[24/09] Une simple fleur • Solo

Tu auras beau marcher tu sais, tu auras beau les ignorer et tu auras beau les détester, elles seront toujours là quand tu ne les regardera pas, et eux, ils ne seront plus là, quel que soit le nombre de fois que tu les regardera. Ils pèsent lourds, ces galets, ils te pèsent, te lèsent le cœur. Tu t’enfonces dans la terre, un peu plus profond, un peu plus loin sans t’imaginer que c’est à toi que tu fais du mal. Ils sont beaux pourtant, tes souvenirs, elles sont belles, tes intentions, mais à ignorer le vivant on finit par ne plus que chanter pour les morts. Alors elle a poussé pour toi là où tu la regarderas, elle t’a attendu là où elle savait que tu viendrais.

Et tu sais, Almace, elle est prête à ce que tu l’écrases, elle s’y attend et elle a quand même décidé de te faire face, de vouloir t’offrir ce qu’elle pouvait. Et à chaque pas que tu mets devant l’autre, malgré ce que ça te coûte, la température monte, chaque mètre gagné ajoute un degré supplémentaire. Arrivé devant ta mer de galets, il n’y a plus que toi, les pierres dans ton cœur, toi et ta fleur. Et c’est comme si le frottement de tes pas sur l’asphalte créaient des étincelles, il y a comme une odeur de fumée autour de toi, de souvenirs qui brûlent, peut-être est-ce la toux qui t’arrachent des larmes, peut-être est-ce les larmes qui t’arrachent une toux ou peut-être que la déshydratation te gagne.

Devant toi, sous tes pieds, la pierre chauffe, elle s’impose à toi, comme la fumée dans ta bouche, l’odeur âpre dans tes narines, les larmes, dans tes yeux, partout. Pourtant tu ne la vois pas, la fumée, tu la sens, elle est si proche, elle s’infiltre en toi sans que tu ne la voies. Et sous tes pieds, la chaleur d’un brasier. Tu as raison Almace, elle n’est pas à sa place, ta fleur, elle détonne, de ses couleurs vives au milieu des pierres blanches. Elle n’a pas de place, la fleur car elle n’existe qu’à tes yeux, même si tu ne la comprends pas, même si tu veux l’écraser. Et dans ce duel vous n’êtes que deux, vous n’êtes plus que face à face, toi qui pleures, elle qui tremble.

Elle ne semble pas ressentir la chaleur, elle semble presque s’ouvrir plus, peut-être est-ce simplement parce que tu la regardes, peut-être que les braises qui s’allument autour d’elle l’épanouissent aussi bien qu’elles font grésiller la semelle de tes chaussures. Et malgré tout, malgré ta rancœur, ta haine pour elle, ton incompréhension elle continue de fleurir pour toi, rien que pour toi. Parce que ton simple contact signifie le monde pour elle, même si tu enserres tes doigts autour d’elle, même si tu serres tes doigts autour de son cou, même si tu tords sa tige, même si tu la tue.

Et sur ta peau, l’air est sec, l’air est chaud. Il n’y a plus de vent, il n’y a que les étincelles de tes larmes, la fumée qui s’épanouit et le brasier sous tes pieds, il y a toi et puis, il y a elle.

Lorsqu’on est à demi-mort tu sais, le secret c’est qu’on est à demi-vivant. Et ça vient de là, ton souffle qui se perd dans la chaleur, ton cœur qui bat si vite dans ta poitrine. Elle vient de là, cette douleur, qui s’étend sans que tu ne sembles pouvoir y faire grand-chose. Tu peux sentir la fumée parce que tu respires, tu peux voir les bougies de la place se consumer à une vitesse incroyable sous la chaleur de l’atmosphère, parce que tu regardes encore.

Parce que tu es vivant. Parce que tu es vivant il y a de la rage en toi, de la colère, du désespoir, parce que tu es vivant. Et tandis que la cire coule, ne s’arrête plus de couler les flammes semblent s’allonger, t’octroyant une lueur de recueillement.

Bien sûr qu’elle est là, bien sûr qu’elle te regarde. Tu sais, Almace, elle, elle ne pousse pas pour les morts, même à demi. Mais pourtant, elle a poussé pour toi parce que tu peux la voir, tu peux la sentir, tu peux la toucher. Et les flammes dansent, oh elles dansent pour toi aussi, derrière tes paupières, elles s’habillent de lueurs rouges et libèrent des braises incandescentes qui caressent ta peau dévastée par le chagrin, dans une caresse muette et brûlante.

A tes pieds, au milieu du désastre d’une tombe vide éparpillée dans des dizaines de galets, elle repose et ne ploie ni devant la chaleur, ni devant ta colère.

Toi tu sais Almace, tu sens dans tes os les éléments qui grondent, qui hurlent sous ta peau. Tu la sens cette colère, cette rage monter en toi. Plus loin il y a l’indignation et ce sentiment qui te ronge, qui te mange qui t’étreint, ce sentiment de n’être pas celui qui aurait du être là, celui qui a survécu. Et elle avance en toi, la rancœur, aussi présente que la chaleur qui semble te lécher la peau à vif, qui s’insinue par tes pores dilatés sous les températures de canicule. Mais tu sais Almace, il n’y a pas de règles, pas de grands dés de l’existence, il n’y a pas de marche à suivre, tes deux pieds plantés loin dans la terre chaude, ta canne en étendard dressé aussi haut que tu le peux, les flammes créent des ombres qui s’allongent tandis que le jour semble fondre. Il n’y a pas de justice dans ton monde, il n’y a que ceux qui restent.

Alors tu rassembles ces galets, tu t’excuses et tu murmures aux oreilles du monde à quel point tu as mal à quel point tu es brisé et il ne t’apportera rien de plus que ce que tu n’as déjà, ce que tu ignores, ce qu’il est peut-être déjà trop tard pour être regretté. Et tes doigts bâtissent des montagnes, ils alignent les cieux gris des galets ronds, tu es plus doué que ce que tu ne crois, plus légitime que tu ne le penseras jamais. Brutalement, par erreur et presque à regret tes doigts effleurent une feuille, un pétale tendu à ton attention. C’est doux sous tes doigts, ça cogne fort, dans ton cœur. Autour de toi, les bougies ont fondu, les herbes s’embrasent et t’offrent une lumière de deuil, pour t’accompagner, venant brûler un peu plus ton habit élimé.

Dans tes yeux, il n’y a plus rien que toi et ce qu’elle te transmet, ta fleur. Il y a les images, les odeurs et les gestes. Dans ton cœur s’imprime ce qu’elle t’offre, sans que tu ne l’aies voulu, peut-être attendait-elle juste la bonne opportunité pour te forcer.
Toi tu sais Almace, tu sens dans tes os les éléments qui grondent, qui hurlent sous ta peau. Tu la sens cette colère, cette rage monter en toi. Plus loin il y a l’indignation et ce sentiment qui te ronge, qui te mange qui t’étreint, ce sentiment de n’être pas celui qui aurait du être là, celui qui a survécu. Et elle avance en toi, la rancœur, aussi présente que la chaleur qui semble te lécher la peau à vif, qui s’insinue par tes pores dilatés sous les températures de canicule. Mais tu sais Almace, il n’y a pas de règles, pas de grands dés de l’existence, il n’y a pas de marche à suivre, tes deux pieds plantés loin dans la terre chaude, ta canne en étendard dressé aussi haut que tu le peux, les flammes créent des ombres qui s’allongent tandis que le jour semble fondre. Il n’y a pas de justice dans ton monde, il n’y a que ceux qui restent.

Alors tu rassembles ces galets, tu t’excuses et tu murmures aux oreilles du monde à quel point tu as mal à quel point tu es brisé et il ne t’apportera rien de plus que ce que tu n’as déjà, ce que tu ignores, ce qu’il est peut-être déjà trop tard pour être regretté. Et tes doigts bâtissent des montagnes, ils alignent les cieux gris des galets ronds, tu es plus doué que ce que tu ne crois, plus légitime que tu ne le penseras jamais. Brutalement, par erreur et presque à regret tes doigts effleurent une feuille, un pétale tendu à ton attention. C’est doux sous tes doigts, ça cogne fort, dans ton cœur. Autour de toi, les bougies ont fondu, les herbes s’embrasent et t’offrent une lumière de deuil, pour t’accompagner, venant brûler un peu plus ton habit élimé.

Dans tes yeux, il n’y a plus rien que toi et ce qu’elle te transmet, ta fleur. Il y a les images, les odeurs et les gestes. Dans ton cœur s’imprime ce qu’elle t’offre, sans que tu ne l’aies voulu, peut-être attendait-elle juste la bonne opportunité pour te forcer.