouvrant.

Puis il soupire.
(Se dissuade)

Il réfléchit à sa réponse. “Je t’ai regardé, moi ?”, “C’est une habitude, de tomber sous le charme des irlandais roux ?”, “Seulement ceux qui me plaisent.”, “Seulement ceux avec qui j’ai envie de jouer.”

L’homme habituellement si impulsif se retrouve à peser chaque mot.

“Seulement ceux que j’ai pas vu depuis mes treize piges.”

Il finit par reculer et son ombre quitte Beryll. Il cherche rapidement le scarabée du regard, un léger soupir quand il ne le trouve plus. Il les avait laissés.

“Mais c’est rare qu’ils réagissent comme ça.”

Malgré lui, il oscille autour de cette frontière imaginaire. Sans un sourire, cette fois, il retourne s’allonger sur le toit. Beryll sort de son champ de vision. Peut-être est-il toujours recroquevillé sur lui-même; il n’en sait rien. Il ferme les yeux. L’influence de l’alcool n’a pas été assez pour le convaincre de dire chaque phrase qui traversait son esprit. Un ami valait mieux qu’un amant d’un soir, ou une amitié brisée.

(Puis il est pas intéressé comme ça, Beryll)

“Bordel, ça donne mal à la tête, cette merde.”

Sa main se pose sur son front avec un grognement. Il tente de vider son esprit. Chaque pensée le dirige inlassablement vers l’allemand.

Malgré ses maux de tête grandissants, il souhaiterait presque une gorgée de plus. Ou deux, ou trois. Il comprend pourquoi Beryll gardait l’alcool si soigneusement dans son sac, même maintenant.

“Combattre le mal par le mal” a toujours été leur solution, à tout. Que pouvait-il bien faire d’autre ? Alors il attrape la bouteille d’une main, sans regarder vers Beryll. Il avale plusieurs gorgées, s’arrête seulement par politesse. Il aurait bien bu un peu plus si le bien n’était pas si précieux. Beryll avait raison; le goût ne lui parait pas si infâme. Ou bien il est trop intoxiqué pour s’en apercevoir.

L’odeur lui rappelle celle de sa maison en Irlande, celle de la cuisine, celle du manteau de son père tombé par terre. Comme s’il n’y avait déjà pas assez de choses dans son esprit. Comme s’il n’était pas déjà assez perturbé.

Casey ne daigne pas de le regarder quand il pose une question, ces yeux fixés sur le ciel bleu. Il lève un bras et pointe son index vers lui, un sourire taquin sur les lèvres dont il n’arrive pas à se débarrasser.

“Rougir.”

Fier de son effet, il repose sa main sur son propre torse, soupirant. Il entoure la ficelle de son sweat autour de son doigt, penseur. Réagir comme ça, c’est quand Beryll sourit et rougit dans la même seconde, quand ils se regardent juste quelques secondes de trop, quand il se passe trop de choses pour qu’il puisse accuser une coïncidence ou le hasard mais qu’il le fait quand même. Allongé à côté de Beryll, Casey reste de son côté de la frontière qu’il vient d’inventer. Et il y tient.

Au fond, il ne sait pas grand chose du Beryll de maintenant. Peut-être qu’il a rarement eu l’occasion de flirter, peut-être que c’est inhabituel. Ses réactions seraient juste l’incompréhension et le malaise d’un homme hétéro qui ne sait pas réagir aux avances d’un ami d’enfance. Sans instructions claires, voilà la conclusion qu’il atteint. Après tout, Beryll n’a jamais dit quelque chose de contradictoire avec cette version des faits.

Il se satisfait de cette interprétation des faits. Se dit qu’il veut tout sauf rendre Beryll mal à l’aise. Alors il se veut rassurant.

“Mais j’comprends ce que tu penses, t’inquiète.”

Il est facilement convaincu, Casey. Pas du genre à interpréter et questionner la nuit dans son lit en fixant le plafond. Alors il s’étire. Le trouver mignon dans ses pensées, il sait faire. Ça lui va.

“Eh, tu m’as pas dit ! T’as du changer de nom, non ?”

Enfin, il échange un regard avec lui, rempli de curiosité. Il le dévisage à nouveau, mais l’intensité dans ses yeux est déjà partie.

“Je parie sur… Candy ? Pink ? Oh, Polaroid ? C’est tout claqué, vas-y, j’sais pas.”

En voilà une conversation normale.
Une qui n’allait pas gêner Beryll.
Une qui ne mettait rien en péril.

Parfait.

Son mouvement est nonchalant. Il regarde la manière dont le bonbon teinte légèrement ses lèvres de rose. Il se demande s’il le sait, s’il devrait dire quelque chose. Avant d’oser se perdre dans de telles considérations, il se dit qu'il devrait lâcher du regard sa bouche, par peur de l’effrayer à nouveau.

Pendant que Beryll parle, cependant, il continue d’observer ses lèvres autour de la sucette. Le concerné n’a probablement pas remarqué, trop concentré sur ses explications. Il n’a pas choisi son surnom, qu’il dit, et les soupçons de Casey sont confirmés. Un Pirate.

(Evidemment.)

Il aurait pu finir là-bas, lui aussi. Si ce n’était pas pour la hiérarchie, pour le système de points, pour son absence d’ambition. Si ce n’était pour tout ce qui faisait que les Pirates étaient Pirates, en fait.

Lollipop, il le répète à demi-mots, comme pour s’en souvenir. Il n’allait pas oublier. Beryll est de ceux dont on se rappelle des années après. Au moins aux yeux de Casey. Lollipop, Beryll; Beryll, Lollipop. Et voilà que soudainement, il se demande; y a-t-il une différence entre les deux hommes ?

Il rigole, secoue la tête de gauche à droite.

“Accent, nan mais t’es sérieux.” Il racle le fond de sa gorge, parlant soudainement dans une voix plus grave, son accent irlandais soudainement plus fort. “Tu fais référence à quoi, là ?”

Un autre rire, qu’il camoufle avec sa main. Quand il arrive à se calmer, il tape sur son torse deux fois.

“T’as devant toi l’unique Charognard d’la Poste, et d’Arcadia Bay.”

Puis il prétend s’incliner devant lui. Les souvenirs de l’après-midi où il a gagné son surnom se jouent dans son esprit. Il ne peut s’empêcher de partager l’anecdote avec Beryll. Et il sait qu'il appréciera ce genre d'histoire.

“J’suis passé devant une meuf qui vendait du tabac. Puis j’sais pas, p’t’être que j’étais de bonne humeur, mais y’a un truc dans mon cerveau qui a dit “Prends-en”, tu vois ce genre d’impulsions ? Bref.” Il fait une pause, rajoute du drama, “Et heureusement, j’cours vite. Elle a gueulé Charognard genre trois fois quand j’suis parti.”

Il repense à la course poursuite, à l’adrénaline, au clin d’oeil qu’il lui a fait en partant. A y réfléchir encore maintenant, il ne manquait qu’une chose; Beryll pour courir avec lui.

“Mais j’fume pas. Par contre, j’connais pas mal de meufs qui aiment ça. Ça a réussi à la convaincre d’me laisser dormir chez elle. ‘Fin dans sa voiture, tu connais, maintenant.”

Un sourire satisfait se décide sur ses lèvres. Il se retourne vers Beryll, une main sur une cicatrice sur sa joue comme il le fait toujours.

“Pardon, j’ai grave parlé. Mais Charognard, Charo, c’est ça, mais j’suis toujours Casey.”

Il jette un coup d’oeil au ciel, au soleil éblouissant sur sa peau. La météo est inattendue, mais il pourrait en dire autant de ces retrouvailles, de cette conversation. Alors qu’il regarde l’astre une fois de plus, il soupire.

(”Faudrait que j’y aille.”)
(Mais quand est-ce qu’ils se croiseront à nouveau ?)
(Alors il ne dit rien)

“J’peux toujours t’appeler Beryll ?”