[01/11] we should be dancing in the sun (bloody mary)

La nuit avait été longue -interminable ! On entendait encore la musique, trop forte, de toutes les attractions de la fête foraine bien après l'apogée de la lune, et même les plus petits avaient encore le droit d'hurler face aux histoires qu'on osait leur raconter.
Loyal, comme tous les autres, n'avait pas beaucoup dormi.
Mais le camp n'attendait pas, et alors fallu-t-il se lever quelques heures à peine après avoir rangé, nettoyé, s'être démaquillé, s'effondrer. C'est normal -il fallait bien ça, pour Halloween. Après tout, il s'agit de la fête préférée de Loyal.
Ici aussi, on l'appelle aussi Monsieur Loyal. Plus souvent Monsieur que Loyal, mais peu lui importait. Il dit bonjour comme s'il s'agissait de l'aurore, une tasse de café dans la main, alors qu'il vient à peine d'être 11 heures.
Il mangera plus tard -d'abord, il va aider, et prendre des nouvelles, et s'assurer que tout fonctionne. Serah n'est pas loin -elle ne l'est jamais. Peut-être qu'elle devrait l'être, loin. Quoi ? Non. Qu'est-ce que c'était, ça ? Ca n'appartenait pas à Loyal. Ca n'est pas à lui, non. Comment est-ce qu'il pourrait faire, sans Serah ?
Son téléphone sonne. C'est un message, et Loyal sourit. Il sourit, parce que c'est Leith, et que dans un mois, il revoit Lizzie. Et Lizzie, sa filleule, ça fait bien trop longtemps qu'il ne l'a pas vue.
Au moment de répondre, il hésite. Pourquoi ne pas partir de suite ? Plier bagage, directement vers le sud, gagner un peu avec quelques tours sur la route ?
Il tape oui, on se revoit très bientôt. J'ai hâte. Dis à Lizzie qu'elle prépare ses meilleurs puzzles. C'est étrange. Il a mal au cœur. Ah, c'est probablement l'impatience (non, lui dit son cerveau), c'est l'envie (pas du tout, lui dit ses tripes), c'est juste un bas passager (si tu savais, lui dit le futur).
Il se racle la gorge, avale son café, part travailler.
Les nuages sont de sorties et Loyal est protégé sous son haut-de-forme au ruban jaune. On ne peut pas rater Loyal : si son pantalon est noir, sa veste de costume est constellée de sequins jaunes -ils chantent à chaque mouvement, envoient des rayons de soleil dans toutes les directions. Sa taille, exacerbée par ce chapeau immanquable, le rend encore plus mystique que son teint pâle, ses sourcils parfaitement épilés, le rose sur ses lèvres et le mascara dans ses cils.
Dans ses poches, dans son chapeau, dans ses mains se cachent des milliards de tours.
Et, toute l'après-midi durant, il amuse les flâneurs -ceux qui sont venus pour rire- avec ses jeux de cartes, avec sa rapidité, avec sa magie.
Loyal se déplace ; il bouge partout, se rappelle de tous, continue de manège en manège pour s'assurer que tout va bien.
Et il tombe sur toi.
Si tu savais -il n'arrive pas à s'infliger la perte de ta vue. Comme une fascination, une évidence, quelque chose à faire. Il ne perd pas de temps, s'avance jusqu'à l'autre explosion de couleurs dans cette foule devenue fade. C'est quelque chose qui n'a pas de sens ; les yeux sont voraces, confus, désolés. Mais Loyal se reprend et Loyal sait le faire, alors il tend ses belles cartes -celles au liseré doré, et où les figures sont des œuvres d'art. Mademoiselle, il s'incline, un peu, son bras gauche contre le corps. Artifices. Cela vous tenterait-il de voir un tour de magie ? Sa stature est à nouveau droite, et pourtant même lui doit lever les yeux. Ah. Peut-être était-ce pour ça que tu as tant capturé son regard. Pas pour tes cheveux roux, pas pour tes yeux océans, pas pour tes jambes interminables ni pour cette impression crève-cœur que quelque chose nous échappe.
Mais Loyal est un homme patient : il ne doute pas de comprendre un jour le mystère qui vous entoure.
Il sourit.

La fête foraine est un capharnaüm : qu'importe où l'on regarde, les lumières clignotes, volant la vedette au soleil encore haut ; les musiques se déroulent, invitent au rire et à la danse ; les odeurs chaudes de sucreries et autres snacks ne laissent personne tranquille et on entend, toujours trop près au goût de tous, les cris de ceux qui ont tenté les pires attractions. Aucun sens n'était épargné, et tel état l'objectif. Il fallait pouvoir se détacher de la terre et de cette mondanité, laisser les fantaisies et les rêves fondre dans la douceur des barbapapa, vaincre ses peurs les plus terribles tout en-haut d'une roue gigantesque.
Et toi, pour quoi étais-tu venue ? Loyal avait remarqué les cuissardes aux talons affolants, et se doutait que la jupe n'était pas vraiment une tenue choisie pour monter dans des manèges. A vrai dire, vu le sens aigu de l'esthétique -jusqu'à l'inclinaison du chapeau sur tes cheveux brillants-, Loyal opta directement pour cette option. Lui-même avait tendance à oublier qu'ici, le temps n'était pas pareil, et que les gens brillaient un peu différemment. La magie n'existe pas pareillement en-dehors des limites de cet univers bien à part.
Il n'aurait pas été étonné de voir une pomme d'amour pendre entre tes doigts, les couleurs assorties à ses ongles incarnats -et l'afflux de sang qui fait surface sur ses joues.
Il se passe quelque chose. Loyal le voit bien, que tu es étonnée, mais que ce n'est pas habituel. Tu changes trop rapidement d'assurance pour que cette dernière, encore sur ton visage, ne soit pas naturelle. Être prise par surprise, ce n'est pas dans tes habitudes.
Le sourire de Loyal s'élargit encore plus, parce qu'il était là précisément pour désemparer ses interlocuteurs. Pour faire croire que tout est possible, pour que les cerveaux ne comprennent rien, pour qu'on les débranchent juste pour tourner sur les battements de cœur qui s'emballent.
Ah ! Rien de plus simple, mademoiselle. D'abord --permettez-moi de vous montrer mes cartes, pour vous prouver toute ma bonne foi. Ses doigts s'affairent et étalent le paquet de carte en un merveilleux éventail -on les voit toutes, les cinquante deux. Il les retourne pour en montrer le dos, espace quelques cartes pour montrer l'ampleur des motifs qui ne montrent pas l'identité de la carte. Cette face, commune à tous les bouts de papiers, n'est qu'un entrelac délicats de fils d'or. Il tourne à nouveau le jeu, montre à nouveau les figures et autres valeurs. Voyez, rien de bien spécial dans ce jeu de carte. Si vous voulez, prenez donc une carte pour regarder de plus près ! Mais si vous êtes déjà convaincue, alors je vous demande d'en montrer une du doigt. Pas besoin de me le cacher, puisque je sais déjà quelle carte vous allez choisir. Un sourire s'allonge à nouveau sur le visage de Loyal. C'est un tour assez simple, mais il est convaincu de son impact -il attend. Il veut voir tes tics comportementaux, explorer tes réactions, mais surtout te voir t'amuser.
Les cartes sur le bout des doigts, le choix fatidique ne devrait pas tarder. Les prunelles de Loyal ne quittent pas les tiennes.

Loyal ne prenait jamais à la légère les gens qui, comme toi, pouvait se penser plus malin que lui. Après tout, c'était son métier ! sa vie, si l'on était bien honnêtes ; ses doigts habiles arriveraient à t'hypnotiser s'il(s) le voulai(en)t, mais avant ça, il préférait te donner tord. Oh, il trouvait ça admirable, et ne prenait jamais rien pour acquis, ce qui expliquait sa présence dans ces allées bondées.
Après tout, il ne savait jamais qui était en face de lui, n'est-ce pas ?
Il acquiesce à ta question rhétorique, laisse les étoiles de malice dans ses yeux tisser leurs cosmos. Ah, les cartes sont inspectées, décortiquées, pourtant rien n'est trouvé -et pour cause : il n'y a rien de bien particulier à observer, pour le moment, si ce n'est ta personne. Loyal note, le changement de posture. Les mains innocentées, en arrière, puis l'index accusateur, le dos aussi droit que ses jambes ; des yeux qui n'arrêtent de se faire distraire, tantôt par le brillant des cartes, tantôt par les étincelles qui se trouvent tout autour. Ah ! il faut bien l'avouer, Loyal triche un peu. C'est pour ajouter à la féérie.
Loyal considérera avoir réussi son tour si tu oublies d'essayer de deviner la logique derrière sa magie.
Nous y venons, nous y venons ! Ne sautons pas les étapes, mh ? Léger silence, de quoi laisser l'idée infuser. De toutes manières, c'était à lui de décider. Le 4 de coeur ! Une carte de caractère. De mauvaises augures, a-t-il appris, sans jamais qu'il n'arrive à décider s'il y croit ou non. Le temps donnera raison au papier, au plus grand dam du magicien.
Il tire la carte unique hors du paquet de carte -on voit l'espace laissé vide, et le fin amas de papier entre ses doigts. Il la retourne, dans un sens, dans l'autre : rien à dire, c'est bel et bien quatre cœurs qui s'affichent. Très bien ! Nous allons mettre cette carte de côté, juste ici, dans ma poche de costume, au-dessus de mon propre cœur. Il tapote sa poitrine, et ses sequins brillent de milles feux. Voulez-vous le faire ? Vous pouvez inspecter ma poche si vous le souhaitez, tout ici est fait en toute bonne foi, mademoiselle ! Et pour prouver que la carte ne bougera pas, veuillez la faire dépasser, du côté des chiffres. Comme ça, on la verra tout le temps. La carte encore au bout des doigts, en l'air, comme la frontière séparant vos deux univers.
Loyal n'a jamais arrêté de sourire.

Tu trépignes -c'est fait exprès. Loyal laisse les secondes s'évaporer en pleine conscience ; sa théâtralité à lui n'a pour objectif que de laisser le tablier s'écouler jusqu'au dernier grain et oh, lorsque viendra le dénouement, l'apothéose, l'apogée, (l'apocalypse) tu peux le croire, tu sera heureuse de ces impatiences.
Quand la fameuse se pavane dans les airs, quand elle quitte ses doigts pour les tiens, il livre le message. Le 4 de cœur est une carte funeste ! De bien mauvais augures. Elle annonce une trahison, qui touche sentimentalement parlant, déchire le cœur. Croyez-vous en les cartes, pour tant en demander ? Un éclat de malice se rajoute à son regard déjà plein d'étoiles.
Il sent le contact, léger, à travers le tissu. La distance réduite ne l'émeut pas, il garde le même air suffisant, sûr de lui, heureux, et pourtant ! cette proximité vient en ajouter à cette sensation dans son ventre, à cette lourde impression qu'il y a tant de choses qu'il ignore mais qu'il devrait savoir.
Ses iris s'attardent sur la peau blanche, liliale, puis sur les cheveux de feu, digne d'Hadès, Lilith et tous les autres enfers qui existent. Il souffle sa réponse avant que tu ne t'extirpe, avant que ton charme ne soit brisé, avant d'enlever à ses entrailles cette chaleur familière mais inconnue. Ma carte est le Joker, sans aucun doute. Et tu t'en vas, tu s'enfuis -sur ce terrain-là, c'était toi qui faisais ta magie, toi qui menait la danse.
Mais il s'agissait encore du tour de Loyal. Vous pouvez m'appeler Monsieur Loyal. C'est un titre qui me convient mieux. Et les cartes volent dans l'air. Il les fait passer d'une main à l'autre à la simple force de ses phalanges ; les pressions forment, entre ses dix doigts, une danse improvisée, magnifique, qui dure pour quelques secondes. Sa dextérité est évidente, on voit bien les cartes bouger mais malheureusement pour toi, il est déjà bien trop tard. Sa diversion a fonctionné à merveille, comme il s'en doutait déjà -même encore mieux qu'il ne l'aurait jamais rêvé, parce que pendant un instant, tu as totalement oublié l'existence du paquet de carte entre ses mains.
Il arrêta de jouer avec, les empila toutes dans sa main gauche. Son sourire avait redoublé, puisqu'il était désormais certains d'avoir réussi son coup. Désormais, si vous voulez bien vous donner la peine, ma chère ... La main de droite accompagna ses mots, désignant le paquet aux cartes inconnues. Libre à vous de choisir celle qui vous plaira le plus. Ca sera de toutes manières un 4 de cœur, comme toutes les cartes du paquet. Pour la forme, il les présenta tout de même en éventail. Ca te donnera l'impression de choix, de liberté, de pouvoir encore choisir ton destin.
Mais il était trop tard.
Pas seulement pour la pauvre petite carte.

Le 4 signifiait la mort au Japon. C'était un chiffre qu'il ne fallait mentionner, qu'il a fallu renommer, qu'on évite autant qu'on le peut. La superstition est une chose fascinante -Loyal avait lu bien des livres dessus, avait listé des phobies et autres fossés de l'esprit, sans jamais réussir à décider si lui pouvait y croire. Loyal était ouvert à toutes les possibilités, et se complaisait dans l'attente du dénouement lorsque cela ne le concernait pas -aujourd'hui, ce quatre-là était trop flou pour qu'il puisse, de toutes manières, faire quoi que ce soit pour éventuellement le désamorcer. Tes questions étaient oh bien trouvées, mais Loyal n'avait aucune réponse à donner avec un unique indice. Le vôtre, le mien, les deux -telle est la parole des cartes : jamais très claire. Faut-il pour autant en faire fi ? Tout dépend de votre sagesse. Et, encore, Loyal ne répondit pas, pas vraiment, jamais vraiment.
Enchanté, Chantalle. Il était évident que c'était un nom français, mais que son accent n'était pas de là-bas ; ah, il aurait pu demander, mais avait d'autres choses à terminer en premier. S'il avait les mains libres, peut-être aurait-il poussé le vice jusqu'à mimer un baise-main, en référence à ces rois dont on a coupé les têtes ; à la place, il se contenta d'incliner sa tête, légèrement. Ses yeux étaient voraces.
Choisis donc, Chantalle, qu'importe ! Les doigts qui coulent sur les cartes sont presque sensuels, tant ils sont délicats -si peu appuyés, comme une caresse, un sillage d'adieu, digne d'une impératrice certaine de son armée. Et pourtant ! déjà terrassée, elle n'en sait rien, se complait dans l'illusion de choix quand toutes les routes sont liées à l'échec. Ah, quelle tragédie.
Loyal ne retînt pas un rire face à la curiosité dévorante qui s'exprime expressément, elle aussi royale. Il ne répondra pas. Il est presque certain que tu le sais déjà, et pourtant tu demandes quand même, encore, comme si son avis aurait pu changer après le passages de tes doigts graciles. Dommage.
Et il continue. Les cartes sont ramassées en une colonne inflexible tandis qu'il part chercher la carte sur sa poitrine dans un geste souple, hypnotisant. Rien de nouveau : c'est bel et bien toujours un 4 de cœur. Votre premier choix. Je me suis permis de la marquer avant votre arrivée. Le voilà qui retourne la carte, pour dévoiler un dos non plus noir mais d'un rouge flamboyant. Les lignes d'or coulent toujours sur toute la surface, mais le papier est indiscutablement incarnat, aussi mat que la couleur néant qui s'y trouvait avant. Il place la carte sous toutes les autres. Lorsque vous l'avez choisie, elle a changé toutes les autres cartes pour qu'elles lui ressemblent. Et alors montre-t-il les chiffres des cinquante-et-une cartes entre ses mains -des quatre après des quatre, inlassablement.
Si vous voulez bien laissez votre quatre rejoindre ses comparses, cela serait très aimable à vous. Il serait dommage de les séparer, mh ? Il sourit, et ses paupières se ferment face au succès de son tour. Il attend de nouvelles réactions à observer, à décortiquer, probablement les dernières qu'il obtiendra de toi. A cette pensée, son estomac se tord, comme s'il n'avait pas envie que ce soit le cas. J'espère que vous avez été émerveillée, Chantalle. Et Loyal recommence à jouer avec les cartes.

L'innocence retrouvée est belle sur ton visage ; elle éclaire tes traits, les rendent encore plus doux qu'ils ne le sont déjà. Ah, tu n'as pas l'air enfant -comment cela serait-il possible ? Non, ça ne vient que flatter la blancheur de ta peau, donner un peu de candeur à ses yeux froids, ajouter de la simplicité à tout ton être sophistiqué.
Ta question est pertinente, vraiment. Qu'est-ce qu'un choix ? En existe-t-il vraiment ? Si Dieu(x) existe(nt), n'importe le(s)quel(s), y a-t-il une volonté ? Et même au-delà des instances supérieures, est-ce que les autres nous donnent le choix ? Tu es bien placée pour le savoir, non ? Alors ? Qu'en dis-tu ? As-tu le choix, là, maintenant ? Comparé à avant ? Comparé au futur ? Comparé à ce que tu aurais pu avoir ?
Croyez-vous au destin, mademoiselle Chantalle ? Loyal répondait à cette réponse avec un haussement d'épaules. Il n'aime pas cette idée de domination, d'impossibilité à agir. Loyal ne pense pas que, de toutes manières, les Hommes sont assez intelligents pour comprendre ce qu'un Absolu voudrait d'eux -alors comment pourrait-il seulement se rendre compte de leurs destins ? Il préfère penser qu'il leur est impossible de savoir, en tant que pauvres humains. Oh, ça lui déplaît, mais Loyal est suffisamment sage pour accepter ce qui le fait frissonner. Il calme ses rages avec des caresses de logique.
Mais là, toi, tu lui donnes presque envie de changer d'avis. Il y a quelque chose, et Loyal est un homme d'instincts, mais pas comme ça. C'est une sensation inconnue, une fenêtre vers le grand large, et Loyal hésite à y plonger. Il saurait comment faire. Ca serait facile, de tourner la poignée, d'accepter un pan d'inexplicable, d'inviter une inconnue bien trop près de son âme.
Le compliment réchauffe son torse. Etrangement, il y met du poids, comme si ça lui importait, et si Loyal n'est jamais du genre à ignorer l'avis de quiconque, ce n'est pas habituel qu'il soit aussi touché par les mots d'une cliente rencontrée il y a cinq minutes.
Il se doute que tu joues sur le double-sens, comme tu as déjà pu le faire auparavant, sous d'autres formes. L'innocence est partie, elle s'est envolée en fumée et il ne reste plus que de flamboyantes flammes. Insaisissables. Evidemment.
Ca se sent, que tu n'as pas l'intention d'en dire bien plus, de dévoiler le mystique qui soudainement t'entoure. La carte est de retour sur sa pile, et soudainement, vous n'avez plus aucune excuse pour continuer de discuter. Il le sait. C'est le juste déroulement des choses. Les gens viennent et s'en vont, les discussions se meurent. Mais te voir reculer d'un pas le rend presque malade. Il n'a pas envie que tu t'enfuies.
Loyal n'arrête pas d'essayer de repousser cette sensation qui lui colle au cœur, mais elle en devient omniprésente. Elle le grignote, en arrière-plan, inlassablement, depuis le début de cette rencontre. C'est un nuisible qui s'installe, encore encore encore, jusqu'à ce qu'il soit impossible de l'ignorer.
C'est à ce moment que le gant tombe.
Comme un signe de ce destin. Loyal se retrouve incapable de le réfuter ; pire, il souhaite l'embrasser de tout son être. Et ça ne lui ressemble absolument pas.
Loyal n'attend pas : il se penche aussi rapidement que le gant tombe, dégringole, lui offre une chance de plus. Il a tant de questions qui lui brûlent les lèvres, ça se voyait avant que le vent ne vienne leur souffler des dires d'une dimension parallèles. Ses yeux brillaient, et il était prêt à demander de quoi tu parles, et de quelle magie tu es le vaisseau.
Mais désormais, il n'avait plus qu'une seule pensée en tête : t'inviter à rester.
Et, alors qu'il tendait le gant qu'il a auparavant dépoussiéré, c'est à lui de s'avancer. C'est la première fois qu'il le fait, après la première rencontre. Le noir tranche avec sa peau liliale, pourtant c'est bien la seule différence, puisque ses doigts sont aussi doux que le cuir.
Et, alors qu'il relève la tête pour t'inviter à reprendre ton pied, il s'arrête. Ses yeux dérivent, là, vers sa droite, et ses sourcils se froncent comme si un mystère venait d'apparaître, juste là, sous ses yeux. Ah, attendez -vous avez quelque chose derrière l'oreille. Puis-je ? Les cartes sont rangée, les doigts s'avancent -s'arrêtent en l'air, attendant l'autorisation.

L'instant est fragile. Chaud sous la paume, presque familier ; un morceau de verre que l'on façonne à chaque instant. Une seule mauvais inflexion, et le sable en fusion se casse ; une inattention, et plus aucune magie n'existera dans cette bulle qui vous enveloppe. Et les hirondelles iront loger bien plus loin que dans vos chaires -elles iront loin, pour trouver un nouveau paradis où trouver leurs moitiés (pax).
Les mains restent en l'air, incapable de se décider -sont-elles impatientes de se rencontrer, ou bien effrayées ? Qu'attendent-elles d'un contact pareil ? Sauraient-elles se contenter de ça (un presque, un rien), de l'autre ça (une éclipse, un instant) ou sont-elles voraces d'autres idées (des danses millénaires, du cosmos, soleil et lune) ?
Loyal n'est pas certain des choix. Les siens sont dictés par la logique, l'appréciation et la nature humaine ; n'est-ce pas bien mécanique, comme impulsions ? Et pourtant, n'y a-t-il pas parsemé des doutes, n'a-t-il pas été témoin d'écrans brouillés ?
Ah, Chantalle, tout ce que tu fais, et il ne te laisse même pas en profiter plus qu'à la surface.
Et quand les doigts sont si proches, et si loin, et attirés, et repoussés, et surtout tentés, que faudrait-il faire ? Quelle est la route toute tracée, quels sont les choix qui s'en enfuient, Chantalle ?
Est-ce que tu braves le destin en t'approchant ? Ou est-ce que tu acceptes, juste pour une fois, juste pour lui, d'en rester esclave ?
Est-ce que tu laisses une toute petite ouverture en lâchant ces mots ?
Loyal n'attend pas de savoir. Il plonge. Le mouvement est doux ; il commence à l'extrémité de la tempe, coince a son tour quelques boucles de feu derrière cette oreille qu'il frôle à peine, du bout de ses empreintes.
Le moment se suspend.
Les yeux de Loyal se sont perdus entre deux secondes.
Le cou est caché, les boucles pendent, les mèches retombent.
Et lorsque Loyal retire enfin sa main, il s'y trouve un simple morceau de papier.
Oh, je ne savais pas que vous aviez acheté un ticket pour le spectacle de ce soir. Ses pupilles s'échappent ; elles suivent ce qui se trouve entre ses doigts. Il mets la place sur le gant, en fait un lot. Je serais ravi de vous y revoir, mademoiselle. Il n'y a aucune obligation. C'est un test. Loyal veut savoir -si ses entrailles s'arracheront vraiment si elle s'en va, et si tu auras aussi l'impérieuse envie de revenir.
Il tend le duo d'objets, simplement. Il propose, donne ses envies à nues -que tu les accroches comme des trophées si tu le veux, Loyal n'en avait que faire. Il ne désirait que te revoir, toi, cette autre magicienne.
Peut-être lui avais-tu lancé un sort, enchanteresse.

Elle est là, la magie. Partout, tout autour -ah, c'est presque comme s'il n'existait plus que ça ! Des étincelles dans les yeux à faire jalouser des feux d'artifices, en espérant qu'elles ne les quittent jamais, et des sourires plus grands que les croissants de lune, et une surprise qui nous donne l'impression que plus rien n'est compliqué ici-bas.
Loyal préfère les joues roses au plâtre des poupées, mais n'est-ce pas être plein d'ego que de le penser ? Oh, au fond, qu'importe : Loyal n'est pas de ceux qui limitent les autres. Ni de ceux qui se limitent eux-mêmes, pas comme ça ; le bout de papier et les mots qui l'accompagnaient prouvaient bien cela.
Vous l'ignoriez tous les deux, oui, que vous aviez un ticket droit vers un autre genre de spectacle.
Mais revenons au présent : tu choisis tes secondes avec délicatesse, comme on déciderait du plus beau des bijoux, de ceux à mettre autour de son cou lorsqu'on voudra s'assurer d'avoir certains yeux sur nous, à dévorer toutes les perles jusqu'aux dernières. Peut-être avait-il un peu de ça dans les pupilles, mais surtout Loyal y avait du bonheur, celui qui débordait de son sourire face à cette confirmation.
Tu viendra, et ça lui libère le cœur.
Tu te rapproches, et le voilà qui bat de plus belle -est-ce que tu le vois ? Lui et sa jugulaire qui tambourine, les tempêtes sous la peau, ces mauvais augures ? Oh il ne voit plus que le rouge de tes cheveux, mais peut-être avait-il soudainement décidé de ne plus voir d'autres couleurs que la tienne, pour se rappeler, pour t'honorer, pour t'espérer, et ce gant qui l'empêche de sentir la douceur de tes doigts, et cette pression qui lui rappelle que tu es encore là, juste là, et son myocarde qui se retient juste pour t'entendre parler oh regarde, constate, ris donc, Chantalle ! C'est bien ton chaos que tu instilles, syllabes par syllabes, et aussi celui d'une autre (mais c'est une histoire pour plus tard, plus tard, plus tard).
Loyal n'oubliera pas.
Comment pourrait-il ?
Et tu t'en vas, aussi vite que tu en étais venue ; mirage ? folie de l'âme ? à peine disparue, Loyal douta de cette vision, de ces sensations, de tout ce qui l'avait fait inhabituellement flancher, tomber, vouloir.
Et Loyal était un homme de peu de péchés, mais tu en avais réveillés certains au quart de tour.
A ce soir, chuchota-t-il dans le vide, comme pour une promesse, comme pour s'assurer que la démence ne l'avait pas emporté, que son cœur allait bien rester accroché.
Il inspira, et le monde tourna à nouveau.


Loyal était heureux sur scène.
Ca se voyait, c'était une évidence même ; sa grâce naturelle se déversait par tsunami à chacun de ses gestes qui, empruntés par n'importe qui d'autres, n'auraient eu l'air de rien de bien beau, ah ! et son charme transpirait dans chacun de ses mots, il tenait le public au creux de sa main, prenait son temps pour parler, calculait savamment la longueur de ses phrases et toutes les mimiques qui les accompagnaient.
C'était une bonne soirée. Loyal était encore fatigué de sa petite nuit, mais pour rien au monde n'allait-il pas donner toute son âme pour la représentation de ce soir -et celle de demain, et celle d'après, et celle encore d'après ... jusqu'à la fin des temps. Ca semblait si naturel qu'on aurait dit qu'il était né au milieu de cette scène, et qu'il avait donné des rêves dès la première fois qu'il a ouvert la bouche.
Il t'avait vu -comment ne pas te voir ? Les cheveux flammes ne faisaient qu'attirer, encore, encore, son regard en une injustice que Loyal essayait de réparer : il ne voulait privilégier personne, et ce soir était un exercice difficile pour toute l'adrénaline qui coulait dans ses veines.
Mais il était homme de contrôle avant tout envers lui-même, et il retint ses pupilles bien des fois, sans pour autant totalement s'empêcher de regarder là où se trouvait ta silhouette singulière. A chaque retour sur scène, il était impossible de ne pas te laisser une œillade à tes pieds.
Vînt le moment de son tour. Il avait déjà le public sous son charme, c'était évident -ils étaient venus pour avoir des rêves plein les yeux, et ses collègues avaient déjà lancé plein d'étoiles dans leurs cerveaux avides de ce sentiment si plein. Son numéro était plutôt classique et terriblement efficace. Sur scène, son compagnon était un petit lapin en peluche, aussi mignon qu'il était immaculé, un sourire fiché sur sa tête. Lorsqu'on appuyait sur sa patte, il pliait son oreille dans un vacarme ahurissant pour un si petit être. Et voilà que Loyal le mettait dans une boîte noire, seulement pour le faire réapparaître ailleurs, et encore le faire disparaître, et encore encore encore encore -autant de fois qu'il y avait de lueurs dans les yeux des enfants.
A la fin de son tour, il enleva son grand chapeau pour dévoiler le dernier foyer du Monsieur Lapin pour cette soirée. Il l'enleva de son piédestal pour s'incliner avec la peluche ; en relevant le buste, il ne pût s'empêcher un coup d'œil vers ce fameux siège.

Loyal ne cherchait qu'à enchanter chacun avec du bonheur, du rire, de la joie. Il n'a jamais cherché à fasciner, ou alors jamais seul, et c'est naturellement pourtant que ce phénomène prenait place. Peut-être était-ce la joliesse de ses mots, ou la passion qu'il avait à les lâcher à la suite comme on déclame un poème. Peut-être était-ce son apparence, et comment le maquillage et ses beaux habits donnaient l'impression d'un mirage sans que l'on ne puisse imaginer l'homme en-dessous. A raison : il n'y avait pas de différence entre Monsieur et Loyal.
Aussi avait-il l'habitude -si on osait le dire de cette manière si pleine d'ego- de gérer l'admiration, et l'innocent jeu du chat et de la souris lui plaisait bien. En réalité, il n'avait pas l'impression qu'il y avait un prédateur parmi eux, ces deux flammes en écho l'une à l'autre, mais peut-être était-ce parce qu'il était la fameuse souris.
Qu'importe. Loyal avait à la fois confiance en toi et en lui -bien plus en lui, évidemment, mais ta présence avait cette réconfortante impression de déjà-vu, chaude et brute et honnête. Sa poitrine ne reste pas indifférente à la cour qui semble se construire ; le gant dévoile des mains aussi blanches que le reste et, oh ! comme il aurait aimé être proche, pouvoir encore en détailler les plis, en apprendre sur leurs usages, entendre le bruit qu'elles produisent et ne laisser à personne d'autre ces félicitations qu'il méritait amplement. Mais son tour était fini, et il fallait laisser la place à d'autre -aussi ne revînt-il qu'à la toute fin, pour quémander une ultime salve d'applaudissements pour tous ceux qui, ce soir, avait rendu les rêves possibles.
Et lorsque tout s'arrête abruptement, quand aucune mécanique sous-entendue n'avait encore lieu d'être, Loyal ne veut pas que tu t'en ailles sans un mot, sans quelques phrases, sans milles palabres soufflées au creux de ton myocarde. Il se dirige vers la sortie, attentif ; sourit à tous, lâche quelques confettis, fait continuer le songe -il attend, mais aucune tête rousse à l'horizon, ni aucune boucle parfaite, encore moins de gants noirs comme la nuit.
Alors que les derniers à se présenter sont sortis, Loyal annonce aux autres qu'il part vérifier que la salle est vide. Les bancs dévoilent leur couleur bois, si ce n'est pour un unique point flamboyant qu'il est difficile de rater. Le chapiteau vide crée une autre ambiance -on croirait que tout est possible, et surtout qu'on est capables de tout. Le rouge, le jaune, le bleu, les couleurs se mélangent dans la lumière dorée des lampes ; la poussière vole, soulevée par tout ce public qui s'en est allé, et la scène vide semble inviter quiconque à s'y rendre.
Loyal s'arrête au bout du rang de bancs. Un sourire pend à ses lèvres, oh ! si honnête, et si simple ; on n'y voit pas ses dents, non, et ses yeux brillants démontrent de la simplicité de son bonheur. Il devrait l'inviter à sortir, et peut-être le fera-t-il en tant qu'homme plutôt qu'en tant que forain. Mais ce n'était pas la question, là, de suite, oh non.
Il s'avança, enjamba les mètres pour se rapprocher. Quand il ne fût qu'à quelques pas -quatre, tout au plus-, il s'arrêta résolument. Son regard était sauvage ; il était heureux de retrouver ces traits sous ses iris. Vous êtes venue. C'était un fait, irrémédiablement, et il aurait pu ajouter vous êtes restée, mais Loyal était trop occupé à savourer son propre rêve pour déjà y penser.

La phrase resta là, flottante ; était-ce réellement une affirmation ? N'était-il pas, lui aussi, rempli de cette féérie qu'il s'efforçait toujours de donner aux autres ? Oh, tu lui avais dit que tu étais magicienne, et les faits sont là : il n'arrive pas à comprendre quel tour tu utilises ici. Etait-ce ces lèvres carmines, plus brillante encore que toutes les pommes sucrées de la fête foraine ? Ou le sourire qu'elles cachaient si peu timidement, si doucement ?
La tendresse de l'échange semblait si normale qu'il ne s'en rendit pas compte de suite. Lorsque tes pieds s'avancèrent, c'était comme si le soleil revenait d'un hiver rude, et qu'il daignait à nouveau illuminer Monsieur d'une chaleur longue et tranquille. Il faisait pourtant froid, dans ce chapiteau de toile et de tente.
Lui n'avait pas vu cet obstacle à votre réunion, trop absorbé par ces yeux fauves pour glisser sur ce sol si peu digne d'intérêt. Loyal n'arrivait qu'à donner de l'attention à ce sentiment étrange ; celui qui saturait son sixième sens, qui étirait toutes ses certitudes. Il était un homme méfiant, même si on ne s'en rendait jamais compte, mais il avait l'impression d'avoir partagé une fin du monde avec toi. C'était comme si tout avait du sens ; et ça sentait la cigarette, le whisky et la pluie. Mais Loyal ne fume pas, et il ne boit plus vraiment, et les nuages les épargnent ces derniers temps -alors il ne comprend pas.
Lorsque tu te baisse (t'abaisses), il est trop en retard pour réagir convenablement. Il aurait, s'il avait pu, récupéré cet immondice avant tes jolis gants, ceux qui servent pour tout ce qui n'est pas très important. Te revoilà, dépliée et plus grande encore, lui semble-t-il. Ah, il est vrai qu'il a rarement rencontré femme plus haute que lui ; et si cela lui fait quoi que ce soit, c'est sourire (face à toutes les gens qu'il ne connaît pas encore assez). Il tend sa propre main gantée, aussi blanche que le lapin de son tour. C'est à lui de nettoyer les lieux, et peut-être aurait-il esquissé une plaisanterie si tu ne lui avais pas ôté les mots de la bouche. C'est que j'ai voulu bien faire mon travail, lâche-t-il, accompagné de quelques rires. Et que je n'ai pas trop dormi la nuit dernière, surtout. Si la vieillesse ne frappait pas encore à sa porte, sans aucun doute qu'elle se profilait à l'horizon. Loyal en était heureux : il ne demandait qu'à être vieux, tranquille et joyeux. Il voulait tout expliquer à son futur enfant, et le comprendre à son tour, et grandir main dans la main, chacun dans ses changements quotidiens. Il voulait découvrir ce qui lui restait à voir, et construire son héritage.
Il regarda la sirène rousse. Finalement, son hoirie était distribuée à chaque soirée déjà.

Il prend le compliment avec délicatesse -il le reçoit comme on accepte une fleur, et il ira la poser dans un vase de verre clair. Il la regardera, de temps à autre, jusqu'à ce qu'elle se fane ou qu'on lui apporte d'autres comparses à pétales. Oh, peut-être lui avais-tu donné une de ces fleurs en plastique ? Si belles et éternelles ? S'en souviendra-t-il toujours ? La tempête en a voulu autrement, mais sinon -oh sinon ! aurait-il gardé cette vision au creux de ses mémoires ?
Même ainsi, tu sais, il s'en souviendra -d'une certaine manière, avec les écrits dont il questionnera par la suite la véracité. Qui croire ? Lui-même qui écrit, ou lui-même du présent ? Questions peu commune, et pourtant qui pourrait s'appliquer à tant de choses.
Autant était-il que, ce soir, il apprécie la rivière de miel que tu fais couler pour lui. D'où vient-il ? Es-tu la reine de ces abeilles ? Et alors, était-ce pour Halloween que tu revêtais ces vêtements de mortels, et que tu acceptais de laisser aux autres un peu de ton ambroisie ? Oui. Halloween est une fête qui nous représente, après tout -les costumes, le maquillage, la magie. Les monstres, aurait-il pu dire, ceux qu'on adore pour une nuit et qui nous terrifie pour le reste de la vie. L'aurais-tu cru devin, s'il avait dit ses mots aussi haut qu'il le pensait ? Mais voilà où tout se complique : ce n'est pas parce qu'il le dit, parce qu'il le pense, parce qu'il imagine, qu'il y croit. Loin de là.
Tu avais dit que tu étais artiste, en ton propre genre, en ton propre style. Était-ce donc une de ces nuits où ceux qui te regardaient n'avait plus de mensonges dans les yeux ? Loyal ne peut pas vraiment comprendre ; c'est une bénédiction et une malédiction : son esprit est trop rapide, trop clair pour ne discerner les réalités à sa portée. Les masques, sommes toutes, sont fait pour masquer, et alors ne deviennent-ils pas peau lorsqu'ils sont posés ? Je ne m'intéresse qu'aux enfants en cette soirée. Aurait-il dû dire que les adultes, souvent, lui paraissait trop simples ? Oh, non -il était trop tôt. Après tout, il ne te connaissait que depuis quelques heures, et il n'avait encore pu te prouver que tu étais de ces gens si intéressants qu'il ne comprend plus son propre comportement.
Encore, ce feu entre ses poumons lui coupait les pensées de temps à autre. Dois-je en conclure que vous appréciez les gens honnêtes et heureux ? Visiblement, il s'agissait d'une chose chère à ton cœur. Loyal ne pouvait en déduire plus, vraiment, si ce n'était qu'il s'agissait de plus qu'un attrait pour les costumes. Le voilà donc à son tour terriblement direct : il voulait savoir. Tu lui avais confirmé que la connaissance venait par le questionnement, avec toi.
Je n'ai pas vraiment de fête favorite. Elles m'apportent toutes de la joie. Peut-être cette déclaration n'était pas tout à fait vraie ; tout dépendait de ce que l'on entendait par fête. Il sourit, et ajouta : je dois cependant avouer qu'être témoin de l'imaginaire des enfants me fait particulièrement plaisir. Disait-il que la fantaisie se mourrait à l'âge adulte ? Oh, qui sait.

Pourquoi dit-on qu'on veut aller au bout de l'univers ? C'est insensé, tu ne penses pas ? Pourquoi l'univers aurait-il une fin ?
Ne serait-ce pas mieux de directement viser l'infini, de s'absoudre de ces formules dépassées, d'ancrer la rêverie dans la réalité ? Et alors, est-ce que ton discours (celui dans tes pensées, auquel il n'aurait jamais accès) est aussi vrai que tu sembles vouloir le dire ? Est-il extrait de ta chaire, de ton âme ; payerais-tu vraiment le prix pour ne pas le voir détruit ?
Ah ! heureusement, nous n'en sommes pas là, et jamais tu ne saura qu'il t'était déjà impossible de prévenir ce déchirement de cœur. Il semblerait que l'univers ne soit tout de même pas assez grand pour vous enfuir, pour vous découvrir -pas ce soir, en tous cas.
Loyal a déjà vu que tu es éthérée ; jamais trop sur terre, prête à enclencher le prochain pas de danse. Allais-tu chanter ? Était-ce un sortilège, que ce vous qui n'aurait jamais aucune suite ? T'es-tu résignée à le laisser vivre, à ne pas l'enchanter plus que déjà ?
Ou, peut-être, ne voulais-tu vraiment que te débarrasser de ce gobelet écrasé. Loyal n'y croyait pas une seule seconde, mais il ne pouvait pas encore lire dans tes pensées -pourtant ! pourtant, il avait déjà tant l'impression de te connaître. La réponse paraît évidente lorsque les mots se forment dans ta bouche, et le voilà à de nouveau ne pouvoir que te regarder, depuis l'autre bout de la pièce. Bien trop loin, lui semble-t-il, mais il n'en dira rien. Il attendra que tu reviennes pour apaiser cette boule au ventre, l'horrible impression de passer à côté quelque chose -ça grattait à l'intérieur de ses côtes. Pourtant, regarde-toi ! Ce chapiteau n'existe plus que pour toi et Loyal n'est plus Monsieur, il est public. Et, lorsque tu demandes, il répond sans tarder. Ah ! Cela dépend des parents. Un aveux, une confirmation que les plus jeunes tirent toujours de lui une impression agréable, qu'importe leurs défauts. Loyal les appréciait pour toutes les règles qu'ils brisaient en ne sachant pas qu'elles existent. Ils le faisaient sortir de sa propre tête, et cela le rendait plus sage.
Il s'assit sur le banc le plus proche. Le temps était venu au véritable spectacle, il semblait, tant l'arc-de-cercle était délicat et parfait. A son dicton, Loyal ne répondra rien : il voit ça comme une performance, quelque chose à ne pas nier ni encenser, mais à comprendre pour le témoignage qu'elle est. Tous les rêves sont-ils bons ? C'est une question aussi manichéenne qu'impossible à répondre.
Tu en es l'exemple parfait.
Il continue de regarder depuis sa nouvelle place ; ses yeux glissent sur la peau comme le cuir entre tes doigts. La question, à vrai dire, ne le surprend pas vraiment. Tu avais pris l'espace, l'avait nommé en ton nom, décidé que ce qui était sien était dorénavant tien. Et tout, dans ton apparence, criait à l'attention -oh, évidemment, peut-être ne cherchais-tu que la tienne, et que les regards de tous étaient de désobligeants affronts qui rendaient chaque pas plus difficile. Mais Loyal, en cet instant, se décida pour la superficialité de ta présentation, décidant d'aller fouiller plus loin par la suite.
Alors, comme le coupable qu'il était, il répond : suis-je donc aussi lisible qu'un livre ouvert ?
Oh, ne serait-ce le comble de l'ironie ?

Tous les livres ne se lisent pas, même ceux ouverts. Parfois, ils ne sont pas dans une langue que l'on connait, ou alors parfois on ne sait pas lire. Parfois, les mots sont trop complexes, et parfois ils ne résonnent pas comme il faut. N'est-ce pas étrange ? Combien tu sais lire ses verbes, et ses phrases, et ses gestes ?
L'innocence va aussi bien à tes traits que ces cheveux de feu. Il doute qu'elle ne te vienne aussi naturellement, cependant. Tu joues. C'est évident, quand on voit l'allure de tes déplacements, ou l'attention portée à tes placements, ou ta manière de mouvoir tes pupilles. Non, ce n'est pas que ton corps : c'est une forme de magie aussi. Toi, tu sais capturer l'attention, à brandir les tissus rouges de torero tout en rendant chaque homme quelque chose de plus le temps d'un instant. Ah, feu-follet, fée du feu, sirène des laves ; donnes-tu d'habitude tant d'attention à ceux qui voient tes spectacles ?
Loyal admire. Il ne cache rien de ses yeux-rapaces, et il espère que c'était bien une invitation parce que son regard glisse comme une cascade, le long des jambes interminables. Et puis, maintenant, vous voilà à nouveau égaux, assis chacun sur un côté qui ne leur appartient pas (ou du moins, pas maintenant, pas ici !), à n'avoir de l'autre qu'une image jugée probablement trop lointaine, et quelques pauvres mots séparés par de longues admirations.
Lorsque tu parles, il est évident que tu sais donner de la voix. Les discours, et les chansons, ne te sont pas étrangers ; et voilà donc les questions qui s'enchaînent, et à chaque point d'interrogation, le sourire de Loyal s'étend encore un peu plus. Ah, on dirait presque lui ! lui, qui interroge tout et ne répond de rien, lui qui entend les attentes et n'y répond qu'au moment opportun : voilà. C'est ça. Il voit, encore une fois, une opportunité.
Mais la scène t'appartient encore, alors il te la laisse même quand elle vient à lui. Ce jeu de distance le remue ; la proximité soudaine fait changer la température. Il te regarde un instant, probablement un peu trop ; t'abandonne pour suivre tes yeux. Il a vu les gants, et sait que tu les laisses ici sciemment. Il sait aussi que tu voulais qu'il sache, et alors, à lui d'y répondre. Peut-être le livre désire-t-il répondre aux questions en plusieurs fois. Une invitation à se revoir.
Il est vrai que Loyal est fatigué. Il l'a avoué, et c'est une réalité -peut-être aussi a-t-il hâte de te revoir dans ses rêves. Qu'est-ce que tu y ferais ? Oh, probablement les mêmes choses qu'ici. Ce sourire ne saurait être imité, ni ces fins doigts qui remettent délicatement un peu d'ordre dans le chaos organisé de tes cheveux, cette démarche qui semble toujours guidée par une fête continuelle.
Tu t'en vas, et l'endroit a l'air soudain bien fade : le jaune criant n'a plus rien de chaud, et le vert n'est plus assorti au reste, et le bleu n'a aucun sens. Il manque le blanc de ta peau, et l'océan de tes yeux, et le feu de tes cheveux, et l'or de tes bijoux, et le rythme de tes pas, et les mélodies de tes rires, et le chant de ta voix.
Ah, Loyal. Quelle histoire, hein ? Ca ne lui arrive plus depuis longtemps, ce genre de choses. Ce n'est qu'un homme sur les routes, incapable de rassasier cette curiosité maladive, inapte convaincu de ses propres limites. On ne dirait pas, comme ça, tous les doutes qu'il range en lui. Oh, pas de quoi le plaindre : tout ceci ne concerne que des choses rares, mais aujourd'hui était un de ces diamants que l'on croise parfois. Les gants vont-ils vraiment l'aider à retrouver ce bijou ? Que pourrait-il en tirer ? Un nom ? Une origine ? Et alors, devrait-il lui aussi demander à toutes les jeunes femmes de les essayer, jusqu'à trouver la seule et l'unique ?
Cela sera une énigme pour le lendemain. Loyal reste Monsieur avant tout ; le voilà qui s'affaire. Les déchets sont ramassés, les bancs dépoussiérés, les lumières éteintes. Les gants sont dans ses poches. Dans les coulisses, l'animation s'est arrêtée aussi. Lorsqu'il sort, son souffle créer un nuage ; la fête foraine est si calme qu'on se demande si son nom est bien choisi. L'atmosphère de milieu de nuit est de celle qu'il affectionne particulièrement, même s'il sait que cela rime avec une nuit courte. Arrivera-t-il seulement à dormir ? Son cœur est calme, mais il a l'impression que la hantise de ne pas la retrouver saura le garder éveillé.
Mais voilà qu'on l'apostrophe sur son chemin -ah, quoi ? une femme qui a oublié ses gants ?
Loyal n'aura pas à rêver d'elle pour les prochaines minutes.
Il s'élance, marche vite. Le froid lui mord le visage, alors il imagine ce qu'elle doit ressentir -ah, et sans ses gants ! Il était primordial de les lui rendre ; et peut-être donnerait-il aussi son écharpe, ou son manteau, ou n'importe quel autre apparat de Cendrillon -mais cela ne manquait pas d'originalité ? Allons, il était habitué à de meilleures idées.
Il voit ta silhouette, au loin. Clac, clac. Les mètres se font avaler par ses longues jambes à un rythme de plus en plus pressant. Clac, clac. Il détaille ce qu'il peut, sous la lumière blafarde des lampadaires. Clac, clac. Il voit ton chapeau, la broche capte quelques éclats. Tic, tac. Il cligne des yeux. Tic, tac. Et le monde s'est effondré.
Tic, tac.
Les seules choses encore debout, c'est vous. Cassures dans le paysage.
Fracture au cœur. Le rythme s'accélère. Le corps ne bouge pas. Il n'y a que les yeux qui se meuvent, oh de si peu -quelques centimètres à la fois. Ils regardent à gauche, à droite. Rien n'est plus pareil et, en même temps, n'est-ce pas ainsi depuis longtemps ? L'homme regarde. Que pourrait-il faire d'autres ? Il y a trop de signaux dans son cerveau. Ca va dans tous les sens, il ne peut pas oh s'il le fait, s'il s'exécute, s'il se retourne, il n'y arrivera pas. Il le sait. A gérer tout ça.
Il te voit, devant lui. Il n'a plus vraiment de doute sur ton identité, et pourtant il a l'impression que ce n'est pas toi. Deux réalités s'affrontent dans ses neurones, il ne sait plus qui croire (celle qui se prouve à chaque seconde, ou celle qu'il souhaite de toute son âme ?).
Il te voit, et se détourne. Le geste est violent. Volte-face. Il n'y a plus que son dos à regarder, mais si tu voyais son visage, alors peut-être aurais-tu pu comprendre toute la scène d'horreur qui se passe à l'intérieur. Et, comme le chapiteau, Loyal chute.
Le choc contre ses genoux remontent tout le long de ses os comme la pire des foudres. Ca ne suffit pas à réanimer son cœur. C'est si froid. C'est si froid, et ça suinte d'un sang qui n'est pas le sien. Son torse tombe vers l'avant. Comment parvient-il à mettre ce bras devant lui ? Qu'importe. Arrêtez. Partez. Il ne veut pas de vous, interrogations, questions, énigmes. Laissez-le tranquille. Ne venez pas lui dire ce qu'il sait déjà. Son souffle est rauque. Sa bouche ouverte laisse la salive s'égoutter en même temps qu'il tente de respirer. Il ne peut pas regarder, mais le voilà qui relève la tête.
La nuit est noire et, dans le vide des couleurs, il voit le manque.
Il sait, mais il ne comprend pas encore. Il est ici et ailleurs. Il se regarde de l'extérieur.