J'aime bien les gens surprenants. ((ft. Sokar))

@Sokar

Le plafond est blanc. Si blanc qu’il t’arrive d’y voir des nuages imaginaires. Des nuages qui te transportent loin de toute l’obscurité qui t’entoure. Tu t’imagines grimper sur les étoiles, atteindre les astres et brûler ta peau au contact du Soleil. Ton corps deviendra poussière et chaque particule de ce dernier ne fera alors plus qu’un avec l’atmosphère étouffante de la galaxie. Et peut-être, tu oses l’espérer, que dans le naufrage de ton âme esseulée, tu retrouveras la compagnie qui te manque aujourd’hui. ((Que tu retrouveras ta mère.)).

Tu es si doué, mon fils. Sa voix de coton raisonne encore contre ton cœur. Tu la revois, à faire les cent pas au centre de ce petit salon, les notes de piano qui accompagnent les claquements de ses talons contre le sol, les notes qui font vibrer les murs et ses cordes vocales avec. Maman, elle fredonne, Maman, elle suit le rythme à la perfection et tes doigts ne cessent de courir sur le clavier. Très vite, le bruit sec et intense du violon accompagne ta mélodie et vos sourires se répondent par leurs éclats. Les souvenirs, ils te hantent, ils te dévorent le crâne, toujours plus anciens, toujours plus gourmands, tu ne sais plus quoi faire pour sortir de la prison qu’est ta mémoire nostalgique.

Il est si tôt que le soleil peine encore à montrer ses rayons. Les courbes de tes mèches noires encadrent parfaitement ton visage fin, quand bien même tu les trouves parfois un peu trop longues. Certains Greens matinaux te saluent, vous échangez des mots de convenance, des morceaux de discussions courtoises, ton masque est bien accroché à la peau de ton visage fatigué. Nous revenons de l’église. Qu’ils te confient. Prier fait du bien. Dit l’une. C’est calme. Dit l’autre. Et un instant, ça cogite, ça cogite. Leurs dernières paroles planent encore alors que tu empruntes les pas qu’ils ont laissés derrière eux. Tu devrais y aller, ça te fera du bien.

La porte grince lorsque tu pénètres le sanctuaire prisonnier des plantes. Tu n’étais pas retourné à l’église depuis la tempête, peut-être même depuis la mort de ta mère. Elle te rappelait trop de mauvais souvenirs. La foule habillée de noir, le cercueil ouvert, laissé à l’abandon au milieu de la scène, comme un spectacle qu’on invitait à admirer, les fausses larmes, les fausses inquiétudes, les fausses préoccupations, du faux, faux, faux, que du faux. Rien que d’y penser, ça te crispe la mâchoire. Tu avances entre les allées, les bancs vandalisés, la nature qui semble avoir repris le dessus sur le reste de l’espace et ces statues intactes. Les Greens avaient raison, il y avait en cet endroit quelque chose de rassurant. Ou peut-être était-ce toi qui t’étais habitué à l’aura peu rassurante de certains endroits.

Tes pas te guident un peu en hauteur, des escaliers dissimulés, presque ruinés, le balcon qui ne survit que grâce au soutien puissant de certaines branches d’arbre, tu te hisses jusqu’à l’objet ayant attiré ton regard dès ton arrivé : L’orgue. Les tentacules métalliques de l’instrument sont pour la plupart endommagées, tes doigts glissent sur les claviers superposés. C’est une sensation étrange, familière mais différente, tu prends place pour t’essayer à quelques notes isolées. Et finalement, de fil en aiguille, c’est une mélodie entière qui s’en émane, le son est différent mais doux et tu te perds dans le flot musical, si bien que tu n'aperçois pas la silhouette étrangère qui s’est faufilée dans la maison de Dieu.

Recap:

Tes doigts courent timidement sur le clavier. C’est une découverte, une redécouverte, une renaissance presque. Depuis combien de temps n’avais-tu pas touché à un instrument, Berlioz ? Ce contact si particulier sous tes phalanges, cette douceur qui reste, même abîmée par le temps et la poussière, le son guilleret du piano qui remplace, dans ta tête, celui lourd et intense de l’orgue. C’est léger, c’est séduisant, c’est doux, même avec les sifflements graves de ce nouvel objet. Tu t’abandonnes, Nemo. Tu t’abandonnes à la mélancolie de la mélodie, tu fermes les yeux et ça glisse tout seul.

Une fois, tu as demandé. Maman, pourquoi tu aimes la musique ? Tu t’en souviens, tes petites mains d’enfant qui tiraient sur les rebords de sa robe de satin, le violon qui occupait sa frêle épaule. Elle t’a regardé avec des étoiles dans les yeux, les cordes étaient encore chaudes, tout comme le creux de ses paumes contre tes joues. Parce que ça me fait me sentir en vie. Et toi, tu n’as pas compris. Tu es resté là, du haut de tes cinq ans et demi, à fixer l’instrument en pensant sérieusement qu’il faisait battre le cœur de Maman.

Les années passent, le violon prend la poussière, alors tu demandes. Maman, tu n’aimes plus la musique ? Tu t’en souviens, de cette chambre plongée dans le noir, les pilules qui s’entassent sur la table de chevet, la silhouette de ta mère, immobile, échouée sur le rebord de son lit, son dos osseux pour seul répondant. Le silence se fissure, sa voix essoufflée répond amèrement. La musique m’a pris ma vie. Et toi, tu as compris, en quelque sorte. Tu es resté là, du haut de tes seize ans trois quart, à fixer l’instrument en pensant sérieusement qu’il avait tué ta Maman.

La musique est une arme à double tranchant. Elle te protège de la morosité, de l’ennui, de la mélancolie. Mais elle peut aussi te blesser, rouvrir des plaies que tu pensais refermées, t’écraser jusqu’à ce que tu n’existes plus. Et tu ne te rends pas compte que ton esprit est déjà parti, tes doigts jouent sans que tu ne les commandes, c’est tout ton corps qui réagit, seul. Tu commences à disparaître.

Soudain, une ombre.

Ton cœur s’emballe, les notes continuent de pleuvoir, tes yeux cherchent l’erreur. Etait-ce la fin ? Etait-ce la mort ? Etait-ce ce dont parlait Maman ? Peut être que toi aussi, la musique prendra ton coeur comme il a prit le sien. Et là, dans le reflet des tuyaux crasseux de l’instrument, c’est un ange que tu sembles apercevoir. Peut-être que tu rejoindras ta mère au paradis ?

La curiosité devient trop forte, les mouvements qui se dessinent sont trop flous et tu as besoin de savoir. Tes prunelles d’acier s’évadent par dessus ton épaule, tes doigts ne s’arrêtent pas de pianoter. Et là, tu le vois. Les mouvements fluides, aériens, tu croirais presque voir des ailes battre dans son dos. Il virevolte, encore, et encore, et encore, et ton myocarde suit le rythme de chacune de ses pointes.

C’est étrange, cette sensation. T’as l’impression que le temps s’est arrêté. Tu n’entends plus les cris des adolescents. Tu n’entends plus l’angoisse. Tu n’entends plus les souvenirs du passé. Il n’y a plus que le son particulier de l’orgue et celui des pas de cet ange sur les dalles tordues de l’Eglise. Et ça te parait durer une éternité, si bien que même lorsque la mélodie se termine, elle résonne encore très clairement entre tes oreilles. Mais l’ange bat des ailes, tu te redresses presque trop brusquement. « Attends ! ». Tu t’approches de la rambarde avec précaution, pour éviter la chute. « Est-ce que tu es réel ? ». Ca t’échappe, d’abord. Parce que tu crois encore rêver. Mais tu te reprends, tes joues se colorent discrètement d’embarras. ((Tu paniques, Nemo ?)). « Est-ce que tu veux que je rejoue quelque chose ? Est-ce que tu veux continuer à danser ? ». Parce que toi, tu veux arrêter le temps. ((Encore une fois.))

Recap:

Dans ce nouveau monde, le premier contact peut être timide. Au milieu des décombres, au milieu des ruines d’une époque qui s’éloigne de plus en plus dans le temps, les habitants de cet espace ne savent plus comment échanger. Il y a la peur qui les hante, pour la plupart, pour toi, en tous cas. La peur de demain, de la minute d’après, la peur des autres, la peur de soi, de ce qui peut arriver, de ce qui peut émerger. Il y a la méfiance qui suit juste après. Les couleurs ne s’affichent pas sur les fronts car tu sais que vous n’êtes que des Hommes, au final. Elles ne s’affichent pas mais elles restent là, elles dominent, elles s’immiscent dans vos veines et font naître de l’amertume, de la haine, des sentiments qui n’ont pas forcément leurs places. Tu le sais, tu en es conscient, Nemo. Que l’Ange aborde un foulard rouge, une armure bleu ou des semelles jaunes, il reste l’inconnu presque fantasmé que tu rencontres sous les toits délabrés de l’abri des saints. Mais tu n’es qu’un homme parmi les autres, ta réflexion te devance et tu t’imagines déjà l’alliance à laquelle le beau garçon a juré fidélité. Il te semble trop délicat pour la vulgarité des Pirates, trop élégant pour la simplicité des Chevaliers. Tu aurais tendance à penser que c’est un vagabond, ou peut être un des tiens que tu n’as encore jamais croisé. Tout est possible, après tout.

Du haut de ton balcon, tes yeux percent sa silhouette pour détailler les éléments. Ils se perdent dans ses mèches sombres, tentent de capter ses iris lointains, s’égarent brièvement dans le mouvement rapide de sa langue sur ses lèvres -moment qui te parait durer une éternité cependant-, devinent la hauteur de sa taille, si bien que tu ne remarques même pas l’attente de la réponse. Il est beau, le jeune homme, mais ce n’est pas étonnant de la part d’un ange. Peut-être avait-il pris l’apparence qu’il te savait irrésistible, pour te tenter, peut-être n’était-ce pas un ange, mais un démon déguisé. Après tout, les hommes, c’était une faiblesse, le passé te le rappelle sans cesse. Tu es faible, face aux hommes, probablement encore plus qu’avec les femmes. Certains affirment que c’est à cause de l’absence paternelle, que tu projettes tes exigences, ce manque de présence masculine dans ta vie familiale qui entache aussi ta vie sentimentale. Tu n’es pas de cet avis. Tu apprécies juste la beauté des hommes. L’élégance de certains, la fermeté d’autres, parfois même cette délicatesse honteuse qu’ils s’efforcent de cacher, mais tu n’es pas dupe. Tu le regardes et tu commences à douter. Ce n’est peut-être pas un ange, mais un démon déguisé.

L’embarras semble assécher ses lèvres, tu ne lui en tiens pas rigueur. « J'ai pas pu m'empêcher, le morceau était particulièrement joli. ». Et voilà, ce qui devait arriver, arriva. La flatterie étire tes lèvres, un sourire creuse délicatement tes joues, tu sens même ton cœur taper un peu plus fort. « Merci. ». Il n’y avait rien de plus gratifiant pour un musicien que le bonheur de ses auditeurs. Mais les paroles qui suivent atténuent tes réjouissances. « Non, t'en fais pas. T'embêtes pas. ». Tu pourrais lui répondre que c’est ne pas jouer qui t’embête, mais tu t’abstiens. « J'ai dansé sans m'échauffer, c'était une très mauvaise idée et je crois que ça a réveillé une vieille blessure. ». Et là, ton sourire reprend de sa superbe, il ajoute ensuite. « Une autre fois, si tu veux ? ». Cependant, tu ne sembles plus l’écouter, puisque tu répètes. « Une vieille blessure ? ». Ta voix rassurante résonne presque dans l’église, ta paume frôle le haut de ton buste. « Tu veux que je jette un coup d'œil ? Je suis médecin. Attends, je descends. ». Tes dernières paroles sonnent comme un souhait, plus qu’un ordre, tu disparais dans la profondeur de l’étage.

Tes pas résonnent dans la cage d’escalier fragile, jusqu’à ce que tout ton corps sorte de l’ombre. Alors que tes pieds foulent le même sol que les siens, tu te permets de l’admirer plus longuement. Toi qui es du genre à prendre avant de donner, la vue plaisante de cet être inconnu suffit à te contenter. Et, qui plus est, il t’a bien offert une danse, même sans le vouloir. A mesure que tu t’approches, tu mets tes paumes en évidence, pour ne pas l’effrayer. « Eh puis, si j’arrive à calmer ta blessure, au moins, je sais qu’il y aura une prochaine fois. ». Tu te prends trop au jeu, Nemo. Si bien qu’au final, que ce soit un ange ou un démon, cela t’est complètement égal.

Recap:

Plus tu le regardes et plus tu as cette envie incontrôlable de le toucher.
Juste un pas de plus, quelques centimètres, tu as juste à tendre la main.
Et dans ta tête, tu imagines déjà la douceur de sa peau et la chaleur de ses étreintes.
Mais ne t’égares pas trop, Nemo. Tu risques de ne jamais te réveiller.

Après, ce ne serait pas la première fois que tu te laisses avoir par un beau visage. Les années se comptent sur les doigts d’une main et pourtant, tu arrives encore à te souvenir de l’odeur de son parfum sur l’oreiller vide. Si à l’époque, il remplissait ton ventre de papillons, aujourd’hui, les senteurs imaginaires apparaissent comme des signaux d’alarme. ((Attention, Berlioz, tu recommences.)). Tu te laisses encore avoir par la délicatesse de ses mouvements, tu n’en rates pas une miette lorsqu’il cède à ta proposition, sa silhouette se mettant à ta merci. Tes pupilles glissent sans retenu, de ses doigts fins, ils remontent jusqu’à ses épaules, s’étalent sur son buste, retombent sur ses hanches, s’évanouissent jusqu’aux pointes de ses pieds.

« Je prends note que tu es médecin, si un jour la douleur est trop forte. ».

Ta langue mouille tes lèvres sèches qui se retroussent en sourire suffisant. Tes dents se plantent dans leur partie inférieure pour t’ancrer dans la réalité, juste un instant, juste une seconde. ((Ne t'emballe pas, Nemo.)). Après tout, ce n’est qu’une remarque, qu’une réflexion en l’air mais tu y voies déjà la promesse d’une revoyure. Tu réponds par un sourire équivoque, tes yeux revenant irrémédiablement vers les siens. Tu t’y accroches, jusqu’à ce qu’il cède et prenne la fuite. Tu l’observes se pencher, tu t’égares même au bas de sa colonne mais tu te reprends juste avant qu’il ne se retourne vers toi. ((Voyons, Nemo, un peu de tenue.)).

La peau brillante du fruit te fait hausser les sourcils, tu en rougirais presque. Le fruit défendu, ton fruit préféré, tes doigts se hissent jusqu’à lui, en profitent pour voler un contact avec l’arrière de la paume de cet inconnu. Juste un instant, tu savoures cette microseconde où le bout de tes phalanges à pu se délecter de son épiderme. ((Tu en voudrais encore)). Mais le toucher est éphémère et les silhouettes se délient. Tu réponds dans un rire étouffé. « Merci, mais c’était pas grand chose. Eh puis, moi aussi, j’ai eu le droit à un spectacle. ». La danse de l’ange tourne en boucle, tu as encore du mal à le réaliser. Avant de mettre la pomme dans ta sacoche, tu l’enroules délicatement dans un mouchoir en tissu.

Finalement, l’identité du démon déguisé est révélée au grand jour. Sokar. So. Kar. Ça fait vibrer ta langue et chatouille ton palais, tu te surprends à le décortiquer, il occupe déjà tes pensées. Tu cherches à nouveau le contact visuel, le rictus mielleux sublime ta mâchoire. « Enchanté, Sokar. Tu peux m’appeler Nemo. ». Sokar et Nemo. Nemo et Sokar. Tu trouvais que ça sonnait bien. ((Ressaisis-toi, Nemo)).

« Bon, jetons un œil à cette vieille blessure, tu veux bien ? Je veux juste être sûre que ce soit pas trop grave. Je m'en voudrais de laisser partir un blessé sans même l'ausculter ». Tu l’invites à prendre place sur un des bancs alors que tu y déposes tes affaires. Tu viens ensuite te positionner face à lui, le dos courbé, les genoux repliés, tu replaces une mèche trop longue derrière ton oreille percée. Tes mains douces frôlent la cheville, tu te permets de retrousser légèrement son pantalon pour y voir plus clair. Quelques oeillades en sa direction, tu tentes un début de conversation. « C’est une blessure faite à cause de l'entraînement ? Tu étais danseur dans ta vie d’avant ? ». Dis-moi, Sokar. ((Comment tu envoûtes les gens ?))

Recap: